Маленький венгерский город… Перекресток… светофор.. Дождливо-серая толпа спешит через дорогу — куда-то – в будущее, что, быть может — там, за дождем, нетерпеливо ждет.. Толпа безлика в городе дождливом — все одинаковы в стремлении своем сбежать из утра слякотно-унылого, и – серы — зонтами, мыслями, одеждами… в них не узнать того, вчера разбрасывал кто фантиками время, размолотыми жизнью в разноцветность конфетти, раскаршивая на секунды – лица – улыбками, да смехом от души… В них не узнать веселую девицу, в чьих волосах запутавшись, пестрели конфетти, — толпой бесцветной с городом сливаясь, они спешат через дорогу, надеясь выход из дождя найти… Но, неожиданно, замедлит бег толпа, и улыбнется тысячами лиц, старушку в красных туфлях, пурпуном пальто, и шляпке – пропуская — ту, что так гордо и – не торопясь, несет сквозь серость города раскрашенные в радость: и города прошедшее и жизнь свою, — словно, рассказывая без остатка, на ходу — откуда туфли красные и шляпка, и, почему есть радость в жизни под дождем, и, что не стоит серым торопиться окрасить день, забыв его – потом… И улыбнется красному девица, в чьих волосах пестрели конфетти, и станет узнаваем снова тот, кто время еще вчера разбрасывая фантиками, раскрашивал чужие лица – смехом, да жизнью разноцветной, – от души…