– Вы по какому вопросу? – сонно, сквозь зевоту спросил хозяин квартиры.

– Авксентий Владимирович? – перед ним предстал неизвестный человек, ростом чуть выше среднего, шатен, немногим за тридцать, одетый в черный костюм.

– Он. Да, я это он. А, собственно, кто спрашивает?

– Дайте пройти, – вошел Аркадий Федорович, оттолкнув недоумевающего владельца квартиры, – я пытался до вас дозвониться, написать письмо, пробовал найти в социальных сетях, моей кошке открутили голову.

– Что все это значит? Вы заваливаетесь ко мне в квартиру, орете как сумасшедший какой-то безумный бред. Как это понимать? Кто вы, собственно, такой, я спрашиваю? Какая кошка?

– Я директор вашего издательства, т. е. того, где вы издаете книгу, – издательство «Бусел».

– Ого, сами лично ко мне зашли, – недоумевал Авксентий.

– Что? А, да нет, я не за этим.

– А зачем же тогда? Что это я… Не хотите ли чаю? Вы присаживайтесь, в ногах правды нет… ха-ха… а может кофе? Да, будете кофе? Вот захотелось выпить, я его, этого самого кофе, не пью… а вот с вами с радостью. Надо же! Из самой редакции! Вот что значит слава пришла, оценили, отец бы мной гордился… Ой, кофе-то нет… Откуда ж ему взяться, если ты его не пьешь, дурак ты… Тогда может все-таки чаю?

– Мне бы воды холодной, просто воды.

– Это мы можем. И чаю непременно попьем, чайничек я уже поставил, скоро закипит, свистеть будет, когда вода достигнет нужной температуры. Хе-хе. Если уж отца помянул, Царствие ему Небесное, хоть в Бога не верую. А вы, часом, верите в Бога?

– Не знаю, никогда не думал об этом. Я – практик, а вера… и размышлять о ней не приходилось. Нет от этого пользы.

– А к чему это я спросил? А да, об отце. Так папа мой, Царствие… земля ему пухом, всю жизнь мечтал стать писателем, или, как он любил шутить словами из Достоевского, – сочинителем. Писал, порой много писал, но, как говорится, «в стол». Сам он работал в конторе, бумажки перебирал. И как все родители свою мечту прививал своему чаду, то есть мне. Я поначалу злился на него, обиду держал. Но теперь, как видите, не могу в совершенстве и как должно выразить ему свое признание, хоть богато не живу и пережить многое пришлось, нищету, развод там… не важно, многое.

Слышен свист нагревшегося чайника.

А вот и чай – разливает кипяток по кружкам – так вот, когда напечатали мой первый роман, в издательстве с эзотерическим названием «Веды», хотя поначалу задумывался про самиздат, дал два интервью, включая пресс-конференцию в магазине, где продавались мои книги, уже даже забыл его название, так всегда говорил о своем отце, так и осуществил мечту его – издали его многочисленные труды. Ну как труды… рассказы… Странно вот, я в вашей конторе уже какой год издаюсь, а с Вами, главным редактором, ни разу не виделись. Вы все своего помощника подсылали.

– Да заткнись ты уже, наконец. Сколько можно? Выслушай меня!

– Ой, простите ради Бога, сегодня я что-то чрезмерно болтлив, это вы правильно заметили. И про холодную воду вашу забыл. Сейчас принесу. Для меня большая радость ваш визит, – приносит воду. Только в этот момент бросается в глаза необычная нервозность гостя.

– Мне пить дать, «как пить дать», хе-хе… Шутку поняли, да? Что же вы, отец, грустный такой? Неужто с романом моим проблема? За это не переживайте, договоримся как надо, и грусть как рукой снимет.

– Я же сказал, я не по поводу книги вашей… ну сколько можно. Слушай сюда. Два дня назад, вроде как… или… неважно. Пришла твоя рукопись.

– Она пришла более недели назад, – озадаченно ответил обиженный писатель.

