Блудный сын Манджела. Малколм Пигг, главный редактор

Много лет назад, когда я был молодым сопливым репортером, который безуспешно пытался отрастить усы, наш отдел местных новостей получил сигнал, что у какого-то мальчишки проблемы с полицией или что-то вроде того. Вообще, если задуматься, не так уж я был и молод, но у меня была простуда, так что насчет сопливости я не соврал.

В конце концов выяснилось, что проблем у этого мальчишки не было. Его отец напился, упал с лестницы и разбился насмерть, оставив ребенка сиротой. Я написал об этом и пошел в паб. И вертя в руках стакан с пивом, я размышлял об этом сигнале и о том, почему я сразу подумал, что речь идет о неприятностях. Конечно, может, я и циничен, но все равно, не за каждым несчастным случаем мне мерещится злой умысел. Так почему же мне так показалось в этот раз? И я скажу, почему: все дело в имени этого мальчишки. Что-то в его имени подсказывало, что дело тут нечисто и по-другому быть не может.

Ройстон Блэйк.

Конечно, если вы являетесь постоянным читателем нашей газеты, вам должно быть хорошо известно это имя. Ройстон то, Блэйк это… Все, что случается в Манджеле, так или иначе связано с ним.

Возьмем к примеру, пожар в "Хопперз". Тогда погибла молодая женщина. И чья это оказалась жена? Ройстона Блэйка. Кого арестовали? Ройстона Блэйка. Кто смог избежать суда?

Думаю, все понятно.

А потом, несколько лет назад, произошли события, связанные с братьями Мантонами. Люди гибли как мухи, включая подельника Ройстона Блэйка, Тайрона Финни (множественные ранения, нанесенные бензопилой). Блэйк и в тот раз оказался в центре событий, и, надо признать, наша газета потратила немало типографской краски, чтобы о них рассказать. Но что же дальше? Он снова сорвался с крючка. Во всем обвинили братьев Мантонов и еще одного подельника Блэйка — Найджела Легхорна, — а большинство из них к тому моменту уже отправились в мир иной.

Ну да, может быть, я не слишком объективен по отношению к этому человеку. К нему ничего не прилипает, так что формально он почти ничего не сделал. Но каждый раз, когда случается что-то ужасное… будьте уверены, за этим стоит имя Ройстона Блэйка.

Что мы имеем сейчас — убийство молодого вышибалы, который только-только закончил школу, и смерть нашего уважаемого коллеги, Стива Доуи. Опять происходит что-то ужасное — под самым носом. И кто стоит за всем этим?

— Че? — спросил я. Не потому что не услышал. Потому что я ни хуя не понял. Ваще в ситуацию не врубался.

Ник Как-его-там начал что-то говорить, но у него херово получилось. Так что он покачал головой и сказал:

— Неважно. Спускайся.

Я осторожно спустился. У него была пушка, а я собирался его убить. Но я знал, что он не станет в меня стрелять. Я это знал, и все тут.

— Ты в поряде? — спросил он, сбрасывая идиотский кожаный плащ со своих чахлых плечей. Он сел на табурет и положил волыну на стойку. У него была маленькая синяя сумка, ее он поставил рядом с пушкой. Сумка была немного похожа на мой вещмешок, только маленькая и синяя. Он посмотрел на Мону. Она по-прежнему была привязана к столу на сцене. Нику это не сильно понравилось.

Я по-прежнему не мог ни во что врубиться. И наверное, никогда не смогу. Я тоже сел, между нами было два табурета.

— Ну да, — сказал я, забивая на все ссадины, синяки, переломы, порезы, и все остальное, что меня парило. — Я в порядке.

— Слушай, извини за то, что было. За то, что я тебе угрожал и все такое.

Я пожал плечами.

Он пристально посмотрел на меня и сказал:

— Ты знаешь, так ведь?

— Что знаю?

— Да ладно, брат…

Теперь я на него уставился.

— Ты это, бля, о чем?

— Ты серьезно? — Он достал сигареты и предложил одну мне.

Я взял ее и сказал:

— Пасиб.

Мы закурили.

— Ты знаешь, кто я. Должен знать.

