Один мой голос очень мало значит, Но, если бы поэты всей земли Услышали, как твердь над нами плачет, То вместе мы бы многое смогли. От жалости к себе не стоит бредить, Нас матери рождали не за тем, Чтоб счастье только личное изведать, Ни разу не решив ничьих проблем. И, если кто-то мучается рядом, Должны ли мы стыдливо прятать взгляд Или за помощь ждать себе награды, Когда в тревоге сердце бьёт в набат? Чужое горе — это наше горе, Чужих детей на свете просто нет. В многоголосом человечьем хоре Ты — запевала непростой, поэт! Не надо правды, бедности бояться, Не надо с властной принимать руки Отличия, тогда, быть может статься, Не будет в мире горя и тоски. Ты подними свой голос, пусть услышат Те, кто державной силой облечён, Как хрипло наш народ несчастный дышит И как нищает с каждым годом он! Как всё ничтожно, как слова их пусты, Как ложь привычно льётся с высоты, И пусть нас ждут дантесы и прокрусты, Нельзя предать ни чести, ни мечты. Нельзя звенеть пустым кимвальным боем, И славить беззаконие строкой, Ведь слово, нам доверенное Богом, Его же будет отнято рукой!