Браслет. Мадрид, Коррида!
Рогачев Игорь
Посвящается Кубаловскому Браслету…
Прошедшая сиеста разрушила надежды на взаимность
Моё признание отвергнуто и холоден ответ
«Век матадора короток!», — резонно объявляется причинность
Но в память Дона Фрида принимает мой браслет!
Сегодня — UNICA ESPADA!!!
La solitario suerte
Для матадора это высшая награда
Шесть раз подряд продемонстрировать пренебреженье дуновеньем СМЕРТИ
и так далее
***
Рукоплескает зал поэту, он без фантазий был бы плох.
На нём поэзия надета, как бычий потрох на горох.
Гремят литавры славы вящей горохом в бычьем пузыре,
Поэт в восторге настоящем слагает вирши на заре.
Клокочет жар в груди остылой, седые вьются кудельки, —
Поэту всё в поэте мило, он не страдает от тоски.
Вообразив себя торерой, он видит мысленно Мадрид,
Себя — за кислою мадерой…. — неподалёку бык стоит,
Арену роет он копытом, косит его кровавый глаз…
Толпа в одном дыханье слитном кричит, предчувствуя экстаз.
Итак, поэт перо хватает и колет лист перед собой,
Как будто бы в быка втыкает мулету. Этакой борьбой
Он промышляет не на шутку, набито им полно быков,
Иной раз встал бы на минутку, чтобы размять себе боков,
Да вновь поэза не пускает, гундит над ухом день-деньской
И бычью кровь на лист роняет поэцкой мощною рукой.
А тут ещё одна загвоздка, — мечта, весомее всех мечт,
Стройна, как русская берёзка, прекрасна, просто не убечь.
Зовут мечту не по-простому, а то ли Фрида, то ли Фрейд,
Поэту впору выпасть в кому, любовь — классический апгрейд.
Мешая русское с испанским, поэт верзает новый стих,
А бык трепещет в позе шпанской, короче, сильно он притих
Перед броском. Трибуны встали и ждут, когда же в микрофон
Польётся рифма-трали-вали, чтобы исторгнуть дружный стон.
И ждали, видно, не напрасно: стих выпал, словно бычья месть,
Мечта своей рукой прекрасной судьбы отобразила перст.
Награда вновь нашла героя, в ней были образ и размер…
А бык ушёл, арену роя копытом, от бессилья сер.
Придёт ещё, призрев страдальца, покой нарушив и уют…
Но, говорят, что бычьи яйца в аду поэтам подают…