1. НОВОСТИ ГИГАПОЛИСА

Новости культуры

Господа! Мы должны сообщить вам преприятнейшее известие: к нам едет… “Нежный август”! Наконец-то меломаны могут невооруженным ухом услышать, а главное — увидеть, как выглядит в натуре ультрасуперхит сезона “Что ты прячешь между ног”. Нет никаких оснований сомневаться, что девочки из “августейшего” кордебалета откроют, наконец нам эту тайну…

Светская хроника

Минувшим вечером состоялась санкционированная демонстрация Союза народных радетелей общей численностью, включая собственно демонстрантов и сочувствующих, три тысячи человек. Шествие возглавлял лично господин Постников, председатель либерально-консервативной партии, недавний кандидат в мэры, показавший на выборах почетный третий результат. Одесную пребывал партайгеноссе Лель, фюрер местного отделения Российской национал-социалистической партии, ошюю — товарищ Лязгаев, первый секретарь под­поль­ного обкома Российской же партии коммунистов (того, что базируется в шестиэтажном особняке на бульваре Солженицына, а не того, чья штаб-квартира устроена в небоскребе на сквере Трех Гайдаров). Над головами плыли огромные портреты духовных отцов и зачинателей движения — Грозного, Джугашвили, Жириновского… Стройной колонной радетели прошли по проспекту Независимости от площади Свободы до пересечения с улицей Гласности, после чего свернули к мэрии. На углу улиц Гласности и Свободного Слова они были встречены коллегами из пятитысячной манифестации Лиги сексуальных меньшинств. Демонстранты обменялись приветственными возгласами и рукопожатиями, некоторые прямо здесь же исполнили акты ритуальной близости. После чего уже совместное шествие было продолжено…

Новости науки

Советник мэрии по научно-техническому прогрессу, доктор астрологических наук Апостол Сфера уточняет свой прогноз экономического развития Гигаполиса на ближайшее столетие. По его словам, ожидается падение дохода на душу населения в размере примерно десяти процентов, что позволит существенно отодвинуть черту бедности для подавляющего большинства трудоспособного населения. Господин Сфера ожидает также значительного снижения числа преступлений против личности. В связи с этим возникает резонный вопрос: доколе налогоплательщики вынуждены будут пестовать столь многочисленную орду захребетников, именующих себя правоохранительными органами…

Синоптический прогноз

Температура воздуха без изменений. Радиационный фон в пределах нормы. В Гигаполисе идет дождь.

 

2. ИГОРЬ АВИЛОВ

Если кто не знает, Гигаполис в любую погоду — серого цвета.

Полдень. Элкар плывет над Гигаполисом на высоте двадцати метров, чуть ниже виадуков первого яруса, скорость самая малая. Сверху моросит прерывистый мелкий дождик, хулиганские порывы сильного ветра норовят завалить машину на борт. В такую погодку не позавидуешь частникам. Особенно здесь, над проспектом Независимости, который благодаря обступающим его со всех сторон шестидесятиэтажным административным корпусам типовой архитектуры начала Техногенной революции превращен в настоящую аэродинамическую трубу. Да его все так и зовут: Труба… Всякие там “Жигули-турбо”, в просторечии — “жиганы”, или “Руссо-Фиаты” с их маломощными движками здесь все равно что байдарки в хороший тихоокеанский шторм. Они сюда и не сунутся, если хозяин не самоубийца и внимательно прослушал утренний прогноз.

А вон неспешно, по-хозяйски перемещается двумя эшелонами выше “Мерседес-динамик”. Ему, понятное дело, на прогнозы плевать. И на правила, видно, тоже: гуляет туда-сюда, как корова по лугам. Взять бы его за шкварник, машину — под арест, самого вытряхнуть на тротуар, пускай дальше пилит пешком…

Не стану. Раньше бы, годик–другой тому назад, непременно бы вытряхнул, а теперь не стану. Себе дороже. Это машина либо окружного начальства, либо какого-нибудь биржевика. Первое само меня откуда угодно вытряхнет. А второй сперва посулит денег, потом затребует адвоката, а в конце концов раззвонит по скупленным газетам и видеовещанию, что охранка занимается вымогательством и травлей честных бизнесменов. Так что ну их всех к ляду. Слава богу, кроме него в этом эшелоне до конца моего участка больше ни одной ма­ши­ны.

“Что же ты, Гоша, пообломался так скоро? Арсланыча, видно, на тебя нет”.

Стиснув зубы, врубаю связь.

— Борт 12–763, прекратить рыскать по эшелонам! — рычу в черный шарик микрофона. — Две секунды на размышление!

Поганец, как ни странно, не прекословит. Послушно выруливает к центру эшелона и даже сбрасывает скорость.

Кто это у нас такой исполнительный? Запрашиваю со своего терминала справку о владельце номера. На бирюзовый монитор выскакивают темно-синие буквицы. Оказывается, я приятно ошибся. Это не окружная управа, не растленный бизнесмен, а вовсе даже Мэгги Кубышева, наша телезвездочка. “Трудами денег накопил, красивый “Мерседес” купил…” Конечно, слабыми женскими ручками не так просто ей совпадать с таким танком, особенно по первости. Зря это я ее отрявкал.

— Борт 12–763, счастливого пути!

Мэгги игриво мигает мне огнями на днище “Мерседеса”.

В считанные мгновения транспортный эшелон на высоте восьмидесяти метров наполняется тяжелыми грузовыми элкарами. Подвывая и стреляя шальными разрядами статического электричества, они ломят в направлении Южного порта. Серые, вислопузые, похожие на стадо кашалотов, что смылось в воздушные просторы Гигаполиса из самой сердцевины побоища, устроенного бравыми китобоями где-нибудь в Индийском океане. Притормаживаю, дожидаясь конца потока. Мало отрадного, если в тебя зафитилит случайно вырвавшаяся из перетруженного генератора молния…

Прямо подо мной проспект Независимости пересекает плотная разношерстная толпа. Несут какие-то пла­каты, содержание которых я разглядеть не могу. Поскольку цветов и воздушных шариков нет, делаю вывод, что демонстрация протеста против чего-нибудь. Разворачиваю элкар и некоторое время сопровождаю шествие.

— Центр, здесь Авилов, на углу проспекта Независимости и улицы Демократии вижу скопление людей.

— Все в порядке, Авилов, это безработные. Идут к мэрии требовать повышения пособий.

Я уже и сам вижу, что за лозунги тащат эти здоровые и, в общем-то, неплохо одетые мужики. “Даешь бесплатный проезд!.. Господин Степняк, где наши сто квартир?.. Пролетарии всех стран, не поддавайтесь!..” Забавно, что ни на одном лозунге нет требования новых рабочих мест.

С полминуты слежу за их движением по карте округа. До мэрии топать им еще километров пять. Ничего, экземпляры мордастые, откормленные, только промнутся.

Возвращаюсь в Трубу.

В серую пелену дождя с нарастанием входит режущий свист. Над моим элкаром по закрытому виадуку, невидимый, проносится пассажирский магнар. Кажется, даже воздух трепещет, а дождинки замирают на лету. Но это длится какие-то секунды, и когда зуд в волосах под шлемом и боль в зубах отступают, магнар уже далеко, вспарывает по живому покойную, влажную атмосферу соседнего округа.

Хотя там вовсе не обязательно моросит, как у нас. Вполне допускаю, что тучи водят хоровод исключительно над небоскребами деловой части Гигаполиса, а за ее пределами светит тощее осеннее солнышко.

Можно перекинуться парой слов с трассерами в смежных эшелонах. Еще третьего дня — услышать голос Арсланыча и увидеть неподалеку его элкар… Можно просто молчать и глазеть по сторонам. В это время суток обычно не происходит ничего нештатного. И я выбираю второе.

Скуки ради заглядываю в окна. Большей частью они плотно зашторены, и что там за общественно полезная деятельность происходит, остается только гадать. А можно и врубить сначала схемоскан… потом дипскан. Зуб на расстрел, в любой из этих фирм сыщется десяток–другой архивированных схем, принадлежащих нашим бывшим и настоящим клиентам!

Там же, где не таятся, можно разглядеть не так много любопытного. Мигающие дисплеи, неряшливые, плохо выбритые парни либо всклокоченные девицы в потертых брюках с сигаретой в одной руке и кофейной чашкой в другой — это, значит, какой-нибудь мозговой центр. Здесь все чисто — в нашем понимании этого слова! — и если схемоскан что и покажет, так виноваты будут пустяковые грешки невинной юности. Кто не носился по ночным улицам на грохочущих мотоциклах? Кто не вязался к сверстникам с соседних улиц, ненароком заглянувшим на твою суверенную территорию?.. Те, кто сумел повзрослеть, нынче не наш контингент. Не знаю почему — смотреть на них, может быть, и не так приятно, а послушать, так и не поймешь ни слова, — но эти хлопцы мне нравятся, и я им даже завидую. Они живут в другом мире, о котором я уже и забывать начал. У них другие заботы. И руки у них, пускай и не бог весть каким мылом помыты, а чистые, не попачканные ни наркотой, ни кровью. А по ночам им не снится всякое дерьмо, в котором я и мне подобные должны копаться за свои небольшие деньги и вовсе бесплатные старомодные убеждения в неотвратимости наказания порока.

Офисы же тех, кто выколачивает из этих парней и девчат ба-альшие деньги, всегда надежно укрыты от постороннего глаза…

Подо мной снова демонстрация. На сей раз хладнодушная, стоячая. Я этих людей вижу каждый день. Они молча, обреченно стоят и ничего, в общем-то, уже и не ждут. Иногда сидят прямо на тротуаре. Иногда медленно, как во сне, перемещаются с места на место, не удаляясь, впрочем, на сколько-нибудь значительное расстояние от высоких ворот из древнего черного чугуна. Их одежды серы и смяты. Лозунги их не меняются месяцами, они выжжены солнцем и вымочены дождем, буквы на них едва различимы. Но я и так знаю, что там написано: “Отпустите нас на волю… вы же обещали!..”

Мигранты, отказники из “отбойной волны”. Ни одно государство мира не хочет, чтобы они окончательно распрощались с Гигаполисом и с этой страной. Все эти паршивые оплоты демократии десятилетиями боролись за неотъемлемое право наших граждан ездить куда им заблагорассудится. Победили. И — захлопнули границы. Сволочи, подонки, предатели…

Есть люди, которые не умеют жить здесь, как умею, например, я. Они устали. От бардака в магазинах, бардака на транспорте. От холода зимой и жажды летом. От стрельбы по ночам и стрельбы средь бела дня. От того, что если муж не вернулся с работы до полуночи, то лучше сразу звонить в морг, а дочь рано или поздно, в девяноста случаях из ста, придет из школы изнасилованная. Не у всех такие кулаки, как у меня. Некоторые больше не могут. Пусть они уедут и забудут Гигаполис, как бред, как горячку. Пусть будут там, за кордоном, спокойны и счастливы, если это возможно. Там еще полно земли, вот и дайте им клочок этой земли и шанс построить свой город, не жлобьтесь же!..

Я обнаруживаю, что у меня снова стиснуты зубы, а пальцы, вместо того чтобы чутко лежать на сенсорной панели управления, собраны в кулаки. И так со мной всякий раз, когда я в своем элкаре проплываю над американским консульством. Пусть скажут спасибо, что у меня нет бомбы.

Снова таращусь по сторонам.

Сейчас я поравняюсь со зданием Биржи труда и поднимусь до уровня двадцатого этажа. Там обычно раздраены все окна, схемоскан молчит мертво, и среди небритого, немытого, нечесанного скопища моих дружков-незнакомцев есть одна девочка.

А зову ее Белоснежкой. А вокруг, стало быть, одни безобразные, но добрые трудяги гномы… Она среди них — как чистый кристаллик. Белые дешевенькие джинсы, белый свитерок с белым же воротничком навыпуск. Платиново-светлые волосы, без особой фантазии подстриженные “скобочкой”. Остренькое личико с едва заметным макияжем. В общем, ничего диковинного. Просто она мне нравится.

Я даже пытался дипсканом, что не поощряется, ловить ее голос. Безуспешно. И никак, ну никак не удается подгадать к тому моменту, когда моя Белоснежка покидает Биржу и идет домой. А затем подвалить к ней этаким фертом с небес, предложить почетный караул до дверей квартиры…

Конечно, я могу выяснить про нее все. И как зовут, и где живет. Но боюсь этого. Не хочу вдруг узнать, что она давно и счастливо замужем. За кем-нибудь из гномов… Так что пусть я буду для нее таким же гномом. Только летающим.

Пока, Белоснежка!

Теперь можно и закурить. Вытягиваю из пачки “Бонда” сигарету.

А держу путь на встающие за дождливым маревом башни космической связи. Там конец моего участка патрулирования. Я смогу припарковаться и минут пятнадцать посидеть в маленьком бистро, где подают пиццу с настоящим итальянским сыром… В прошлом году мы, трассеры, отбили это заведеньице у рэкетиров и навечно застолбили его за собой. Может быть, с хозяина и по сию пору кто-то стрижет шерсть, но нам он больше не жаловался.

С характерным перезвоном включается бортовой фонор.

— Авилов, здесь Центр. Как дела?

— Здесь Авилов, происшествий не отмечено.

— Сейчас отметишь. Теракт в “Национале”. Захвачены заложники из числа иностранцев. Все гости окружного Департамента в том числе. Поступаешь в распоряжение комиссара “кайманов”, кто там у них самый старший. Станешь в оцепление и… в общем, что попросят.

— Понял, выполняю.

Закладываю вираж и стремительно покидаю эшелон патрулирования. Господи, наконец-то настоящее дело!..

И тут до меня доходит, что сейчас в “Национале” террористы держат под дулами своих машин-ганов Ульку Маргерса. А я сейчас буду его вызволять.

Только не пойму никак, злорадствую это я или дрожу за него всеми поджилками, как пять лет назад?..

 

3. ИВАН ЗОННЕНБРАНД, ПО ПРОЗВИЩУ ЗОМБИ

— Ты обещала мне фонор, — говорю я ворчливо.

— Да, господин, — чирикает Ольга. — Если вы не опасаетесь обнаружить себя. Возможно, ктыри уже ждут по многим из тех номеров, куда вы хотели бы обратиться.

— Откуда ты нахваталась такого опыта?

— Я смотрю детективы по сету…

Забавно, что она действительно права, а я старый осел. Впрочем, вряд ли ктыри придают такое значение моей персоне. Во всяком случае, до тех пор, пока им не удалось расколоть Тунгуса. Да еще, слышал я, есть у них какие-то способы разговорить мертвецов. Вот это было бы весьма неприятно, если бы вдруг в их лапах заговорил мой покойный наниматель.

Тогда и впрямь у каждого фонора из числа тех, что я мог бы потревожить, уже скучает “пастух”. А над Гигаполисом кружат элкары со схемосканами, вынюхивающими мою черт знает когда проданную и стократно перепроданную душу…

…Старый осел Зомби лежит там, где ему был дарован перерыв в любовных утехах. То есть на ковре, в непосредственной близости от ложа. В какой-то из моментов Ольга стащила меня на пол вместе с простыней и обработала с головы до ног. Конечно, обычно я предпочитаю женщин в теле и возрасте, обладающих серьезным сексуальным опытом. Но эта нимфетка с торчащими ребрышками и едва заметными грудками со всей убедительностью доказала мне, что кое-что в этой жизни я недооценил… Сейчас она как ни в чем не бывало разгуливает по комнате, натянув черный свитер наподобие ультракороткого платьица, — может быть, такой наряд и скрывает некоторую часть ее наготы, но будоражит ничуть не меньше! — готовит мне выпить, меняет диск в плейере, раскуривает для меня длинную трубку со слабым зарядом скэффла… А я лежу где лежал, ублаженный, размякший и напрочь утративший чувство опасности.

Кстати, о дамах в теле и возрасте.

— Я придумал, как нужно поступить. Звонить будешь ты. По номеру… — Я диктую номер Филифьон-ки. — Запомнила?

Ольга, застыв на месте, медленно кивает аккуратной головкой.

— Это моя скво, — говорю равнодушно. — Она все сделает как надо. А потом вы снова свяжетесь.

— Но я не хочу давать ей свой номер, — возражает Ольга. — Он чистый и даже незарегистрированный.

— Ты сама перезвонишь ей через какое-то время. И… надеюсь, тебе хватит ума разорвать связь, если там будет кто-то посторонний.

Присев рядом, Ольга подает мне трубку и бокал. Я пью, затягиваюсь сладким дымом, рука моя привольно скользит по теплому девичьему бедру к самым сокровенным тайнам в шелковой шерстке. Голова слегка плывет, и все тревоги улетучиваются прочь. Мне нечего бояться. Я ловок, силен и хитер, как сам дьявол. Я и на этот раз натяну нос всем своим недо­брожелателям. Никогда они со мной не совладают. Зомби не тот парень, чтобы…

Ольга осторожно убирает мою руку из-под свитера, бесшумно встает и удаляется в прихожую. Звонить Филифьонке.

Я курю и таращусь в потолок. Словно тупая скотина, которую весь день гоняли по крутым склонам горы, а под вечер привели в стойло и дали вволю пожрать.

Это все недалекий трип от скэффла. Ничего, скоро туман в мозгах рассеется, а с ним — и все заморочки, что я сам себе навыдумывал. И я поднимусь с этого ковра, встречусь с Филифьонкой и навсегда покину Гигаполис.

Возвращается Ольга.

— Я сделала все, как вы велели, господин. Но повторного звонка не будет. Сегодня в шесть ваша скво будет ждать вас в Салоне. Так она сказала: в Салоне.

Черт, не хотелось бы показывать нос на улицу хотя бы ненадолго. Но, с другой стороны, Салон — чрезвычайно надежное место. Он удален от центра, окружен особняками нуворишей, откуда и черпает свою главную клиентуру. И из него есть ходы во все концы света. По преимуществу тайные. Если быть до конца откровенным, Салон создавался нами для прикрытия кое-какого бизнеса… на грани фола. Бизнес закончился, а Салон остался. И это весьма кстати.

— Молодчина. А теперь, — я потягиваюсь, — не хочешь ли показать мне еще какой-нибудь свой трюк?

Ольга коротко усмехается. И начинает танцевать под струящуюся музыку. Так же плавно, тягуче, как и сама мелодия. Умело играя свитером, как тореадор плащом перед носом задремавшего быка.

И бык постепенно пробуждается.

Я отбрасываю простыню и на четвереньках гоняюсь за ней по комнате. Ольга с визгом уворачивается от моих потных лап… Зрелище ни с чем не сравнимое по степени похабства: немолодой уже, голый сатир, гогоча и похотливо взревывая, преследует юную нимфу.

Внезапно визг нимфы становится неподдельно ис­пуганным. Ольга застывает в углу, присев и натянув свитер на колени. С довольным урчанием я хватаю ее за лодыжку.

И вижу, что ее взгляд устремлен куда-то за мою спину.

Я оборачиваюсь.

Волосы на затылке начинают шевелиться.

Он стоит в дверном проеме, засунув руки в карманы изжеванного плаща, глубоко надвинув засаленную шляпу на лицо. Глаза прячутся за темными окулярами. Ноги в облупленных ботинках широко, уверенно расставлены.

В первые секунды я ничего не соображаю от своего страха и Ольгиного верещания. И мне чудится, что это тот же самый тип, от которого я так удачно отмазался в “Инниксе”. И которому сейчас место не в этом вертепе, а в морге…

И только спустя вечность понимаю, что это другой. Хотя похожи они, как близнецы.

Он проходит в комнату и неловко, будто ревматик, в три приема опускается в кресло. Тот, первый, тоже двигался как на шарнирах…

Ольга наконец умолкает и лишь трясется, тихонько поскуливая.

— Вы договорились? — спрашивает гость серым, безжизненным голосом.

— М-мы?.. С к-кем?..

— К вам приходили вчера. И вы должны были договориться.

— Д-да… приходили… Н-но…

— Условия те же, — говорит он равнодушно.

Я понемногу прихожу в себя. Комната слегка кружится перед глазами, в голове пустота от невыветрившегося скэффла. Но первый страх уже миновал.

Только не выкручивать мозги над загадкой, как же он сюда попал. Об этом можно поразмыслить и на досуге. Если повезет.

А почему, собственно, не повезет? Мне ничего не стоит прямо сейчас, вот здесь, замочить этого клиента. И сменить крышу, скрыться у Филифьонки…

С отвращением понимаю, что это невозможно. Отчего же?.. Например, оттого, что я его боюсь.

— Принеси мне тряпки, — приказываю Ольге. — Что я тут отсвечиваю голым задом!

Девчонка отлипает от стенки и, по-прежнему натягивая свитер на свои прелести, бочком пробирается к моей одежде. Сгребает ее в охапку и порскает обратно. Тип даже не косится в ее сторону. Похоже, он не уделяет большого внимания мерам предосторожности. И этим при случае можно воспользоваться. Ежели хватит пороху.

Истинно, только в штанах мужчина чувствует себя уверенно и в безопасности.

— Итак, условия… — бормочу я, морща лоб, как бы вспоминая. — Но ситуация переменилась. Утром я был законопослушный гражданин, чистый перед законом и Богом. Теперь же я — затравленный зверь, которого ищут все, кому нужна мзда за мою голову…

— Никто вас не ищет, — шелестит он. — Даже если вас захотят допросить, достаточно часто повторяйте “нет” и “не знаю”, чтобы к вам утратили интерес.

— Конечно, если они не знают, в чем предмет договора!

— Они не знают.

— Вы в этом уверены? — спрашиваю я с надеждой.

— Мне это безразлично. И вам тоже. Считайте, что они не знают, и работайте. Существует лишь договор. Остальное никого не касается.

— Вы не представляете, на что хотите меня толкнуть!

— Мы представляем.

— Если ничего не удастся, нам всем уготован пожизненный курорт!

— Не всем, — склабится он. — Только вам.

Этот подонок говорит теми же словами, что и его предтеча. И рассуждает точно так же наивно. Сейчас скажет, что я зря паникую и у меня все получится.

— Вам удастся сделать это, — говорит он. — Иначе не может быть.

— Господи, но почему я?!

Наступает бесконечная пауза, после которой он отвечает вопросом же:

— А почему не вы?

Тут меня разбирает злость, и я ору во всю глотку:

— Потому что я боюсь! Потому что за мной тащится табун из ктырей! Потому что я хочу жить спокойно, в чистом и светлом месте! А когда я сделаю то, что вы просите, меня будут гнать по миру, как спидюка!..

Он медленно качает головой:

— Не будут. Некому будет вас гнать.

Так же медленно, словно каждое движение причиняет боль, он опускает руку в карман плаща — я напрягаюсь, ожидая чего угодно… даже пули в горло, как тот несчастный трассер, — и достает сложенный вдвое листок плотной бумаги.

— Вы просили план объекта. Вот он.

— Откуда вы…

— Мы согласны также и на сто пятьдесят процентов от исходной суммы.

— Послушайте, — говорю я с отчаянием в голосе. — Я не гожусь для этой работы. Вы можете все сделать без меня. Если у вас повсюду уши и глаза, если вы умеете проходить сквозь запертые двери и читать мысли… Но за убитого вами трассера трясти, как соломенное чучело, станут именно меня! Вам не нужно было убивать его!

— Он узнал. Он должен был умереть. И потом, что значит — убивать? Чем жизнь отличается от смерти?

Конфуций хренов, нашел время философствовать!

— Вы желаете, чтобы я отвечал? — шепчу я немеющими губами.

Потому что читаю в его голосе приговор. Нет, целую пачку смертных приговоров.

— Это необязательно, — говорит он. — Так вот: есть вещи, которых мы не можем. Зато можете вы. Поэтому мы обратились к вам.

— Я не хочу. Не хочу… Гори они огнем, ваши деньги! Все равно мне их не видать!

— Вы их непременно получите. Мы выполним свою часть договора.

— Почему я должен верить вам?

— Потому что у вас нет выбора.

— Резонно. И все же…

— У вас будет время изучить план. Что же касается предмета, вы найдете его…

— Стойте! — я протестующе выбрасываю ладонь. — И так уже сказано много лишнего. И хотя я не выразил окончательного согласия, не стоит продолжать разговор в присутствии девочки.

— Это безразлично, — пожимает он плечами. — Она узнала.

Я слышу, как у Ольги мелко стучат зубы.

 

4. СЕРАФИМ ЕРГОЛИН

Индира входит в мою каморку без стука. Крайне бесцеремонная юная особа.

— О! — тем не менее радушно возглашаю я. — Какой гость! Тебе не надоело еще строить из себя Золушку?

Одновременно с этим совершаю массу невидимых постороннему взгляду действий. Например, гашу дисплей не выключая компьютер и щелчком отправляю пачку сигарет под бумаги.

— Надоело, — заявляет она, плюхаясь в кресло и немедля забрасывая ноги на свободный участок стола. — Особенно при хроническом дефиците принцев. И вообще хоть сколько-нибудь благородных мужи­ков… Серафим, тебе нравится, чем мы занимаемся?

— Это ты вообще или о конкретном деле?

— Даже не знаю. Пусть будет — о конкретном деле.

— Не нравится. Я человек пенсионного возраста. И хотел бы до пенсии дожить. Но если мои подозрения оправданны, никто из нас до нее не доживет.

— Я уже слышала твою отвальную песенку. Давай лучше о подозрениях.

— Пойми, Индюша…

— От индюка слышу, — без заминки отвечает она.

— …В этом городе-стране существуют две сипы: ДЕПО и Пекло. Бремя от времени они подпитывают друг друга кадрами. Возьмем того же Зомби.

— Возьмем меня, — вставляет она.

— Ну, ты переоцениваешь свой вклад в противоправную деятельность Пекла. Кто из нас не шалил в детстве!

— Ты, например.

— Допустим… Я жил в другое время. В другую эпоху. Тогда можно было позволить себе роскошь быть пай-мальчиком. Веришь ли, таких нас было большинство. Умненьких, чистеньких. С большими планами и перспективами. Я прекрасно знал четыре языка: русский, английский, латышский и Паскаль…

— Это еще что за наречие?!

— Был такой язык программирования. Чрезвычайно престижный по прежним меркам.

— А на фига тебе сдался латышский?

— Так ведь я родился в Риге. И жил там до двадцати лет, пока нас не вытеснили националисты. Мой отец работал в тогдашнем комитете безопасности. Когда Латвия объявила суверенитет, он автоматически стал “персона нон грата”…

— Не понимаю. Он что, кого-то убил?

— С какой стати? Просто по роду своей деятельности он имел доступ к ниточкам, что при любом политическом строе тянутся наверх. Мой отец был тихий, неприметный человек. Очень добрый. И очень честный. Но при смене вывесок это значения не имеет.

— Похоже, ты не любишь латышей, — щурится Индира.

— Protams, не люблю. Tas tiesa… С какой стати мне любить тех, кто выселил меня из собственного дома? Никогда не забуду, как они вели себя в августе девяносто первого. Это был последний путч перед развалом империи…

— Какой ты, оказывается, древний. И злопамятный! Когда в Москве сменилась власть и запахло порохом, все тамошние демократы мгновенно заткнулись. Все! Снизу доверху. И целых три дня никто не называл нас оккупантами. Снова на рижских улицах можно было говорить по-русски. Снова к тебе обращались вежливо. Латыши — вежливая нация… со своими. Три дня они тихонько ждали, чем кончится дело в Москве.

— И что же? — с любопытством спрашивает Индира.

— Три дня истекли. Танки ушли из Москвы. Латыши поняли, что никто их не тронет. И… перестали быть вежливыми.

— Что, все сразу?

— Отчего же все! Но достаточно десятка горластых говнюков, чтобы опарафинить всю нацию.

— Не любишь ты демократию, — укоризненно замечает Индира.

— Не люблю. Я люблю порядок. А демократия — это бред. Миф. Что такое власть народа? Народ не может править. Он может лишь терпеть разумных правителей. Но разумные правители — это призвание, долгий генетический отбор по позитивным признакам и громадная культура. В нашей стране все было навыворот. Последние профессионалы управления, плохие они были или хорошие, ушли вместе с Брежневым. А на их место явились дилетанты и прохиндеи. Поэтому наступил хаос…

— А ты заметил, что наш трассер, Авилов, тоже не любит латышей?

— Не заметил. Это я не люблю латышей. Авилов же не любит вполне конкретного человека. Простое стечение обстоятельств, что этот человек оказался латышом. Он мог бы быть и русским, и эвенком, и самым черным негром.

— Но какие претензии могут быть у рядового трассера к комиссару морской полиции?

— Авилов не всегда был трассером. Маргерс не всегда был комиссаром. Они ровесники. Но Латвия — маленькая страна, и бывший коммандо там ценится несколько выше, чем у нас.

— Ага, значит, они вместе служили в спецвойсках ООН?

— Возможно.

— Так что ты хотел сказать о взаимоотношениях ДЕПО и Пекла?

— О каких взаимоотношениях?! Ах, да… Это симбиоз, Индюша. Иначе в Гигаполисе жить и нельзя, наверное. Это чересчур хрупкая конструкция, чтобы можно было буянить здесь на всю катушку. Пекло и мы выбрали такой способ сосуществования, чтобы как можно меньше пересекаться. У нас разные сферы жизненных интересов. И разумно с обеих сторон не вторгаться на чужую территорию. Пекло живет скрытной, ночной жизнью, в потайных ярусах Гигаполиса, о которых мы стараемся не подозревать. Мы ходим по улицам открыто и в меру сил охраняем труд и покой честных, законопослушных граждан. Пекло сознательно отрешилось от этой жизни, преступило грань закона и далеко скрылось по ту сторону этой грани. Настолько далеко, что мы потеряли его из виду. А между нами — тонкая прослойка из солидных аутло вроде Зомби и мелких, балансирующих на упомянутой грани, вроде тунгуса.

