Держать страну за горло не почётно, А стыдно, — в нищете живёт народ. Карманы чьи-то пухнут ежегодно, Что не идёт пред Господом в зачёт. И будут у властителей хоть горы Из золота, намытого из слёз, Они навечно канут, словно споры Грибов поганых, вот какой курьёз. И как бы те поганки не плодились, Повсюду не раскидывали спор, Поганками их дети уродились На вечное презренье и позор.