03 сентября, 1994, суббота, 01.35, окрестности Раннамыйза

Ночь.

По лесной дороге, занесённой ранним листопадом, проехал белый «Фольксваген Пассат».

Тормоза резко взвизгнули на повороте, острыми красными огоньками вспыхнули стоп-сигналы, номер в бледно-синей подсветке метнулся из стороны в сторону — и, выправившись, машина вновь стала набирать скорость.

— Не гони, Коля, слетим с дороги, — с тревогой в голосе сказал Пётр Сергеевич, схватившись мёртвой хваткой за подлокотник. — Видишь, мотает как. Асфальт влажный…

— Нормально, проскочим, — отозвался Коля. — Да не волнуйтесь, Пётр Сергеич. К отцу родному доберёмся без приключений, минут через двадцать. Я по этой дороге и зимой так ездил. И ничего.

— До поры до времени… Когда товар со склада уйдёт?

— Михеев до среды обещал отгрузить. Если…

Машину резко качнуло.

— Да сбрось ты газ то, не гонится никто! Что «если»?

— Если фура не задержится. Она же под выгрузкой сейчас.

— Вот только задержите мне, только попробуйте! Шеф мне башку оторвёт, а я вам.

— Как же отрывать то будете, Пётр Сергеич? Если сами без головы.

— Для вас уж постараюсь.

— А чего сейчас то вызывают?

— Ты за дорогой смотри… Узнаешь, в своё время.

Слившись в длинную полосу, замелькали выхваченные из темноты светом фар ветви, шатром нависшие над дорогой.

— По шоссе надо было… Не заблудиться бы.

— Сто раз ту ездил. И то…

— Стой, молчи. Телефон вроде? Точно, звенит! Ты куда его положил?

— Где был — там и остался. В пиджаке, наверное.

Пётр Сергеевич, перегнувшись через спинку кресла, пошарил рукой по заднему сиденью. Нащупал пиджак и запустил руку во внутренний карман.

— Точно, телефон верещит. Вот как чувствовал я! Ладно, гони уж!

Коля улыбнулся. Он знал заранее, что Сергеич начнёт паниковать. И обязательно попросит увеличить скорость.

Ведь так было и прежде. Это не первый ночной визит.