— Они — питательная среда, — замечает Индира. — И для нас, и для Пекла.

— Правильно. Мы их шерстим за правонарушения. Для Пекла же это и рынок сбыта, и трудовые резервы… Такое положение вещей общеизвестно и устраивает обе стороны. Главное — не нарушить равновесия. А нынче, на мой взгляд, мы можем его нарушить. И тогда начнется резня. Как в прежние недобрые времена. Я еще помню…

— Ага, — обрывает меня нахалка. — С памятью у тебя, как мы только что выяснили, полный порядок.

— Чего ты, собственно, явилась? Тебе было велено пасти Зомби? Вот и паси в свое удовольствие.

— За тем и явилась. Предварительно уведомив, что мне не нравится это дело.

— Можно подумать, дело Дикого Хирурга тебе нравится…

— Там все просто. Имеет место гад. Его надо изловить и наказать. А здесь полный мрак. Послушай, Серафим, у тебя нет впечатления, что Пекло здесь ни при чем?

— Нет у меня такого впечатления. Во всяком случае, пока не установлю личность Серого Гостя.

— Может быть, и по Зомби дашь мне какую-нибудь наколочку?

— Все ясно, — киваю я. — Развела тут дискуссию, морочишь голову пожилому мужчине… Тебе неохота напрягать мозги. И ты пришла к старику Ерголину, чтобы он подумал за тебя.

— Ну… у меня же нет такого компьютера. И я не знаю языка Паскаль!

— Ладно, убедила. И вот тебе наколка по Зомби. Заметь, безо всякого компьютера… Дина Викторовна Кунцева, она же Филифьонка. Больше ничего не скажу, остальное найдешь сама.

— А кто это?

— Индира, не мешай работать! — притворно сержусь я. Но она строит умильную рожицу, и я смягчаюсь. — Его любовница — раз. Совладелица психотерапевтического салона “Парящая душа”, предполагаемой крыши для некоторых афер Зомби и его компаньонов — это два. И… хватит с тебя. Это три.

— Чудненько. Возьму наряд спецназа и пойду громить частный бизнес…

— Ты спятила, — говорю я меланхолично. —

Я знаю, Джимми, — вы б хотели быть пиратом,

Но в наше время это невозможно.

Вам хочется командовать фрегатом,

Носить ботфорты, плащ, кольцо с агатом,

Вам жизни хочется опасной и тревожной…

— Классно, — после паузы как умеет реагирует Индира. — Убиться валенком… Эти твои упаднические стишки — одна из немногих причин моей к тебе привязанности. Выйти, что ли, за тебя замуж?

— Уж лучше я тебя удочерю.

— На фига мне второй папан!

— Так вот, насчет Салона. Не вздумай и нос туда сунуть. Его охраняет взвод лучших адвокатов, и нас самих упекут в каталажку не менее чем по пятнадцати статьям. И нарушение права частной собственности будет самым нежным обвинением в наш адрес! Единственное, что ты можешь себе позволить, — это наружное наблюдение. И тонкое, деликатнейшее сканирование…

Блеклые губы этой паршивки расползаются в довольной улыбке. Она выкачала из меня максимум того, на что рассчитывала. И теперь, я готов поклясться, направится в Салон лично. Ну что ж…

— Кстати, — замечаю я. — Библиотекарша Инна С. тоже была в числе клиентов Салона.

— Да? — Индира сбрасывает ноги со стола и подается вперед.

— Детский врач Мария В. — тоже.

— А остальные?

— Остальные не были.

— Может быть, случайность?

— Нет сомнения.

— Что ж ты молчал про Салон?

— Я не молчал. Я об этом думал. В биографиях жертв Дикого Хирурга были и другие любопытные параллели.

— Какие?

— Например, все они — одинокие девы, из тех, что называются “синий чулок”. Некоторые давали брачные объявления, но безуспешно. И большинство избавлялось от психологического дискомфорта в салонах вроде “Парящей души”. А самое важное…

— Ну!

— Все они были серыми мышками.

На лице Индиры отражается борение чувств.

— Выкинь это из головы, — искренне советую я. — Вот раскрутим дело Серого Гостя и вместе проанализируем все жизненные линии наших бедных мышек. Займись лучше Ольгой Цариковой. Неспроста она дала деру из кабака.

Индира поднимается из кресла и, на удивление тихая, задумчивая, покидает кабинет.

Едва только закрывается дверь, хватаю фонор и вызываю Сполоха.

— Что еще, Степаныч? — хмуро осведомляется он.

Судя по тону, шеф вовсе не расположен к продолжительным беседам.

— Сергей, скомандуйте кому-нибудь из “пастухов”, чтобы прикрыли Индиру.

— Что она еще учудила?

— Пока ничего. Но может учудить, вы же знаете эту даму…

— Ладно, скажу Змееву, пусть пошлет ребят. Ты выяснил про Серого Гостя?

— Еще нет.

— Вот и выясняй.

Я почти спокоен. Змеев — человек ответственный и будет пасти Индиру даже в тех местах, где она справедливо рассчитывала бы остаться в полном одиночестве.

Выцарапываю из пачки последнюю сигарету, не торопясь закуриваю и включаю дисплей. На экране объемная фотография Серого Гостя. Посмертная и потому особенно противная.

Совершенно бездумно, ни в малейшей степени не рассчитывая на успех, запускаю процедуру поиска по моей личной картотеке.

Я успеваю докурить сигарету до половины, когда приходит ответ. Отрицательный, разумеется.

Обращаться в центральный инфобанк мне не хочется. Это дорого по цене и накладно по времени. И я в порядке полного бреда вызываю программу-аниматор, которая прямо на экране начинает оживлять покойника.

Зрелище жутковатое, не для слабонервных.

Сначала серый цвет лица вытесняется живыми красками. Затем открываются глаза. Серый Гость пристально, чуть нахмурясь, глядит на меня. Именно так он бы и глядел, будь он жив, поскольку аниматор строит свои модели исходя из лепки лица и внутреннего рельефа мышц. Глаза вполне обычные, серые с зеленцой, чуть излишне глубоко всаженные… Вздрагивают и беззвучно шевелятся губы. На левой щеке образуется ямочка. И в целом внешность Серого Гостя располагает к доверию.

Я гляжу на дисплей не отрываясь, сигарета давно потухла.

Начинается самое интересное и фантастическое. Как это делает аниматор, я не могу даже представить. Но сейчас он станет моделировать возможные специфические особенности мимики…

Серый Гость улыбается. Глаза обращаются в узкие щелки, и взгляд их нельзя назвать добрым. По всему видать, человек был волевой и холодный. Левый угол рта приподнимается чуть выше обычного, сильно обнажая клык. Возле ноздри вдруг обнаруживается едва заметный шрамик… Затем улыбка сползает с лица.

И Серый Гость вдруг шмыгает носом.

Это выходит довольно забавно и не так, как у большинства страдающих насморком. В шмыгании участвует не только нос, но и весь подбородок, и верхняя губа по-особенному выпячивается, и даже лоб собирается в гармошку.

В этот момент я вспоминаю, где же видел этого типа.

Здесь, в “Башне смерти”. Лет десять назад. В предельно официальной обстановке. То есть на совещании окружных комиссаров, тему которого я забыл и не намерен был доселе вспоминать за полной ее незначительностью. И он, пренебрегая официозом, шмыгал носом. Не оттого, что страдал насмор­ком. А если и страдал, то это было у него хроническим недугом. Нет, скорее всего, просто неприятная манера.

Я фиксирую портрет шмыгающего носом Серого Гостя на дисплее. И с трудом соображаю, к кому же следует обратиться за помощью.

К Сполоху? Бесполезно. Это сейчас он комиссар, а десять лет назад бегал в инспекторишках. К Майстренке? Но он на том совещании быть не мог, поскольку пришел в Департамент чуть позже, из какого-то закрытого НИИ.

И я обращаюсь к самому Китаеву.

— Здесь старший инспектор Ерголин…

— Занят я, Ерголин.

— Буквально полминуты, Петр Ильич. Взгляните сюда. — И я направляю глазок фонора на дисплей.

— Взглянул. Что дальше?

Я чувствую, как дыхание запирается в глотке.

— Вы знаете, кто это?

— Знаю. Миша… Михаил Антонович Савчук, начальник отдела по борьбе с терроризмом, округ Титанис. Смешная фотография… А ты разве его не знал?

— Не доводилось как-то… — И я начинаю конструировать деликатные формулировки, чтобы известить Китаева о печальной участи его давнего сподвижника.

— Странно, — хмурится директор. — А где же ты был в мае восемнадцатого, когда мы его всем ДЕПО хоронили?

 

5. СЕРГЕЙ СПОЛОХ

Клиника доктора Островерхова — заведение малоизвестное, да к тому же с недоброй репутацией в медицинских кругах. Раз в несколько месяцев вокруг него вспыхивает скандал, естественным образом перетекающий в судебный процесс. В воздухе пахнет не то грозовым озоном, не то адской серой, к серому кубу без окон и с единственной дверью — если не считать нескольких потайных коммуникаций с выходами на подземные ярусы Гигаполиса — подбираются репортеры, алчно клацая желтыми прокуренными клыками…

И тогда в дело вступаем мы. Нажимаются скрытые рычаги, происходит циркуляция капиталов по неприметным каналам. И до разбирательства дело не дохо­дит.

Подозреваю, что Островерхова прикрываем не только и не столько мы, сколько наши естественные оппоненты. Однако подозрения в двурушничестве ни разу и ничем не подтверждались.

Все сотрудники клиники, включая последнюю санитарку, давно уже миллионеры. Но деньги занимают их так мало, что во мне пробуждается утраченная с годами работы в ДЕПО вера в человечество, а прохиндеи-биржевики исходят слюной при одной мысли о финансовых средствах, к которым их и близко не подпускают.

В этом здании, в обстановке полной и строжайшей секретности кучка искуснейших фанатиков в белых халатах денно и нощно творит святотатство. Они пытаются возвращать к жизни тех, кого уже призвали к себе архангелы. Это даже не реанимация в традиционном смысле — хотя именуется именно так. Это подлинное воскрешение из мертвых.

Десять лет назад Марк Островерхов и его ближайший сподвижник Лев Львов провели первый удачный опыт по восстановлению деятельности коры головного мозга спустя три часа после клинической смерти. И хотя человек по-прежнему оставался физически мертвым, его мозг жил и откликался на сигналы-раздражители. Воображение мое отказывает: не могу представить себя на месте того, чье сознание вдруг пробудилось в безнадежно мертвом теле…

Восемь лет назад Островерхов и Львов вытащили первого своего пациента с того света. И он прожил два года сверх отмеренного срока, хотя все это время прогрессировал паралич и образовывались провалы в памяти.

Затем Львов эмигрировал в Америку и открыл там свою клинику. Островерхов же на выгодные предложения попросту плевал. Он как раз в ту пору ставил на поток процедуру ментосканирования — считывания информации головного мозга, и ему некогда было двигаться с места.

За эту процедуру его и били больнее всего.

Но теперь все, кто умер и чье тело не имело повреждений, несовместимых с жизнью, получили еще один шанс. И с каждым годом этот шанс возрас­тает.

Я слоняюсь по диковинно пустому коридору клиники. На мне белые одеяния, напоминающие одновременно монашеский балахон и скафандр космонавта. Из-за бронированных дверей сюда не долетает ни единого звука. Мои шаги вязнут в мягком покрытии попа. Такое ощущение, что обо мне забыли…

Впрочем, изредка оживает фонор. И тогда голоса коллег, в обычном состоянии не более громкие, чем шелест дождя в листве, кажутся непристойно, режуще оглушительными.

Вот уже два часа, как я здесь. За одной из этих дверей пытаются вернуть к жизни трассера Гафиева. А я даже не знаю, за которой. Мне известно лишь, что над ним колдуют со вчерашнего вечера, но сам Островерхов счел случай достаточно тривиальным и препоручил его своим ассистентам. Бог весть, хорошо это или плохо…

В дальнем конце коридора возникает фигура в белом. Насвистывая искаженный до неузнаваемости мотивчик “Что ты прячешь между ног”, шлягер сезона, ко мне приближается сутулый юноша с ястребиным носом и шевелюрой, куда, должно быть, от рождения, как говорят шутники, “не ступала нога парикмахера”. Стряхиваю оцепенение и лицом изображаю всевозможную приветливость. Но юнец меня даже не замечает. Ему и в голову не приходит, что в коридорах клиники могут вот так запросто мотаться посторонние типы.

— Эй, послушайте! — окликаю я его не без раздражения.

Он резко притормаживает и таращится на меня, как на тень отца Гамлета.

— Ты кто? — шепчет он потрясение — Я тебя не помню…

— Комиссар Сполох. Окружной Департамент охраны порядка. Я хотел бы знать…

— “И комиссары в пыльных шлемах”… — задумчиво шевелятся его вывернутые, в трещинах губы. — А на кой дьявол нам комиссар? Что, в городе снова красные?

А, так он надо мной издевается! Тоже мне, вундер­кинд сопливый… А ну как вызвать тебя повесткой в кабинет, доставить под конвоем да наехать как следует, чтобы обоссался прямо в кресле…

Стоп. Молчи, грусть, молчи. Он здесь работает, а я всего лишь отнимаю его драгоценное время. Я тоже не люблю, когда ко мне пристают с глупостями разнообразные бездельники.

И если честно, он-то и есть натуральный вундер­кинд. А я — несостоявшийся конструктор космических кораблей, неразвившийся писатель и драматург, неудачливый отец семейства и нерадивый любовник. Да и криминалист не такой знатный. Тому же Серафиму Ерголину в подметки не гожий…

Поэтому я загоняю недовольство в самый удаленный закуток души, заново сооружаю на лице радушие и буквально втискиваю себя в роль униженного просителя:

— Видите ли, где-то здесь находится на реанимации мой коллега, Гафиев Рим Арсланович…

Юнец смотрит в потолок, затем себе под ноги.

— Если вы тут, значит — так должно быть, — замечает он глубокомысленно. Спасибо, хоть на “вы” перешел! — Гафиев… есть такой. — Он с остервенением вытаскивает из кармана фонор-карту и тычет в нее пальцем. — Моисей, где у нас Гафиев?

— В четырнадцатом, — отвечает его собеседник. — А что?

— Его тут один комиссар спрашивает…

— Иди к свиньям! Какие могут быть комиссары?!

Задумчиво хмыкая, юнец снова долбит карту длинным скрюченным пальцем:

— Четырнадцатый! Как ваш пациент?

— Велел кланяться, — мрачно звучит ответ. — Тебе что, заняться нечем?

— Я ни при чем. Его тут один комиссар ищет.

— Комиссар?! — внезапно орут на весь коридор. — Что он шляется, когда ему положено быть на третьем этаже?

— Если положено, значит — так должно быть, — пожимает плечами юноша. Он поднимает на меня печальный взгляд: — Вы все поняли, комиссар?

— Ни черта я не понял, — говорю со злостью. — Что с Гафиевым?

— Откуда мне знать! Поднимитесь этажом выше и спросите сами…

Он вдруг утрачивает ко мне всякий интерес и, ворча под нос, удаляется восвояси.

Подавленное было раздражение вскипает во мне с новой силой, булькает и плещет через край. “Умник хренов, — думаю я, глядя вслед юноше. — Мыслитель пархатый. А вот возьмут тебя за шкварник настоящие рэкетиры, брызнут харей об стену, носопырой твоей сопливой… Куда побежишь защиты искать? К нам, к комиссарам, тобою презираемым. Козел непуганый!”

Однако же, мне надлежит быть на третьем этаже…

Выясняется, что меня там ждут, и с большим не­терпением.

— Где вас носит? — с ходу получаю я упрек от девицы, закутанной с головы до ног во все белое. Кажется, я видел ее вчера в “Инниксе”. — Еще немного, и ваш визит потерял бы всякий смысл!

— Удалось? — спрашиваю я осторожно, между тем как девица влечет меня под руку в разверстые люки, сквозь гармошку бесконечных шлюзов, в которых вразнобой мигают слепящие лампы, гуляют невесть откуда возникающие сквозняки и воняет медициной, но в каждом шлюзе по-своему.

— Увы, увы, — деловито и потому особенно бессердечно отвечает она.

И почему, собственно, ей переживать о безвестном трассере, когда через ее руки ежегодно проходят сотни покойников и большей частью из этих рук ускользают в небытие?..

Жаль. Значит, Гафиев тоже ускользнул. Дьявольски жаль. Во всех смыслах.

— Вышло довольно забавно, — продолжает цинично рассуждать она прямо на бегу. — Пуля пробила сонную артерию и разорвала внутреннюю яремную вену. Поэтому от эмболии наступила скоротечная смерть. Но это было бы не так фатально. Однако убийца оказался предусмотрителен и предварительно отравил пулю.

Все верно. Если этот подонок позаботился о лаптопе, то и про клинику Островерхова с его умельцами тоже наверняка слыхал.

— Какой-то замечательно действующий яд! Систему кровообращения он вывел из строя моментально и необратимо. Поэтому мы ничего и не смогли поделать… Но, с другой стороны, тот же яд подействовал на кору мозга как наилучший консервант. В результате мы имеем прекрасный материал для ментосканирования…

Вот оно что.

Ни черта убийца не предусмотрел. И пулю отравил просто так, для надежности. Чем достиг диаметрально иного эффекта. Не слишком-то логично с его стороны.

(Но почему все и всегда ищут в поступках преступника логику? Не бывает ее там, вот в чем штука! Это только детективщики делают из криминала логическую задачку. И, как правило, делают по-дурацки, в меру своих примитивных представлений о булевой алгебре и человеческой психологии. В реальности все проще и глупее. Девяносто девять процентов злодеев совершают именно алогичные поступки. Дурь, гнусь и грязь. А остальные если уж и действуют не в ущерб здравому смыслу, то неосознанно…)

Гафиев умер. Но мозг его уцелел. Именно на это я и рассчитывал, идя в клинику.

Медленно, нестерпимо медленно отползает створка последнего шлюза…

Я ничего не вижу, кроме белого саркофага со спускающимися к нему с потолка и тянущимися со всех сторон проводами и гофрированными трубами. Там, укрытый под горло плотным покрывалом, лежит Рим Гафиев. На голове — просторный шлем из зеркального металла. От шлема тоже отходят сотни проводов. Лицо Гафиева отпивает неживой белизной и потусторонним покоем.

Мне становится страшно.

— Сюда, комиссар! — дергают меня за рукав.

Выхожу из оцепенения. Выясняется, что в операционной полно народу и каждый занят за своим собственным пультом. На огромном экране в изголовье саркофага изображена серая пористая масса с красными прожилками. Временами изображение меняет цвет, дробится на фрагменты и претерпевает иные малопонятные метаморфозы.

— Садитесь. — На мое плечо ложится тяжелая ладонь и с некоторым усилием впечатывает в неудобное, жесткое кресло перед подковообразным пуль­том. — Как у вас с нервами?

— Нормально… кажется.

Лицо моего собеседника едва различимо под наброшенным капюшоном, виднеются только усы и светлые губы.

— Ну, будем надеяться, что вы разумно используете свой шанс… Гафиев умер. Но мозг его будет жить еще какое-то время.

— Как долго?

— Ровно столько, сколько вы ему позволите.

— Я… почему я?

— Потому что нам нет нужды мучить этого человека и не позволять ему уйти. Ведь вы, кажется, что-то хотели узнать?

— Да, — отвечаю я непослушными губами.

— Вот микрофон. Только не следует орать на весь зал. Избегайте заумных формулировок. Задавайте вопросы в простой и лаконичной форме. И не ждите чуда. Вы говорите с мертвецом, у которого — свои заботы… Готовы?

Едва нахожу силы, чтобы уронить:

— Готов.

Усатый коротко хлопает меня по плечу и, отвернувшись, командует в пространство:

— Полное внимание! Включаем трансляцию. Пошло сканирование…

В динамике, напоминающем собой черный шар размером с мой кулак, внезапно зарождается бесцветный, срывающийся голос. Он повторяет одну и ту же фразу, будто заведенный:

— Где я… где я… где я…

В панике оборачиваюсь на саркофаг. Гафиев недвижен, лицо по-прежнему спокойно. А чего я ожидал?

— Не волнуйтесь, — говорит усатый и снова кладет руку мне на плечо. — Обычное ментальное зацикливание.

Я киваю. Проглатываю застрявший в глотке сухой ком. Преодолевая сопротивление одеревеневших мышц, нагибаюсь к микрофону:

— Гафиев, вы слышите меня?

— Где я… где я… где я…

— Здесь комиссар Сполох.

— Где я… где я…

— Он не слышит, — говорю я нервно.

— Слышит, — возражает усатый. — Ему тоже необходимо усилие, чтобы разорвать цикл.

Похоже, все, кто был в операционной, столпились за моей спиной.

— Э-э… вот что, — говорю я. — Если мне удастся привлечь его внимание, персонал должен будет покинуть зал.

— Это невозможно, — мягко произносит усатый. — Но мы просто выключим трансляцию. Вы услышите ответы Гафиева через наушники. А запись диалога на дискете мы презентуем вам. Под честное слово, что нами не снималась копия. Мы же понимаем, не впервые…

— Хорошо, это меня устраивает.

Белые тени разбредаются по углам помещения.

— Гафиев, отвечайте.

— Где я… где я… — И вдруг, словно обрыв бесконечной ленты: — Кто?!

— Выключаем трансляцию! — кричит за моей спиной усатый, и чьи-то руки прилаживают мне наушники.

— Гафиев, это Сполох.

— Кто такой… Сполох?

— Комиссар Сполох, отдел по борьбе с тяжкими преступлениями. Вы помните, что было в “Инниксе”?

— Где я… Что со мной?

— Вы… пострадали, — с трудом рождаю эту подлую ложь. — Вы в клинике. Я веду следствие. Ответьте мне на вопрос…

— Почему так светло?..

Я шарахаюсь от микрофона.

— Он видит?!

— Нет, это ментальные иллюзии. Зрительные нервы заблокированы. Не отвлекайтесь больше, иначе он снова сорвется в цикл.

— Гафиев, — зову я. — Что случилось в “Инниксе”?

— Не знаю… что это?..

— Простите, комиссар, но ваш вопрос чересчур сложен, — вмешивается усатый. — Он требует развернутого ответа. А мозг способен сейчас генерировать лишь простые логические конструкции. Да — нет — не знаю…

— Гафиев, что вы делали… Нет, не так! Вы смотрели на ваш лаптоп после ухода Авилова?

— Малыш… что с Малышом?

Какой еще Малыш?! Может быть, его сын?

— Все хорошо, — говорю наобум. — О нем позаботятся. Вы смотрели на лаптоп?

— Лаптоп… не помню…

— Назовите мне слово!

— Слово… не знаю… Малыш тормознул его?

Теперь ясно. Очевидно, Малыш — это прозвище Авилова.

— Да, тормознул. Что было на экране лаптопа?

— Лаптоп… экран… не знаю… Пусть позовут Машку… где она?

— Хорошо… — Я уже по горло переполнен этой ложью и скоро захлебнусь ею! — На экране лаптопа было слово. Какое?

— Слово… на экране… не помню… Скажите Машке… нужно забрать Арслана из садика…

Мне хочется плакать.

Я подонок. Гнусный подонок. Я лезу со своей пошлой ерундой к человеку, который уже переступил порог. Подло обманываю его. Обещаю то, чего никогда не смогу исполнить. А он там, за порогом, все еще думает только о жене и сыне, которого нужно забрать из садика!

Почему в этом кресле сижу я, а не его жена?!

Нет мне прощения…

— Отойдите! — кричу я усатому.

И тот отходит.

— Гафиев, слушай меня. Не могу больше врать… Ты убит, ты умер. Это лишь твой мозг… Помоги мне. Назови слово!

— Убит… неправда… где я?..

— Гафиев, не смей уходить! Мне нужно это слово. Кто-то угрожает Гигаполису. Угрожает Машке и Ар­сла­ну. Если я узнаю слово, мы спасем всех, клянусь тебе!

— Где я… где я… где я…

— Слово, Гафиев, слово!!!

— Я умер… неправда… слово… не знаю…

— Ты знаешь! Ты видел его!

— Слово… видел… как тяжело…

Он почти с ощутимым для меня усилием проламывает стену могильного беспамятства.

И называет слово.

А затем начинает без конца повторять его.

— Гафиев, — бормочу я. — Прости меня.

Он на мгновение выходит из этого завораживающего пике. Говорит отчетливо и ясно:

— Машка… поцелуй Арслана.

И снова срывается на бесконечное:

— Где я… где я…

Боже, я до конца своих дней буду слышать этот неживой голос!

Сдергиваю наушники и встаю из кресла.

— Можно отпустить его? — предупредительно спрашивает усатый.

— Да, конечно…

Со всех сторон доносятся звонкие щелчки. Что там у них может щелкать?., тумблеры какие-нибудь. Гигантский экран гаснет, и в операционной становится темнее. Кто-то заботливо набрасывает белое покрывало на лицо трассера.

Прости меня, Гафиев…

Мы преодолеваем цепочку шлюзов в обратном порядке, выходим в коридор.

— Возьмите запись, — говорит усатый и сует мне пластиковый конвертик с дискетой.

Капюшон отброшен, и я вижу залысый лоб с высыхающими дорожками пота. Глаза спокойные, привычные ко всему. Он протягивает мне пачку, мы закуриваем.

— В сущности, это трудно назвать работой сознания, — говорит он, пуская колечки в потолок. — Гальванический эффект. Лягушка дрыгает ногой… Мы лишь заставляем кору отдавать свою информацию. А то, что при этом функционируют еще и какие-то интерфейсы, правила передачи этой информации, нельзя считать проявлением разума. Или, как принято писать в оккультной прессе, голосом души. Нет там никакой души…

Я молча киваю.

Мне стоит больших трудов припомнить, что Гафиев- не единственная цель моего визита в клинику.

— А как дела у второго? — спрашиваю я.

— У какого второго? — рассеянно осведомляется усатый. — Ах, у этого! — Он вдруг странно хихика­ет. — Чрезвычайно любопытный экземпляр, просто жаль расставаться… Мы вернули его вашим экспертам еще вчера. Видите ли, зомби — это не наша епархия.

Я не сразу понимаю, откуда он узнал об Иване Альфредовиче Зонненбранде. А когда (на улице) понимаю, что кличка Зомби ни при чем, у меня возникают новые вопросы, на которые уже некому отвечать.

 

6. ИНДИРА ФЛАВИЦКАЯ

Сначала я деликатно касаюсь пальчиком пипки сенсора. Сигнал по ту сторону двери не слышен. Выждав минуту, повторяю процедуру. Потом бухаю кулаком.

— Дай-ка я, — говорит Змеев и деловито отстраняет меня.

Впрочем, сам он заниматься черной работой не намерен. Из-за его спины выступает мощный “пастух”, набычивается и страшно сопит.

Однако прежде чем он выносит своим скалоподобным плечом дверь к чертовой матери, та внезапно открывается сама. В руках Змеева, как по волшебству, оказывается шок-ган. Я тоже на всякий случай достаю руки из карманов. Если это Зонненбранд, да еще в дурном расположении духа…

Нет, не может это быть Зомби. Если он и посетил сей уголок, то давно смылся. Наши схемосканы не регистрируют его схему. Как, впрочем, и схему Ольги Цариковой.

Хотя в этом округе такие страшные помехи, что схемосканы могут попросту врать. И за дверью может стоять кто угодно. Ольга Царикова одна. Зомби один. Зомби с Ольгой Цариковой в постели. И наобо­рот. А также иные занимательные сочетания и комбинации.

Но это всего лишь совершенно неведомый юнец. Пет шестнадцати на вид, мордаха в бубонах. И зареванный, как последняя соплячка.

Вместо того чтобы назвать себя и предъявить личную карточку, ошалело спрашиваю:

— Ты чего ревешь? Тебя кто обидел?

Юнец звонко шмыгает лиловым носом и тычет пальцем в глубь квартиры.

— Там… там…

И мне в общих чертах становится ясно, что именно ожидает нас там.

Чтобы убедиться, отпихиваю его, прохожу вперед и раздвигаю тростниковые занавесочки.

Да, нехило живет невинная нимфеточка Оленька Царикова…

Точнее сказать, жила.

В голове сами собой складываются строчки протокола осмотра. “Комната слабо освещена настенными источниками света таким образом, чтобы основное световое пятно было сконцентрировано в центре помещения. Видеосет неустановленной иностранной модели включен и работает. Музыкальный центр неустановленной иностранной же модели включен, но не работает ввиду достижения маркера физического конца записи. Ощущается слабый запах наркотического аромагена, предположительно — скэффла… Тело находится возле за­падной стены в полусидячем положении. Одежда практически отсутствует. Смерть, по всей видимости, наступила от глубокой резаной раны на шее, повлекшей почти полное отделение головы от шеи. Показания к реанимации явно отрицательные…”

Прощай, Ольга Царикова.

Должно быть, ты против воли вляпалась в историю. Или же тебя подставили ненароком. Тот же Тунгус. И тебя безжалостно смели с дороги.

