Не говори со мною о высоком…
Юрий Юрченко
Не говори со мною о высоком.
О_ н и з к о м чем-нибудь, поговори.
Нелепы, в пятнах клюквенного сока,
Античные — на кухне! — словари.
Хотя, и мне высокое не чуждо —
И глупо это было бы скрывать —
Пойдем! — я покажу тебе — прочувствуй! —
Старинную
высокую
кровать…
***
Из слов своих я строю вавилоны,
Исследуя мудрёные ходы.
Я залезаю на поэзы склоны
И лью оттуда сотни тонн воды.
Вы все во мне увидите поэта,
Пусть будет вас немыслимая рать.
Я покорю собой все части света,
Куда меня умчит моя кровать.
О низком я пишу и о высоком,
О том, что знал и что давно забыл…
На кухне словари я залил соком
И клюквой все стихи избороздил.
Но, если кто-то скажет, — ты не истен,
Стихи твои не стоят ни гроша,
Я так сложу в привете обе кисти,
Чтоб стало видно два моих шиша.
И пусть хлопочут критики иные,
Меня им не свалить и не сломить.
Ведут к кровати все пути земные
С античности и раньше, может быть.
***
Хмелели рыжие поля
От запахов жары и прели, —
В осенний день вплыла земля,
Омывшись в дождевой купели.
Гроза оставила блестеть
На листьях огненные лалы,
Патиной покрывая медь
Дубов, пустила осень палы
По склонам — уголь и кармин,
Пастель и тушь, слепящий глянец…
Сентябрьский ненадёжный сплин
И ветреный листвяный танец
Перемежаются во мне
И растворяют без остатка
Меня, летящую вовне
За смыслом высшего порядка.
Моя вина в моём родстве,
В моей крови, с землёю слитой…
А истина лежит в траве
Листвою, ливнями омытой.