— Я ж тебе уже говорил, — сказал я. — Никак не не могу запомнить твою фамилию. Ниче не могу с собой поделать. Потому что, ну, ты ж не называешь людей по фамилии. Не ходишь и не орешь "Эй, Дэвис" или че-то типа. Скорее "Эй, Кейт". Ну да, всегда есть исключения. Вот я, например. Просто некоторым чувакам сложно выговорить "Ройстон", поэтому меня зовут Блэйк. А потом еще Финни…

— Да посрать на мою фамилию. Все равно она не настоящая. Кто вообще станет называться Нополи? По-настоящему меня зовут… я могу доверять тебе, Блэйк, правда? Не то, что этим двум уродам. Ебаные неудачники. Я, честно говоря, надеялся, что с ними случится что-нибудь подобное, и когда сегодня увидел тебя, я подумал, да, Блэйк — подходящий человек. Я ни секунду тебя не виню, Блэйк. Я знаю, что они тебя спровоцировали.

— Ну да, — сказал я. Но я его почти не слушал. Я думал о Финни. Я посмотрел на свои часы. Четверть второго. — Блядь, — сказал я тихо, чувствуя, что мне поплохело.

— Я не чужак, Блэйк, — сказал он. — Я из Манджела, как и ты. Ну да, в большом городе мне пришлось угробить кучу времени, чтобы избавиться от манджелского акцента.

Я ни хуя не мог в это поверить. Я опоздал на час с лишним. Мне надо было разобраться со всем этим дерьмом и освободить Финни еще хуй знает когда, а не на полтора часа позже срока.

— Блэйк, послушай. Магазин Дага на углу, много-много лет назад. Пятеро воришек пытаются украсть конфеты. Входит Даг и одного из них хватает. Всем, кроме одного мальчишки, удается смыться. Помнишь?

Но Даг ниче не сделает, так ведь? Он ведь не станет прямо сейчас пихать Финна в сосисочную машину, так? Конечно, не станет. Он встанет пораньше и сразу займется этим. Он ведь не захочет будить соседей.

— Сэмми Блэр, — сказал Ник. — Так меня зовут по-настоящему. Я думал, ты меня узнал, тогда, на улице, вчера вечером. Поверить не мог, что ты не узнал. Но, наверное, слишком много времени прошло…

Да, а что если Даг уже превратил Финни в сосиски? Что, если я все проебал, и Фин сейчас становится фаршем? Я потряс головой. Я не мог в это поверить. Не мог, и все тут.

— Ты мне не веришь? — сказал Ник. — Тогда послушай: твой отец раз в неделю, по субботам, брил тебе голову, чтобы не заводились вши. Ты не помнил свою маму, и никто не знал, что с ней случилось, даже ты. В тот день в магазине на углу нас было пятеро: ты, я, Джонни Фудж, Джордж Бэндадж и… э…

Взвесив все, я решил, что у меня неплохие шансы. Если я сейчас со всем разберусь и за час доберусь до Дага, у меня будут неплохие шансы все разрулить. Я мог дать Да-гу то, что ему нужно, и вернуть Финни.

— Фин, да? Да, я о нем слышал. Хреново получилось. Бензопила, да? Паскудная смерть. Тебя это, наверное сильно вышибло.

Бедняга Фин. Мне надо было его выручить. Друзья — это все, что у тебя есть, так ведь?

— Наверное, ты не знаешь, что случилось со мной. Мои мама с папой уехали после того, как… ну, знаешь, после того, что случилось в магазине. Это было для них тяжело. И для меня тяжело. Я никогда никому не говорил. Даг… бля, Блэйк, это так сложно сказать. Даг… делал со мной всякое. И знаешь, что? Знаешь, что в этом всем самое ужасное? Никто ни хера не сделал. Даже мама с папой. Они мне поверили, даже несмотря на то, что полиция сказала, что я вру. Но ничего не сделали. Папа не пошел и не убил это чудовище из углового магазина.

Как я уже говорил, пистолет был как у Клинта, такой, с длинным дулом. Я посмотрел на него, и он навел меня на мысль.

— Вот что мне нужно, Блэйк. Мне понадобилось двадцать четыре года, чтобы это понять. Ни хера хорошего не будет, если я не убью эту сволочь.

Я начал двигать руку вдоль барной стойки. Ник по-прежнему гнал что-то про какую-то херню и не смотрел на меня.

— Поэтому я приехал сюда, Блэйк. Сравнять счет. Я попытался отомстить ему тем же способом, выебав его драгоценную доченьку. Взгляни на нее. Какая она жалкая, блядь, плотно сидит на наркоте, за дозу сделает все что угодно. То есть ваще все что угодно, Блэйк. Ты не поверишь… Хули ты делаешь?

Мне понравилось, как пистолет лежит у меня в руке, он мне вообще нравился больше, чем тот, которому я снес башку. Хранителя чего-то там на нем не было. Так что я взвел эту фигню кверху и щелкнул, он работал как один из этих старых пистолетов. Я прицелился в голову Ника Как-его-там.