– Ладно, ладно. Книгу почитал – хорошая. Так вот, два дня назад пришло ко мне письмецо одно с угрозой, дескать, нельзя издать вашу книгу, в противном случае худо будет мне и моей семье.

– Божечки, и как угрожали? Убить семью? Расчленить трупы и забетонировать?

– Бросьте, мы не в одном из ваших дешевых романов.

– Это вы зря…

– Не злитесь, сейчас не до этого.

– Хорошо, хорошо.

– Давайте уж ближе к делу. Значит так: после угрозы я, естественно, игнорировал ее, сами понимаете, хоть ни разу со мной такого не было, всерьез угрозу я не воспринял, мало ли каких психов земля носит. Так вот, пришло следующее письмо, вот именно два дня назад.

– Вы же сказали, что….

– Знаю, что сказал, но именно второе письмо двухдневной давности. А это третье. В нем, эм… раскрываются некоторые никому неизвестные и даже постыдные детали жизни моей семьи… они изрядно бьют по репутации, моей и моей семьи.

Адрес телеграммы, разумеется, пробил по базе, ничего, никто там не живет.

– Какая остросюжетная детективная история! Так это, что было в письме?

– Боже мой! Мы впервые видимся, а ты хочешь, чтобы я все тебе рассказал? Да меня после этого, – быстро прервал фразу и дальше заговорил спокойно, – я к вам, собственно, пришел за помощью. Чем именно эта книга может доставлять кому-либо опасность? Почему угрожают мне, а не вам? К слову, а вам поступали угрозы?

– Ко мне? Нет. А должны?

– А мне почем знать? – снова повысил голос Федорович.

– Хорошо, хорошо, зачем же кричать?!

– Ладно, давайте к делу. Мне вопрос повторить?

– Нет, не надо, – пауза секунд пять-шесть, – и головы не приложу, почему так.

– Будьте предельно честны со мной.

– Право ведь, не знаю.

– Прекратите выражаться как в романах 19 века.

– Что вы все злитесь. Право… правда ведь, не осознаю, не понимаю, кому я мог не угодить. Может проблема не в моей книге, а может это какой-то ваш персональный враг? А?

– Не думаю, если было так, им бы не пришлось использовать этот путь – вашу книгу. Только так. А письмо… короче, дело в вас.

– Как я могу быть с вами честен, если вы не договариваете мне все факты? Это как быть шулерами на пару, но не раскрывать друг другу свои карты.

– Ну у вас и уголовные сравнения… Точно не зря наложен запрет на книгу… Не может же дело быть в концепции вашего романа.

– Это почему же? – удивлен Авксентий.

– Потому что – фантастика, плод воображения вашей головы.

– А кто вам сказал, что это плод моего ума?

– Как этот бред может быть правдой?

– Почему бред, и почему сразу правдой?

– А какой вариант вы еще предлагаете?

– Могу рассказать как эти, на ваш субъективный взгляд, бредовые идеи, попали на страницы моей книги.

– Давайте уж, не тяните.

– Вы же отказываетесь быть со мной откровенным.

– Ладно, ладно. Поедем ко мне домой, покажу письмо.

– А сейчас?

– Как сейчас, у меня с собой письма нет.

– А зачем, собственно, письмо? Пересказать не можете?

– Лучше покажу вам оригинал, так будет по правилам, честнее.

– Это другой разговор, – расплылся в улыбке писатель, – так вот, все эти конспирологические теории – не моя выдумка, и не выдумка каких-то безумцев на стороне. Они приходят ко мне во сне.

– Что, простите?

– Они мне снятся. Как и другие художники я многое черпаю из снов. Поначалу я записывал фрагменты в свой последний шпионско-приключенческий роман про агента Тихонова. Вскоре осознал: эти теории заслуживают полноценного, отдельного романа.

– Вы меня разыгрываете!

– Отнюдь!

– С трудом вам верю.

– Я же никак не могу вам это доказать.

– И вправду.

– Едем к вам домой?

– Что? Сейчас? Может в другой… Ну ладно, чего уж тут. Давайте.

– Вы на машине?

– Да.

– Где живете?