Ненужной пылью по углам ложилось всё то, что в жизни не сбылось, и, заполняя старый неуютный дом все больше, рассказы паутинами плело.. Несбывшееся, – жалуясь, стонало: о брошенных мечтах и тех, кто в этом виноват, закрытых ставен полумраком защищая ранимой паутины тонкий стан… Весенний ветер бойкий, налетев на старость дома в секунду пыльный мир его сломал: сорвал он ставни и позволил солнцу ворваться в пыльный мир утрат… Поднявшись капельками, пыль зазолотилась в свете, что в склеп мечты так неожиданно проник, и все несбывшееся – вдруг преобразившись, растаяло… Метаморфозу наблюдая старец, что в склепе жил, никак не мог понять: зачем он столько лет, за ставнями скрывая, копил несбывшегося паутины вязь, зачем не открывал дорогу свету мира, и не пытался что-то изменить, лишь по углам копил погасшие удачи, любовь, надежды, – превратившиеся в пыль… Он улыбнулся: «Пусть и стар, он все начнет сначала, не будет больше пыли по углам, — ведь все теперь сбываться будет, а что и нет…» – он улыбнулся снова: «Пусть будет так: оно не нужно нам»…