Сливают ненастье В грибные воронки дожди. От ветра и выстрелов Скоро леса обескрылят. Конец листопада, И сердце в утиной груди Замолкнет под ветром От малой дробинки навылет. Удачной охоты, Ни пуха тебе ни пера. Сентябрь на исходе, Осинник последним закатом Уже догорает. И тихое: «Друг мой! Пора!» — Как отзвук забытой И невозвратимой утраты.