Когда б в театре осудили строго Любое исполнение пролога, Мы больше бы не пели, не читали Тот вздор, что прежде нужным почитали. Актер уж не навязывал бы залу Стихи, где складу нет и смысла мало. Ведь нам поэт худой несет товар: Он и потрепан, и линял, и стар. Софизмы эти, шутки и морали Теперь уж нас порадуют едва ли. По-прежнему трагедия твердит, Что слабым сильный непременно бит, А бедный зритель преспокойно спит! Возможно, вам слыхать пришлось не раз, Что остроумье умерло у нас: Вампиры-критики, подлы и лживы, Поэтов кровь сосут – лишь тем и живы. В истерзанных поэтов сатана, Однако, вновь вдыхает жизнь сполна. И вот они опять строчат прологи, И зрители, поверьте, к ним не строги, Хотя они и жалки и убоги. Всем наплевать, про что в них говорится; Текут они себе – ну как водица! И коли нету смысла в этом деле, Замолкнем мы, пока не надоели!