Бывает, в хлопотах досуга не имею,

А рифма вдруг счастливая придет,

Но записать сей миг я не успею,

И рифма улетит, она не ждет.

Появится в ночи, в холодный лунный свет,

Хватай перо, бумагу – не ленись.

Благодари за выпавший билет,

Со сном простись, не холься, не рядись.

Порой восторг и рифма есть,

Все громко, высоко, а нет, не веселит.

Лишь взять перо, за стол бы сесть,

Но сердце, так сказать, ничуть не шевелит.

Лист для меня всегда святой,

Я, видно, с рифмой рождена.

Бывает, слог и оросишь слезой,

Ты, лист, прими то, чем душа полна.

Душа не плачет, не поет стихам подобным,

И сердце мне не восхищает.

Так только вывески пописывать способно,

А лиры здесь слезой не орошает.

За эту к Музе страсть не жду награды,

Тебя за дар благодарю, судьба,

Я тем живу, не чувствуя досады,

Ведь с нею жить – стремленье и борьба.

Храня в душе огонь, иду своей тропою,

Любуясь, воспевать красы природы.

О Муза, мне понятен голос твой,

Наполнены тобой часы и годы.