Часы показывали 7.30 вечера. Совсем недавно закончился очередной малорадостный тюремный ужин, и народ лениво растекся по территории зоны. Несмотря на раннюю осень, жара и влажность не спадали, и мы изнывали и от того и от другого. Я по-прежнему менял по 3–4 футболки в день и никак не мог дождаться окончания горячего бабьего лета.
Расхлябанный, как черноморская медуза, я сидел на теплом бордюре и лениво почитывал запоздалый номер ежедневной русской газеты. Почта отставала как минимум на неделю.
За старые «заслуги перед отечеством» и старейшим в мире русскоязычным изданием главный редактор «Нового русского слова» оформил мне подарочную подписку. Это радовало, поскольку я опять мог следить за событиями в далекой метрополии и на «русской улице» по всему миру.
К тому же в газете периодически печатался «любимый» всеми русско-американскими зэками Вовка Ословский. Из его ядовитых публикаций под рубрикой «Криминал» мои новые друзья-товарищи с радостью узнавали, что творится в преступных сообществах США. Остальное додумывалось, сопоставлялось и разбавлялось информацией из писем, телефонных разговоров и новых «поступлений» в Форт-Фикс.
Слова «закрыли», «волына», «бригада», «суд», «подельник» и их английские эквиваленты не сходили у них с языка. Волей-неволей я тоже входил в эту специфическую тему, ежедневно общаясь с другими «рашами», обитающими на нашем «компаунде». Мой изысканный русско-американский суржик приобретал все более заметную фене-криминально-блатную окраску.
Спасали книги и «Новое русское слово», за чтением которого я пытался проводить тот достопамятный вечер.
Вспомнив, что мне нужно было позвонить подруге Гале и утрясти кое-какие бытовые вопросы, я отложил газету, пошел в свой корпус и встал в телефонную очередь. На два работающих автомата нас набралось человек пятнадцать.
Я притулился в уголке «пятачка» и извлек из-за пояса газету. Однако не читалось: смотрел в книгу и перед собой упрямо видел ту самую легендарную «фигу».
В очередной раз я тупо рассматривал своих товарищей по несчастью – двое белых и парочка испаноязычных зэков. Чернокожие, как всегда, составляли подавляющее большинство.
Кого-то я знал лично и успел поприветствовать, слегка мотнув головой в стилистике тюремного театра мимики и жестов. Руки друг другу пожимали только бледнолицые каторжане.
Как и в любой нормальной очереди, время тянулось архимедленно.
Из негерметичных будок доносились обрывки чужих разговоров: арестанты ворковали, ненавидели, жаловались, воспитывали, просили, радовались и занимались телефонным сексом.
Кто-то выходил из кабин с улыбкой Моны Лизы и «летящей походкой», кто-то, наоборот, – темнее тучи и злой.
Подобное случалось и со мной: все зависело от обстоятельств и личности абонента.
«Если бы я был волшебником», то установил бы на всех тюремных телефонах-автоматах фильтры, не пропускающие за решетку плохие новости. Мы и так находились в состоянии круглосуточного стресса, усугубленного полной беспомощностью.
Я ужасно переживал, что из-за решетки не мог помочь в решении даже самой пустяковой проблемы. Особенно меня будоражило будущее моей Сони – «взрослой дочери молодого человека». Несмотря на пережитый пару лет назад кризис среднего возраста, я по-прежнему нагло считал себя если не пионером, то по крайней мере комсомольцем. «Буду вечно молодым!» – повторял я вслед за Иосифом Давыдовичем слова патриотического шлягера 70-х, наяривая очередной круг по «треку», или поднимая сорокафунтовые гантели.
Главное – как сам себя воспринимаешь.
Пока с этим особых проблем у меня не возникало: 16-летняя доченька папы Левы не стеснялась, наоборот, приводила своих подружек познакомиться и показать им своего «cool and crazy dad».
Мы с Соней дружили, и мне ее ужасно не хватало.
Время от времени моя кровинушка повышала своему папашке боевой дух: «Папа, выйдешь из тюрьмы, так мы с тобой вместе по клубам будем ходить!»
Это радовало.
Не радовала длинная очередь к заветным телефонам. Она едва шевелилась.
