Природа не скорбит о прошлом, о былом, Не трогает ее летящи наши годы, Мы сами тоже смутно сознаем, Что мы лишь тоже часть природы. Лениво дышит полдень знойный, На солнце тают облака. И этот полдень полусонный. Подернут дымкою слегка. Внизу как зеркало стальное, Синеют озера струи. В ней солнца лучик золотое, Дрожит, смеется с вышины. Когда-то здесь рекою кровь лилась. От жизни той, что буйствовала здесь, Что сохранилось? Что дошло до нас? Громады гор, песок, да синь небес. У скал-гранит окаменели крылья. Под тяжестью холмов надломленный хребет. В борьбе с природой тщетны все усилья, В названьях, слов которым нет. И мы стоим на берегу пустынном. И слышим шум шуршащего песка. И горечь на губах тоскующей полыни, Что в жаркой мгле качалась и текла. Мы вновь спустились с гор в долину. Там, где остатки бродят света. И здесь куда бы взор не кинул. Все в золотистый плащ одето. Ищу слова, чтоб описать прогулку. Над нами бредут гор вершины. И лишь порою крик орлиный, Тревожит, навевая скуку. Сквозь нитку вдаль ведущую в горах. Я вижу даль родных полей, И синеву родных небес. Родные реки, шумный лес… Там пестрым цветом луг порос, Ласкает ветра их волна, И косы шелковых берез, Что на опушке поля льна. И в том лугу, где воздух чистый. Я свет живительный тот пью. И там под сводом золотистым. Родимый край я узнаю. И сердце трепетом объято, Где травы в рост и все в цвету, Там цвет сирени, пахнет мятой, Сквозь боль души туда хочу.