К чему все это? Да к тому, что так, почти, да раз в стократ хуже было везде. Во всех этих аргентинах, грециях, польшах, кипрах, турциях – мурциях, где меня еще там носило, да и не упомнить сходу, а везде одно и то же, одна и та же skata, тот случай редчайший, когда слово греческое аналогично русскому, жизнь на грани выживания, борьба ежедневная за хлеба кусок, кров над головой с постоянно пульсирующей болью головной – заработать, во что бы то ни стало – заработать, спасти себя, семью, как и где угодно, иначе околеешь, но не сразу, даже и не рассчитывай на везенье такое, для начала ты превратишься в skata – грязное, оборваное, беззубое, со слипшимисями грязными космами, на вчерашней газете, без роду и племени, ты – врач, офицер, сын единственный и сам отец, такой молодой, умный, красивый, сильный – будешь конать, подыхать неприкаяно где – то на помойке за тридевять земель, за что, про что, зачем, за грехи какие обрал ты путь этот мученический и жертовный в никуда, ведь никто не толкал тебя, не гнал, ты все сам, с упертостью маниака, словно мотылек глупонький и не остановишься до тех пор пока у тебя либо не обгорят крылышки, либо ты не найдешь себя и ту женщину единственнуо сужденую и угомонишься. Наконец – то!