Неожиданно раздался крик и громкая ругань.
Я моментально поднял глаза от «Нового русского слова»: молодой накаченный негр ростом под метр девяносто оттеснил невысокого пятидесятилетнего латиноса и вместо него вошел в телефонную будку.
Обиженный дядечка страшно ругался, пытаясь открыть стеклянную дверь, забаррикадированную спиной мощного человекообразного существа. Из-за разницы в силе и весе у него ничего не получалось. Ни обидчика, ни жертву я до этого не видел или просто не обращал на них внимания. Несмотря на повышенную «либеральность», я тоже думал, что многие черные и китайцы похожи друг на друга как две капли воды. Особенно в тюремных одеждах.
Я перевел глаза на своих соседей. Они оставались невозмутимыми, как и длинноухие статуи с Острова Пасхи. По форт-фиксовским понятиям все проблемы решались один на один. Во всяком случае – поначалу.
На пионерских сборах в советской школе нас учили абсолютно противоположному. Активная жизненная позиция «человек человеку – друг, товарищ и брат» в тюрьме не канала.
В бессильном раздражении я качал головой то влево, то вправо и растягивал губы в саркастической улыбке, одновременно ища глазами поддержку. Таковая отсутствовала.
Пока я предавался ненужным в тюрьме рефлексиям, обиженный перестал колошматить в дверь телефона-автомата и взлетел вверх по лестнице. На ходу он проклинал захватчика, употребляя всевозможные производные от слова «fuck» и «fucking».
Не прошло и трех минут, как он вновь появился на пятачке и с утроенной силой начал стучать кулаком по телефонной будке.
Предчувствуя надвигающийся взрыв и не дожидаясь развязки, я бросил очередь и пошел к себе на третий этаж.
В открытом дверном проеме стояло ярко-желтое «фирменное» ведро на колесиках с торчащей из него шваброй. Дежурный по камере, вашингтонский наркодилер по кличке Уай-Би, решал половой вопрос и никого внутрь не впускал.
Я развернулся и медленно пошел назад, намереваясь выкурить папироску и дочитать газету на железной лавочке у подъезда.
Спустившись вниз на один пролет, я услышал нечеловеческие вопли, идущие откуда-то снизу. Так же страшно ревели подбитые браконьерами слоны в передаче «В мире животных».
Навстречу мне, перепрыгивая через ступеньки, неслись какие-то люди и недавние соседи по очереди. Еще до конца не понимая, в чем дело, я продолжал спускаться.
На мой вопрос: «What's going on?» никто не отвечал: зэки разбегались в разные стороны, как тараканы от внезапного потока света.
Еще десять секунд, и я оказался на последнем лестничном пролете, откуда хорошо просматривалась давешняя площадка у телефонов-автоматов.
Меня всего передернуло, а тело покрылось гусиной кожей.
Внизу в луже крови сидел чернокожий нарушитель очереди. По всей видимости, он уже умер или был критически близок к этому печальному состоянию. Мускулистая неподвижная туша грузно прислонилась спиной к застекленной двери одной из четырех будок. Голова с большими вывернутыми губами безжизненно опустилась вниз. Подбородок касался груди. Тоненькие косички сосульками свисали с неподвижной головы. Совсем как в кино, из приоткрытого рта тянулась красная нить самой настоящей крови.
Но самое страшное творилось на уровне аппендикса.
Некогда белая майка сползла в сторону, обнажая блестящее черное тело. Живот был разворочен – из продольной раны вываливалось что-то необычайно мерзко-противное: желтоватый жир и какие-то окровавленные потроха.
Кровь залила пах чернокожего, его одежду и пол. Одна рука бессильно распласталась на грязном холодном цементе, другая прижимала вылезшие из живота кишки.
Зрелище явно не для слабонервных.
Увидев остатки побоища собственными глазами, я почувствовал, что в мое вспотевшее за секунду тело выбросилась шестимесячная доза адреналина. Я моментально вышел из заторможенного состояния, со свистом развернулся на месте и взлетел к себе, наверх, на третий этаж. Причем взлетел не просто так, а с «суперскоростью». Как в мультиках Диснея: голова зверушки находилась в левой части кадра, шея неестественно удлинялась вправо, принимая параллельное земле положение, а тушка с бешено вращающимися ногами уже выпрыгивала с правой стороны экрана. Как правило, такая картинка сопровождалась бравурным маршем.