Сволочи. Ненавижу.

Я возвращаюсь в прихожую, где хлюпает носом юнец. Змеев пытается добиться от него внятных от­ветов. Пока безуспешно.

— Змей, оставь парня. Вызови экспертов. Пускай работают.

Молча закуриваю, стоя рядом с этим сопляком. Проходит минуты три, прежде чем он осознает свое стыдное положение и прилагает слабые усилия совладать со слезами. Взгляд его делается не столько затравленным, сколько сконфуженным. И тогда я протягиваю ему сигарету. Теперь мы дымим вместе.

— Ты кто?

— Друг… Ольгин… Меня Витей зовут… Виктор Трушко… Она оставляла мне ключи… присмотреть за квартирой, пока сама работает.

— Платила?

— Ну… какую-то ерунду… больше натурой.

— Трахались?

— Да нет, едой, шмотками. Аппарат на Рождество обещала подарить, фирменный сет. Ну… и то самое- тоже… иногда.

— Это ты ей обставил интерьерчик?

— Да ты… да вы что! Я безработный… Говорю вам, я друг ее, учились вместе.

— Ольга не рассказывала, кто ее сутенер?

— Н-нет… Думаю, у нее и не было… Просто ей давали работу большие люди… то тут, то там…

— Можешь назвать имена?

Он старательно мотает головой:

— Н-нет… Ольга меня в эти дела не вмазывала. Наверное, не врет.

— Ладно, Виктор Трушко. Теперь расскажи, как ты ее нашел.

— Ну…

— Перестань мычать! Ты мужик или парнокопытное?!

Вместо того чтобы расправить плечи и засверкать очами, Трушко снова раскисает.

— Вчера вечером пришла Ольга, — хлюпает он. — И выперла меня в момент. Работа, мол, срочная… Сказала, что к обеду я смогу вернуться. Я всю ночь гулял, потом дрых в ночлежке. Потом вернулся и… вот.

— Давно вернулся-то?

— С полчаса тому… или час…

— Что ж сразу нас не вызвал?

В ответ несется уже знакомое беканье и меканье. И так ясно: обливаясь слезами и соплями, он тут что-то прикидывал и кроил, чего бы упереть, чего припрятать, что сказать, когда спросят, а все это время Ольга Царикова с отмахнутой напрочь головой одна сидела в комнате на полу.

— Будет тебе… убиваться. Когда Ольга пришла, она была не одна?

— Я же говорю: работа…

— Так. Припомни, как выглядел клиент.

— Да я его и не видел. Почти… — На прыщавой роже парня неоновыми буквами начертано нежелание что-либо припоминать. Ах, как он стремится выскользнуть из неблагодарной позиции между молотом и наковальней! — Ну, краем глаза. Плащ он повесил бот здесь, серый. Туфли снял… итальянские. Прикид целиком фирменный. Брюки черные, белый пиджак в клетку… Высокий, выше меня. На американца по­хож. Я так и подумал: ну, сейчас Олька нарубит капусты…

— И тебе обломится? — поддакиваю с пониманием и даже с участием.

— Ну, естественно… — Он спохватывается и ловит мой взгляд, пытаясь загладить промашку. Но глаза мои упрятаны за черными окулярами. — Скажите, а мне сейчас куда?

— Куда, куда… На улицу, гулять. Потом в ночлежку. Не оставлять же тебя в чужой квартире. Да еще с покойницей. Или ты “Вия” не читал?

— Какого “Вия”?

Я отворачиваюсь. От этой поганенькой фигуры меня слегка мутит.

Ну что ж, Иван Альфредович. Видит Бог, я не хотела тобой заниматься. Были у меня свои дела, более важные. Как мне казалось. Но теперь ты меня допек. И я уже хочу встречи с тобой. Я мечтаю о ней ничуть не меньше, чем о рандеву с Диким Хирургом. Ты мог творить что угодно. Но только не убивать детей.

Теперь я буду гнать тебя по Гигаполису, как бешеного пса.

 

7. ИЗ ВИДЕОПРОТОКОЛА ОПЕРАТИВНОГО СОВЕЩАНИЯ У КОМИССАРА КРИМИНАЛЬНОЙ СЛУЖБЫ ДЕПО С.СПОЛОХА

(Присутствуют: комиссар отдела по борьбе с тяжкими преступлениями ДЕПО округа Старый Город С.Сполох, старшие инспекторы-криминалисты того же отдела С.Ерголин и И.Флавицкая).

ЕРГОЛИН. Сергей, может быть, хватит секретничать? Не пора пи расширить круг посвященных? Если вы придаете этому делу такое значение — что вполне обоснованно, — так не следует ли пригласить сюда и службу наружного наблюдения, и экспертов?

ФЛАВИЦКАЯ. И заговорил волк человеческим го­лосом…

СПОЛОХ. Никого мы приглашать не станем.

ЕРГОЛИН. Почему?

СПОЛОХ. А потому! Еще скажу: никакая информация за пределы этого кабинета не уйдет. И владеть ею в полном объеме будем лишь мы да еще несколько человек в высшем руководстве безопасности Гигаполиса. Все же иные прочие будут лишь исполнять наши указания. По принципу: сделай то-то и то-то, паси этого, тормози другого…

ФЛАВИЦКАЯ. Так серьезно?

СПОЛОХ. Очень серьезно, Индира. И убери ноги со стола, сейчас это совершенно неуместно.

ФЛАВИЦКАЯ. Слушай, Сережечка, ты нынче как с креста снятый.

СПОЛОХ. Угадала. Я разговаривал с Гафиевым.

ЕРГОЛИН. Его что, подняли?!

СПОЛОХ. Нет. Нет… Он умер. Пули были отравлены. Вот заключение эксперта. Редкий и очень сильнодействующий яд органического происхождения. Близкий к тетродотоксину, добываемому из рыб и тритонов, и саксотоксину — из морских моллюсков… Я говорил с его мозгом. Ментосканирование.

ЕРГОЛИН. Понятно…

СПОЛОХ. Степаныч, у тебя есть что-нибудь по Серому Гостю?

ЕРГОЛИН. Личность, можно сказать, установлена… Серый Гость опознан как Савчук Михаил Антонович, бывший начальник отдела по борьбе с терроризмом Департамента охраны порядка, округ Титанис…

ФЛАВИЦКАЯ. Вот откуда он знал про лаптоп!

ЕРГОЛИН…. Вышел на пенсию по состоянию здоровья в 2016 году, умер от инфаркта в мае 2018 года. Похоронен на окружном кладбище Ольховица, где и покоится по сей день. Мы проверяли.

СПОЛОХ. А вот почитай заключение медицинской экспертизы по Серому Гостю. Это тебе покажется донельзя любопытным.

ФЛАВИЦКАЯ. Подождите, я ничего не понимаю… Что же, преступник сделал себе пластическую операцию, чтобы косить под покойного Савчука?!

СПОЛОХ. Нет… Как мне сказали в клинике Островерхова, они не занимаются зомби. Не Иваном Альфредовичем Зонненбрандом, которым им заниматься и не следует, а восставшими мертвецами. Прочти вслух, Степаныч. Хотя бы избранные места.

ЕРГОЛИН. “Наличие внутренних органов представляется недостаточным для нормальной жизнедеятельности. Так, отсутствуют печень и связанная с ней система кровеносных и лимфатических сосудов, вследствие чего система кровообращения чрезвычайно упрощена и носит характер скорее декоративный, нежели функциональный… Отсутствует селезенка… Тонкие кишки укорочены… желудок редуцирован… Рабочее состояние отмечено лишь у правого легкого и сердца… Мозг поврежден, но сохраняет определенную функциональную эффективность. Показание для ментосканирования неблагоприятное… В целом подобную биологическую систему следует характеризовать как жизнеспособную лишь условно”.

СПОЛОХ. Это был Савчук. Точнее, его копия, сделанная неумело и наспех. Стук да грюк, абы с рук… Кому-то, какой-то злой силе понадобилось поднять его из могилы и натравить на нас. Нужно было, чтобы он выполнил простое задание: нашел подходящего человека и заключил с ним договор. На большее он и не годился, с его “условной жизнеспособностью”…

ЕРГОЛИН. И “нечеткой” схемой. Потому она и “нечеткая”, что половина психоэнергетического спектра У нее обрублена. Вот Авилов и завалил его слабым разрядом шок-гана!

ФЛАВИЦКАЯ. Послушайте, мне дико слышать ваши спокойные, трезвые рассуждения по поводу вышедшего из могилы мертвеца. Вы хотя бы подумайте, о чем говорите! Это жутко, страшно, это невозможно!

ЕРГОЛИН. Да что же сейчас невозможно-то…

СПОЛОХ. Это не мертвел, Индира. Настоящий Савчук спит вечным сном на Ольховице. А его неудачный слепок вышел на свет из конуры, о которой мы пока ничего не знаем. Может быть, из Пекла. Хотя зачем Пеклу все так усложнять? Может быть, из настоящей преисподней…

ФЛАВИЦКАЯ. Вы как хотите, а я сейчас завизжу от страха.

ЕРГОЛИН. Очень все это смахивает на шалость ребят из клиники Островерхова.

СПОЛОХ. Нет, не очень. Опять-таки спрошу: если они и слепили этакое чудище Франкенштейна, то зачем им выпускать его в свет, да еще с криминальными намерениями?

ЕРГОЛИН. Ну, тогда пришельцы. Оттуда (показывает на потолок).

СПОЛОХ. Согласись, что полноценный мозг и кишечник не повредил бы и пришельцу. Да и к чему пришельцу водить дружбу с поганцем Зонненбрандом и убивать славного парня Гафиева? Из соображений агрессии? Поверь мне, если им хватит сил добраться до Земли, то они могут брать всех нас, с нашими бедами, голыми руками.

ФЛАВИЦКАЯ. А вам не кажется, что вот сейчас, здесь, мы пытаемся разгрызть орех не по нашим зубам?

СПОЛОХ. Кажется, голубушка. Но что прикажешь нам делать? Кто-то обязан обломать о него свои клыки и резцы.

ЕРГОЛИН. Ладно. Уж коли мы вляпались в это дело… Могу сказать одно: никакое это не Пекло. Вы правильно заметили, Сергей: Пеклу ни к чему впутывать покойников. Им от живых отбою нет… Это третья сила, и она действительно злая.

СПОЛОХ. Ты даже не представляешь себе, Степаныч, насколько она злая.

ФЛАВИЦКАЯ. Гафиев тебе что-то сказал?!

СПОЛОХ. Сказал.

ФЛАВИЦКАЯ. Ну же, не тяни кота за…

СПОЛОХ. Тебе это ничего не даст. Девяносто девять и девяносто девять сотых процента населения Гигаполиса не поймут, о чем идет речь. Гафиев тоже не понял… Впрочем, изволь. Лаптоп сделал стойку на ключевой топоним “Кактус-Кампус”.

ФЛАВИЦКАЯ. А что это такое?

СПОЛОХ. Так я тебе и сказал! Ты и саму фразу выбрось из головы. Задача у тебя прежняя — найти Зом… тьфу, скоро мы чокнемся с этими зомби!.. Найти Зонненбранда и пасти его. Кроме тебя этим же занята спецгруппа “пастухов” со схемосканами. Они прочесали Старый Город, Болото и по эвольвенте спускаются к периферийным округам. Дело это нескорое, народу мало, так что больше надежды на тебя. Бей по его связям, прицельно. И, не обессудь, прикрывать тебя будет Змеев со своими ребятишками.

ФЛАВИЦКАЯ. Я не нуждаюсь в опеке!

СПОЛОХ. Нуждаешься! Зонненбранд чересчур большая акула, чтобы оставлять тебя с ним наедине. Особенно сейчас, когда он открыто замарался в крови. И не смей брать его сама! Вы оба нужны мне живыми.

ФЛАВИЦКАЯ. Ну, себя-то я могу тебе обещать, хотя и не пойму, зачем…

СПОЛОХ. Степаныч, ты продолжаешь системно мыслить. Проверь оружие, может быть- обнаружится ниточка к логову этих вудуистов.

ФЛАВИЦКАЯ. Что еще за траханые козлы?!

ЕРГОЛИН. Это, Индюша, такая религия в Африке. Очень они любили баловать с загробным миром. Кстати, и термин “зомби” у них позаимствован.

СПОЛОХ. Если какой-нибудь паршивый висельник еще хотя бы раз в моем присутствии произнесет это слово!..

ЕРГОЛИН. Договорились, обозначим их “кадаврами”… А оружие, Сергей, я уж проверил. Обычный “бушмейстер”. У нас полгорода с такими гуляет… Как и следовало ожидать, стерильный. Все номера и метки, стало быть, срублены.

СПОПОХ. Ничего знать не желаю. Ищи логово, Степаныч…

ЕРГОЛИН. Так, может быть, пустить дополнительную группу “пастухов” на поиск “нечетких” схем?

СПОПОХ. Было бы замечательно. Так и сделай — если случайно обнаружишь в штате эту самую дополнительную группу… (Сигнал вызова по фонору.) Здесь комиссар Сполох. Да, я внимательно слушаю вас… Понятно. Работаем. (Сигнал отбоя.) Ну, государи мои, каких неприятностей вы пожелали бы еще?

ФЛАВИЦКАЯ. Даже и не знаю.

СПОЛОХ. Захват заложников в центре Гигаполиса тебя устроит?

ЕРГОЛИН. Мать честная, неужели “Националь”?!

СПОЛОХ. Угадал, Степаныч. Что значит “старая закалка”!

ЕРГОЛИН. Так ведь там же…

СПОЛОХ. Именно, дорогой ты мой! Именно иностранную делегацию и взяли в заложники. Всех, включая горячо не любимого трассерами комиссара морской полиции Маргерса.

ФЛАВИЦКАЯ. Сережа, а это, часом, не учения? К примеру, Китаев захотел похвалиться своими “кайманами” перед Интерполом…

СПОЛОХ. И нанял для этого настоящих индусов из “Видьюджихва”.

ЕРГОЛИН (с неудовольствием). Что же, мы еще и заложниками будем заниматься?!

СПОЛОХ. Нет. Заниматься мы будем только тем, о чем я сказал. Потому что сейчас нет более важной работы в ДЕПО, чем эта… Но днем, днем, а не круглые сутки кряду! Потому что вы оба стали похожи на мумий, а на кого стал похож я, лучше не произносить в присутствии дамы. По ночам все мы будем спать, черт подери!..

ФЛАВИЦКАЯ. А эти… кадавры… тоже спят по ночам?

 

8. ИГОРЬ АВИЛОВ

Я торчу в оцеплении у “Националя” уже три часа. Скоро начнет темнеть, и тогда операцию придется отложить до утра. Это понимают все, кто занят вызволением заложников. Мое дело — стоять спиной к башне отеля, корчить зверские рожи и отгонять лю­бопытствующих. Иногда ко мне подходит кто-нибудь из отдела по борьбе с терроризмом. (Сколько себя помню, их всегда называют “кайманами” — за грязно-бурый цвет формы и встопорщенные броневыми пластинками панцири, что защищают от всех видов огнестрельного оружия. За исключением, пожалуй, базуки…) Просит то отъехать подальше, то, наобо­рот, подогнать элкар вплотную к соседу. Соседа я не знаю: какой-то мрачный тип, из дальнего, видно, округа, слова из него не выжмешь. “Сигарета есть?” — “Угу”. Допустим, у меня и самого есть, но нужно же как-то завязать разговор!.. “Давно здесь пасешься?” — “Угу”. Ну, и ляд с тобой.

Трое “кайманов” в комиссарских чинах неподалеку расстилают на крыше элкара план отеля, невзирая на моросящий дождик, и, тихонько переругиваясь, водят по нему пальцами. Я прислушиваюсь, хотя и делаю вид, что меня это занимает очень мало.

На самом деле я только и думаю, как бы мне пробраться внутрь. Ведь там — Улька Маргерс.

— Если бы можно было снять наблюдателя с крыши…

— Может быть, втянуть его в переговоры?

— Ерунда, это простой киллер, он по-русски ни бельмеса…

— Найду ту сволочь, что выдала им визы, кастрирую через повешение!

— Не отвлекайся, Сергеич. Не трать попусту желудочный сок… А попробовать накинуть “мешок”?

— Они заметят. И перебьют всех заложников.

— Да, но скоро стемнеет.

— А наблюдатель на что?

— Тогда пустить через систему вентиляции газ.

— У них есть противогазы. Я видел. Они внимательно изучили опыт прошлого года.

— Гады, и чего они все хотят? Ну понятно было бы — от Америки. От той же Литвы. Но от нас, от нищей, больной страны!..

— Мы добрые. Нас легче взять на жалость.

— Если бы как-то прикрыть заложников, я показал бы им всю свою доброту.

— Сергеич, не кипятись. Может быть, еще удастся их уболтать.

Чины удаляются.

Интерес к происходящему падает на глазах. Зевак практически нет. Случайный “жиган” зависает в отдалении, пока его не отгоняет циркулирующий по периметру опасной зоны патрульный трассер. Очевидно, подробности уже сообщены в “Новостях Гигаполиса”. По видеосету все выглядит краше, чем в реальности. Кому охота мокнуть под дождиком, рискуя схлопотать шальную пулю, если вдруг начнется, в то время как можно сидеть дома, в кресле, в тепле, посасывать пиво и таращиться на экран?

Достаю свой “Бонд” — сосед молча пучит на меня шары и наверняка думает, что я какой-нибудь жлоб, раз перед тем стрелял сигарету у него. Закуриваю. Чтобы он не думал обо мне плохо, протягиваю пачку и ему. Этот сфинкс долго мнется, прежде чем принимает подношение.

В подступающих сумерках “Националь” кажется вы­мершим. Лишь светятся несколько окошек на двадцатом этаже. Там террористы ведут торг с представителями мэрии. А где они держат заложников, не знает никто. Может быть, они давно уже их всех перестреляли. Такое бывало. Договорятся с гадами обо всем, заплатят им денег, освободят тех, за кого просят, подадут элкар к балкону и — поминай как звали. А в здании одни трупы… Ну, тогда начинается ад. “Кайманы” обращаются в дьяволов и рвут подонков в клочья. Если, конечно, догоняют. Как правило, догоняют…

Я испытываю насущную необходимость отлучиться. Еще ничего не началось и вряд ли начнется сегодня. “Кайманы” осторожничают. Цена ошибки чересчур высока. Все же иностранцы, да вдобавок ко всему коллеги…

— Будь братом, присмотри за машиной.

Сосед хмуро кивает.

На поиски общественного туалета уходит четверть часа. Когда я возвращаюсь, то застаю моего молчуна терпеливо потребляющим фитиль от одного из тех комиссаров, что колдовали над планом.

Любопытно, что ему впуливают именно за мое отсутствие!

Минуты две я слушаю, как комиссар честит его на все корки. А тот, бедолага, видит, что я уже на месте, и не может даже слова ввернуть… Осторожно трогаю “каймана” за плечо:

— Разрешите вмешаться, господин комиссар. Инспектор патрульной службы Авилов, оправившись, вернулся к выполнению служебных обязанностей.

Тот немедленно разворачивается всем корпусом и сверлит бешеными глазами среднюю застежку на моей куртке. Пока его взгляд перемещается снизу вверх и достигает моего лица, “кайман” успевает загасить все лишние эмоции. Голос делается ровным, чуть ли не отеческим:

— Вот и хорошо, Авилов. Комиссар отдела по борьбе с терроризмом Покрамович. Идемте, вы нам нужны.

Интересно, зачем? Но я сдерживаю свою любознательность до поры и послушно топаю следом за ко­миссаром. Мы пересекаем внутреннее кольцо оцепления из вооруженных “кайманов”, многие из которых держат под прицелом окна отеля. “Пригнитесь, — советует Покрамович. — Вы же как башня…” Слегка нагибаю голову. Этого достаточно. Чтобы я да кланялся всякому дерьму!..

На небольшом пятачке, отгороженном сомкнутыми бортами тяжелых многоместных элкаров, устроен Штаб группы захвата. Человек с десяток всякого начальства и еще несколько “кайманов” чинами пониже, но с такими зверскими рожами, что становится ясно: эти-то и будут выколупывать барсуков из норы.

— Такой подойдет? — спрашивает Покрамович в пространство.

Взгляды всех обращены ко мне.

— Вполне, — роняет один из зверовидных. — Я пойду поднимать группу внешней поддержки.

— Погодите, Араптанов. Мы не спросили, согласен ли он.

— Он согласится, — говорит Араптанов и удаляется.

Я молчу, ожидая разъяснений.

— Дело вот в чем, Авилов, — начинает самый старший “кайман”, во всяком случае — по возрасту. Ока­зы­вается, здесь уже знают мою фамилию. — Группе захвата понадобился очень крупный сотрудник. Среди них, по понятным причинам, нет никого, чей рост превышал бы метр семьдесят пять. А время не тер­пит. Переговоры зашли в тупик. К тому же, террористы взяли заложником одного из наших парламенте­ров. Если мы не начнем операцию до сумерек, последствия окажутся непредсказуемыми.

— Понимаю.

— В здании сейчас нет никого, кроме террористов, заложников и пяти человек персонала. Дежурный по системе кондиционирования, энергетик и трое официантов. Бандиты постоянно жрут… Все официанты- ражие ребята, твоей примерно комплекции. Но связаться с ними мы не можем. Поэтому возник план вырядить тебя в одного из них. Тебя — потому что мы навели справки…

— Я согласен, — моментально вырывается у меня.

— Говорят, ты бывший коммандо? — спрашивает Покрамович.

— Три года в спецвойсках ООН на горячей линии, Северный Кавказ.

— Вот и славно.

Начальство немедля забывает обо мне, продолжая обсуждать свои проблемы. Зато седоватый, плотный, как тумбочка, головорез, едва достающий мне до подбородка, хлопает меня по спине.

— Двинули наряжаться, Авилов. Будешь звать меня Таран. А я тебя — Кинг-Конг.

— Малыш, — поправляю я. — Так меня зовут свои.

— Годится.

Спускаемся в затхлый подвал, где с потолка каплет, а вдоль стен тянутся трубы в грязных лохмотьях теплоизоляции. Понятно, отчего все делается в тайне: террористы могли выставить тайных наблюдателей с фонорами вокруг отеля и следить за действиями “кайманов”. Хотя, наверное, работают и перехват, и глушение… Расстегиваю куртку трассера. Таран критическим оком изучает мою кольчугу.

— Нет, не пойдет. Снимай.

На меня натягивают панцирь “каймана”. Поскольку он тесноват, приходится распустить швы по бокам. Поверх панциря надеваю просторный свитер ручной вязки и белый сюртук с чужого плеча. Таран снова морщится.

— Официант из тебя, как из меня архимандрит, — бормочет он. — Бея надежда на то, что мы для них — на одно лицо.

Пристраиваю свой шок-ган в задний карман брюк.

— Возьми еще один, — говорит Таран. — Спереди за пояс. Мало ли что… Хотя тебе лучше вообще не пускать оружие в ход. Стрелять — это наша забота.

Он охлапывает меня со всех сторон широкими твердыми ладонями. Заставляет несколько раз подпрыгнуть. Убедившись, что я не брякаю панцирем и не теряю при этом шок-ганы, изображает на смуглом лице гримасу удовлетворения.

— Наблюдателей с крыши мы уберем. Элкар с Десантом пройдет на бреющем полете. Как будто бы он случайно влез в опасную зону… Ты пойдешь в отель первым. Будешь отпирать все двери, какие встретишь, и по фонору незаметно сообщать, где окопался каждый зарф.

Молча киваю.

— На вопросы отвечай идиотской улыбкой и словами “Моя твоя понимай нету” или в этом роде. Впрочем, иногда откликайся: по легенде ты обязан знать хотя бы английский… Запросят жрать- кивнешь и двинешься дальше. А уж когда станет ясна общая дислокация, пойдем мы и разбомбим всех разом. Чтобы они и вякнуть не успели по своим фонорам… — Еще одно, Малыш, — говорит “кайман”, в руках которого небольшой, но чрезвычайно сильный светиль­ник. — Если зарфы тебя расшифруют — не геройствуй, сдавайся. Все равно мы их упакуем.

— Ладно, — обещаю я. — Геройствовать не стану. Какой из меня герой…

Мы поднимаемся из подвала. Вплотную к выходу подогнан элкар. Обычный “Руссо-Фиат”, какие во множестве мотаются по воздушным эшелонам Гигаполиса. На заднем сиденье, почти друг на дружке, сидят четверо “кайманов”, мал мала меньше. В бурых своих комбинезонах, в черных масках с прорезями для глаз. Еще один — вместо водителя. Я плюхаюсь рядом, и элкар кренится на правый борт.

— Парни, это Малыш, — негромко представляет меня Таран.

Сзади доносится невнятный смешок.

Затем Таран рыбкой ныряет на заднее сиденье — любопытно знать, как он туда вписывается! — и элкар взлетает.

Мы уходим все дальше от “Национала”, как будто происходящее нас не касается. Когда отель скрывается из виду, растворяясь на фоне свинцового неба, машина закладывает вираж и ложится на обратный курс в самом низком из пассажирских эшелонов.

Меня слегка колотит. Это легкий мандраж перед боевой операцией, почти забытый. Давно я не волновался. Пожалуй, с тех пор, как вернулся в Гигаполис. Сшибки с мелкой тюлькой, преследования нарушителей правил воздушного движения, даже недавняя перестрелка в “Инниксе” — не в счет. Здесь кое-что другое…

За нами увязывается патруль, орет в динамик на всю улицу, приказывая убираться ко всем хренам из опасной зоны. Все мотивировано: мы же идиоты, поддатая компания сумасбродов, которым море по колено, ни о каких террористах слыхом не слыхивали, с понедельника пьем… Не долетая метров пятидесяти до “Националя” патруль отстает.

Под нами крыша отеля.

9. ИНДИРА ФЛАВИЦКАЯ

— Он здесь, — говорит Змеев.

Я и сама вижу. Вот она, схемочка на экране. Даже две.

— Кто второй? — спрашивает Змеев.

— Дина Кунцева. Она же Филифьонка.

— Зомби что, ее тут имеет?

— Она работает в Салоне.

Открываю дверцу элкара, чтобы выскочить на влажные плиты тротуара.

— Постой, — говорит Змеев.

Через плечо вижу, как он отбивает на сенсорах своей фонор-карты личный код Сполоха.

— Послушай, Змей, ты кого пасешь — Зомби или меня?

— Тебя, — говорит он чистосердечно. — А Зонненбранда пасешь ты… Шеф, Индира нашла Зомби.

— Слава аллаху, — ворчит Сполох. — Оцепите Са­лон. Как только Индира его спугнет, берите прямо на улице.

— Позволить ему вызвать адвоката?

— Нет. Начнет наезжать — в рыло, — здоровенный “пастух” на заднем сиденье гулко хмыкает в ку­лак. — Сначала я его допрошу. Потом извинюсь, и пусть делает что хочет.

— Сережа, — встреваю я. — Если ты нынче такой Разнузданный, так, может быть, вломимся в Салон всеми силами и повяжем его в лежбище?

— Во-первых, мы будем искать его до морковкина заговенья. Пока он не уйдет через какую-нибудь крипту… Во-вторых, компенсация Салону материального ущерба в размере упущенной выгоды составит полугодовой бюджет округа. А в-третьих, чего я тебе это объясняю?

— Ну, тогда я пошла.

— Постой, — снова придерживает меня Змеев.

Он протягивает мне простенький кулон на цепочке из белого металла: нехитрая имитация тайваньского “кошачьего глаза”, светлая полоса на иззелена-черном камне.

— Мне такое не идет!

— Зато нам идет. Носи с гордостью. Через эту безделушку мы будем транслировать тебе пеленг на Зонненбранда. Горячо — холодно. И ты, в свою очередь, не оставишь нас в неведении.

Хотя это и не гармонирует с моим нарядом, все же придется согласиться. В конце концов, серая мышка по имени Марина А., чью роль я нынче исполняю, и не должна быть обременена изысканным вкусом.

— Будь по-твоему, Змей. Если не вернусь, прошу считать меня жидомасонкой…

Едва только каблуки моих стоптанных туфелек касаются тротуара, как элкар Змеева отваливает. На то он и такси, чтобы не спать на стоянках… Некоторое время разглядываю плоское, похожее на раковину морского гребешка, здание Салона. Мысленно привязываю его к той схеме всех его внутренностей, что буквально въелась в мой мозг после гипнопедии. Парадный вход- один. Хозяйственный подъезд отчего-то сбоку, а не сзади, как принято. Выход из северной крипты, проложенной лет пять назад, скрыт в поганом подвале жилого дома в двух кварталах отсюда. Есть и западная крипта, и восточная. Они обрываются еще дальше, и возле каждой обустроено недреманное око Змеева. Об остальных деталях скрытой планировки Салона, предположительно возникших за последние годы, нам пока неизвестно.

Серая мышка Марина А. робко приближается к этому рассаднику порока.

Вот она уже и внутри. Стоит посреди прекрасного вестибюля, сплошь обставленного изысканнейшей икебаной. Будто неприкаянная душа. Которой вдруг захотелось воспарить… Блуждает по роскошным интерьерам подслеповатыми глазенками.

К ней приближается Дама В Черном, подлинная Дама Треф. Струящийся по царственным плечам бархат, взбитые искрящиеся волосы, огромные магнетизирующие глаза… “Ах, как я хотела бы стать такой же!..” — сле­дует, по всей очевидности, сейчас подумать серой мышке.