— Извини, брат, — сказал я.

— Что… Что ты делаешь? Я думал, мы…

— Да, но мне придется сделать это, так что…

— Что? Почему? Я пожал плечами.

— Меня попросили. — У меня к этому чуваку претензий не было. Я ведь даже его не знал. Так что я хотел, чтобы он понял, почему я это делаю. — Мне надо это сделать. Не обижайся, — сказал я, типа объясняя.

— Подожди… кто тебя послал?

— Неважно, брат. Лучше закрой глаза.

— Нет, погоди, Блэйк, давай разберемся. Тебе заплатили, а тебе нужны бабки. Все понятно. — Он говорил как-то слишком быстро, так что я не все понимал. — Послушай, мы можем слинять отсюда. Посмотри на это… — он открыл маленькую кожаную сумку. Там было полно пластиковых пакетиков с конфетами, типа тех, что я видел раньше, только сейчас там были не только белые, а еще желтые и синие. — И там, откуда это, есть еще. Я как долбаная фабрика, Блэйк. Я их делаю в промышленных масштабах. В большом городе мы можем сколотить состояние. Можем поехать туда, Блэйк, ты и я. Ты же не хочешь оставаться в этом болоте.

— Большой город, да? — сказал я.

— Да, там все это началось. Раньше я делал их для одних парней, но ты… Ты и я, Блэйк, мы можем сорвать куш. Ну же, Блэйк. Что скажешь?

Я раскинул мозгами. Большой город, ебаный в рот. Я в большом городе. Я знаю, что народ из Манджела не может отсюда уехать, но я же уеду с чужаком. А это совсем другое дело, так ведь? Как считаете?

И че нас держит в Манджеле? У дверей в "Хопперз" я больше не работаю. А Фин…

Наверное, к этому моменту он уже стал мясом. Наверняка.

— Лады, — сказал я. И сказал серьезно. Большой город, мы едем, прямо по Ист-Блоатер-роуд в блестящей тачке чужака. — Лады, — повторил я еще раз. — Поехали, бля.

Он успел улыбнуться. Мы где-то секунду улыбались друг другу. Очень клевое это было время, секунда или около того. Я доверял ему, он доверял мне, и мы оба это знали. Мы были друг для друга решением всех проблем, хотя у нас и были запарки, пока мы этого не поняли. Да, это был охуительный момент. А потом у него вывалился левый глаз.

Это было ужасно. Что-то бабахнуло, глаз вылетел и забрызгал меня какой-то дрянью. Он упал. Судя по всему, мертвый.

Когда я забежал за стойку, я все еще думал о большом городе. Так что побежал я на автомате, как это делает Клинт, когда вокруг начинает летать дерьмо. Потому что глаз ни у кого просто так не вываливается. Что-то должно подтолкнуть его сзади. Пуля или что-то типа того. Особенно, если что-то бабахает.

Я немного посидел на корточках, а потом высунул голову, между двумя пивными кранами. Передо мной стоял чувак с пистолетом в руке.

Дэйв.

Воскрес из сраных мертвых.

Только недавно, кажись. И выглядел он соответственно — если б не стоял, можно было бы решить, что его уже месяц как закопали. Один рукав его пальто оторвался. Ботинок не было. Вместо них он тряпками привязал к ногами куски покрышек. Очки все еще были на нем, но раскуроченные, что пиздец. Как будто две крыши из-под молока ветками связали.

— Я тебя предупреждал, — закричал он, размахивая своим маленьким пистолетом. С ним я его видел в Харк-Вуд. Он подошел поближе, глядя на мертвого Ника Как-его-там. — Я же, блин, предупреждал тебя, не доводи меня, Блэйк. Но ты меня не слушал. Никто меня не слушал.

Я заткнул уши, потому что он еще пару раз выстрелил в Ника.

— Так вот. Никто меня больше доводить не будет. Слышишь? Ни один чертов ублюдок не будет меня доводить. Думал, сможешь меня убить, да? А, Блэйк? — Еще пара выстрелов. — Ну и кто смеется последним?

Он начал ржать.

— Кто теперь смеется последним, а? Кто? Еще что-то бабахнуло.

Потом что-то ударилось об пол.

— Ебать мой лысый череп, — сказал я, глядя через стойку на Дэйва, который валялся на полу с кишками наружу. — Бля, ебать мой лысый череп, — сказал я, заметив констебля Плима, который стоял у задней двери. Он бросил пушку и начал вдохновенно блевать.