Полынным мёдом хризантем Полна сегодняшняя данность. Колышет ветер верховой Пустые плети жёлтых роз. Декабрь заводит много тем В свои затерянность и праздность, Как будто шутит надо мной, И мстит прохладой не всерьёз. Ему бы только разгадать, Что в сердце у меня таится, И озадачить пустотой Графитно-ломаных ветвей… Он долго будет рисовать Свои пространные границы Над зимней вольницей и мной Распоряжаться, как своей. Но я не сдамся пустоте, Как не поддамся суесловью. В моей монашеской тщете Есть суть весеннего листа. Пусть жизнь похожа на вертеп, Я не повесть пытаюсь бровью, Не изменив своей мечте, Не осквернив свои уста. Пусть пляшет мир, дыша войной, Её горящей плавясь плотью. Пусть пеплом воздух изнурён И полон слёз он и смертей, Я верю в разум, Боже мой, Любовь я слышу в каждой ноте… Нас всех обнимет вечный сон, — Недолог праздник у гостей. Я не прощу себе лишь то, Что совершила не по власти Ума, увлекшись хоть на миг Могучим зовом грешных чар. Но Ты, божественным перстом Мне указуя на напасти, Мне ниспослал безмолвный крик, Вложив мне в душу редкий дар. На перепутье не стою, Я для себя давно решила, Отринув суетность толпы, Уединиться для труда. Молитву верную мою Земли торжественная сила В свои надёжные столпы Вплела отныне навсегда.