Я делаю вид, что именно так и думаю. И даже приоткрываю тусклые губенки в тихом восторге.

— Наконец-то вы пришли к нам! — произносит Дама Треф звучным, грудным голосом. — Это нужно было сделать уже давно. Пойдемте, дитя мое…

Она берет меня под локоток и увлекает в беломраморные коридоры, под сводами которых порхают едва различимые звуки клавесина. Через каждые десять шагов в стены встроены зеркала, и я имею сомнительное удовольствие сравнивать свою мышиную рожицу с фантастической статью моей проводницы. Безусловно, это сделано с умыслом. Мол, узри свое убожество и возжелай преображения. Воспари душой…

На библиотекаршу Инну С. это должно было действовать, как паровой молот. И на детского врача Марию В. тоже.

С некоторым недоумением обнаруживаю, что и старший инспектор криминальной службы Индира Ф. тоже не может полагать себя совершенно безразличной…

— Вы забудете себя, — воркует Дама Треф. — Вы станете иной. У нас все становятся иными. Сюда входят слабые, надломленные сердцем. А покидают нас богини, царицы. И это происходит неизбежно, мы не знаем неудач.

Дьявольщина, какая же серая мышка не желает стать богиней?! И я тоже этого желаю.

В конце коридора на невысоком диванчике сидит, грациозно перекрестив изумительные длинные ноги, еще одна дама. На сей раз — Дама В Алом, Дама Пик. Моя спутница не может сравниться с нею в совершенстве и покорно уступает пальму первенства.

Не вставая, Дама Пик простирает ко мне длань, на ее лице, лице властительницы миров, вспыхивает улыбка, от которой в Салоне становится ощутимо светлее. И я, слабая, безвольная, напрочь позабывшая, кем зовусь на самом деле, готова уже пасть к ее ногам… Но вместо этого вкладываю мою уродливую, костлявую ладошку в эти античные пальцы и неловко умащиваю свой тощий зад на свободном участке диванчика.

— Ничего не надо говорить, — обволакивает меня чарующими звуками своего голоса Дама Пик. — Мы все видим без слов. Что слова? Шорох мимолетности… Вы прелестны, дитя мое. Вы сами об этом не подозреваете. Но красота ваша упрятана от посторонних глаз в кокон нелепостей и условностей бытия. Это было правильно — потому она и сохранилась не растраченной попусту, не оскверненной чужими случайными взглядами и грубыми прикосновениями. Но сегодня все будет иначе. Мы взломаем этот кокон. Мы освободим ваше тело и вашу душу. И не будет в этой жизни более случайностей. Вы сами станете диктовать Паркам свою судьбу.

— Назовите ваше имя, дитя, — просит Дама Треф. — О, вовсе не обязательно называть подлинное имя! Мы не хотим вторгаться в ваши тайны… Нас устроит любое имя, какое вы себе изберете.

— Ведь отныне вы станете другим человеком, — продолжает Дама Пик. — Возможно, вам понадобится новое имя, более приличествующее новому облику и состоянию души…

— Марина, — слабо пишу я.

— Марина… — повторяет Дама Пик, и я чувствую, что имя это можно произнести горделиво, достойно, отчего оно приобретает новый, сокровенный оттенок. — Это значит — Покинувшая Море. Афродита, выходящая из морской пены… Вы помните “Рождение Венеры” Боттичелли? Вот ваш новый облик.

Марина А. уже скисла и обратилась в податливый воск в ловких пальцах этих колдуний. Ерница же и охальница Индира Ф. успевает при этом подумать: “Вот интересно, как они сделают из длинноносой смуглой еврейки с жесткой куделью вместо волос утонченную светлокожую блондинку?.. — И тут же: “Зараза, я же не за тем сюда явилась!..”

Потому что в дивном лике обольстительнейшей из женщин, Дамы Пик, я вдруг с криминалистической точностью опознаю Дину Викторовну Кунцеву, Филифьонку, бывшую сожительницу дерьмового кабатчика Тунгуса и нынешнюю любовницу искомого мною гада по имени Зомби.

И, хотя кулон-пеленгатор продолжает оставаться прохладным, означенный гад должен обретаться где-то в непосредственной близости от своей шлюхи.

Но Марину А. уже влекут на новый круг этого сладостного ада.

— И не заикайтесь о плате, — шепчет мне Дама Пик. — Хотя бы сегодня. Что деньги? Опавшая листва… Вы сами решите, какова цена преображения. И придете к нам еще и еще…

Мы стоим в центре небольшого зала с зеркальными стенами. Среди мерцающего полумрака клавесин звучит громче и торжественнее. Прямо из пружинящего пола вздымаются кусты диковинных цветов. В прохладном воздухе рассеян тонкий аромат, от которого слегка кружится голова. Да и не только от него, хотя очевидно, что это какой-то слабый наркотик, родственный скэффлу, но заведомо не из числа запрещенных к употреблению… Нет, если это ад, то он слишком похож на наши земные представления о райских кущах. И не хватает лишь древа познания добра и зла, с обмотавшимся вокруг ствола змием-дьяволом.

А может быть, мне дадут вкусить плодов с другого райского древа, древа жизни?

В своем клетчатом платьице я чувствую себя инородным телом. Занозой. Дурацким инплантантом, подлежащим немедленному отторжению.

Именно такого самоощущения и ждет от меня эта Дама Пик, а еще точнее — Дьяволица Лилит.

— Сними это, — говорит она, брезгливо касаясь пальцем оборочки на моем платье. — Это не нужно здесь.

Серая мышка Марина А. понимает, что так и нужно поступить. Но ничего не может с собой поделать. Как это — обнажиться перед совершенно посторонней женщиной?!

— Я не чужая тебе, — уговаривает меня Лилит. — Я твоя сестра. Здесь нет чужих. Мы — одна семья. Не бойся ничего. Вот посмотри.

Она производит неуловимое движение пальцами, вскидывает руки над головой, и алое одеяние легко ниспадает к ее ногам. Никогда мне не доводилось еще видеть такое великолепное тело…

Рядом с ней я буду выглядеть жалкой уродиной.

Но наркотик делает свое дело, и никаких барьеров уже не существует. Путаясь в тряпье, сдираю с себя скорлупу прежней жизни. Вместе с убогими побрякушками, что заменяют мне украшения. Даже браслет-бипер, с которым предписано мне никогда не расставаться, летит на пол. И лишь “кошачий глаз” болтается между грудей, увы — ни в какой степени не сравнимых с сокровищами Дамы Пик.

— О! — протяжно произносит Дьяволица. — И это тело ты желала скрыть?! Посмотри на себя- ты пленительна. Ты лучше всех, ты создана для любви…

Она берет меня за руку и подводит ближе к зеркальной стене. Не пойму, в чем тут дело, то ли какой-то оптический эффект, зеркало ли искажает, начался ли трип, но моя нагота и в самом деле не столь постыдна, как можно было ожидать.

Неужели у меня есть шанс?!

Но у кого он есть — у несуществующей Марины А. или у вполне материальной, данной всем мужикам в малоприятных ощущениях мизантропки Индиры Ф.?..

— Мы освободим тебя, — внушает Пилит. — Мы раскуем твои оковы. Ты научишься летать. Как птица, как ветер. Ты научишься уноситься от бесцветности дней в облака безумных фантазий. Идем же!

И я иду за ней, как покорная овечка. Я верю каждому слову. Мне безразлично, что ждет впереди: полеты в облаках или… скальпель Дикого Хирурга.

— Выступай гордо и прямо! Расправь плечи! Тебе нечего таить!..

Как-то незаметно райские кущи сменяются прохладной пещерой, по уступчатым стенам которой струятся самосветящиеся потоки хрустальной влаги. Здесь нет клавесина. Рукотворная музыка уступает место музыке природы. Или, по крайней мере, ее искусной имитации. Зябко поджимая пальцы ног, ступаю по леденящему камню. Звуки моих шагов эхом уносятся к низким каменным сводам, переплетаются с иными звуками. Чей-то невнятный шепот, прерывистое дыхание, плеск воды… В животе само собой рождается слабое томление. Покрываюсь гусиной кожей — как от волнения, так и от холода. И лишь “кошачий глаз” понемногу наливается ощутимым теплом.

Зомби здесь, рядом.

Возможно, в данный момент он с пристальным вниманием рассматривает меня из своего укрытия. И критически морщится: судя по Дине-Филифьонке, я не в его вкусе. Подонок. Грязный убийца… Мне мерещится его сальный взгляд, блуждающий по моей коже и оставляющий повсюду липкие следы. Нестерпимо хочется прекратить этот спектакль, прикрыться.

Но я должна выследить его. И я это сделаю.

— Сюда!.. Иди к нам!.. — доносятся до меня русалочьи голоса.

Посреди пещеры расстилается овальная линза чистой воды, подсвеченная снизу прожекторами всех цветов. В зеленой, сиреневой, красной невесомости парят нагие женские тела… Кто знает, может быть, скоро они покинут водоем, насухо вытрут тугую кожу, просушат распущенные волосы, натянут блеклые одежки и вернутся к прежнему облику затурканных серых мышек. Но сейчас это русалки, ундины, вилы, способные намертво зачаровать и утянуть в бездны греха и порока самого пресыщенного из мужиков…

И я погружаюсь в теплую, упругую воду, становясь недостижимой для чужих недобрых глаз. Я — частица этой воды, частица общей плоти, я растворена в ней, мы все — сестры, мы все — капли одного озера, мы все — неразделимое целое.

Меня касаются чьи-то руки, обнимают, привлекают к себе. Я вижу незнакомые, но совершенно родные, милые лица, светящиеся глаза, исполненные той же радости, что переполняет и меня. Я не принадлежу себе. И не хочу этого.

Боже, до чего хорошо! До чего свободно, до чего легко!..

Высокая темная фигура возникает на берегу озера, будто сконденсировавшись из переплетения теней. А может быть, это ожил и задвигался сталагмит?.. Это прекрасный самец, длинные гладкие мышцы, оливковая кожа, ниспадающие по плечам льняные волосы. И — сковывающий, манящий, властно диктующий свою волю взгляд синих очей… Самец наг, как и все мы. Жадно, хищно пожирающие его наготу восторженными глазами, готовые следовать его воле, исполнить любую прихоть этого желанного тела.

Где-то на самых задворках сознания полузабытый всеми инспектор Индира Ф. еще пытается соблюдать свой профессиональный долг: “Ингвар Лихтшиммер, довольно популярный экстрасенс и психо­терапевт. В определенных, разумеется, кругах, в среде молоденьких экзальтированных дамочек, никакими особенными недугами, кроме избыточного либидо, не страдающих. Псевдоним, конечно. Настоящее имя — Василий Говядин. Схема в инфобанке не зарегистрирована, иначе схемосканы отметили бы радостный факт его присутствия. Вывод: в криминальном плане господин Лихтшиммер–Говядин непоро­чен. Но экстрасенс, как говорят знающие люди, подлинный. Сейчас, когда сознание расторможено, пороги мотивации попраны, он способен вить из бедных серых мышек веревки любой толщины…”

Он и вьет.

Его звучный, стальной баритон наполняет собой сделавшиеся вдруг тесными своды пещеры. И безразлично, что он говорит. Так, какие-то банальности, незначащие пустяки. “Вы свободны, вы птицы света, вы рыбы любви…” Он мог бы читать нам “Конька-горбунка” или передовицу “Вечернего Гигаполиса”. Все равно мы в его полной власти.

А кулон жжет довольно болезненно.

Лихтшиммер простирает к нам руку. Мог бы и не делать этого: синий луч его взгляда безошибочно отмечает избранных.

И меня в их числе.

Марина А. ничего не может с собой поделать. Да и не желает, кстати. Такое приключение для нее — шанс, удача, бриллиант в ладошку, протянутую за милостыней.

Мы выходим на берег. Вода стекает по нашим обнаженным телам, обращая их в осыпанные дроблеными самоцветами статуи.

— Ближе… ближе… — призывает самец своих маленьких трепещущих самок.

Его фаллос обращается в копье, одновременно и грозное, и притягательное.

Марина А. готова пасть первой жертвой этого горячего оружия.

Но в планы Индиры Ф. это не входит. И она с огромным усилием, с боем прорывается на авансцену. Поскольку расшифровывать себя в такой обстановке и в таком виде просто немыслимо, она находит правильное решение.

Нет, такое изобилие впечатлений не для моей неискушенной души. Тихонько пискнув, я падаю без чувств.

Глаза мои закрыты. Вокруг происходит некоторое коловращение. Меня бережно поднимают и несут. Все происходит быстро и отлаженно. Это и понятно: я же не первая мышка, потрясенная близостью к коту, да не дворовому дистрофику, а к дюжему камышовому хищнику…

Меня укладывают на теплое и упругое. Возле лица витают острые запахи ароматических солей. Пора бы уже и опамятоваться.

Со стоном приподнимаю веки.

Надо мной склоняется Дина-Филифьонка. Ее колдовской облик в значительной мере утрачен. На античные формы небрежно наброшена алая пелерина. Горгоньи волосы спутаны. Обнаружив, что я прихожу в себя, она понемногу удаляется и вовсе пропадает с глаз долой.

“Кошачий глаз” буквально пылает.

Опираюсь на дрожащую от слабости руку и принимаю сидячую позу. Отказывается, меня переместили обратно в райский сад. Туда, где я сбросила свои одежды-скорлупки.

Над ними как раз удобно расположился в низеньком кресле красивый темноволосый мужчина. В черных брюках, белом клетчатом пиджаке и итальянских туфлях.

Он курит тонкую сигаретку, внимательно и серьезно изучая меня стеклянистыми глазами, а на ладони у него лежит мой браслетик-бипер, тихонько, но настойчиво подающий голосок.

— Итак? — спрашивает Зомби выжидательно.

 

10. ИГОРЬ АВИЛОВ

Все, кто есть в кабине, не исключая меня, пристально рассматривают кружащуюся внизу крышу.

— Вроде пусто, — говорю я неуверенно. Водитель молча пожимает плечами.

— Бросим бомбочку? — спрашивает кто-то сзади.

— Нет, — это голос Тарана. — Разыграем “плейбоя”.

И элкар стремительно снижается. Прямо под пули снайперов. При этом он небрежно вихляет бортами и мало что не кувыркается. Все это сильно смахивает на самоубийство. Но мне хочется верить, что “кайманы” знают что делают.

Машина садится на крышу. Терпеливо ждем, когда же из нас начнут ладить решето. Однако выстрелов не следует.

— Я так и знал, — бормочет Таран. — Они любопытные.

Похоже, он прав: террористам и в голову не приходит, что “кайманы” будут действовать так откровенно и нагло. Нас принимают за моторизованный кутеж, вздумавший порезвиться.

— Я пошел, — коротко говорит Таран и вываливается в приоткрытую дверь.

Сейчас на нем нет обязательного бурого наряда — когда и как он исхитрился от него избавиться, одному Богу ведомо! Панцирь упрятан под бесформенным плащом, через ворот которого для вящей имитации расхристанности торчат концы клетчатого кашне. Ни дать ни взять человек в глубоком драбадане. В руке бутылка с яркой, чтобы за милю видать, наклейкой. Таран, спотыкаясь, бредет к бетонному парапету с явным намерением справить малую нужду на раскинувшийся вокруг вечерний Гигаполис. Бутылка мешает ему вскрыть ширинку, и он с недвусмысленным междометием выливает ее содержимое в рот, порожнюю же емкость не глядя швыряет через плечо.

— Первый зарф в тени антенны по левому борту, — слышим мы негромкий голос Тарана. — Второй на чердачной лестнице, вооружен машин-ганом с оптикой. Ждать: должен быть третий.

Водитель вытягивает откуда-то из-под ног тупорылый “соренсен” и выцеливает чердачную лестницу. Ясно, что террориста он не видит, но это и не нужно: “соренсен” накроет своим импульсом все, что там есть в радиусе трех метров.

Таран облегчается, рискованно балансируя на самом краешке бездны. Во всех смыслах.

— Появился третий, — говорит водитель в микро­фон.

И мы видим террориста, умотанного черным тряпьем с головы до ног. Он приближается к Тарану сзади, держа того на прицеле точно такого же “соренсена”.

Таран оборачивается, непринужденно застегивая штаны. Замечает террориста, лицо расплывается в пьяной улыбке.

— Ты, бар-ран!..

И делает шаг навстречу.

— Get buck! — задушенно рявкает террорист.

— Ладно, ладно, — соглашается Таран и поднимает руки.

В этот момент его сильно ведет в сторону антенны.

Не спуская глаз с безобидного кирюхи, террорист движется к элкару. Верно, хочет удостовериться, что там никого нет. А скорее, разжиться бутылкой такого же завлекательного пойла.

— Разобрали всех! — командует водитель и накрывает чердачную лестницу бесшумным импульсом.

Таран мягко падает на бок и, перекатившись, в упор садит из шок-гана в невидимого отсюда снайпера. В этот же момент все четверо “кайманов”, словно черти из бутылки, оказываются снаружи. Пока один из них лупит всем, что у него есть, по опешившему зарфу как по макиваре, остальные рассыпаются по крыше в поисках неучтенных наблюдателей. Водитель же, сделав свое дело, приникает к экрану пеленгатора, пытаясь перехватить возможный сигнал тревоги. И только я сижу дурак дураком.

“Кайманы” возвращаются к машине. Дышат ровно, морды спокойные, как будто и впрямь погулять выходили.

— Кругом тихо, — говорит водитель.

Таран быстро крестится и стучит костяшками пальцев по борту элкара.

— Малыш, готовься.

— Всегда готов, — бормочу я и вылезаю из кабины.

— Ради всех святых, не геройствуй, — почти умоляюще произносит Таран. — Если что с тобой стрясется, век себе не прошу.

Он достает из-под панциря фляжку.

— Глотни, браток. И — с Богом.

Во фляжке коньяк, и неплохой. Кажется, дагестанский.

Пито было нами этого коньяка в изобилии. Ведрами и тазиками. После дозы такого вот напитка — в скособоченной халупе, при свете полной луны, что висела над многократно пробитой снарядами крышей (хозяин угощал нас лежалым сыром и пыльной зеленью, а просил лишь об одном: чтоб не уходили до утра) — я и назвал Ульку Маргерса братом. А он — меня.

Мы клялись друг другу в этом кровавом братстве самыми страшными клятвами. Мы плакали друг у друга на плече: в ту пору нам уже было кого оплакивать в этой нелепой и безжалостной войне. И хозяин, пожилой небритый кавказец, национальность которого я так и не запомнил, с протокольной рожей базарного мафиозо, тоже плакал и клялся на своем и русском языках, что выдаст за каждого из нас по дочери, краше которых нет среди этих гор. Лишь бы мы не ушли до утра.

И мы не ушли. Нас было всего двое, но той ночью ни один вонючий боевик не вступил под нашу дырявую крышу.

…Улька продал меня позже. Месяца два спустя. А когда я, замотанный в бинты, что египетская мумия, возвращался знакомой дорогой в санитарном обозе, там не было ни халупы, ни всего селения, вообще ничего. Корка черного вспученного асфальта. И я остался холостяком. А про Ульку Маргерса не знаю…

Подхожу к лестнице. На верхних ступеньках лежит ничком зарф в обугленном комбинезоне. От него идет едкий дымок с запахом горелого волоса. Осторожно переступаю через покойника, едва успев нашарить пуговицу левой рукой — дурная примета перешагивать через трупы! — и начинаю спуск.

На чердаке темно и пахнет мышами. Прислушиваюсь. Потом, обнаглев, тихонько подаю голос:

— Эй, кто-нибудь!..

Молчание в ответ. Что ж, нашим легче.

В нескольких шагах вижу светящийся квадрат люка. Дыхание слегка сбивается. “Спокойно, Малыш…”

И вот я на самом верхнем этаже “Националя”. Интересно, какой же это по счету?.. Никогда не задумывался, хотя частенько летал мимо по служебным на­добностям. Я вообще здесь впервые в жизни.

Этаж погружен в потемки, лишь слабо мигает аварийное освещение. Кажется, что мои ботинки бухают на весь отель.

Впереди с шорохом открывается дверь. И я вижу зарфа.

— Что делать тут? — спрашивает он.

Я делаю идиотскую гримасу:

— Мне… э-э… сказали, что…

— Не ходить надо тут! — поразмыслив, говорит террорист. — Есть давать?

— Сейчас принесу, — обещаю я и поспешно прохожу мимо.

Интересно, насторожится ли он, если я обернусь? Оборачиваюсь. И вижу, что зарф направляется к чердачному люку.

Выдергиваю фонор-карту и шепчу:

— Таран, в вашу сторону скачет зарф!

— Понял, Малыш. Работай спокойно, мы его упа­куем.

Как и положено, открываю все двери, которые открываются. Номера пусты, в некоторых все перевернуто вверх дном. Кое-где замечаю брошенные впопыхах вещи. Ну и переполох же здесь был, наверное, часов шесть-семь тому назад!

Этаж кажется бесконечным. Чертова прорва закоулков и тупичков. В холле работает видеосет, транслируя волейбольный матч. На столике перед обширным диваном лежит дымящаяся сигара.

— У меня чисто, — говорю я.

Из люка беззвучно возникают “кайманы”. И снова разбегаются по этажу, снова суют носы во все дыры… Таран хлопает по плечу.

— Молоток, Малыш. Будь в тебе поменьше росту, взял бы к себе.

— Очень уж складно у нас все получается, — говорю я с сомнением. — Неужели они настолько тупы, что ставят по одному охраннику на этаж?

— Их не так много. По нашим оценкам — человек двадцать. И потом, кто тебе сказал, что они должны быть умными?

— Выходит, пока счет “четыре–ноль” в нашу пользу?

— Выходит, так. — Таран совершает какой-то замысловатый магический жест и тихонько хвалится: — Я привык делать зарфов всухую.

— Ну-ну…

И “кайманы”, расслабившиеся было после легкой удачи, снова превращаются в смертельно опасных хищников.

Спускаюсь по лестнице.

И первый, кого я вижу в коридоре, — Улька Маргерс.

 

11. ИВАН ЗОННЕНБРАНД, ПО ПРОЗВИЩУ ЗОМБИ

— Итак? — спрашиваю я, поигрывая бипером.

Голая дурочка молчит. Только на шее, на грудях, даже на животе у нее вдруг проступают большие багровые пятна.

— Что это? — любопытствую я, держа бипер двумя пальчиками. И, зная, что сейчас она мучительно ищет лживый, но правдоподобный ответ, сам же и отвечаю: — Это бипер. Он пищит. Потому что тебя вызывают. Кто вызывает? Поясняю: такие же ктыри, как и ты сама.

Она медленно подтягивает колени к животу и неловко садится, чтобы хоть как-то спрятать от меня свои неброские прелести. Но упрямо продолжает молчать, а в огромных ее глазищах, густо-синих и своеобразно красивых, я читаю не столько стыд, сколько растерянность. Ктырица не ожидала, что ее так легко и элегантно расшифруют.

— Кого мадемуазель ищет в этом богоспасаемом уголке?

— Я бы хотела одеться, — наконец роняет она.

— Разумеется. Позже… Когда мы выясним суть вашего задания. Видите ли, я близкий друг кое-кого из попечителей Салона и принужден исполнить свой дружеский долг, разобравшись в ваших, верится, благородных намерениях. Для чего готов применить всю свою профессиональную подготовку бывшего кадрового разведчика. Без промедления и в полной мере.

Кажется, я достаточно с ней откровенен. И в то же время оставляю крохотную лазейку. В конце концов, кто утверждает, что она явилась пасти именно меня?

Вообще-то, ктырица не так безобразна, как виделось мне издали. В ней чувствуется внутренняя сила. И эти пышные волосы, нарочито изуродованные нелепой прической. И эти яркие глаза. И фигура.

Кстати, о фигуре…

— Мадемуазель, конечно, может отречься от бипера. Но она не сможет отречься от других улик. Улика первая: ваше тело находится в разительном противоречии с легендой. Когда вы носите это рванье, — небрежно подбрасываю носком туфли ее платье, — то можете еще с некоторой натяжкой сойти за подслеповатую дурнушку. Но, обнаженная, вы преображаетесь. Фигура носит следы длительного и умелого шейпинга. Мускулы регулярно подвергаются серьезным тренировкам. Нет, вы отнюдь не “синий чулок” и не нуждаетесь в услугах салонов, подобных этому… Улика вторая: татуировка.

Теперь и щеки ее пылают.

— Верно, вы забыли о ней? Напрасно. “М” готическое и венок из омелы — это, кажется, “Маргариты”? Тем более, “синий чулок” органически не может иметь такое бурное прошлое. К тому же, статистика неумолимо свидетельствует: девушки из моторизованных банд вроде вашей, повзрослев, в большинстве становятся нашей клиентурой. Сиречь криминальным контингентом. А в меньшинстве принимают сторону закона и порядка. Судя по биперу, вы — из меньшинства. Убедительно? — И снова отвечаю на собственный вопрос: — Более чем убедительно.

Серые от волнения губы ктырицы беззвучно шевелятся. Молится она, что ли?

— Послушайте, девочка, мне надоело ваше молчание. Давайте от монолога перейдем в диалоговый режим. Назовите хотя бы ваше имя.

— Индира… — шепчет она. — Индира Флавицкая. Старший инспектор.

— Изумительное имя, экзотическое. Вполне гармонирует с вашей внешностью. Прекрасно. Откровенность за откровенность. А я Иван Альфредович Зонненбранд. Не слыхали про такого? Или это вы меня и скрадываете?

Она трудно кивает.

— Плохие времена настали для ктырей, — сокрушаюсь я. — Трудно с кадрами. Вот уже берут на работу слабых, беззащитных женщин. И даже продвигают по службе. В мое время такого не было. А согласитесь, приятно дряхлому, обеззубевшему аутло на склоне дней побеседовать с совершенно обнаженным старшим инспектором ДЕПО! Это достойный венец карьеры…

— Послушайте вы, аутло хренов, — вдруг говорит она резко. — Можете стебаться и дальше. Ваша взяла. Но дайте же одеться!

— Не дам, голубушка. Это вам уже ни к чему. И “стебаться”, как вы изволили выразиться, я намерен Долго и изощренно. И то, что через какое-то время мои коллеги вас изнасилуют на моих глазах всеми известными человечеству способами, лишь малозначительный эпизод обширной программы… А теперь говори, стерва!

Она собирается в комок, замысловато переплетает конечности, лишь бы я ничего не видел, кроме сплош­ных локтей и колен. А я вижу все. И прежде всего то, что теперь-то она наконец испугалась по-настоящему.

— Что… что говорить?

— Как меня нашла. Что знаешь обо мне. Почему вообще ктыри меня ищут. Кажется, до этого дня перед лицом закона я был невинен, как ребенок.

— Убийство трассера в “Инниксе”. Убийство Ольги Цариковой…

— Какой еще Ольги? Я не знаю, кто это!

— Вас видели в ее обществе.

Слава Богу. А я уж подумал, что Тунгус начал петь…

— Допустим. Но я не убивал ее. Спал с нею — это было. Но крови на мне нет.

— Тогда чего же вы от нас бегаете?

— Потому что…

А действительно, почему? Как ей рассказать про сутулых серых типов, что таскаются по моему следу вот уже несколько дней, суля царское богатство и устрашая полным своим пренебрежением к человеческой жизни?

— Потому что люблю бегать. А вы, должно быть, обожаете меня ловить. Вот у нас и образуется пулька.

— Если то, что вы говорите, правда, зачем тогда вам мучить меня?

— Мучить? Вас?! Да разве я похож на палача, милая Индира? Я и не говорил этого никогда. Мучить и казнить вас будут совершенно посторонние люди. А я при этом поприсутствую какое-то время. После чего незаметно удалюсь, чтобы не оставлять по своему обыкновению следов. Да и то, во что вы к тому моменту превратитесь, уже не сможет служить объектом хоть какого-то сексуального интереса. Скорее анатомического… Вы разыскали меня. Отлично! Но я, как и вы, нахожусь при исполнении профессионального долга. И означенный долг диктует мне свою логику поступков, вполне допускаю — для вас неприемлемую…

— Ты, сволочь, — она встает во весь свой небольшой росточек, расправляет плечи и делается похожей на Маугли с картинок в полузабытой детской книжке. — Теперь слушай меня и не перебивай. Мне приказали поймать тебя. Я не хотела. У меня были другие дела. Но ты убил девчонку Ольгу Цари-кову. И тогда я решила тебя взять. И возьму, чего бы это ни стоило. И бывший ли ты разведчик или нет- значения не имеет.

Я со вкусом затягиваюсь сигареткой и выпускаю в ее сторону вереницу мелких колечек.

— Продолжай, девочка. Сейчас ты выглядишь неплохо. Как пионер-герой из коммунистических хро­ник. Пожалуй, в награду за героизм один разок я перееду тебя лично…

— А еще вот что. — Нет, положительно в ней что-то есть. Кулачки сжаты, глаза горят, наступает на меня, того и гляди — укусит! — Я пришла не одна. И сейчас, пока ты передо мной выеживаешься, будто поганая муха на стекле, Салон берут в коробочку. Бипер ты распознал, спору нет. Но вот этот пеленгатор с обратной связью, — она поднимает двумя пальчиками дешевый кулон, что болтается между ее по-девчоночьи неразвитых грудей с большими бледно-розовыми сосками, — ты прохлопал. И гулять осталось тебе не более десяти секунд.