В тот вечер вверх по лестнице, перепрыгивая через три ступеньки, бежал не Лев Трахтенберг, а удирающий от погони кролик Багз Банни.
Я боялся только одного – попасть в «дырку» как свидетель происшествия.
По рассказам-страшилкам старших товарищей я уже знал, что в подобных случаях в ШИЗО забирают всех, кто мог хоть что-то знать или видеть. Такую роскошь я позволить себе не мог, точнее – не хотел, ибо, среди прочего, я автоматически терял вожделенную койку у окна и как минимум половину личных вещей, которые наверняка растащили бы мои честные друзья-товарищи. И наконец, мне совсем не хотелось влезать в межплеменные черно-испанские разборки: «милые бранятся – только тешатся». Они явно не нуждались в бледнолицых третейских судьях и русско-еврейских царях Соломонах.
Подлетая к камере, я заметно сбавил темп. Показывать своим непроверенным в деле соседям, что я мог что-то видеть, не хотелось. Буквально с самого первого дня пребывания в Форте-Фикс меня со всех сторон предупреждали: «Учти, эта зона так и кишит «крысами». На американской тюремной фене так называли стукачей и предателей.
В российских реалиях слово «крысятничать» обозначало совершенно другое – кражу у друга/товарища/соседа.
…«Раша, ты что такой?», – не понял моей загадочной и дурацкой улыбки доминиканец Чанчи.
Ответить я не успел: в хриплых коридорных репродукторах раздался истошный радиовизг дежурного дуболома: «Recall, recall, recall!!!»
Команда «назад!» требовала моментального сворачивания всех дел и стойки «смирно» у своих нар. Особенно – в случае ЧП.
По коридору по-муравьиному быстро передвигались отозванные приказом администрации зэки. Из открытой двери и от входящих в камеру соседей слышалось повторяемое многократно и на все лады: «stabbing», «нож», «банда», «телефон», «проблемы».
Из зарешеченного окна доносился голос нью-джерсийского Левитана. Тюремный диктор с ярко выраженным южным мяукающим акцентом повторял каждые две минуты сообщение о полном закрытии зоны: «Rеcall, lockdown!»
Как эхо ему вторили появившиеся в коридоре вертухаи, отрядные канцлеры с ведущими, и даже менты из находившейся поблизости столовой.
Я подошел к окну.
Чтобы хоть что-то увидеть и как-нибудь вклиниться между возбужденными сокамерниками, мне потребовались особые акробатические способности. Все лучшие места были заняты.
– Все, мы в заднице, – печально констатировал черный филадельфиец Флако.
Он уже отсидел лет шесть и знал, о чем говорит.
– Сейчас закроют зону на несколько дней, а ко мне завтра друг должен был приехать… Дальше сортира из камеры не выпустят!..
– А кто знает, что точно произошло, амигос? – обратился к нам на своем ломаном Spanglish мексиканец Марио по кличке «Зорро».
Кажется, кроме меня, никто ничего не знал.
Я же по-партизански молчал, впитывал новые впечатления и с опаской поглядывал то в окно, то на дверь.
Последним в камеру ввалился запыхавшийся и взбудораженный Уай Би: «Niggas, там такое творится! Все гребаные копы здесь, у нас в юните! Корпус закрыт, ни войти, ни выйти! Лестница и первый этаж полностью перекрыты… Там внизу, у телефонов, в гребаной крови лежит гребаный Али-Бин. Ну этот, мой брателла из 207-й, светлокожий нигга из ДиСи. Кто-то его пырнул заточкой и хорошенько порезал. Все, гребаному спокойствию fucking крантец! Тут сейчас такое начнется!»
На Уай Би, как в детской игре, посыпались вопросы: кто, с кем, где, когда, почему? Он прилежно пытался на них отвечать, но стопроцентного попадания не получалось. Догадки и «испорченный телефон» – ничего более.
