13 сентября, 1994, вторник, 06.45, Маарду

Тягач с рёвом выбросил в серый утренний воздух густую струю сгоревшей солярки и, медленно вращая колёсами, сдал назад, подгоняя трейлер к пандусу.

— Стоп! Стой ты, еттит твою!

Начальник склада сделал шаг влево, чтобы водителю в боковое зеркало было лучше видно его отчаянные жесты, и резко махнул рукой.

Воздух с режущим уши свистом вырвался из пневмосистемы тормозов, мигнули вишнёвые огни стоп-сигналов.

Трейлер с распахнутым тентом замер у самого края пандуса.

Водитель открыл дверь и неловко спрыгнул (ноги плохо слушались после длинного ночного перегона).

— Ты, Петрович, не Мика Хаккинен, — укоризненно сказал начальник склада. — так что нечего тут миллиметры срезать. И так в прошлый раз мне чуть навес не снёс.

— Ладно тебе, всё в ажуре.

Водитель подошёл к пандусу и оценивающе посмотрел на плотно пригнанный к краю погрузочной площадки трейлер.

— Видишь? Всё точно, щёлочки даже нету. Роклы твои с ящиками прыгать не будут. Ровненько пойдёт, как по маслу. Чтоб тару не перебил… Давай, поднимай своих охламонов, грузить пора.

— А остальные фуры где? — уточнил начальник склада.

— На улице загорают.

Водитель показал на ворота.

— Здесь трём фурам сразу не развернуться. Давай быстрей, мне сегодня на таможню ещё…

Черемшов отозвал в сторону начальника склад и спросил:

— Борис, телефон у тебя где?

— Наверху, в конторе.

— Хорошо, — сказал Черемшов. — Начинай погрузку. А я пойду руководству доложу.

— Так рано? — удивился начальник склада.

— Ничего, — успокоил его Черемшов. — По такому случаю можно и рано…

Где-то вдали, в глубине склада, загрохотали тележки и хриплый, сонный голос покрыл отборным матом какого-то невидимого в темноте склада Серёгу.

Началась погрузка.