Я стряхиваю пепел. К сожалению, делаю это не так уверенно, как следовало бы, и часть пепла попадает на пиджак. Приходится встать и отряхнуться… Но голос мне не изменяет.

— Забавно. Даже если ты не блефуешь, дитя мое, все же не могу разделить твоей уверенности в успехе. Но уж коли фортуна покинет меня в такой ответственный момент, я не погнушаюсь и сначала пришибу тебя.

Бросаю сигарету и опускаю руку в карман, чтобы извлечь верный “уонг”. Потому что отныне я не безоружен, а при всех своих атрибутах. Спасибо Филифьонке.

Ерунда. Если сюда и впрямь вломятся ктыри, я погоню ее перед собой, голую, незащищенную, приставив ствол к виску. И черта лысого они меня тро­нут…

Напрасно я позволил ей приблизиться.

Если пеленгатор был первой моей оплошностью, то это — вторая. Непростительно, гибельно для профессионала.

Потому что она не дает мне достать оружие.

В голове взрывается бомба с фосфором, зрение на какое-то время отключается. Рот наполняется противной смесью слюны, крови и осколков зубов. И тут же, без промедления, еще одна бомба взрывается в паху. Вытерпеть такую боль невозможно. И я ухожу во мрак.

 

12. ИГОРЬ АВИЛОВ

Его не узнать.

Расстегнутая, изжеванная сорочка. Брюки в каких-то подозрительных пятнах. И это человек, который даже под защитным комбинезоном коммандо ухитрялся носить галстук!.. Но самое главное и самое противное — линялая, безвольная рожа, тусклые глаза. Покорно заложенные за голову руки.

Манекен.

Позади него, со стареньким “волком” наперевес, топает террорист. Он едва достает Ульке до плеча. Но все же тот в полной его власти.

Первое мое желание: выдернуть из-за пояса шок-ган и завалить эту черномордую сволочь, что удумала изгаляться над моим боевым другом. Пускай и бывшим, продавшим меня в минуту слабости. Но все же другом!

Это не так просто.

За нами могут наблюдать. К тому же я не знаю способностей этого низенького ублюдка. Он тоже вполне может быть лихим парнем, а на руках у него все карты. Опередить меня и выстрелить первым ему ничего не стоит. И тогда — все полетит к черту. Начнется резня. Конечно, Таран и его ребята в конце концов перебьют их, тут никаких сомнений быть не должно. Но заложникам это не будет в радость.

Улька поднимает покорные, собачьи глаза. И узнает меня… Челюсть его отвисает. Еще какие-то мгновения он будет мучительно соображать, что бы все это значило. И вот-вот следует ждать от него какого-нибудь нелепого нервического взбрыка.

Я опережаю его.

— Piedod, ka nokavejos, — говорю я невозмутимо.

Дальше счет идет на секунды.

Улька вслепую рисует пяткой в воздухе окружность и срубает своего конвоира к чертовой матери как сосновую чурку. В ближайшие полчаса о зарфе можно не беспокоиться: в лучшие времена Улька таким ударом валил телеграфные столбы… Машин-ган летит к моим ногам, я подбираю его. А сам Улька бросается мне на шею.

— Гоша! — бормочет он и трется своей щетиной о мою щеку. По его опухшей роже текут слезы. — Гоша, прости… я тогда сильно сыграл в дрейф… я ночей после этого не спал!..

— Ладно, как-нибудь обсудим.

Я толкаю одну дверь — заперто. Толкаю другую — та же картина.

— Давай вместе! — командует Улька.

Все как пять лет назад. Он тоже предпочитал командовать, и у него это получалось. Во всяком случае, лучше, чем у меня. Потому он и вышел в комиссары…

В два плеча мы запросто высаживаем дверь. За ноги затаскиваем туда квелого террориста и переводим дух.

— Они что, били тебя?

— Нет… Только угрожали.

— Что же ты позволил всякому говну над тобой измываться?

— Не знаю… не знаю… я не ждал помощи.

— Ты же мог один уделать дюжину гадов в жидкое тесто!

— Не знаю… наверное, уже не мог. — Улька поднимает пристыженный взгляд и спрашивает с надеждой: — Ты пришел за мной?

Не могу врать ему.

— В общем, да.

— Эти ваши… “кайманы” тоже здесь? Сколько их?

— Они захватили верхушку отеля. Теперь их будет столько, сколько нужно.

— Хорошо. У тебя есть с ними связь? Вместо ответа достаю фонор-карту.

— Передай “кайманам”: заложники рассредоточены по одному на этаж. Но и охраняют их поодиночке.

— Не очень-то умно, — вворачиваю я.

— Нет иного выхода. Террористов мало. Периодически совершается обход постов. Кажется, некоторые этажи заминированы. Создается впечатление, что они сознают свою обреченность и надеются только на чудо- что вы вдруг ни с того, ни с сего пойдете на полное удовлетворение их требований. Ну, а если не пойдете, они готовы взорвать отель вместе с собой. Вообще это стыдно — позволять террористам беспрепятственно проникать в самый центр города…

— Молодец, — щурюсь я. — Голова. Умный, как утка. И плаваешь, как утюг. Потом сделаешь втык нашему директору.

Он прикусывает язык. И сконфуженно молчит, пока я передаю Тарану полученные сведения.

— Понятно, Малыш, — говорит тот. — Оставайтесь там, где сидите.

— Передай еще, — встревает Улька. — Доктор Брустер содержится на пятнадцатом этаже, тренажерный зал. Доктор Брасс — на семнадцатом, люкс 1701. Бригадный комиссар Лонг — на двадцать первом, в буфете. Эти подонки подмели всю жратву, но пьют аккуратно и только пиво… Один представитель мэрии сидит под замком в подсобке двадцатого этажа, другой, по моим предположениям, выступает в качестве живого щита при главаре, и тот таскает его за собой повсюду.

— Спасибо, комиссар, — отвечает Таран. — Теперь-то мы их сработаем всухую.

— Улька, — говорю я. — Откуда ты все знаешь… ну, про то, кто где содержится?

— Секрет фирмы, — скалится он. — Нам тоже досаждали террористы. И я на всякий случай выучил хинди. Сегодня пригодилось.

Я стаскиваю с себя опостылевший белый сюртук, распускаю его на полосы и увязываю пленника, как ржаной сноп. Он по-прежнему в отрубе, от него разит прелым волосом и мочой. Улька тем временем приоткрывает дверь в коридор. Мимо нашего номера беззвучно пробегают “кайманы”. Сейчас их не менее десятка.

— Вооружись, комиссар, — говорю я. — Еще ничего не кончилось.

Улька ухмыляется и ловит на лету переброшенный мною “волк”.

— Дерьмовая машина, — замечает он, примеривая ган к своей руке. — Я предпочитаю “швессер-маг­нум”.

— Ясное дело, — киваю я. — Вы, прибалты, всегда были пижонами.

Я достаю пачку “Бонда”. Мы молча закуриваем.

— Гоша, — наконец нарушает он тишину, и видно, что затевать этот разговор ему ох как непросто. — Я честный человек. Может быть, не всегда смелый… Поэтому не стану лгать и притворяться. Я не знал, что ты выжил в той заварушке. И оттого не искал тебя, чтобы оправдаться.

— А я выжил. Хотя мне достались все пули, что мы могли бы поделить на двоих.

— Но к чему оправдания? Я действительно оставил свой пост. Это непростительно, это безрассудно. Однако подлого умысла в том не было!

— Что же с тобой приключилось? Ты испугался? Тебя купили?

— Ты не прав, Гоша. Я повторяю, была глупость. Сумасбродство. Я и предположить не мог, что боевики отважатся на прорыв именно на нашем участке и в тот момент, когда я отлучусь с поста! Но я не испугался. Разве тогда я походил на труса? Это сей­час, с годами, я уже не такой бравый молодец. Потому что всякий человек, обзаведясь детьми, начинает думать о том, кто будет их растить и ставить на ноги, если не он сам…

— У тебя есть дети? Поздравляю. Я не знал.

— Откуда тебе было знать? У меня двое — мальчик и девочка. У меня красивая жена. Свой дом. Теперь ты приедешь ко мне и все увидишь собственными глазами. Но не о том речь… Я не испугался и меня не купили. Все гораздо проще и банальнее. Помнишь нашу последнюю с тобой хозяйку?

— Конечно, помню. Звали ее, кажется, Фатима.

— Да, прекрасная вдовушка с бездонными очами… Уже позднее я не раз думал: может быть, все было подстроено? Может быть, она нарочно пришла ко мне в рощу, чтобы я занялся с нею и просмотрел десант боевиков?

— Выходит, тогда, в роще, ты ее трахнул?!

У меня глаза на лоб лезут. А господин комиссар Маргерс делается пунцовым от смущения.

— Зачем ты так, — бормочет он. — Все было очень деликатно и красиво. Но… в общем, ты угадал.

Ай да скромник, ай да моралист! А сколько он мне крови попортил за мои похождения, сколько нравоучений впарил, каких только святых не ставил в пример!

— И пока ты жарил нашу красавицу-недотрогу, боевики проскользнули в мою сторону?

— Именно так и было, Гоша.

— Но как же ты отвертелся перед командованием?..

Он отводит взгляд.

— Это было непросто, Гоша. Но я отвертелся.

Я пускаю тлеющий окурок ракетой в приоткрытое окно.

— Если это правда, Уля… если ты мне сейчас не лепишь скульптуру…

— Я христианин, Гоша, — торжественным жестом он поднимает ладонь. — Пусть меня покарает Господь, если я лгу.

— Ладно тебе, — ворчу я. — Мало того, что меня боевики посекли в капусту, так он еще и даму свел с конюшни…

Я могу еще какое-то время строить суровое лицо и винить его во всех смертных грехах. Это ничего уже не значит. Я счастлив. Мне хочется обнять этого хлыща и не отпускать от себя ни в какую чертову Латвию. Судьба вчера отняла у меня друга. Но ей хватило совести вернуть мне старый долг.

Отворачиваюсь к окну, окунаю свое горящее лицо в струи вонючего сквозняка, прилетевшего сюда с грязных заводских окраин Гигаполиса… Господи, чего я только не нафантазировал за эти годы, каких догадок не насочинял, каких страшных кар ему не насулил! А как просто все разъяснилось! Просто — и смешно. Окажись у него любое иное оправдание, ни за что бы не простил. Но роща и прекрасная вдовушка…

Черные силуэты дальних небоскребов, испещренные точками окон, делаются размытыми, плывут и колеблются в моих глазах. Пустяки. Теперь все можно стерпеть.

— Ты… кобель балтийский… Я люблю тебя.

— Гоша…

Спеленатый зарф некстати вдруг начинает сучить ногами, извиваться и мычать.

— Заткнись, ты, — говорю я без большой злости.

Толкаю его ботинком в задницу, и он затихает.

Мы стоим с Улькой, положив руки на плечи друг другу, уткнувшись лбами, и у нас, у здоровенных тридцатилетних мужиков, прошедших все круги ада, заляпанных кровью с головы до ног, на глазах — чистые детские слезы.

И мы не сразу слышим, как с легким шорохом открывается входная дверь.

 

13. ИВАН ЗОННЕНБРАНД, ПО ПРОЗВИЩУ ЗОМБИ

…Должно быть, минуло не более минуты. Обнаруживаю себя лежащим книзу мордой на неприятно теплом полу. У меня проломлен лоб, и мозг тягучими каплями изливается наружу. Мой драгоценный, уникальный мозг. Или мне так кажется?.. Вдобавок ко всему, я кастрирован, потому что на месте полового аппарата пульсирует слиток раскаленного металла, прожигая мой пах до самых кишок.

Эта гадюка меня взяла. Как и обещала. В таком состоянии я не способен к сопротивлению. Даже в устной форме.

Сначала вижу ее босые пятки. Что ж, на вид пятки как пятки. Кто мог предвидеть, что они у нее из легированной стали? Черт возьми, я и мог, и не только мог, но и обязан был, как профи, а не дешевый шкет, впервые ломанувшийся на дело… Мучительно завожу глаза, чтобы хоть как-то оценить обстановку. Она уже почти одета и возится с последними застежками на платье. Поразительное свойство всех женщин — одеваться в мгно­вение ока… Но не следовало бы мне сейчас вспоминать о женщинах, ибо чертов слиток немедленно поддает жару.

Выясняется, что она меня не обманула. Помещение наполняется крепкими мужиками в припорошенных дождиком цивильных костюмах. Небось, бегом драли на помощь своей шлюхе из какого-нибудь схрона…

— Класс, — говорит один из них, нагибаясь надо мной. — Шикарно сработано, Индира.

Меня подхватывают под мышки и пытаются усадить. Но я так и норовлю завалиться набок. Сидеть невозможно. Лежать, впрочем, тоже. Я инвалид, наполовину покойник. Причем на лучшую половину. Зомби в точном смысле этого понятия. Хотя лоб против ожиданий оказывается цел, и мозг на месте. Это славно, он еще послужит мне нынче.

— Адвоката мне, — трудно выговариваю разбитым ртом. — Всех засужу…

— Разумеется. — Синие глаза этой змеищи обращаются в щелки. И она дословно повторяет мои же слова: — Позже… Когда мы выясним суть вашего задания.

— Я никого не убивал… На мне крови не было и нет… Все прочее — словесные угрозы, пустой треп, в суде недоказуемо…

— Вы можете встать? — почти участливо спрашивает один из мужиков.

Падаль. Смешно ему, что девка завалила такого динозавра, как Зомби. Раззвонят теперь по всему Гигаполису.

— Сейчас увидим.

Ноги подкашиваются, и я повисаю на руках. Меня дотаскивают до кресла и пытаются придать той рухляди, какую я нынче собой являю, устойчивую форму.

— Врача бы ему, — роняет кто-то.

— Врача мне… — с благодарностью подхватываю эту удачную мысль. — Умираю!..

Самое время разыграть обморок. Скрупулезно следую тому сценарию, который всего полчаса назад предлагала мне госпожа старший инспектор… как ее?.. Флавицкая.

Слышно, как ктыри устраивают короткое совещание.

Дьявол, а ведь я и в самом деле вот-вот снова закайфую!

Но глухие, отрывистые и чрезвычайно знакомые звуки властно возвращают меня к реальности.

Это стреляют из машин-ганов с глушителями.

Отдаюсь на милость рефлексов. Превозмогая боль, вываливаюсь из кресла и распластываюсь, чтобы не представлять собой никакого осязаемого объема. Прикрываю затылок руками. С той стороны, куда повернуто мое лицо, вижу, как замертво падают двое ктырей, не успев дотянуться до своих пушек.

Надо мной разыгрывается бойня. Кто-то решительно и безжалостно расправляется с застигнутыми врасплох ктырями. Цель одна: расстрелять всех, кто шевелится, и как можно скорее. Надеюсь, она сочетается и со второй, более благородной: вызволить старого доброго Зомби…

И я сразу понимаю, кто именно пришел мне на помощь.

Мой размочаленный мозг успевает все же молниеносно сгенерировать план. Но не дай Бог, если я уже опоздал!

С воплем: “Не трогать девчонку!” вскакиваю на ноги — в изувеченном паху все трещит и лопается от адского жара… И едва успеваю заслонить ее собственным телом.

Серый человек в обтерханном плаще и надвинутой на лоб велюровой шляпе направляет на меня дымящийся ствол.

— Отойдите, — шелестит он лишенным обертонов голосом.

— Нет! — ору я. — Она нужна мне!

Серых пришельцев на сей раз пятеро. Один другого потасканней и гаже… Пока мой старый знакомец решает, не пришить ли ему заодно и меня, остальные мастеровито добивают раненых ктырей.

Спиной ощущаю, как трясется Индира.

— Она узнала, — бормочет серый.

— Она будет молчать! И я возьму ее с собой, ни на шаг не отпущу от себя…

— Вы плохо работаете. У вас одни неудачи. Как вы сможете уследить за ней, если сами постоянно попадаете впросак?

— Без нее я не проберусь в Кактус-Кампус, меня спеленают уже на первом этаже! А так я смогу хотя бы ею прикрыться!

Машин-ган слегка опускается.

Подходит еще один. Та часть лица, что видна из-под шляпы, землистая, грубая, как кусок могильной гли­ны. Он молча рассматривает меня. Потом сдвигает стволом шляпу на затылок. Этакий ковбойский жест. Очень знакомый.

Да и лицо, между прочим, вполне знакомое.

— Привет, Зомби, — говорит он тихо.

Я ощущаю, как во мне замирают все живые токи, и даже боль в расплющенном паху затухает.

— Привет, Вулкан, — срывается с моих мертвеющих губ. — Как оно там?

— Ничего. Приходи к нам — узнаешь.

…Он всегда был шутником, Вулкан. И бахвалился, что больше всего повеселится на собственных похо­ронах. Да так, что обратит все в сальную шуточку и поп на отпевании будет ржать в бороду, а уж мы, почетные гости, таща гроб на полотенцах, просто загнемся от смеха…

Теперь я вижу, что бахвалился он не зря.

И все мне становится ясным, как самый ясный день.

Я негромко хихикаю. Потом начинаю хохотать во всю глотку. Никак не могу остановиться. Меня буквально корчит.

— Изумительно!.. Потрясающе!.. Мертвецы… нанимают живого! На то и Зомби, чтобы его… нанимали покойники!..

— Зомби, — говорит Вулкан. — Мы не покойники. Мы сами наняты.

Похоже, Индира решила присоединиться ко мне. И сейчас мы оба закатываемся как ненормальные.

Но нет, она вовсе не смеется. Она плачет в голос, и даже скорее не плачет, а ревет белугой.

 

14. СЕРГЕЙ СПОЛОХ

— Послушайте, писатель! — восклицает Фимка Бергель. — Ну, потребил я то, что вы мне подсунули в прошлую пья… встречу. Так вот: сим удостоверяю, что все вами написанное — говно!

— Дерьмо, Фима, дерьмо, — благодушно поправляет его Борис Ильич. — Или, как писал Аввакум Петрович, “лайно”. Хотя он и вашего варианта не гнушался… Что вы бранитесь при даме?

— Я привыкла, — успокаивает его Лариска.

— И потом, вы нисколько меня не удивили и не огорчили. Разумеется, если преследовали цель именно удивить и именно огорчить. Помните, у Хармса? Выходит писатель: “Я де писатель!” А ему из зала: “А я думаю, что ты — говно…” Простите великодушно старика, Париса Юрьевна.

Писатель и вправду стар. Ему никак не меньше семидесяти. Высохший, но довольно бодрый дед, с плохими зубами, редким седым ежиком и чрезвычайно желчным нравом.

— Этот ваш Храмс — тоже древнеримский писатель, как и вы? — уточняет Бергель.

— Не Храмс, а Хармс. Советский, Фима, советский. Причем виднейший представитель советского абсурдизма. Вы как филолог обязаны знать.

— Еврей?

— По моим сведениям, вполне русский… А что это у вас столь трепетное отношение к собственной этнической характеристике?

— Это не у меня трепетное отношение. Это у вас. Меня нынче снова обосра… оскорбили в магнаре. Изволите видеть, выругали жидом.

— Ну и что? Вы разве не жид? Вполне законченный жид. Что за нелепые комплексы?.. Вот я, например, украинец и нисколько этого не стыжусь.

— И катились бы на историческую родину!

— Я не люблю хохлов. Украинцев люблю, а хохлов терпеть не могу.

— А какая разница?

— Та же, что между жидом и евреем. Украинец — прекрасный образец человеческой породы. Если мужик — то красивый, статный, с замечательной растительностью на теле и отменно певучим голосом, не дурак выпить и подраться.

— По вас не скажешь.

— Ну, я не чистый украинец, скорее метис. В этом городе все метисы… Не отвлекайтесь от темы! Если женщина — то писаная красавица своенравного поведения и с отмеченными выше достоинствами, с поправкой на женскую природу.

— А хохол?

— А хохол — существо бесполое, скверной натуры, чрезмерно озабоченное национальным вопросом, из литераторов признающее лишь Тараса Шевченко, из живописи — его же, а из ментальных символов — трезубец.

— А жид?..

— Жид — это вы. Потому что так и нарываетесь. А еврей — например, Шолом-Алейхем. Или, что вам бли­же, Маймонид.

— И Мандельштам! — Фимка угрожающе воздевает палец.

— Не передергивайте, филолог. Мандельштам никакой вам не еврей. Он ни строчки не написал на идиш. Это прекрасный русский поэт.

— Фимка, чего ты пристал к человеку? — сердится Лариска. — Во-первых, ты не читал его книг. Когда тебе было? Мотался по городу весь день…

— А я и не читал! Разве я говорил, что читал? Мне достаточно названия, чтобы составить представление о содержании. Я же филолог, профессионал.

— Выходит филолог, — вдруг прыскает в ладошку Париса. — “Я профессиональный филолог!” А ему из зала…

Бергель прикидывается, что не слышит.

— Ну что путного может сочинить фантаст, да еще советский? Особенно в романе с беспредельно претенциозным титулом “Посол во вселенную”? Допустим, воспеть преимущества планового хозяйства на колхозных нивах иных миров. Наглядными примерами проиллюстрировать истинность марксистско-ленинско-кастровского учения…

— Вы демагог, Фима. Хотя отрадно, что вам знакомы такие термины, как “плановое хозяйство”, “колхоз”…

— Я “Поднятую целину” читал! — вскрикивает Бергель спесиво.

— Прочитали бы заодно и Хармса… Еще замечу, что у Кастро не было фундаментальных трудов. Так, заметки на злобу дня.

— Наконец, преклониться перед мужеством и героизмом простого советского, сиречь русского, покорителя космоса!

Лариска тихонько смеется. И переключает внимание на меня:

— Сполох, ты сегодня какой-то замороженный. Что-то случилось? Неприятности?

— Угу.

Я и вправду не расположен принимать активное участие в литературных спорах. У меня одна цель — напиться, и поскорее. Чтобы забыть нелюдской го­лос, монотонно повторяющий: “Где я… где я…” Мне осталось немного.

— Сполох, ну их всех. Пойдем в ванную. Все равно никакой воды с утра нет.

— Зачем же тогда нам в ванную?.. — не могу я понять.

— Сполох, Сполох, — Лариска качает головой. — Все забыл.

Конечно, забыл. Что я сейчас в состоянии помнить? Только белый саркофаг с проводами и шлангами, только голос с того света. А слегка пьяненькая Лариска хочет, чтобы я вспомнил, как лет десять назад на рождественской пирушке у Просторовых мы с ней заперлись в ванной и там, в тесноте, среди каких-то гулких баков и детских ванночек, как два сапера на минном поле, впервые любили друг дружку стоя…

— Послушайте, Фима, — ворчит писатель. — Не знаю, какой вы профессионал, но лекции по российской словесности конца прошлого века вы прогуливали. Если бы вы сопоставили мой личный возраст, а также дату издания романа с историческими реалиями того времени, то легко догадались бы, что пик моего творчества приходится на момент распада Советского государства. И поэтому советским писателем я могу быть назван весьма условно. Меня и в официальные-то объединения никогда не принимали. В ту пору считалось модным и коммерчески выгодным писать антиутопии. Вот де как плох социализм, вот де что выйдет, если довести его до абсурда. Сначала эзоповым языком, позже — открытым текстом…

— А вы?

— А я плевал на все эти соцзаказы. Вокруг меня те, что еще вчера, как вы говорите, воспевали, преклонялись и славили, вдруг начинали ловить попутный ветер и валить прежних идолов. А я чихал! Я как писал космические оперы, так и продолжал это делать. Навевал человечеству волшебные сны… отрывался от насущных проблем… И сложности с публикациями у меня во все времена были одни и те же.

— Ну, сейчас-то какие у вас могут быть проблемы?

— Сейчас я просто не пишу.

— Почему?

— Честно признаться, писатель я всегда был не ахти какой. Ну, за годы усидчивой работы задницей кое-какое перо я себе набил. И сконструировать мир мне ничего не стоило, благо фантазия работала. К слову, мои миры всегда были чужды политической привязки. Так, неопределенный строй, неясная экономика, неуточ-ненные социальные установки. Не это было важно. Сюжет! Эктион! Есть симпатичный герой. Есть аппетитная героиня. И я тащил их сквозь огонь и воду. А в конце, в виде заслуженной награды за пережитое, позволял слиться в объятиях…

— Маразм! — морщит свою носяру Фимка.

— Вы ни черта не смыслите в литературе, Фима, — горестно кивает седым ежиком Борис Ильич. — Есть определенные жанры. Может быть, одни из них принято считать высокими, а другие низменными, хотя и это — чушь и дичь. Есть определенные правила игры. И никто не упрекнет меня в том, что я хотя бы в одной своей книге играл не по правилам… Так вот: когда я понял, что общество катится не по той колее, куда я хотел бы его направить, а будущее и близко не окажется таким, каким я его себе представлял, то в один прекрасный день взял и бросил писать. И случилось это почти два десятка лет назад.

— Вы что же, серьезно полагали, будто ваша писанина способна ориентировать умы читателей? И брали на себя смелость пророчить?

— Какой же писатель об этом не мечтает? Поверьте мне: даже те, кто на миру и отрекался от воспитательной роли литературы, и вопиял о чистоте искусства, и хулил тех, кто пытался улучшать нравы словом!

— Тем сильнее должен был быть удар… Чем же вы жили все эти годы?

— Так я же объяснял вам: всерьез писателем я себя не считал. И, в отличие от большинства моих наскоро перелицевавшихся коллег, у меня была другая профессия. Поверьте, с голоду я никогда не уми­рал.

— Любопытно знать, что же стряслось два десятка лет тому назад.

— Ничего особенного. Я переехал жить в Гигаполис и с поразительной отчетливостью увидел, что город этот обречен. Равно как и страна, его породившая. И народ, его выстроивший.

— Очень уж мрачно…

— Ну, произойдет это не так скоро. Может быть, полная катастрофа разразится на закате жизни детей ваших — буде таковые наличествуют. Лично я надеюсь, что все свершится даже позднее. Может быть, писатель я никакой, но экстраполировать реальность, данную мне в ощущениях, пока способен.

— Вы же сами только что говорили, что однажды уже ошиблись в моделировании будущего!

— Так ведь и реальность была другая! Поверьте, когда я только начинал писать, лет за десять до полного обвала Советского Союза, все выглядело иначе. Да, было трудно. Да, были и гонения, и ограничения личных свобод. Не было только одного: надсадного, кризисного, коматозного состояния социума! И я честно описал перспективы этой разновидности общественного строя, добавив туда необходимые, по моему мнению, либеральные моменты. И эта модель выглядела вполне пристойно… Но поступательный, эволюционный процесс был нарушен в конце восьмидесятых годов. К власти пришли бездари. Они ничего не умели и ничего не хотели. Они умели лишь одно: звонко и сладко болтать. И хотели лишь одного: поцарствовать! И все обрушили к чертовой матери. А когда увидели дело рук своих, то лихорадочно стали выдумывать оправдания. Насочиняли баек про предкризисное состояние общества. Пустили в дело испытанный козырь национализма. Лишь бы успеть прикрыться фиговым листком…

— И успели, — бормочу я.

— Успели, — соглашается Борис Ильич. — Удалось им вывернуться. Поцарствовать, удовлетворить свой зуд сладовластия. Знали бы вы, сколько президентов расплодилось в единый краткий миг! Какие фантастические рокировки происходили на политической доске! И все ждали: вот-вот, сейчас придет буржуазия и все наладит…

— А пришли буржуи, — снова подаю я голос.

— Да! Бесстыжие, по-базарному жадные нувориши с комплексами неполноценности. В большинстве сво­ем из Комитета госбезопасности да молодежных организаций. Что, в общем, было одним и тем же. Они хотели одновременно хапать ртом и жопой… уж простите, Париса Юрьевна… и чтобы их любил на­род. Который они когда-нибудь, в перспективе, в свободную от того, что они называли — да и поныне называют! — бизнесом, минутку осчастливят и обога­тят.

— Что-то не помню, выпала эта минутка или не выпала, — говорит Лариска.

— Еще подожди, — отвечаю я и накрываю ее ладонь своей.

— Был создан такой общественный строй, — вещает Борис Ильич, — такая экономика и такое новое сообщество людей, что когда я спокойно и обстоятельно поразмыслил над его будущим, то пришел в ужас. От которого до сих пор не могу опомниться.

— Господин писатель, как вы относитесь к Сталину? — криво усмехаясь, вопрошает Фимка. — При нем, сказывают, был порядок…

— Сталин — сволочь, — кротко замечает тот. — Параноик. Он приучил свой народ к страху и покорности. После него в этой стране стало нормальным явлением терпеть над собой сволочей и параноиков. Но он был не последней сволочью и параноиком, которая прорывалась к власти.

— Хм! — В фимкиных глазах возгорается охотничий блеск. Он нащупал носком ботинка излюбленную охотничью тропку. Нести по кочкам власти предержащие — это его конек. Тут его хлебом не корми. — А вы на что надеялись? Это такой особенный город и такая специальная страна. В нем всегда хозяйничали то сволочи, то дураки. Иногда они сочетались в одном лице. И еще вопрос, что лучше — умная сволочь или глупая!

— Ты, иностранный подданный! — притворно гневается Лариска. — Кто дал тебе право бранить наших сволочей?! Вали в свой Израиль, там и бранись сколько влезет!