Этот аппарат творил настоящие чудеса по превращению черного в белое и с легкостью менял изображение ровно на 180о. В безвоздушном пространстве Форта-Фикс зэки с удовольствием сплетничали по любому поводу, достигая в этом недосягаемых для женщин высот.
Тем не менее самого главного Уай Би не знал.
Кто именно попытался убить Али-Бина, гангстера из крупнейшей банды Bloods, имеющей влияние во всех тюрьмах Америки.
Я же не кололся, играя в Ивана Сусанина. Мой наадреналиненный мозг самопроизвольно прокручивал события последних 30 минут – кто видел меня стоящим в очереди к телефону-автомату?
Понимая, что в любой момент начнется дознание, я подсел на краешек соседней койки, где квартировал мой гаитянский друг и криминальный авторитет Лук Франсуа Дюверне.
– Слушай, Лукас, – обратился я к нему, – кажется, твой друг вляпался по-крупному. Совершенно не знаю, что мне делать. Пожалуйста, посоветуй! При этом я шепотом пересказал ему свою недавнюю «Сагу о телефонах».
– Да, ситуация нехорошая, брат! – покачал головой Лук.
При этом его слегка тронутые сединой и достигающие плеч косички, летали вслед за головой то влево, то вправо. – Значит, поступать будем так: ты ничего не видел и не слышал, иначе загремишь в карцер. Думаю, свидетели вряд ли найдутся – никто ничего не видел: дураков нет. Все равно, моли бога, чтобы никто не скрысятничал и не раскололся. Хотя этот хренов Али-Бин состоял в банде «Бладз» – с этими отморозками никто связываться не захочет, все будут молчать.
– А если меня «копы» конкретно спросят, стоял ли я в очереди к телефонам? Что мне отвечать?
Во мне говорил начинающий зэк, не обладающий достаточным тюремным «экспириенсом».
– Скажешь, что да, стоял, но раньше. Учти, ты не видел ни того ни другого. И из очереди никого не помнишь тоже… Жми на плохой английский, на стресс и на то, что здесь ты еще никого не знаешь… В полную отрицаловку не уходи, в наглую им лучше не врать. Смешивай правду и липу. Но самое главное – закрой рот, никому ничего не рассказывай, пока все не успокоится… Не трепись даже своим парням из России, – наставлял меня на путь истинный Лук-Франсуа.
При этом его правая рука дотронулась до губ и изобразила, что закрывает рот на застежку-молнию.
Я кивал головой, впитывая всеми порами необходимый мне совет. Рекомендации дружественного тюремного академика совпадали с моими собственными мыслями и «коммон сенсом».
Всякое хождение зэков по коридору прекратилось. Вместо арестантов появились зольдатен. Мы их видели через открытую дверь камеры.
Старший по званию офицер-белорубашечник закричал своим хриплым прокуренным басом: «Count! Проверка личного состава! Всем по камерам и стоять около своей койки! Всем приготовить свои удостоверения личности! Мы проверяем имя, вы называете свой номер заключенного! Всем раздеться до трусов и полная тишина! За нарушение приказа сразу же отправляетесь в карцер!»
Тираду офицерена заканчивало многословное и многозначное нецензурное обращение ко всем арестантам.
– А зачем раздеваться? Я такого еще никогда здесь не видел, – тихонечко спросил я своего соседа по койке сверху. Иногда за обилие вопросов тюремного исследователя Трахтенберга поначалу называли «One More Question».
– Тихо, Лио! – зашептал в мою сторону преподаватель ибоникса Джуниор, облокотившись своим черным плечом на нашу фирменную вертикально-двуспальную кровать. – Раздевайся быстрее! «Копы» сейчас злые, будут цепляться к любым мелочам! В штрафной изолятор можно загреметь с полпинка! Охрана сейчас будет проверять, есть ли на твоем теле кровь, раны, следы ударов. Последствия драки, короче…
Джуниору я верил. До поступления в колледж за ним имелись приводы в детскую комнату полиции, а перед попаданием в Форт-Фикс он потоптал зону в специальном военизированном лагере-тюрьме.
На последнем слове моего соседа у входа в камеру зазвенели предупреждающие «колокольчики».
