Природа не скорбит о прошлом, о былом,
Не трогает ее летящи наши годы,
Мы сами тоже смутно сознаем,
Что мы лишь тоже часть природы.
Лениво дышит полдень знойный,
На солнце тают облака.
И этот полдень полусонный.
Подернут дымкою слегка.
Внизу как зеркало стальное,
Синеют озера струи.
В ней солнца лучик золотое,
Дрожит, смеется с вышины.
Когда-то здесь рекою кровь лилась.
От жизни той, что буйствовала здесь,
Что сохранилось? Что дошло до нас?
Громады гор, песок, да синь небес.
У скал-гранит окаменели крылья.
Под тяжестью холмов надломленный хребет.
В борьбе с природой тщетны все усилья,
В названьях, слов которым нет.
И мы стоим на берегу пустынном.
И слышим шум шуршащего песка.
И горечь на губах тоскующей полыни,
Что в жаркой мгле качалась и текла.
Мы вновь спустились с гор в долину.
Там, где остатки бродят света.
И здесь куда бы взор не кинул.
Все в золотистый плащ одето.
Ищу слова, чтоб описать прогулку.
Над нами бредут гор вершины.
И лишь порою крик орлиный,
Тревожит, навевая скуку.
Сквозь нитку вдаль ведущую в горах.
Я вижу даль родных полей,
И синеву родных небес.
Родные реки, шумный лес…
Там пестрым цветом луг порос,
Ласкает ветра их волна,
И косы шелковых берез,
Что на опушке поля льна.
И в том лугу, где воздух чистый.
Я свет живительный тот пью.
И там под сводом золотистым.
Родимый край я узнаю.
И сердце трепетом объято,
Где травы в рост и все в цвету,
Там цвет сирени, пахнет мятой,
Сквозь боль души туда хочу.