Кто-то жмётся к Волошину, Кто-то — к Анне Ахматовой И, нежданно-непрошено, Кто-то лепит горбатого, — Не указ, дескать, классики, Я не хуже Есенина, Ведь пишу не побасенки — Про погоду осеннюю. С музой долго не чикаясь, Синь и стынь, виру с майною Отрифмуют, как инопись, С поэтической манною. Голосуют без имени, Жеребьюют без помысла, У Пегаса нет вымени, У поэтцев нет совести. Не овечки невинные Немтыри беспардонные, Не герои былинные, — Полудурки бездонные. Кто-то скажет, — пусть кружатся, Как обломки тунгусские, Мне ж по-прежнему тужится За язык, мы же русские! Пусть бы бегали голые Или пили без продыха Эти пустоголовые Миллион с лишним олуха. Только тяга к писательству Всё у них перевесила, Словно златоискательство, — Хоть погано, да весело. Им вручают то грамоты, То заветные пёрышки За бездарную пахоту, Да за звонкие пёрдышки.