Связки непропорционально больших металлических ключей в обязательном порядке украшали ремни каждого работника Форта-Фикс: дедушки-дантиста, протестантской капеланши, сантехэлектростоляра, офисной бухгалтерши, ларечного продавца.
Про обычных охранников говорить и не приходилось: у них на поясе в обязательном порядке висело по паре килограммов блестящей стали.
На этот раз звон известил о появлении четырех конвоиров, возглавляемых дежурным по зоне начальником-капитаном. Обычно нас пересчитывала только парочка отрядных дуболомов.
Один из ментов в серой тюремной униформе и нелепом бейсбольном кепи держал в руках кожаное устройство, сходное с папкой для хранения билетов у советских железнодорожных проводников. В небольших прозрачных карманчиках спецфотоальбома находились копии наших пластиковых ID.
Удостоверения содержались в образцовом порядке – карточки строго соответствовали номерам наших нар.
Все происходило быстро и четко.
Чернокожий зольдатен шустро вертелся посередине камеры, выкрикивая и коверкая наши имена.
Услышав еще один вариант своей фамилии, я быстро назвал номер заключенного: 24972-050.
Три последних номера обозначали один из пятидесяти американских штатов. На нашивке с моим именем красовалась зашифрованная цифра 050 – код штата Нью-Джерси, где я и совершал свои преступления.
Все форт-фиксовские зэки прекрасно разбирались в тюремных криптограммах и зачастую искали земляков по номерам. «Inmate Number» присваивался американскому федеральному преступнику раз и навсегда, на первую и все последующие ходки.
…Начался экспресс-медосмотр, состоящий из достаточно нелепых телодвижений. Нам приказали поднять и показать ладони рук, медленно покрутиться вокруг собственной оси, повращать головой во всех возможных направлениях и по очереди задрать для осмотра наши разноцветные ноги.
Всё вместе, особенно с учетом скорости медицинской проверки, превращалось в веселый детсадовский танец «утят», исполняемый попахивающими потом взрослыми мужиками. Изюминку тюремному балету придавало отсутствие одежды – я впервые видел своих сокамерников в исподнем. По нелепым тюремным «понятиям» Форта-Фикс дать увидеть себя в трусах считалось большим «западло». В этом невинном вопросе солидные и накачанные преступные дядечки превращались в воспитанниц института благородных девиц, еще не познавших плотской любви. Excuse mua, mille pardon!
Надевание штанов и шорт происходило молниеносно и в обстановке полной тишины и секретности. Причем особо стыдливые субъекты прикрывались еще и полотенцем, хотя только что стояли в трусах у всех на виду.
Несмотря на адскую жару и влажность, подавляющее большинство зэков надевало поверх трусов неудобные синтетические шорты. В этих же шортах 90 % обитателей Форта-Фикс укладывались спать.
Для выхода на улицу поверх трусов и шорт, уже третьим слоем, напяливались форменные брючата.
Наверное, мои товарищи по нарам как огня боялись «нападения» нескольких субтильных и женоподобных отрядных гомосексуалистов.
Меня же волновал один вопрос: почему в исподнем или в шортах выше колен засветиться перед «однополчанами» считалось неприлично, но в то же самое время вполне допускались другие фривольности? Например, спускать штаны на заднице так, что пятая точка оказывалась наполовину открытой всем окружающим? Или заниматься телефонным сексом и мастурбировать в будках, лишь слегка прикрывшись какой-нибудь тряпицей? Или постоянно держать руки в брючатах и без остановки, в открытую, «наяривать» свое хозяйство, держа его (хозяйство) в постоянном полувозбужденном состоянии?
И многое, многое другое.
Ответов на эти вопросы у меня не находилось, хотя все вышеперечисленное наверняка привлекало внимание очаровашки Люси и десятка других тюремных геев. Во всяком случае, уж точно не жалкие тюремные трусы в желтых от мочи разводах…
Поскольку раненых и покалеченных экспресс-медосмотр в нашей камере не выявил, то сразу за ним начался экспресс-допрос по экспресс-методу дежурного капитана.
Бог и судья поставил вопросы ребром: «Кто видел, что произошло у телефонов? Кто знал Али-Бина? Кто и где находился час назад?»
Мы молчали.