— Так ведь здесь родные сволочи, — оправдывается Бергель. — Вскормили меня, вспоили. А там я и по имени-то не знаю никого.

— Так я не понял, Борис Ильич, чем вас перепугал Гигаполис, — говорю я.

— Гигаполис меня перепугал не так сильно. Ну, загаженный, никем и никогда не обихоженный, бесхозный город-переросток… Меня напугало его будущее.

— Это я понимаю. Перебои с энергией, водоснабжением, продуктами. Чертовщина с транспортом. Жуткая преступность…

— Нечисть, которой нигде больше в мире не существует, — подхватывает Лариска.

— Вы все слишком молоды, — сочувственно вздыхает писатель. — А я еще помню, когда упомянутые вами перебои, Сережа, служили поводом для публичных скандалов и обращений трудящихся в партийные органы и газеты. Тоже, кстати, партийные. И колбасу за два рубля помню, и водку за три, и такси за полтинник. А нечистью тогда считались крысы, которых было мало, и черти, которых не было вообще…

— Но ведь все поправимо, — упрямо твержу я.

— Насчет чертей? — веселится старец. — Не сомневаюсь.

— Насчет перебоев… Все это временно! Население Гигаполиса уже давно сокращается, а производство растет. Частный сектор хотя и ворье на девяносто процентов, но кое-чем делится и с остальными жителями!

— Нет, государи мои, — произносит Фимка в пространство. — Воля ваша, но комиссар — он и в Африке комиссар. Мне скоро сорок лет, и сколько себя знаю, столько и слышу: временно, поправимо…

— То, о чем вы говорите, Сережа, — пусть малоприятные, но поверхностные, тривиальные, так называемые “социальные” проблемы, — говорит Борис Ильич. — И задевают они только нас, людей, с нашей неряшливо сляпанной второй природой. А вы не задумывались, на чем стоит Гигаполис?

— Как — на чем? На земле…

— А что это за земля? Вернее — чем она была до того, как здесь возник Гигаполис?

— Чем, чем… Тайга, наверное, была. Или степь.

— Реки текли, — неуверенно говорит Лариска.

— Все вы правы, — соглашается Борис Ильич. — Здесь был древний таежный край. И множество рек — больших и малых. И без счета озер и прудов. Это сейчас на весь город одна река, и ту не называют иначе, как транспортной артерией. И гадят в нее сообразно названию… Здесь плескалась рыба, гнездились птицы, лоси не боялись охотника, а медведи ели малину с куста. Вот что было здесь.

— Но пришел человек, — хмыкает Фимка. — И воцарился.

— Человек проходит как хозяин необъятной родины своей, — говорит Борис Ильич. — Была такая песня в затонувшей Атлантиде… Теперь вообразите, какое невыносимое, какое чудовищное давление должна испытывать эта земля, когда на нее навалился Гигаполис, со всеми его шахтами, заводами, фекальными стоками, газовой оболочкой, которую только кретин назовет воздухом.

— Вообразили, — произношу я.

— Что, по-вашему, должно случиться с этой землей?

— Наверное, она должна умереть, — неуверенно предполагает Лариска.

— Конечно, — говорит писатель. — Кто бы не умер, не задохнулся от такого надругательства? А теперь вопрос: хочет ли она умереть?

— Что значит — хочет, не хочет! — возмущаюсь я. — Вы что, Конан, мать его, Дойля вспомнили, “Когда Земля вскрикнула”?

— Вспомнил. И от себя додумал. Я же не материалист, а фантаст старой формации…

— Природа не снабжена органами чувств, — заявляет Фимка. — Единственная форма ее реакции — мутагенный процесс в эволюции.

— Вот и ответ на мой же вопрос. Эта земля, в частности, а в широком смысле — природа, умирать не за­хо­чет. Она станет сопротивляться. Всеми доступными ей средствами. В том числе и через мутагенный процесс. Но не обязательно эволюционный. В конце концов, мы, люди, могли научить ее и рево­люциям.

— Доказательства! — требую я.

— Что, прямо сейчас? — смеется Борис Ильич. — А загляните в кладовку.

— Вы хотите сказать, что все эти крысиные полчища с их королями и королевами, кобольды, урохи… прочая нечисть — это защитная реакция природы?

— Я не думаю. Я смиренно надеюсь, что всего лишь защитная реакция. Причем довольно сдержанная и необидная. Мол, отстаньте вы, меня и так от вас тошнит!

— Тоже мне, страсть — урох! — пренебрежительно фыркает Фимка. — Обыкновенный домовой.

— Да, но могли быть черти во главе с Сатаной. Вы не задумывались о том, что образы древних поверий неграмотного, темного человечества и есть персонификация защитной реакции природы?.. Но более вероятно, что это ультиматум.

— Который мы не прочли, — шепчет Лариска.

— А дальше? — настаиваю я.

— Что бывает за ультиматумами? Военные действия.

— Как она может воевать с нами, эта ваша природа? — волнуюсь я. — Чем? Устроить нам извержение вулкана рядом с мэрией? Затопить Южный порт?

— Да не знаю я! — пожимает плечами Борис Иль­ич. — Чего вы от меня хотите? Я уже двадцать лет ничего не читаю, кроме газет, и ни о чем не думаю, кроме того, где бы раздобыть пакетик кофе… Мы столько времени учили ее своим гнусностям, столько веков дрессировали. Не удивлюсь, что однажды она станет сражаться с нами нашим же оружием. И создаст себе воинство из людей и машин, только не имеющих ничего общего с нами. Вот тогда грянет Армагеддон, да только на нашей стороне не выступит ни один Спаситель.

— Верно!.. — Бергель хрипло исторгает из груди не то стон, не то взрыд. — Верно, писатель! Еще Господь не любил больших городов, они его на… настораживали. Он все чудил над ними: то языки смешает, то праведников науськает. Дай я тебя поцелую…

Какое-то время они с писателем обстоятельно, по русскому обычаю крест-накрест, лобызаются. Воспользовавшись этим, я целуюсь с теплой и на все согласной Лариской. А моя нетвердая рука никак не может заползти к ней под халат.

— Мы все делаем вид, что ни хрена не происходит, — витийствует Фимка. — Что так можно жить. А вот нельзя! Так можно только гнить. И мы гнием. И никто уже не отличит живого от мертвеца…

Он лихорадочно наливает себе вина и выплескивает в рот, чтобы загасить клокочущее внутри пламя.

Я тоже тянусь за бокалом и с первого раза промахиваюсь. Со всевозможным тщанием целюсь, чтобы повторить попытку, и в этот момент на запястье оживает бипер.

Никто этого не замечает: все заняты по преимуществу собой. Нарочито расслабленно отодвинув препятствующие перемещениям в пространстве стулья, трудно поднимаюсь и выхожу в коридор. “Сполох, тебе плохо?” — окликает вдогонку Лариска.

Достаю из нагрудного кармана фонор-карту.

— Здесь ко… комиссар Сполох.

Это Ерголин.

— Беда, Сергей, — говорит он. — По всем фронтам сплошная беспросветная беда.

 

15. ИГОРЬ АВИЛОВ

Я оборачиваюсь первым.

Это не “кайман”. И не зарф, хотя одет в похожий черный комбинезон, а лицо в такой же маске. Но что-то в его повадке сразу выдает постороннего.

— Игорь Авилов! — выкликает он сиплым шепо­том. — Кто из вас Игорь Авилов?

— Это я, — отвечаю с недоумением, а сам тихонько нащупываю заткнутый за пояс шок-ган.

Улька, дурачок, хлопает глазами, ему и в голову не придет взять этого гостя на мушку своего “волка”. Что вовсе не повредило бы в такой странной беседе.

— Славно, — между тем, говорит пришелец с удов­летворением. — Иди со мной.

— Сейчас, — говорю я и вытягиваю шок-ган. — Только штаны застегну. Покажи-ка мне личную карточку, дружок!

— Личную карточку? — бормочет тот задумчиво. — Зачем? Если ты Игорь Авилов, то иди со мной, и все будет хорошо.

— Что происходит, Гоша? — наконец просыпается Улька.

— Это не “кайман”, — отвечаю я коротко.

— Я не кайман, — соглашается незнакомец. — Я ал­лигатор. Так ты идешь со мной?

— Никуда я не пойду! А ты сейчас мне расскажешь, откуда и зачем пожаловал.

— Слушай, Авилов, — раздраженно говорит тип в черном. — Не напирай на шило, мне приказали тебя доставить, и я тебя доставлю, хотя бы и в два присеста.

— Ладно, — киваю я. — Но этот человек, — показываю на Ульку, — пойдет со мной.

— Нет, он мне не нужен, — заявляет тип.

Улька вскидывает пушку.

— В конце концов, я комиссар полиции! — объявляет он. — Сделайте руки за голову, а ноги чуть шире плеч…

Вместо того чтобы подчиниться, тип отступает в сторону. Оказывается, за его спиной топчутся еще двое таких же гавриков. Откуда они могли взяться на самой вершине отеля, на прочесанном “кайманами” вдоль и поперек этаже?!

В руках у них “фенриры” с нашлепками глушителей, которые сей же миг начинают работать.

И я вижу, как Улька Маргерс, распиленный очередями надвое, бьется спиной о стену и оседает в брызгах собственной крови. Я и сам весь в его крови с головы до ног.

— Уля!!!

Мои пальцы погружаются в липкое. Белые Улькины волосы становятся грязно-бурыми, а изо рта на мятую сорочку толчками выплескивается черная струя.

— Улька… прости!..

Чья-то рука опускается мне на плечо.

— Теперь больше нет препятствий, чтобы ты пошел со мной?

— Я покараю тебя, — тяжко выговариваю сведенными губами. — Растопчу как червяка…

Сейчас я выпрямлюсь. И начну ломать и крушить эту сволочь в мелкие осколки. Голыми руками. Я загоню их поганые стволы в их поганые задницы.

Но выпрямиться мне предусмотрительно не позво­ляют.

 

16. ИГОРЬ АВИЛОВ

Сознание возвращается обломками.

Сначала я вижу ослепительный круг света. Нестерпимо режет глаза!.. Потом предпринимаю попытку встать. Было у меня такое незавершенное намерение перед тем, как обеспамятеть. Зачем? Так просто не припомнишь… Ничего не выходит и на этот раз. Что-то удерживает мои руки и ноги в полной неподвижности. Да и шея перехвачена тугой эластичной удавкой.

Череп налит булькающим кипятком. Поднести бы ко лбу пригоршню снега!.. Но сейчас — осень. Сентябрь. Шел дождь, когда я стоял в оцеплении у “Националя”.

Тогда отчего я здесь?

Пахнет сырым камнем. И где-то рядом каплет с потолка. Совсем как в том подвале, где Таран выряжал меня в официанта.

Я согласился идти с ним, потому что там был Улька Маргерс. Но Ульку убили. Он умер на моих руках. На мне до сих пор должны быть брызги его крови.

И я хотел покарать убийцу.

Мне помешали…

— Ты уже очнулся, Авилов? — доносится сквозь бульканье проклятого кипятка знакомый голос.

Голос убийцы, которого я приговорил.

Рвусь ему навстречу, наощупь, вслепую. Лишь бы достать горло, руку, плечо. Этого будет достаточно. Он приговорен и пусть не ждет обжалования… Повисаю на ремнях, которыми прикручен к глубокому, неудобному креслу.

— Перестань брыкаться. Это тебе ничего не даст. С тобой желают поговорить, и ты будешь смиренно выслушивать вопросы и давать ответы.

— Я тебя… так и так!..

Меня коротко тычут в лицо. Это адская боль. И все же я ухитряюсь сохранить сознание. Мне нельзя отключаться. Передо мной враг. Он овладел временным преимуществом и думает, что способен вить из меня веревки. Пускай думает. Если у меня появится хотя бы малейший шанс, он будет использован, чего бы мне это ни стоило после.

На голову льется ледяная струя. То, что мне нужно. Кипяток в мозгах остывает, и я начинаю различать смутные очертания предметов в полумраке подземелья, куда меня необъяснимо доставили из “Националя”. Сквозь двадцать с лишним этажей, сквозь строй “кайманов” и террористов, сквозь тройное кольцо оцепления… Кто же это у нас такой могущественный?

— Авилов, запомни простую вещь. Ты угодил в Пекло. И веди себя сообразно ситуации. Здесь не действуют ваши законы. Здесь жизнь вроде твоей не стоит и плевка. Поэтому ты будешь отвечать, когда спросят. И в твои улиточьи мозги не взбредет грубить тем, кто захочет с тобой побеседовать.

Так значит, это Пекло.

Я, Гоша Авилов, сподобился провалиться на самое Дно Гигаполиса. И выйти мне отсюда, наверное, не Удастся.

Это досадно.

Но поскольку в моей недолгой еще жизни меня уже убивали, то вся надежда на это самое “наверное”. Наверное, убьют. А может быть, и промахнутся. Кто знает…

Но с чего это Пеклу вдруг стал интересен простой трассер?

— Ты кто? — срывается с моих распухших губ.

— Можешь звать меня Псора. Я не очень большой человек в Пекле. Но меня хватило, чтобы спеленать такого мамонта, как ты. Ну что, готов разговаривать?

У него обычное, бледное лицо. Из тех, каких миллионы по улицам и закоулочкам Гигаполиса. Может быть, мы даже встречались. Хотя скорее всего мне это кажется.

— Что тебе нужно, Псора?

— Мне — ничего. Я только должен подготовить тебя, привести в ласкающую взоры кондицию. И я это сделаю.

Ты хвастун, Псора. Такая у тебя беда. И ты поплатишься.

Помещение, куда меня поместили, полностью соответствует понятию “каменный мешок”. Куполообразный потолок, стены из грубо отесанных и неряшливо подогнанных один к другому камней. Желтые тусклые светильники на манер смоляных факелов. И еще один, прожекторной силы, чтобы выжигать мне глаза… Неужто Пекло обитает в этих вот средневековых интерьерах? А я слышал, что тайные этажи Гигаполиса ни в чем не уступают наружным и даже превосходят их по роскоши. Или таким способом они хотят сломить мою волю к сопротивлению? Да чихал я на все заморочки!

— Что озираешься, Авилов? Интересно? То ли будет!

— Вы меня убьете?

— Это решаю не я. По мне — так лучше бросить тут, пока не высохнешь. Меньше глаз — больше страху. Но у тебя есть надежда. Слабая, вот такусенькая. Если поведешь себя хорошо…

— Развяжи руку, Псора. Левую. Больно мне — затекла. Ее поранили, на Кавказе…

— Ничего, потерпишь.

— Развяжи, гнида! — рычу я. — Коли держишь банк, так поимей совесть, не глумись над человеком!

— Заглуши турбину! — шипит он и водит распяленной пятерней перед моим лицом. — Здесь я решаю, как поступить с твоей клешней. Может быть, сочту, что будет лучше, если ее отпилить! Ржавой пилой!..

— И отпили! Сука! Палач! Если хочешь, чтобы я свалил в отключку, выдрючивайся и дальше!

Псора коротко бьет меня в скулу. Приутихшее было кипение в черепе оживает и фонтанирует с новой силой. Голова заваливается на плечо. Так лучше, спокойнее. На всякий случай закатываю глаза.

— Отвяжи… сейчас сдохну…

Псора думает, что он хитрый. Что он все знает о трассерах. Что и вправду трассеры — грубый, тупой, ограниченный народец, как о них идет молва. И ни одному трассеру в его улиточьи мозги не придет фантазия разыгрывать спектакль перед настоящим пекельником.

Он в сердцах плюет себе под ноги и пускается отвязывать мою левую руку. Ему и в самом деле нужно предъявить меня пред начальственные очи в пристойном виде. В конце концов, чем может ему угрожать затурканный, полуобморочный трассер, да еще и полностью упакованный?

Я издаю вздох притворного облегчения. Пытаюсь поднять руку и роняю ее, будто плеть.

— Ну как, отлегло? — спрашивает он участливо.

— Да, спасибо…

Он убил Ульку Маргерса. Друга моего, брата. Все остальное я, наверное, снес бы… Кто-то в Пекле решил, что можно безнаказанно убивать моих друзей.

Когда его плоская рожа оказывается достаточно близко, я вскидываю освобожденную руку и погружаю растопыренные пальцы, словно железные крючья, ему в глазницы. И начинаю выламывать его лицевые кости, пока он мычит и беспомощно шерудит конечностями.

Ему больно умирать. Но мне куда больнее жить.

Отбрасываю еще агонизирующую падаль к стене. Мне требуется пара минут, чтобы распустить ремни на правой руке и вызволить ноги. И хотя голова по-прежнему раскалывается на черепки, я готов к бою. И мне плевать, что это Пекло, то есть местечко, откуда живыми не возвращаются. Тем, кто тут за хозяина, моя не отобранная покуда жизнь станет в дорогую цену.

Ищу, обо что вытереть заляпанные Псориными глазами пальцы. Например, о его же комбинезон.

Мое оружие они, конечно, присвоили. Но за поясом у Псоры нахожу могучий, сияющий зеркальными боками “швессер”. Любимое оружие Ульки Маргерса…

Улька, слышишь ли меня? Наверное, мы скоро встретимся. Быть может, я еще успею догнать твою легкую душу в солдатском раю.

(Какой ужас, даже представить непереносимо, что мы могли потерять друг друга, не отпустив мелких, ничтожных грехов!)

Вот уже лязгают железные запоры на бронированной двери.

 

17. ИНДИРА ФЛАВИЦКАЯ

— С дороги! — орет Зомби, размахивая своей пушкой. — Дайте дорогу, иначе всем хана!..

Полуголые и вовсе голые девицы с визгом шарахаются врассыпную. Филифьонки среди них нет. Ствол “уонга” грубо втыкается мне между лопаток. И я иду, вяло перебирая ногами, ничего не понимая, утратив всякие представления о реальности.

Мы пересекаем вестибюль, вываливаемся на крыльцо.

Я сразу же вижу змеевский элкар, закамуфлированный под такси, и водителя, нарочито индифферентно гоняющего слоны по мокрой мостовой. Хочу закричать, взмахнуть рукой, подать хотя бы какой-то предупредительный знак.

— Пикнешь — убью! — шипит Зомби.

Водитель уже заметил нас — странную парочку. Очевидно для него и то жалкое положение, в которое я угодила. Но поздно, поздно, он не ждал такого поворота!.. Не выходя из роли, он замирает на месте, меланхолично похлопывая элкар по капоту. Видимо, решает, как бы половчее добраться до некстати упрятанного под кожаную курточку шок-гана…

Он боится за меня. И я тоже боюсь за себя. Это низко, но за себя больше, чем за него.

Я цепенею. По самому серьезному счету мне сей­час полагается отпихнуть своего конвоира и железным голосом, как старшей по должности, приказать этому парню нырнуть под защиту элкара и открыть стрельбу на поражение. Вызвать, так сказать, огонь на себя… И самой — со всей неизбежностью, как причитающееся, принять первую вражескую пулю.

Сполох наверняка так бы и поступил. Да и старик Ерголин, наверное. А вот я не могу.

— Отойди от машины! — вопит Зомби и красноречиво подносит оружие к моему виску. — И не шути со мной! Руки за голову!

Помедлив, водитель подчиняется. Стоя вполоборота, со сцепленными на затылке ладонями, он искоса следит за происходящим. В конце концов, ему достало бы и пары секунд, чтобы завалить негодяя. Если б тот отвлекся на эту пару секунд. Если бы отвернулся, опустил “уонг”, позволил себе любую незначительнейшую оплошность…

Но Зомби действует расчетливо и хладнокровно. Заслоняясь мной, он влезает в кабину. Следом вдергивает и меня. Перед тем как захлопнуть дверцу, почти не целясь стреляет в беспомощного водителя. Точно в шею.

Закрываю глаза.

Дура, подлая дура. Самонадеянная бездарь. Как же я могла так подставиться? И подставить всех?..

Элкар набирает высоту, по сложной траектории уходя прочь от Салона.

— Зачем? — всхлипываю я. — Зачем?..

— Что — зачем? — щерится Зомби. — Что тебе неясно?! Зачем убил? Так на хрена мне свидетели! На мне сейчас столько крови, что никаким щелоком не отмыться, одним больше — одним меньше… Кто из ваших поверит, что я не убивал? Комиссар твой… как его?.. Сполох… поверит?

Мотаю головой. По горящим щекам текут слезы. “Кадавры, — вдруг вспоминаю предложенное Ерголиным словечко. — Вот они какие. И не отличишь их от людей. Особенно таких, как этот… А ведь надо же, придется отличать, чтобы истребить эту ходячую мертвечину, запереть обратно в гробы!.. Но как, мамочка моя?!”

 — Гады, — вдруг произносит Зонненбранд спокойно. — Загнали меня в яму с кольями. Вот ты спрашиваешь — зачем. Правильно спрашиваешь. Я уже второй день думаю, на кой бес мне сдались эти деньги, все это тухлое дело… Хочешь знать, какое дело, ктырица?

Я знаю. Кактус-Кампус. Сполох приказал мне забыть, но я еще не успела. Вот сейчас скажу ему в его наглую рожу и посмотрю, как с него поползет облицовка. Ведь он-то не знает, что трассер Гафиев подал нам весть с последнего порога… Нет, не скажу. Пусть хорохорится и дальше. Может быть, Спо­лох уже выстроил какие-нибудь планы обороны этого таинственного Кактус-Кампуса. Кто я, чтобы их срывать?

— Не хочу…

— Если мне удастся, если мне повезет… О, тогда можно считать, что я со всеми поквитался. И чистый, без единого долга, могу уходить в сияющие райские высоты. Да только не будет туда дороги. В ад мне будет дорога. Не в Пекло, заметь, а в настоящий, доподлинный ад со всей атрибутикой. И если выяснится, что никакого ада отродясь не существовало, то уже для одного меня его можно было бы учредить, специальной резолюцией Генеральной ассамблеи!

Не в силах больше терпеть эту тоску, прячу лицо в ладонях. И тихонько причитаю:

— Господи… Ты не допустишь. Я же в тебя верила как могла. Растопчи эту тварь, натрави на него свое воинство, не оставь его жить. Если ты этого не сделаешь, если только посмеешь помогать ему. Господи!..

Зомби заливается смехом.

— Давай, молись! Нашла кого просить. Коли хочешь знать, то еще неведомо, на чьей я стороне и кто мой генеральный наниматель.

Его губы внезапно трясутся, лицо жалко морщится:

— Вулкан… пришел-таки за мной, с того света пришел. А ведь ему самое место было в раю! Что же это, кому тогда понадобилось лишить его душу успокоения и послать за мной? Сатане? Или же Спасителю, а?!

— Я все равно убью тебя.

— Глупо. Да и бесполезно. Теперь ты меня врасплох не примочишь. Единственное, что можешь — это попытаться еще раз. Но поверь — это будет твой эшафот.

— Я попытаюсь.

— И мне придется убить тебя. Что дальше? — Опять истерический смешок. Два психопата в одной кабине… — А вот что: тогда уже никто на всем белом свете не помешает мне сделать то, что я хочу. Тебя же не будет рядом! Все остальные… Они теперь просто не в счет.

Не выпуская управления, Зонненбранд выуживает одной рукой из внутреннего кармана пиджака две сигареты. Одну ловко закидывает себе в рот, другую протягивает мне. Поколебавшись, беру. Тем же манером Зомби добывает и зажигалку.

— Трубка мира, — говорит он со значением.

— Катись ты…

— Нет, в самом деле! Предлагаю перемирие. Временное, разумеется. Сделанного не воротишь, мертвых не воскресишь…

Снова заминка. Он таращится неподвижными глазами в сгустившиеся сумерки над миллионоокими башнями Гигаполиса. Что он там видит?

— Хотя за последнее уже не ручаюсь. Дай мне одну ночь, Индира. Одну эту ночь — выспаться! А утром продолжим наши забавы.

Медленно отнимаю руки от лица. Вижу его между опухшими веками, будто в прицеле крупнокалиберного машин-гана.

— Я дам тебе эту ночь на то, чтобы выспаться. Для этого тебе нужно отпустить меня.

— О чем разговор! — Зомби небрежно тычет пальцем в сенсор. — Выходи.

Дверца с моей стороны, шурша, отползает. Внизу плывут расчерченные неоновыми огнями магистрали, предупредительно подсвеченные квадратные крыши жилых домов и шпили административных зданий. Порыв тугого, напитанного влагой ветра хлещет меня по лицу…

Совершенно непроизвольно отшатываюсь прочь от разверзшейся бездны.

— Вот видишь, — веселится Зомби. — Я предлагал — ты не хочешь. Так что будем вместе. До финишной ленточки. Может быть, ты еще переменишь свое отношение к добрейшему Ивану Альфредовичу. И даже по­даришь ему кусочек своей любви.

— Сволочь.

— Зря. Я хороший любовник. Такого ты еще не имела. Если тебе посчастливится и ты убьешь меня прежде, чем переспишь со мной, — будешь сожалеть всю жизнь. Ибо со мной под гробовую плиту уйдет великое искусство! А если переспишь — кто знает, возможно, и убивать не захочешь. Эту ночь нам придется коротать в малокомфортных условиях. Совместив наши тела в пространстве, мы выиграем и во времени. И в удовольствии тоже, причем многократно. Ну, так как? Не откажешься проэкспериментировать?

— Ты животное! — не сдерживаясь, кричу ему в наглую, сытую, начищенную до блеска лосьонами и притираниями и даже сейчас ими воняющую рожу. — Ты бешеный шакал! Кадавр! Твое место в могиле, рядом со своими приятелями! И я убью тебя как только сумею, запомни это! Стебайся надо мной сколько душе угодно, чеши своим вонючим языком, но учти: я думаю только о том, как убить тебя!.. А теперь давай, толкай меня из кабины или стреляй сразу.

Зомби вздыхает.

— Нет в тебе здоровой любознательности, — говорит он с сожалением.

 

18. ИГОРЬ АВИЛОВ

Первым через порог ступает крупный, холеный старик в длиннополом лоснящемся сюртуке. И тут же обнаруживает ствол “швессера” возле своего аккуратного седого виска.

— Стоп! — коротко командует он.

Пока я соображаю, кому адресован приказ — мне ли, тем ли бодигардам, орава которых моментально набивается в каземат, старик спокойно оборачивается ко мне лицом. Он похож на почтенного аристократа из какого-нибудь толстого классического романа. Например, из “Саги о Форсайтах”.

— Бедный Псора, — говорит старик прочувствованно. — Его убили. Он так любил жизнь.

Головорезы, числом не менее десятка, молча внимают хозяину, держа меня под прицелом тяжелых машин-ганов, способных запросто пробуравить во мне дыру с мой же собственный кулак.

— Игорь Авилов, — обращается ко мне старик. — По прозвищу Малыш… Давай не будем компостировать друг друга, сынок. Мы круто начали. Это была ошибка, и ты сам ее исправил. Давай договариваться. Вот гляди…

Он делает мановение ладонью, и бодигарды слаженно убирают свои гаубицы за спины.

— Ты ведь понимаешь, что при всех твоих личных достоинствах тем не менее шансов на благополучный исход из Пекла у тебя нет? — спрашивает он.

Я мрачно киваю, продолжая покачивать стволом перед самым его орлиным носом.

— Так вот, Малыш. Я гарантирую тебе полную безопасность и возвращение домой, как только мы побеседуем.

— Не верю.

— Надо, надо верить, сынок. Моему слову здесь все верят. Кстати, зови меня Азраил. Ангел, стал быть, смерти.

Он снова дирижирует, и бодигарды уходят.

— Псора в тебе ошибся, — говорит Азраил, толкая тело своего прихвостня носком начищенного ботинка. — Как ты его жестоко подвел!.. Он думал напугать Малыша Авилова до мокрых штанов, чтобы облегчить свою задачу. Была у него слабость — наезжать, давить на нервы, ломать чужую волю. Весь этот трагический спектакль с убийством латыша… Глупо. Я ведь не хотел посылать его. Но решение приняли без меня.

Старый пекельник. Бею жизнь, должно быть, проведший в бесконечной игре с правосудием, выросший и одряхлевший в подземелье. Съевший на запретных плодах все зубы, так что пришлось заменить их на дорогую керамику. Здесь же и обреченный умереть.

Опускаю оружие. Что за прихоть грозить смертью тому, кто ее ни капли не боится?

— Хорошо, Игорь. Ты все верно понимаешь. Я не опасаюсь ни тебя, ни твоей кочерги. И, кстати, мог бы пришить тебя в любой момент. Да и сейчас могу, что бы ты себе ни воображал. — Он брезгливо проводит морщинистым, узловатым пальцем по сырой стене. — Параша… Давай уйдем отсюда. Мало приятного беседовать над свежим жмурцом, даже если его смерть доставила тебе чистый кайф.

По-прежнему игнорируя мой настороженный “швессер”, Азраил первым выходит в коридор. Я молча следую за ним.

Такое впечатление, будто я оказался на обычной улице Гигаполиса. Только чуть более ухоженной и чистой. Отовсюду льется ровный желтоватый свет, под ногами отдается стуком брусчатка. Но нет привычного дождика, как и самого серого неба. Вместо неба — высокие каменные своды, покоящиеся на огромных балках. А вокруг — окна домов, витрины, подворотенки и закоулочки. И люди, спешащие мимо нас по своим неотложным делам. Такие же люди, как и я, и любой из моих знакомых. Мужчины преимущественно в строгих черных костюмах. Женщины — в ансамблях “английского” стиля. Детей нет совершенно. Над головой чуть реже привычного проносятся элкары. Краем глаза замечаю пару вело­сипедистов…

— Твои чувства не обманывают тебя, Игорь. У нас действительно лучше жить, чем у вас. Там — дождь из дерьма, порой радиоактивного. Вонища, нечистоты. У нас за чистотой принято следить. Тот, кто пренебрегает своими обязанностями, может поплатиться здоровьем и жизнью.

