Вызревают стихи, как смородина, Как рябина краснеют зарёй… Ты, моя ненаглядная Родина, Ты, пожалуйста, стань мне сестрой, Если ты не бывала мне матерью, И в печали меня не покинь! Но за дверь меня выгнала затемно В набежавшую синюю стынь: «Ни сестрой, ни подругой, ни бражником Я не буду тебе никогда! Мать я дядьке с набитым бумажником И ему же — сестра и звезда! Ну а ты — бесполезное марево, И тобой не прикрыть наготы, Пей сама стихотворное варево Из мечты и своей нищеты! Уповай же на счастье загробное, Ведь таланты от Бога даны, Вы поэты — добро неудобное Для великой продажной страны. А стихи ваши, может, и праведны, И кого-то приводят в экстаз, Но кому станет истинно завидно, Ведь без слез не посмотришь на вас?! Вы открыты невзгодам и бережно Не смогли относиться к себе. Неумело, нелепо, безденежно Вы в своей разбирались судьбе. Неудачные дети у матери, — Только знаете — вирши писать! Не для вас эти вышиты скатерти, Не для вас пуховая кровать, Не для вас мои речи прилежные И наследство златое мое, А для вас эти дали безбрежные, Где над полем кружит воронье!»