Не получив ответы прилюдно, главный тюремный дознаватель объявил, что вызовет нас по одному. «Пока подумайте хорошенько!» – закончил он, покидая камеру.
Мы расселись по колченогим шатающимся стульям и начали рассуждать по поводу нашего прошлого и будущего. Колумбиец Рубен дежурил у окна, докладывая о ситуации на фронтах. Я пытался успокоиться и перестать «стрессовать», просматривая какой-то журнал.
Неожиданно разведчик доложил:
– Brothers, ведут собак! И вижу машину армейской «Скорой помощи».
Я вскочил со своего места и тоже выглянул в окно.
Зона была девственно чиста – ни единого зэка. К нашему корпусу направлялась группа охранников с немецкими овчарками на коротких поводках. Животные рвались вперед и нещадно лаяли. Мимо входных шлюзов в сторону «больнички» медленно ехал белый медицинский микроавтобус с надписью шиворот-навыворот: Military Ambulance. У входа в отряд толпилась группа инопланетян – спецназовцев, одетых в темно-синюю униформу и с касками на голове. Таких навороченных зольдатен я раньше в тюрьме не встречал…
Через пять минут и в тревожно молчавшем коридоре вновь послышались звуки какой-то возни, сопровождаемые топотом солдатских ботинок и перезвоном ментовских ключей-вездеходов.
Мы опять выстроились напротив своих нар.
Еще через минуту в дверном проеме показалась серая собачья морда в сопровождении двух спецов из отряда К-9.
Процессия вошла в нашу камеру. Вооруженные менты в синем и сером остановились в дверях и где-то в коридоре.
Мы не двигались – овчарка была без намордника, а ее чувствительный нос почти касался нашей одежды.
Я впервые в жизни подвергался следственному обнюхиванию на предмет убийства и не знал, чего можно ожидать. «Пронесет или нет, пронесет или нет?» – с неприятным ощущением внизу живота размышлял я, на всякий случай прокручивая в голове свою версию событий.
Лет шесть назад такая же процедура чуть не стоила мне двухтысячного штрафа и шестимесячной отсидки.
Возвращаясь в Нью-Йорк из Москвы, я умышленно нарушил американский закон и попытался нелегально ввезти в страну три килограмма жирненьких и пахучих фейхоа. Этот экзотический для Америки фрукт был куплен за день до отлета у кутающегося в махровый шарф дядьки на одном из рынков столицы.
Фейхоа предназначались для доченьки и домочадцев в качестве познавательно-ностальгического витаминного подарка. В Нью-Йорке они тогда не продавались, поэтому у меня и возникла идея с «контрабандой».
В таможенной декларации при въезде в Америку задается конкретный вопрос: «Ввозишь ли ты в страну овощи-фрукты и флору-фауну?»
Делать этого нельзя, во всяком случае, без особых бумаг и справок.
Поскольку заветные фейхоа я предусмотрительно упаковал в несколько целлофановых мешков, то рассчитывал, что пронесет: подумаешь, какие-то киви-клубнико-сливы!
На таможне аэропорта JFK я поставил крестик на слове NO, забрал поклажу и двинулся на выход.
Неожиданно около моего чемодана появился недружелюбный пограничный Полкан. В одно мгновение пес оперся на чемодан передними лапами, вызывая на подмогу добрых молодцев из таможенной службы.
Как и во всех подобных ситуациях (дорожная полиция, гражданские слушания и пр.), я перешел на ломаный-переломаный английский.
Меня спасло «незнание» языка и система Станиславского.
«Офицер, – начинал я почти по-русски и с ударением на третий слог, – no understand English. Me – Russian, сэнкю вери мач! Сорри!» – И меня волшебным образом отпускали…
После приключения в аэропорту и первых СИЗО, к служебно-розыскным собакам я относился с пиететом.
Собаки – не люди, хрен их поймешь.
…Никого не вычислив, длинношерстная ищейка помахала хвостом и побежала к двери. «Пронесло», – подумал я, заваливаясь на свою нижнюю койку.
Минут через сорок процедура явно завершилась. Результатов спецоперации я не знал, зато из окна было видно, что зверушки и их проводники уселись на лужайке прямо напротив корпуса.
Они не уходили и чего-то ждали.