— Чего же это стоит… нам?

Азраил усмехается.

— Умница. Смотришь в корень. Вам это стоит дорого. Мы — сиамские близнецы. Разорвать наш союз смертельно опасно для любого из братьев. Но при этом мы зеркально дополняем друг друга. Что плохо у вас- хорошо у нас. И, подозреваю, наоборот. Хотя никто еще не доносил мне, что там, наверху, хотя бы что-то выходит хорошо…

Никто как бы не уделяет нам исключительного внимания. И все же я замечаю: возле той витрины, в том подъезде, вон за тем окном — чужие, пристальные взгляды. Я в перекрестии прицелов.

И черт с ними. Висельник не утонет. Ему по фигу мой ствол, мне — его стволы. Поглядим, что за финиш подарит мне судьба…

Два меднорожих лакея предупредительно распахивают перед Азраилом тяжелые двери, перехваченные полосами кованого металла.

— Заходи, сынок. Это мой офис, тут и поговорим. Как два умных, взрослых, ответственных человека.

Небольшой вестибюль — полы из черного мрамора, скульптура в стиле “мета-модерн”, пальмы, аквариумы с мордастыми сытыми рыбами, кажется, пираньями. Все, кто в данный момент находится там, немедленно встают. Азраил шествует в ауре полного преклонения, не удостаивая никого специальными знаками внимания. В стене перед его графским но­сом распахиваются створки лифта. Еще один лакей, высокомерно сомкнув уста, ожидает приказаний внутри кабинки.

— В яму, — небрежно роняет Азраил.

И мы не поднимаемся, как это бывает в обычных офисах, а наоборот — опускаемся. В чистейшем, не захватанном грязными лапами зеркале имею сомнительное удовольствие зреть собственную кислую физиономию. Вдобавок местами побитую.

Лифт плавно тормозит. Мы оставляем кабинку и сразу попадаем в овальный кабинет. Такой я видал только на картинках из президентской жизни. Стены обшиты дорогим натуральным деревом. По углам — декоративные вазы в человеческий рост. За обширным столом на витых ножках- книжный шкаф до потолка, куда плотно вбиты аккуратные тома с золотым тиснением, все одинакового формата, словно некое бесконечное собрание сочинений чрезвычайно писучего автора. Сам стол содержится в образцовом порядке. С краешку — три по старинке громоздких настольных фонора, хотя допускаю, что это стилизация под антиквариат. Чуть поодаль — лаптоп последней модели, я такой встречал лишь в рекламных проспектах. Стопкой — два или три памтопа. Прямо напротив стола — видеосет с двухметровым экраном, этакий хрустальный шар на тонкой ножке.

— Садись, Игорь. Что будешь курить?

— Ничего.

— Ладно, не дрожи хвостом. Я же тебе в дедушки гожусь… — И Азраил придвигает ко мне заранее вскрытую пачку “Бонда”.

Они знают не только мое прозвище, но и то, что именно я предпочитаю курить.

— Мы все про тебя знаем, — кивает Азраил. — Вы пасете нас, а мы — вас. Мы даже имеем собственный инфобанк ваших схем. Кстати, и нашли мы тебя с помощью схемоскана. Наша аппаратура ничуть не хуже вашей. Лично я считаю, что и лучше.

— Может быть, поделитесь опытом, как вам удалось вынести меня из оцепленного отеля? — щурюсь я сквозь дымовую завесу от сигареты.

Азраил скрипуче хихикает.

— Не поделюсь ни за что. Я здесь… гм… служу кем-то вроде комиссара службы безопасности. И намерен прослужить в этом статусе лет пять еще, не меньше. Поэтому не с руки мне разбазаривать профессиональные секреты. Иначе я просто вынужден буду примочить тебя. Чтобы не разболтал. А это не входит в мои планы. Пока… — Он раздумчиво возит ладонями по сверкающей столешнице. — Понимаешь, сынок, то, что Гигаполис строится исключительно на честные денежки по согласованию с муниципалитетом, — приятная иллюзия, которую вы лелеете там, наверху. Это льстит самолюбию властей, способствует нормальному пищеварению и спокойствию общественного мнения. В реальности же дело обстоит не совсем так. Я не погрешу против истины, если скажу, что наша доля в финансировании Гигаполиса несколько превышает половину. Конечно, в значительной степени мы — замкнутая структура. Мы живем по своим правилам и по возможности стараемся не напоминать о себе. Но вы — наша питательная среда. Вы — наш рынок, наши тучные нивы, которые нам приходится удобрять и возделывать. Поэтому вполне естественно с нашей стороны заранее предусмотреть конструктивные особенности в архитектуре жизненно важных центров, какие облегчили бы наше влияние на происходящие наверху процессы… Я понятно объясняю?

— Еще бы…

— Верю также, ты отдаешь себе отчет в том, что нам не составило бы большого труда выколотить из тебя всю интересующую нас информацию помимо твоего согласия. Есть пытки, которых никто еще не переносил. Есть шантаж, которому поддаются. Нако­нец, есть приборы, чтобы читать сокровенные мысли. Но мы не пошли на это.

— Я оценил.

— Ну, так на этом позволь мне прервать откровения и перейти к делу.

Азраил касается пальцем сенсора одного из фоноров:

— Эльза, весь Малый Круг — ко мне в яму.

— Слушаюсь, мастер, — отзывается нежный девичий голосок.

Я сижу на просторном диване, курю “Бонд” и пытаюсь собрать воедино блуждающие мысли.

Я понадобился Пеклу. Причем так остро, что они не могли ждать ни минуты. И вытащили меня оттуда, где нашли, не считаясь ни с каким риском. Они могли бы взять меня из кабины элкара в момент патрулирования. Из ванны, из девичьей постели. Но так случилось, что в этот момент я участвовал в операции против террористов. И они выдернули меня из плотно оцепленного отеля. Улька Маргерс оказался непредвиденным затруднением. И они уничтожили это затруднение самым радикальным способом. Потому что им был нужен я, а ждать они почему-то не хотели. И трижды врет этот граф из подземелья, что не хотел он Улькиной смерти. Может быть, и не хотел. Что с того? Просто наказал своему киллеру: “Доставить Авилова через полтора часа, и ни секунды задержки”. И верный Псора затратил на мои уговоры ровно столько, сколько мог.

Подонки. Мразь. Клубок бычьих цепней, нагуливающих жир на наших бедах, сосущих наши соки. А мы и не подозреваем о том, что из нас каждодневно пьют наши силы, наше здоровье. Думаем, что работаем, что живем, заводим семьи, болеем и выздоравливаем и умираем в положенный срок. Чёрта трепаного мы живем! Мы всего лишь “питательная среда” для этой нечисти. Наши девушки — “тучные нивы”, наши дети — “рынок”. Весь Гигаполис — только каменная пристройка к сытому, мордастому, наглому Пеклу.

Ненавижу. Ненавижу.

Должно быть, эти мысли отражаются на моем лице, потому что Азраил, внимательно изучающий меня выцветшими водянистыми глазенками, вдруг находит необходимым сказать следующее:

— Успокойся, сынок. Ты, верно, вообразил себе что-то нехорошее. Но то, зачем я позвал тебя, одинаково важно для всех уровней Гигаполиса. Не знаю даже, для кого больше, для вас или для нас… Мы в одинаково смертельной опасности.

Он не успевает развить свою мысль, потому что открываются двери и входят благообразные джентльмены в таких же, как и у хозяина кабинета, сюртуках, при бабочках с бриллиантиками. Все как один убеленные сединами, но прекрасно сохранившиеся: вид — самый спортивный, лица — здорового цвета. Молча рассаживаются на длинном диване напротив меня, выжидательно глядя на Азраила.

— Господа, — Азраил привстает за столом. — Это Игорь Авилов, трассер, любезно согласившийся участвовать в Малом Круге по интересующей всех нас теме.

Джентльмены слаженно бросают в мою сторону короткие взоры — словно фотографируют на долгую память — и снова поедают глазами мастера.

— Прошу задавать вопросы, — говорит Азраил. Все происходящее кажется мне нелепым сном…

— Скажите, Авилов, — отверзает уста один из джентльменов. — Вы были в “Инниксе”, когда Зомби выслушивал предложение Серой Шляпы?

— Я бывал в “Инниксе”. Никакой Серой Шляпы не знаю.

— Серая Шляпа, сынок, — ласково поясняет Азраил, — это тот господин, которого ты грохнул за своего друга вчера. Так мы обозначили его для себя. В том числе и чтобы отличать его от бедного Псоры, которого ты грохнул за своего друга сегодня, и всех, кого ты грохнешь за своих друзей в дальнейшем. Продолжайте, Люцифер, прошу вас.

— Нам известно, что вы и ваш напарник вели сканирование переговоров Зомби и Серой Шляпы. Достигли ли они соглашения?

— Спросите у Зомби.

— Так не пойдет, — хмурится Люцифер. — Мало того, что он грубит. Так еще и отказывается конструктивно сотрудничать. Может быть, он не осознает, где находится?

— Игорь все осознает. И где вы, господа, видели трассера, которому доставляло бы удовольствие отвечать на наши вопросы?..

— Все равно мне это не нравится, — ворчит Люци­фер. Но под светлым взглядом Азраила вынужденно продолжает: — Мы не можем спросить у Зомби. У вас в “Башне смерти” неверные представления о нас. Да, Зомби сотрудничал с нами… во время оно. Да, мы помним о нем и при случае готовы воспользоваться его услугами, хотя проку в том бывает немного. Но это вовсе не означает, что Зомби входит в какой-либо из наших Кругов!

— Зомби мотается по Гигаполису, как шакал, — скрежещущим голосом подает реплику сосед Люцифера. — И мы не настолько богаты, чтобы следить за ним. В нашем банке даже нет его схемы.

— Но она есть у вас, — кивает Люцифер.

— Игорь, успокой мою душу, — говорит Азраил. — Может быть, вы уже упаковали этого гаденыша Зомби? Если это так, мы сей же час закончим разговор и с легким сердцем отпустим тебя наверх.

— Я… не знаю.

— А если он крутит? — снова ерепенится Люци­фер. — Не почистить ли ему мозги?

— Он может и не знать, — возражает сосед. — Это простой трассер.

— Вы правы, Маркольф, — говорит Азраил. — И я вижу, какую трагическую ошибку мы совершили, отправив на дело Псору. Нужно было брать и латышского комиссара. Тот был в “Инниксе” вместе с ктырями. И в силу своего положения мог располагать большей информацией.

— Разве Тунгус не поделился с вами своими впечатлениями? — криво усмехаюсь я.

— Тунгус тоже не знает, — жестко говорит Люци­фер.

— Зомби был осторожен, — поддакивает Маркольф.

— А что мы темним? — вдруг спрашивает до той поры не участвовавший в беседе пекельник.

— Что вы хотите сказать, Саммаэль? — настораживается Азраил.

— Давайте выложим трассеру все, что знаем. Откровенность за откровенность. И отмажемся от этого черного дела.

Джентльмены переглядываются.

— Резонно, — произносит наконец Азраил. — Прошу вас, Саммаэль.

— Слушайте внимательно, Авилов, — говорит тот. — Для вас не секрет, что основная наша деятельность связана с Гигаполисом. Он для нас и рынок…

— …И питательная среда, и тучная нива, — прерываю я. — И вы возделываете ее как можете. Дальше?

— Нет, он грубит! — плачущим голосом говорит Люцифер. — С каких это пор…

— Вы нынче излишне эмоциональны, друг мой, — замечает Азраил. — Не отдохнуть ли вам на каком-нибудь из наших курортов?

И Люцифер, надувшись, затыкается.

— А дальше вот что, — невозмутимо продолжает Саммаэль. — Вы и мы — две реальные силы, на балансе которых зиждется благополучие Гигаполиса. Вы не можете отрицать, что криминогенный фон определяется отнюдь не нами, а той децентрализованной люмпенской прослойкой, каковая формируется мелкими молодежными бандами, безработными и “отбойной волной”. А подпитывается коррумпированными дельцами, с которыми стыдно иметь депо порядочному бизнесмену. Вы согласны?

— Нет.

— Но это именно так! Можете поинтересоваться на досуге у старших товарищей, в особенности у ктырей… Далее. Поскольку баланс интересов соблюдался все эти годы неукоснительно, а сферы влияния были строго детерминированы и не пересекались, конфликтов между вами и нами практически не возникало. Поймите простую вещь: мы органически заинтересованы в том, чтобы Гигаполис сто­ял. И развивался — в нужном для нас направлении. И в какой-то степени даже процветал. Хотя, не скрою, наши представления о процветании несколько отличны от ваших.

— Еще бы! — фыркаю я. — Есть такая рыба-прилипала…

— Вопрос лишь в том, кто акула, — спокойно вворачивает Азраил.

— Забавная вещь, — говорит Саммаэль. — По моим сведениям, вы довольно индифферентно относитесь к той нечисти, что расплодилась в изобилии за последний десяток лет. Никого уже не удивить крысами-мутантами. Кобольдов вы просто не замечаете. Если, разумеется, они не взбесятся. Урохов даже искусственно приваживаете в квартиры, ибо по нелепому поверью они приносят в дом удачу, хотя это привело к полному исчезновению кошек и — как следствие — к всплеску рождаемости серых мышей. Которые также стремительно мутируют и скоро догонят по физическим характеристикам крыс. Странную неприязнь у вас вызывают лишь полтергейсты, доргейсты и, пожалуй, банши… У нас все наоборот. Мы этим сильно озадачены. Возможно, оттого, что эти твари досаждают нам значительно сильнее.

— Вы и понятия не имеете о тех новых сюрпризах, что еще только подбираются к вашим подвалам из недр земли, — вздыхает Маркольф.

— Между тем наши ученые не только исследуют мутантов, — продолжает Саммаэль, — но и работают над эффективными средствами борьбы с ними. Это перспективный бизнес, и в свое время мы непременно предложим наши ноу-хау официальным властям. Через легальные фирмы, естественно…

— Это замечательно, — говорю я мрачно. — Вы так милосердны! Я сейчас заплачу от умиления.

— Ну тогда я перейду к такой вещи, от которой у вас и вправду навернутся слезы. Недавно мы обнаружили, что в Гигаполисе действует еще и третья сила. И она грозит не только нарушить сложившееся равновесие, но и вообще взорвать весь город.

— В каком это смысле?

— В том числе и в прямом, Авилов. Заложить взрывное устройство помощнее и разнести все в клочья.

 

19. СЕРАФИМ ЕРГОЛИН

Мне доводилось видывать всякого Сполоха. И злого, и веселого, и побитого, как собака. Но сегодня мои представления о нем получили шанс пополниться.

Во-первых, я никогда не видел Сполоха таким рас­терянным. У него трясутся руки, трясутся губы и, по-видимому, трясутся поджилки… Еще немного, и его лихорадка перекинется на меня.

А во-вторых, не доводилось мне видеть своего непосредственного начальника и таким пьяным. Должно быть, мой зов вынул его из-за стола в кульминационный момент крутой гулянки.

Сполох бледен, как полотно, взъерошен, взор его трудноуправляем. Какое-то время он молча стоит в дверях, уперевшись ладонями в косяк, чтобы зафиксироваться. Потом делает нетвердый шаг и рушится в кресло. Я жду, что он скажет. Ждать приходится долго.

— Нужно, чтобы они отдали Индиру, — наконец изрекает Сполох.

Мысль глубокая, чего уж тут… Но проходит минута, и я, может быть, впервые со всей отчетливостью по­нимаю, что иные наши проблемы и впрямь выглядят малозначимыми. По крайней мере пока. Как там повернутся наши дела в обозримом будущем, еще неизвестно. Вполне возможно, что мы с перепугу завысили порог опасности и палили из пушки по воробьям. Все эти кадавры, мнимая угроза Кактус-Кампусу… Реально же вот что: загнанный в угол Зомби взял в заложницы Индиру. И наплевать на все остальное, пока Индира остается в его волосатых лапах.

Взгляд Сполоха снова уплывает. Образуется невыносимо тягучая пауза. Затем он со злостью бьет кулаком по подлокотнику кресла.

— Ты можешь придумать что-нибудь? — спрашивает он.

Я зачем-то встаю. Верно, это каким-то образом должно поспособствовать активизации моих мыслительных процессов… Ну конечно: он не знает. Он всю ночь развлекался, пока я сидел и ждал неприятностей. А теперь он не чает, чтобы я за него сыскал выход из тупика. Я, которого еще посильнее колотит вот уже без малого вторые сутки…

— Тут ничего не придумать, Сергей.

Глаза у Сполоха делаются больными.

— Нужно, чтобы они отдали Индиру, — повторяет он беспомощно. Наморщив лоб, прибавляет: — И нужно, чтобы я протрезвел. У тебя есть какой-нибудь стимулятор?

— Вы же запретили…

— Запрет отменяю.

Выдвинув ящик стола, нахожу там вполовину распотрошенный блок эскорана. Сполох с рычанием отнимает его, вытряхивает на ладонь три капсулки сразу и, зажмурившись, мечет себе в рот.

— Многовато, — замечаю я с сочувствием. — Теперь до следующего понедельника не уснете.

— Если что стрясется, до следующего понедельника никто из нас не доживет, — мрачно говорит он. — Как могло выйти, что один, пускай даже очень опытный бандит перебил восемь “пастухов”?

— Такого выйти не могло.

— Но ведь случилось же!

— Змеев успел сообщить мне, что Индира упаковала Зомби и вызвала их для приема груза. Они оставили водителя в машине и двинулись в Салон. Я ждал новых известий, но время шло, а Змеев молчал. А потом патрульный трассер передал, что возле Салона лежит мертвый водитель, элкар отсутствует, а внутри помещения — следы форменного побоища.

— Это могла быть засада. Зомби угрозой вынудил Индиру зазвать “пастухов” в Салон, и его киллеры открыли пальбу.

— Нет, все не так. Свидетели — персонал и посетители Салона говорят вразнобой, но из их речей следует, что Индира действительно упаковала Зонненбранда. И Змеев со своим парнями спокойно вошел внутрь. А потом поднялась стрельба, которая закончилась тем, что Зомби вывел Индиру под дулом “уонга”, застрелил водителя и на змеевском элкаре улетел в неизвестном направлении… Стреляли из машин-ганов, с нескольких точек одновременно. Змеев был застигнут врасплох.

— Кто-нибудь видел убийц?

— Нет. Такое чувство, что они возникли ниоткуда и сгинули в никуда. На месте преступления следы по меньшей мере двадцати человек, но все затоптано. Эксперты пока работают… — заканчиваю я упавшим голосом.

— Что реанимация?

— У троих есть шансы. У Змеева — нет.

— Змеева жалко, — говорит Сполох. — Индиру жалко. Всех жалко.

Он трезвеет буквально на глазах. Щеки из пергаментно-серых делаются бурыми, взгляд обретает осмысленность. И руки, слава богу, уже не дергаются.

— На такие фокусы способны лишь пекельники, — продолжает Сполох. — Тем более что само здание Салона выстроено не без их участия и наверняка с учетом их архитектурных вкусов. Я имею в виду все эти ведомые и неведомые нам крипты, что ведут в Салон с улицы.

— Или кадавры, — ввинчиваю я.

— Ну, это уже фантастика… Что еще?

— При весьма загадочных обстоятельствах пропал Авилов.

— Какой еще Авилов? Ах, этот… трассер из “Инниксы”. В чем же загадка?

— Волею судеб он оказался в оцеплении вокруг “Националя” во время операции по освобождению заложников. Наших коллег из-за бугра. Ему было предложено участие в самой акции…

— За каким чертом?! Что, у “кайманов” сил не хватило?

— Им понадобился рослый парень для камуфляжа. Могли обратиться в охрану мэрии, там гвардейцы хоть куда, но не сочли нужным. Не ладят, должно быть… Авилов же подходил идеально, если принять во внимание его боевое прошлое. В общем, он проник внутрь отеля и случайно — или же вполне сознательно — вышел на своего дружка, комиссара Маргерса, которого давеча едва не пришиб в “Инниксе”.

— Решил наверстать упущенное?

— Руководитель группы захвата утверждал обратное. Они с Маргерсом сработали вместе, и тот дал ценные сведения по дислокации сил террористов. Это помогло обойтись малой кровью, по крайне мере- с нашей стороны. Однако когда “кайманы” вернулись за Авиловым, то его не нашли. Маргерс же был мертв.

— Еще неприятностей на нашу голову… Что, Ави­лов убил его и решил скрыться? Не верится.

— Конечно! Авилов был вооружен двумя шок-ганами и захваченным у террористов “волком”. Но Маргерса убили из неустановленного “фенрира” девятого калибра, причем стреляли с двух точек.

— Очень похоже на ситуацию в Салоне.

— Не совсем. Отличие в том, что здесь следов практически нет. Только обувь Маргерса, Авилова и террориста, которого они вдвоем упаковали. Того сей­час допрашивают, но вряд ли мы узнаем что-то новое, на протяжении всей сцены он лежал рылом книзу… И это мне гораздо сильнее напоминает почерк Пекла, нежели грязная работа в Салоне.

— На кой черт Авилов сдался Пеклу?

— Не знаю. Может быть, это связано с инцидентом в “Инниксе”.

— Так. — Сполох шарит по карманам в поисках сигарет. Я протягиваю ему свою пачку. — Из сказанного тобой следует, что Пекло не в курсе дел, которые затевает Зомби с кадаврами.

— Это почему же такое следует?

— Если бы они просто хотели свести счеты с Авиловым — что на них мало похоже — то в отеле мы имели бы труп Авилова, а не совершенно постороннего в этих играх Маргерса. Нет, они захотели его допросить. Причем захотели так сильно, что не погнушались нарушить наше с ними перемирие. Видно, Маргерс встал у них на пути. А они спешили. Им было чрезвычайно важно вызнать у Авилова, что конкретно тот видел по своему лаптопу.

— А тот не видел ничего, — развожу я руками.

— Да, и к тому же он, будучи упрямым и крутым парнем, будет активно сопротивляться всяким попыткам пекельников грубо наезжать. Его жизнь в огромной опасности.

— Если только пекельники не подберут к нему ключа…

— То есть начнут заискивать, стлаться перед ним, предлагать сотрудничество? Пытать, наконец? Что ж, этим они могут развязать ему язык. И Авилов вполне искренне поделится с ними своим неведением. Это ничего не изменит в его участи. Если они пошли на крайние меры в отеле, то просто не отдадут нам его… Дьявол, более дрянной расклад трудно себе вообразить!

— Да уж… С одной стороны — мы с нашими невеликими силами и страшными потерями. С другой стороны — Зомби, который мечется по городу, приставив ствол к виску Индиры. С третьей — кадавры, которые хотят неизвестно чего и без колебаний пускают в ход оружие. С четвертой — Пекло, вдруг проявившее интерес к планам своего бывшего коллеги настолько, что пошло на нарушение перемирия.

— Господи, только не было бы какой-нибудь пятой стороны, которая манипулирует этим вертепом исподтишка… — вздыхает Сполох. — Как ты думаешь, Степаныч, что предпримет Зомби?

— Все что угодно, Сергей. Он в отчаянии. Он способен убить Индиру. Или потребовать за ее жизнь деньги и гарантию беспрепятственного выезда из Гигаполиса…

— Это сколько угодно, пусть катится!

— Или прикрыться ею, когда приступит к исполнению своего плана. Только… я не верю, что Пекло и вправду не знает о его намерениях.

— Думаешь, похищение Авилова — операция прикрытия?

— Я не знаю, Сергей. Мы не в шахматы играем. То есть, конечно, мы-то, может быть, и в шахматы. А они могут играть, к примеру, в рэндзю… Мы пытаемся выстроить версию на основании разрозненных, мало стыкующихся и порой невероятных фактов. Кто же после этого назовет ее достоверной?

— Положение — хуже не придумаешь. Нет, можно и хуже. Если вдруг выяснится, что ни один из фактов, уложенных в основу нашей версии, изначально не имел к ней никакого отношения. Что никаких кадавров в природе не существует, а был один-единственный мутант, бедолага, пришедший к Зомби пожаловаться на судьбу и случайно напоровшийся на авиловский шок-ган. Что Зомби носится по Гигаполису просто так, от скуки и безысходности чиня разбой. Что Пекло и слыхом не слыхивало об Авилове. А тот, прикончив своего давнего обидчика Маргерса, под шумок смылся из “Националя” и вообще оказался большой сволочью, запутавшей нам все карты…

— Нет, все не так! — протестую я. — То, что вы говорите, невероятно еще более, чем наша версия.

— А то я не знаю! — усмехается Сполох.

Он встает из кресла и медленно разгуливает по кабинету. По его походке не скажешь, что еще полчаса назад этот человек был в состоянии глубочайшей алкогольной интоксикации.

— Будем считать, что наш рабочий день начался, — говорит он. — И начался удачно.

— Что ж тут удачного?! — поражаюсь я.

— Потому что минуло два дня, а ничего действительно страшного из того, что я ожидал, еще не стряслось.

— Кактус-Кампус? — спрашиваю осторожно.

— Да, Степаныч, да… И я не намерен больше безвольно дожидаться этого. Мне нужно защитить Кактус-Кампус, и я его защищу. Мне нужно найти Зомби — и я найду его. В конце концов, он покуда не лишился своей схемы…

— Индира — тоже.

Сполох удивленно вскидывает брови — ни дать ни взять директор Китаев! — и я поясняю:

— Ее схема непременно должна быть в наших архивах.

— Да, у нее было трудное детство… Что ж, будем искать две схемы вместо одной. И еще — нужно придумать, как довести до Пекла наше… неудовольствие. Чтобы вернули нам Индиру — если пекельники в том замешаны — и Авилова.

Я подхожу к окну. “Неудовольствие, — повторяю мысленно. — А как же еще это назвать? Мы так свыклись с существованием друг друга, что постоянно расшаркиваемся и обмениваемся воздушными поцелуями. В надежде, что незримый партнер все же увидит и оценит наше к нему благорасположение. Ну, нашалили ребятки, перегнули палку. Погрозим им пальчиком — авось исправятся. Паскуды…” И перед моими глазами проплывают старые, поблекшие картины. Бойня в комиссариате на Красной набережной. Взрыв в кинотеатре “Колизей” — там как раз Для детишек крутили американские мультики. Налет на коммерческий Гигабанк: перебили всех, кроме одного охранника, как оказалось впоследствии — наводчика. Трижды меня подстерегали в подъезде. Дважды хотели размазать по стенке автомобилем в темной подворотне. Без числа раз стреляли в спину. Немного реже — в упор. Жену запугали до такой степени, что начало отказывать сердце… пока не отказало совсем. Половину моего курса Академии попросту выбили, как стеллеровых коров!.. Это мой личный счет к Пеклу. И если они думают, что я списал все долги по причине перемирия, то сейчас я в подходящем настроении, чтобы взыскать хотя бы проценты.

— Тут нечего выдумывать, — говорю я наконец. — И нечего играть с ними. Ни в шахматы, ни в рэндзю, ни тем более в поддавки. Если мы хотим получить назад Индиру, то нам следует сделать так, чтобы они ее отдали. Чтобы они знали свое место и кто хозяин в этом проклятом городе…

— Что ты задумал? — Сполох разглядывает меня с нескрываемым любопытством.

— Хочу поговорить с Тунгусом.

— Думаешь, он имеет прямую связь с Пеклом?

— Я знаю, что это так. И дай мне, пожалуйста, человек десять трассеров.

— Ты хотел сказать — “кайманов”?

— Нет, именно трассеров. И чем они будут страшнее, тем лучше.

Сполох выделывает сложные манипуляции сигаретой, размышляя. И, придя к какому-то выводу, лезет в карман за фонор-картой:

— Спешнев, здесь комиссар Сполох…

Приложением двух указательных пальцев я открываю личный сейф. И, может быть, впервые за последние десять лет делаю это не ради архивных дискет, а из-за пыльного шок-гана.

— Все будет хорошо, Сережа, — говорю я Сполоху. Голос у меня какой-то… самому незнакомый. — Занимайся своими делами. Они непременно вернут Индиру.

И быстро покидаю свой кабинет, чтобы не растерять давно забытое, стершееся с годами, а теперь вдруг вновь ожившее во мне острое чувство врага.

 

20. ИГОРЬ АВИЛОВ

— Глупость, — с сердцем говорит Азраил. — Нелепица… Ну зачем это им? Какой в том прок? Если они хотят делать бизнес — пусть придут к нам, и мы договоримся. Но для чего уничтожать Гигаполис?!

— Ну, и что ж это за “третья сила”? — спрашиваю я.

— Мы не знаем. Мы лишь строим догадки. Сначала думали, что сюда снова, как в прошлом веке, прорывается “Коза Ностра”. Или колумбийцы. Или кто-то еще. Не подтвердилось. А потом мы нашли логово.

— Они поселились рядом, — говорит Маркольф. — Под боком у нас. Наши люди несколько раз сталкивались с ними нос к носу. Они роют свои шахты сквозь наши улицы. У них здесь эти… — лицо его задергалось от едва сдерживаемого отвращения, — Инкубаторы…

— И они не хотят договариваться, — подытоживает Азраил. — Они хотят только разрушать. Стреляют без разбору. Идиоты.

— Так это что — мутанты? — осторожно предполагаю я.

— Мы тоже думали — мутанты, — говорит Саммаэль. — Но если это и мутанты, то очень странные.

— Может ли человек, давно умерший и зарытый в землю, вдруг мутировать настолько, чтобы снова подняться, напялить на себя ветхое рванье и мотаться по земле, как живой? — спрашивает Азраил в пространство.

— Не может, — пожимаю я плечами. — Человек — не может.

— Правильно, сынок. Стало быть, это не люди.

— Мы называем их “инкубами”, — говорит Мар­кольф. — Не совсем адекватное обозначение. Инкубами, если вы знаете, именовались мужские демоны, охочие до баб…

— Еще бы не знать, — хмыкаю я. — Еще в детском саду проходили!

Маркольф глядит на меня с некоторым сомнением, стараясь понять, серьезно это я или удумал порезвиться.

— Но как-то же нужно было их окрестить, — продолжает он после небольшой паузы, не придя к определенному выводу. — Никакие это, хочется верить, не демоны. И до женского тела никто из них, насколько нам известно, не падок. Однако ни разу еще не наблюдались экземпляры женского пола, что и дало повод использовать такое обозначение. К тому же “инкуб” родственно “инкубатору”.

— Они ничем не отличимы от людей, — говорит Азраил. — Разве что тем, что их очень легко снова лишить жизни. Да ты и сам это знаешь. Легко — пока… Потому что они мутируют дальше.

— Да что я такого знаю? — переспрашиваю я в легком замешательстве. И вдруг до меня доходит: — Этот тип в “Инниксе”… Серая Шляпа… из них?

— Из них. И это самое страшное, Игорь. Они вышли на поверхность Гигаполиса, чтобы низвергнуть город в прах.

Холодок подкрадывается к моему сердцу.

— Если это правда… — говорю я.

— Слушайте дальше, Авилов, — обрывает меня Саммаэль. — Это важно. Коли уж вы не можете помочь нам, то помогите себе. Эти лю… инкубы по каким-то причинам неспособны сами исполнить свои планы. Возможно, это связано с их низкой жизнеспособностью. Поэтому они разыскали Зомби, посулили ему денег и сказали, что надо делать. И эта дешевка Зомби согласился.

— А план у них простой, — говорит Азраил. — Вы не знаете, а мы знаем, что в разных местах Гигаполиса зарезервированы мощные источники энергии. На случай энергетической блокады, аварии, стихийного бедствия. Нельзя оставлять такой огромный город без энергии хотя бы ненадолго. Это будет похуже Хиросимы… И эти источники скрыты от посторонних глаз. Причина понятна: радикалы, забастовщики, террористы — да мало ли кому захочется шантажировать сорок с лишним миллионов человек!

— Даже мы не знаем точное расположение всех объектов, — признается Маркольф.

— Но кое-что все же знаем, — продолжает Азраил. — И у нас произошла утечка информации. Один наш коллега…

— Ныне покойный, — вставляет Люцифер.

— …Польстился на грязные деньги и вышел на контакт с инкубами. Он сдал им адрес и карту одного такого объекта в округе Старый Город.

— В самом центре Гигаполиса?!

— Почти в прямой видимости из “Башни смерти”.

— Там что — атомная электростанция?

— Нет, сынок. Кое-что помощнее. Если рванет — так рванет… И это тоже гораздо хуже Хиросимы, помноженной на Чернобыль.

— Энергетический процессор аннигиляционного типа, — поясняет Саммаэль. — Вам это о чем-то говорит?

— Ну… кое-что. Из школьной программы.

— В школьной программе этого нет! — свирепо объявляет Люцифер. — И в детсадовской, кстати, если вы собираетесь пофиглярничать еще!

— Это неважно, где и что есть, — говорит Азраил. — Важно лишь то, что сейчас ты, Игорь, вернешься наверх, доберешься до своего начальства и все им расскажешь. Без утайки. Мы не боимся.

— Что же сами не расскажете?

— Ну, все же мы — довольно одиозные личности в ваших глазах.

— Да мало ли у вас мелких пешек!

— Мало. Вовсе нет. Наши шахматы начинаются сразу с ферзей… И раскрывать хотя бы какой-то канал, ведущий к Пеклу, вовсе не в наших интересах.

— Мы давно уже пытаемся предупредить вас иным способом, — замечает Маркольф. — Через прессу. Прочтите на досуге подшивку “Вечернего Гигаполиса”, раздел “Клуб сенсационеров”… Но в “Башне смерти”, видимо, не читают газет.

— Этот раздел — точно… — Я осторожно качаю разваливающейся на куски головой. — Но почему, почему я должен вам верить? Где доказательства?

— Ты должен верить, сынок, — говорит Азраил. — Некогда сомневаться. Потому что по следам Зомби идут ктыри. За ним охотимся и мы. Он превратился в загнанного зверя, который очертя голову несется напролом. Но нас и вас он боится меньше. Его подгоняют восставшие мертвецы в серых шляпах.

— Что же до доказательств, — говорит Саммаэль, — то в присутствии достаточно высокопоставленного начальства, рангом не ниже комиссара, произнесите сакральную фразу: “Кактус-Кампус”. И проследите за их реакцией.

— Вот что, — неприязненно скривясь, роняет Лю­цифер. Видать, сильно я его раздражаю, просто спасу нет. Но дело есть дело. — Вот что, господа Малый Круг… Надо показать ему Инкубатор.

 

21. ИВАН ЗОННЕНБРАНД, ПО ПРОЗВИЩУ ЗОМБИ

— Здесь они меня не найдут, — уверенно говорю я. — Выходи!

Ктырица подчиняется. Не нравится мне эта ее покорность. Видывал я таких… Что-то она задумала, и это настораживает. Уж лучше бы закатывала одну истерику за другой, сучила ногами и верещала. Но вместо этих естественных проявлений женской натуры она молчит либо обходится односложными ответами, а все остальное время таращится в пустоту своими запавшими, в черных кругах, совиными глазами. И не верю я, что мне так быстро удалось ее подмять.

— Вот, — я горделиво обвожу рукой раскинувшийся ландшафт. — Прошу любить: Ее Величество Городская Свалка.

— А-а, — тянет Индира. — Верно. Самое подходящее место для такого засранца, как ты.

Хохотнув, я не слишком обходительно подталкиваю ее стволом “уонга” между лопаток. Оступаясь и балансируя жилистыми руками, она движется вперед в остром лучике подобранного мною в элкаре фонаря между зловонными терриконами помоев и мертвыми насыпями металлостружки. Из-под ног, шурша лапами, порскают невидимые крысы. Она не взвизгивает, попросту не реагирует. Не только пятки, но и нервы у этой дамы из “Башни смерти” железные.

— Что там бухает? — спрашивает Индира бесцветным голосом.

— Здесь неподалеку завод. По переработке отхо­дов. Не изволь беспокоиться — автоматический. То есть, конечно, пара–тройка дежурных там присутству­ет. Но у них строжайшее предписание уничтожать все живое, что приближается к заводу со стороны свалки. Мутантов опасаются. В этих тропиках иногда встречаются очень крупные и злобные экземпляры спригганов.

Она ничем не демонстрирует своего беспокойства. Очевидно, первая паника, овладевшая ею в момент учиненной Вулканом и его птенчиками резни, миновала. И теперь эта чертовка сделалась собранной, будто кобра тет-а-тет с мангустом, и нацеленной на одну мишень. На меня.

— Почему ты решил, что здесь тебя не станут искать?

— Я не сказал, что не станут. Хотят искать- и на здоровье. Но не найдут. Свалка имеет собственный психоэнергетический фон, который перебьет все на свете и заглушит наши с тобой схемы надежнее могилы.

— Забавно. Надо будет учесть. Вернусь в ДЕПО — добьюсь уничтожения этого гадюшника.

— Вернешься, — киваю я. — А как же!

Мы всходим на вершину застарелого холма бросового тряпья. Под ногами подозрительно пружинит.

— Хочу предупредить, — говорю я. — Здесь не следует гулять без знающего человека вроде меня. Можно сдуру вляпаться в ловушку, в топь и в зыбь. Проваливаться будешь долго, а умирать- мучительно. Это не та смерть, о которой ты мечтала бы.

— Спасибо, — отвечает она равнодушно. — Какой ты заботливый, убиться валенком! Если не трудно, покажи мне хотя бы одну такую западенку. Я бы тебя в нее спихнула.

— Ты неисправима, — отмечаю я с укоризной.

— Непонятно, почему мы должны куда-то тащиться, — ворчит она. — Если ты хотел переночевать, мог бы сделать это в кабине элкара.

— Какая ты заботливая, — передразниваю я. — Убиться… э-э… Откуда мне знать, может быть, твои дружки ктыри вмонтировали в машину крохотный маячок и уже подбираются к ней по пеленгу. Элкаром я готов пожертвовать охотнее, нежели собой…

На противоположном склоне холма обнаруживается уродливое подобие хижины. В незапамятные времена это была кабина некоего транспорта — не то рубка пароходика, не то электровозная будка. Многочисленные обитатели свалки благоустроили этот приют как сумели, в меру своих представлений о комфорте. С одной стороны к будке привалена изъеденная временем и непогодой бетонная панель, другую стену подпирают трухлявые бревна, образуя собой нечто вроде мансарды. Лишние, по мнению местных дизайнеров, щели законопачены гнилым тряпьем и лохмами лишайника.

Не доходя десятка шагов до хижины останавливаюсь. Подбираю обломок кирпича и швыряю в занавешенный обрывком брезента проход.

— Эй, — окликаю негромко.

Из хижины не доносится ни звука.

— Так мы и поверили, — бормочу я и на цыпочках подхожу поближе.

Индира пожимает плечами и, демонстрируя полное безразличие к собственной участи, присаживается на какую-то кочку. Стараясь не выпускать ее из виду, протягиваю руку и резко отдергиваю занавесь.

Так я и знал: в кабинке обосновался спригган. То есть в данный момент он отсутствует, должно быть — отправился на промысел. Но внутренность хижины носит недвусмысленные следы его пребывания: обглоданные крысиные кости, в углу — устроенная в виде гнезда подстилка из раздерганных тряпок. И непременная груда прохудившихся мисок, надраенных песком до зеркального блеска. Черт знает, отчего спригганы питают такую слабость к металлической посуде…

Морщась от запредельного, апокалиптического зловония, я спроваживаю смердящие объедки из хижины импровизированным веником из тряпичного жгута. Затем распинываю гнездо по полу, обращая его в довольно спартанское, но просторное ложе.

— Сударыня, прошу в опочивальню!

Видимо, ктырице, чтобы она обо мне ни думала, все же не улыбается провести ночь под открытым небом, да еще в таком месте. Она не заставляет просить дважды. Но, едва переступив порог, тотчас же шарахается прочь.

— Я что, должна здесь ночевать?!

— А ты как хотела? — любопытствую я с самым невинным видом. — Впрочем, я не настаиваю, свалка велика…

— Меня сейчас вывернет!

— Только не на пол, ради всех святых! Нам тут еще коротать досуг до рассвета.

Индира борется с тошнотой.

— Это невыносимо!.. — с трудом, сквозь спазмы выталкивает она из глотки. — Я же сдохну…

— Не сдохнешь, голубушка. Если выживешь.

Из ее глаз брызжут слезы.

— Подлюга! — шипит она. — Мразь!.. Бог свидетель, я доберусь до твоей дерьмовой шеи…

— Заметь, — говорю я наставительно. — Тошнит тебя уже не так сильно. А ну, разозлись еще.

Индира затихает. Подносит ладони к лицу.

— Я никогда не отмоюсь от этого смрада, — говорит она упавшим голосом.

— Никто не отмоется. Все мы, кто живет в Гигаполисе, провоняли насквозь. Вопрос лишь в концентрации.

Она тяжко вздыхает и с обреченным видом опускается на поп в уголке, целомудренно натянув подол юбки на колени. Я гашу фонарь. Это делает меня невидимым, между тем как мне прекрасно заметен ее силуэт, освещаемый пепельным светом из окна.

— Ты полоумный, Зомби, — говорит она. — Зачем тебе мина с автовзводом под боком? Стоит тебе лишь задремать, лишь прикрыть глаза…

— Может быть, я чересчур обожаю риск. Твое присутствие сладко щекочет мои нервы. Это вызов моему самолюбию. Как же так?! Неужели я не добьюсь своего от этой дикой кошки? Еще ни одна женщина не устояла перед моими чарами. Проломить барьер ненависти, чтобы обратить ее в любовь, — это ли не достойная меня задача?

— Ты выбрал самое подходящее для обольщения место, — фыркает Индира.

— Обстоятельства бывают сильнее нас. Да и сам я не в лучшей форме. Ах, если бы сменить эту клетушку на роскошные покои! Вообрази себе: просторная зала, стол на витых ножках… всюду свечи, ковры… музыка тихонько играет, не какую-нибудь новомодную трясучку, а терпкий, черный, как бразильский кофе, как кожа негра, электронный соул…

— Холопские представления о роскоши!

— Что ты понимаешь в роскоши! Ты, кому судьбой ниспослано родиться, скоротать век и умереть в рассыпающейся от ветхости, чуть получше этой, халупе, где помимо тебя обитает еще и стая самых разнообразных родичей!.. Если бы тебе хоть раз пожить так, как жил я, как приличествует человеку! Возможно, ты не была бы такой… кусакой.

— Нас, таких кусак, сорок с лишним миллионов в одном только Гигаполисе. Нам ничего не остается, как жить в трущобах, потому что вы любите бразильский кофе и столы на витых ножках.

— До чего примитивное, люмпенское суждение! Что же, ты думаешь, будто я родился в золотой колыбели и ел кашу с серебряной ложки?! Нет, я был таким же сопливым шпаненком, как и все мои сверстники. Слонялся по улицам с кодлой, дрался и прогуливал школу. Просаживал родительские рублевки на игорные автоматы и убивал время в пропахших табаком и аммиаком видеозалах. Разинув рот, таращился на кумиров с крохотными мозгами и дутой мускулатурой. Напялив на голову пластиковый пакет, нюхал всякую дрянь. Ширнулся пару раз, слава богу — достало ума остановиться. В четырнадцать лет потерял невинность при самых скотских обстоятельствах… И тоже до дрожания конечностей ненавидел буржу­ев. Но, в отличие от тебя, я решил вырваться из своего круга. И я добился этого, сам сделал себя. Получил все, о чем мечтал. Может быть, ненадолго — но познал, что значит жить по-человечески… А ты как была, так и осталась “маргариткой”. С детской ненавистью к чужому богатству и без всякого стремления добыть собственное.

— Наверное, ты прав, — соглашается она. — Мне не истребить в себе отвращение к твоему богатству, добытому за счет моей нищеты… Но сейчас мы оба сидим на помойке. И ты, нагулявший сало на чужих бедах, и я, упустившая счастливую возможность прихлопнуть тебя, как насосавшегося клопа…

Я смеюсь.

— Неубедительно. В ваших академиях следует ввести курс идеологических споров. И вколотить в ваши утиные головы простую мысль, что в нормальном обществе не могут все быть богаты или бедны. Всегда кто-то будет жить лучше другого. И чем больше будет таких, как я, тем лучше в конце-то концов заживете и вы.

— Ладно тебе! Благотворитель обдолбанный… Сколько лет живу, а все слышу от таких сволочей, как ты: не мешайте нам урывать наши куски, мы же для вас стараемся, полюбите нас, и всем станет хорошо… А становится хуже и хуже.

— Сами виноваты. Не рветесь наверх. Привыкли бултыхаться в тине, как лягушки…

— Не каждый умеет воровать. Не каждый способен затоптать ближнего, чтобы вскарабкаться по его тру­пу чуть выше. Есть еще такая субстанция — совесть.

— Совесть? Гм… Что-то смутно припоминаю. Нечто из области метафизики. Астрология, алхимия… совесть… Или я ошибаюсь?

— Ошибаешься. Да и как тебе помнить! У кадавров и зомби она отсутствует по определению…

Сейчас я накинусь на нее, опрокину наземь. Пара пощечин — и она сделается смиренной, как рабыня. Одним движением руки располосую платье снизу доверху. Нашарю ее крохотную грудь, и будь я проклят, если она не оживет под моим прикосновением! Бедра эта ведьмочка раздвинет уже сама, открывая путь моей ладони к упрятанному в жесткую каракулевую шубку лону…

Потом последует тяжкий удар в основание шеи. А пока я буду булькать горлом и хрипеть, она змеей выскальзнет из-под меня и уже спокойно добьет своими железными пятками.

К черту. Мне нельзя рисковать. Да и физическое состояние тому не благоприятствует: любой эротический позыв болезненным эхом отдается в паху.

— Тс-с! — Я поднимаю ствол “уонга”. — Кажется, явился хозяин.

Индира застывает. Ее профиль четко обрисовывается на фоне окна. Длинный нос с горбинкой, напоминающий клюв хищной птицы, Выступающий острый подбородок. Сбившиеся в колтун вздыбленные волосы. Юная баба-яга…

— Успокойся, я пошутил.

— Но я действительно слышала шаги! — шепчет она.

— Тебе мерещится. Спригган сюда не вернется. Он чует человека с оружием за версту.

— Плевать я хотела на сприггана! — взрывается она. — Там, снаружи, бродит какая-то сволочь. И если тебе не хватает пороху пойти и прогнать его, отдай мне “уонг”, я сделаю это сама!

Возможно, это ловушка. Но, Бог свидетель, преподнесенная в весьма точных интонациях.

— Хорошо, я выйду. Только учти: малейшая попытка своеволия!..

Я сдвигаю брезент и боком, чтобы не выпустить ее из поля зрения, протискиваюсь наружу.

Моросит дождик. Его мелкие струйки слегка прибили к земле неистребимое облако смрада, и можно перевести дыхание. Бесконечное полотно туч начинает светлеть. На горизонте величественными призраками громоздятся стометровые башни Титаниса, с одной стороны к ним подступает каменное море жилых кварталов Заозерья — насколько мне известно, никакого озера там нет и в помине! — а с другой стороны полыхает зарево Северного Порта. За спиной неустанно бухает своими пресс-конвейерами завод.

Уже достаточно светло, чтобы обходиться без фонаря. Я осматриваюсь. Что это было? Шальной мутант? На сотни метров вокруг не наблюдается и намека на движение. Обманула, чертовка. Что-то придумала и на ясном глазу избавилась от конвоя, чтобы подстроить не угаданную мной ловушку. И стоит мне просунуть голову в хижину…

Внимание мое приковывает странный предмет, которого со стопроцентной гарантией не было здесь, когда мы явились. Простая пластиковая коробка из-под пива, небрежно перемотанная шпагатом. Контрастно белая на всепоглощающем фоне цвета лежалого дерьма.

Затаив дыхание, ступая бесшумно, подхожу поближе. Стволом пистолета сдираю шпагат, носком ботинка опрокидываю ящик набок… Из него выкатывается черная керамитовая капсула размером с детский кулак.

Вакуумная мина военного образца.

“Что же касается предмета, вы найдете его…”

Вот где я нашел этот предмет. На свалке. Заботливо подготовленный, в оригинальной, ничего не скажешь, упаковке.

Его отсутствие было последним, что сдерживало меня. Теперь более не остается препятствий к осуществлению акции.

Я не испытываю сомнений. Все равно отступать некуда. Путь открыт лишь в одном направлении — вперед.

Если мне подфартит, это будет великолепный финал карьеры авантюриста и мошенника Зомби. А из его праха родится умиротворенный, пресыщенный жизнью аристократ. Какой-нибудь Иоганн Альфред фон Зонненбранд, граф Мекленбургский…

Если же все обернется иначе, что ж — моя смерть будет сопровождаться музыкой архангеловых труб.

Господи, почему мне не грустно? Почему мне не весело? Почему мне даже не страшно? Почему мне — никак? Что я за человек такой, что живу всегда одним лишь действием и никогда — чувством?!

 

22. СЕРГЕЙ СПОЛОХ

— Времечко ты выбрал для работы — гаже не придумаешь, — говорит Терехов, поеживаясь.

— Не я его выбирал, — ворчу в ответ.

— Темно, сыро, — продолжает ныть Терехов. — На душе муторно. Предрассветный час — самое дрянное время для ночь не спавшего человека.

— Ладно, ступай с богом…

Старший инспектор Терехов, новый шеф “пастухов”, заступивший на место покойного Змеева, — тридцать лет, Академия, все ступеньки служебной лестницы без неожиданных взлетов и нелепых падений — прикладывает два пальца к виску, надвигает матово-черный шлем и неспешно, основательно устраивается в кресле рядом с водителем. “Мог бы и поторопиться, — отмечаю я неодобрительно. — Время нынче в большой цене. Змеев на его месте не садился бы в кресло, а вскакивал бы, как в седло…”

“Пастухи” отправляются на поиски Зомби. В их задачу входит последовательное прочесывание Гигаполиса на предмет обнаружения схемы Зомби, схемы Индиры Флавицкой или хотя бы маяка элкара, на котором те отбыли из Салона. Сомневаться в успехе оснований нет. Если, разумеется, все обладатели схем живы, а змеевский элкар не разрушен.

Провожаю взглядом взлетающие и уже в черном, подсвеченном прожекторами небе расходящиеся по спирали машины. Теперь мне надлежит идти уговаривать начальство. Ни душевное, ни физическое мое самочувствие к этому не располагают. Терехов, конечно, прав: человеку не следует шляться в утренние часы по высоким кабинетам. Особенно с бодуна… Тягостно вздыхаю и, волоча ноги, поднимаюсь по ступенькам парадного крыльца “Башни смерти”.

Несмотря на ранний час на этажах Департамента довольно оживленно. И это действует особенно раздражающе.

Меня окружают люди, ничего не знающие о том, что творится, и потому беспечные. Одни куда-то спешат, другие, напротив, не спешат, а откровенно убивают время. Розовощекие юнцы в парадных мундирах и при кокетливо приобнаженных рукоятках шок-ганов болтают с барышнями из полиции нравов. Седовласые комиссары со значительным выражением на бульдожьих лицах несут свои распустившиеся в удобных креслах животы из кабинета в кабинет. Кто-то приветствует меня, кто-то окликает с намерением потравить байки — я не задерживаюсь ни на секунду. Меня слегка мутит — виновата, по всей видимости, лошадиная доза эскорана. Но ни дурное самочувствие, ни вообще все, что происходит вокруг, ничего не значит. Где-то запущен таймер, и он с безжалостным равнодушием отсчитывает секунды до ему одному известного момента. Когда все взорвется и частью взлетит в серые небеса, частью обрушится в преисподнюю. Только это и важно сейчас.

В приемной директора Китаева я задерживаюсь, чтобы глянуть на себя в зеркало. “Ты и самого, братец, чистый кадавр, — констатирую с большим не­удовольствием. — Лицом пятнистый, зеленый, худой. Тебе бы просторную шляпу на лоб да ремки какие-нибудь взамен формы. И можно внедряться во вражеский стан…”

— Что доложить директору? — спрашивает секретарша, ладошкой маскируя нежданный зевок.

— Комиссар Сполох, без доклада.

Пожав плечиками, секретарша пробегает пальчиками по клавиатуре настольного многоканального фонора и что-то шепчет в микрофончик, пристегнутый к лацкану ее форменной курточки.

— Директор ждет вас.

Китаев сидит за столом, без пиджака и галстука. Он выглядит не лучше. Но вряд ли тому причиной ночная пьянка.

— А ведь ты меня не обрадуешь, — говорит он провидчески.

— Ох, не обрадую, Петр Ильич.

— Слыхал, как мы с заложниками опарафинились? Латыша-то нашего… Ужо они по нам теперь потопчутся, все нам припомнят, с большевистских времен, со дна соберут.

— Плюньте на них, Петр Ильич. Маргерса, конечно, жаль, но… плюньте.

— Чем же прикажешь мне заняться? — изумляется Китаев.

— Нужно защищать Кактус-Кампус.

Директор наощупь берет со стола какую-то тряпку — это его скомканный галстук — и промокает влажный лоб.

— Ничего у тебя, значит, не вышло.

— Ничего путного, — подтверждаю я.

— Как ты представляешь себе эту… защиту?

— Нужно эвакуировать весь персонал объекта. До единого человека. И набить его снизу доверху “кайманами”.

— Где мы возьмем столько “кайманов”? — хмыкает Китаев.— Там, поди, этажей тридцать будет.

— Нужно взять всех, сколько есть в Гигаполисе. Не хватит- дополнить трассерами. Еще не хватит — я пойду. И вы пойдете. Стрелять не разучились?

— Разучился! — побагровев, взрывается Китаев. — Да ты, Сполох, фантазер! Это что же- мне весь Гигаполис прикажешь оголить?!

— Не прикажу, — смиренно возражаю я. — А попрошу униженно. Потому что если взорвется Кактус-Кампус, то от Гигаполиса останется мокрое место… нет, сухое место. Идеально гладкое и слегка вогнутое, на манер воронки. Ну, вы сами представляете, что бывает при взрыве аннигиляционного процессора.

— Не представляю, — качает головой директор. — Этого никто пока представить не может. Все остальное пожалуйста, а это нет…

— Сорок два миллиона человек, — говорю я с нажимом. — Если кому-то повезет ввиду удаленности от эпицентра взрыва, то уж непременно перепадет от прочих объектов, которые эхом откликнутся на зов Кактус-Кампуса. Что мы время тянем, Петр Иль­ич?

— Потому что ты меня не убедил! Ну как террорист может взорвать Кактус-Кампус? Он что — чародей, способный проходить сквозь стены? Бестелесный дух, этот, как его… банши?! Ведь там же все охраняется!

— Я не знаю, как он это сделает. Вот возьму его — тогда и спрошу. Но убежден: если мы не защитимся, вот так — примитивно, в лобовую, то непременно взорвет.

Китаев раздумывает.

— Кто он, этот ваш искусник?

— Иван Альфредович Зонненбранд, по прозвищу Зомби. Сорока двух лет от роду, в прекрасной физической форме, с богатым криминальным прошлым и, очевидно, настоящим. Кроме того, три года во Внешней разведке, на оперативной службе. Он все знает и все умеет. Вдобавок за ним идет настоящая охота, в которой мы, как мне кажется, не единственные участники.

— Кто же еще?

— Например, Пекло. Вероятно, Зомби не поделился с ними своими планами, чем поставил их примерно в то же коленно-локтевое положение, что и нас. Затем гипотетическая третья сила, которую мы условно называем “кадавры”.

— “Кадавры”?!

— Предполагается, что это некая прежде не отмеченная и, как следствие, абсолютно не изученная популяция человекоподобных мутантов, обладающих не только разумом, но и организацией и своими планами в отношении соседей, то бишь Пекла и нас. Мы им отчего-то сильно досаждаем своим присутстви­ем… Кстати, это и есть наниматели Зонненбранда. Надо полагать, они строго следят за неукоснительным соблюдением условий контракта.

— Только человекоподобных мутантов нам недоставало, — бурчит Китаев.

— И… может быть, на Зомби имеет зуб и Внешняя разведка. Уходил он от них нехорошо. Впоследствии, уже после его отставки, разведчики решили прояснить некоторые аспекты работы своего бывшего коллеги. В частности, его предполагаемую связь с Пек­лом. Они послали к Зонненбранду его лучшего друга и соратника, известного нам под псевдонимом Вул­кан. Не прошло и недели, как Вулкан был обнаружен мертвым на одной из улиц Гигаполиса… Зомби самолично явился на похороны, подчеркивая тем самым свою непричастность к гибели Вулкана. Говорят, сильно убивался по другу, клялся отомстить…

— Ну, причастность разведки довольно просто выяснить. — Китаев тянется к фонору.

— Ничего вы у них не выясните, — усмехаюсь я. — Это же разведка. Так они вам и покаялись в столь щепетильном деле!

— Верно, — соглашается директор. — Так на что же ты меня толкаешь, Сергей?

— На авантюру, — киваю я и бросаю косой взгляд на часы. — Времени у нас осталось мало.

— Сколько?

— Не знаю, Петр Ильич. Может быть, какие-то минуты.

Директор еще колеблется.

— Пойми, Сполох! Не верю я, что этот твой Зомби способен обвести охрану Кактуса вокруг пальца и чего-то там напакостить. Ну, не верю, и все тут!

— Я не думаю, что у него есть хитроумный план. Не станет он испытывать прочность защитных систем и играть в прятки с охраной. Скорее всего, он пойдет напролом, как танк. Прикрываясь заложником и круша все на пути.

— Заложником? — хмурится Китаев. — Каким еще заложником?

— Это наш сотрудник, — неохотно объясняю я. — Старший инспектор Флавицкая. Зомби захватил ее вчера.

— Мать вашу етитскую… — бормочет директор. — Ладно. Ладно, Сполох. Сделаю, что просишь. Посмотрим, что получится. А вот что будет, если не получится ничего? Если все это — лишь фикция, фата-моргана, пыль в глаза? И твой Зомби изберет объектом теракта не Кактус-Кампус?

— Застрелюсь, — мрачно обещаю я.

Китаев насмешливо фыркает.

— Хрен тебе, — говорит он с оживлением. — Стреляться буду я. Я старый, заслуженный, при Пуго еще начинал, мне позор по общественному статусу не положен. А ты пойдешь под суд.