– Ну и откуда у тебя мой номер? – тяжело вздыхаю в трубку старинного домашнего телефона, подхватываю провод, сам «агрегат» и тащусь обратно в свою комнату, – на кровать, к ноутбуку и огромной миске с попкорном.

– Прости я… Надо было сначала спросить твоего разрешения, – мямлит в трубку Женя, – но как я могла его спросить, если не знала твой номер?

– Забей. Всё нормально, – плюхаюсь спиной на подушку, зажимаю трубку плечом, и большим пальцем ноги жму на пробел, вроде как собираясь продолжить просмотр сериала.

– Алина мне… мне твой номер дала. Ничего?

Аппетит тут же пропадает, а попкорн странным образом застревает в горле, так что приходится тут же потянуться за Колой у кровати, и вновь нажать пальцем ноги на пробел. Желание смотреть сериал тоже исчезло.

– Ну и? – вяло интересуюсь.

– Я… я просто хотела узнать, как у тебя дела? – судя по вибрации в голосе, Женя нервничает, и вот я уже начинаю чувствовать себя законченной стервой, ведь эта девчонка не так уж и плоха, скорее, даже наоборот.

– Всё нормально. Приболела немного. Кхе-кхе, – сменяю гнев на милость.

– Скоро в школу вернёшься?

– Так два дня всего прошло. Соскучились что ли все?

– Нет. То есть, да… То есть…

– Обычная простуда, – перебиваю. Хорошо, что Женя не видит, как я закатываю глаза. – Скоро буду, как новенькая.

Разумеется, нет у меня никакой простуды. Просто решила, что если этот мир взял привычку постоянно поворачиваться ко мне задом, то с какой радости я должна идти у него на поводу и делать то, чего не хочу? Школа в этот список тоже входит.

– Криииис, – странно мелодично протягивает, и я не успеваю попросить Женю не поднимать эту тему, как она быстренько добавляет: – Прости, я должна была сказать тебе, что Митя сделал Алине предложение.

– Пффф… с чего вдруг ты должна была мне это сказать? – легкомысленно усмехаюсь, до боли в суставах сжимая пальцами миску с попкорном. – Было бы мне интересно, я бы сама спросила…

– Так ты и спрашивала.

Чёрт.

Точно. Я ведь спрашивала у Жени, кто такой Митя и с чем его подают. Женя тогда сбежала и от ответа, и от меня.

Закрываю динамик рукой и тихонько ругаюсь себе под нос.

– С тобой точно всё хорошо? – мягко интересуется Женя и вновь не даёт ответить: – Митя и Алина уже лет десять дружат. Лет пять назад встречаться начали, так что нет ничего удивительного в том, что они пожениться наконец решили, это было…

«Лет пять?»

Больше не слышу, о чём говорит Женя.

Серьёзно? Пять лет? Они вместе… пять лет?..

Ну, тут либо у них любовь такая странная, что я за всё время, что видела их вместе, не заметила и малой доли романтики, а всякого рода милашности, поцелуйчики, обнимашки, флирт глазами и прочее, у них происходит исключительно наедине. Либо… либо считайте уже «отвстречались» и в лучшем случае пора бы остаться старыми добрыми друзьями, но никак не планировать свадьбу, которая кажется полнейшим абсурдом!

И третий вариант – это я просто дура и ничего не понимаю в любви и в отношениях.

– Он её любит. А она его. У них идеальные отношения! – будто вторгается в мои мысли Женя, и я волей-неволей делаю кислую мину; хорошо, что Женя и этого не видит.

– Я занята, – пытаюсь свернуть этот бессмысленный разговор. – Давай потом по…

– Крис?

– Ну что?

– Хочешь, я тебе больше расскажу? Всё-всё расскажу! Может, тебе тогда легче станет?

– С чего ты взяла, что мне сейчас тяжело? – усмехаюсь.

– Ну… Митя он… он ведь тебе нравится? – осторожно протягивает, и мне хочется громко фыркнуть. И фыркнула бы… если бы Женя была не права. – Просто у них всё серьёзно, понимаешь? Прям очень и очень серьёзно. А ты… не обижайся, но у тебя нет шансов, это глупо, Крис.

«Как и у тебя с секси-шмекси-Ромчиком. Шансов ноль», – закрадывается злорадная мыслишка.

– Митя и Алина…

– Хватит. Не говори ничего, мне не интересно больше, – перебиваю спокойно. Так тошно, что не хочу ничего слушать. Причём тошно не от их всех, а от себя. Ненавижу чувствовать себя законченной дурой, глупышкой, что напридумывала себе всякой ерунды, а теперь из-за собственных фантазий и страдает, когда поняла, насколько сильно они далеки от реальности.

– Ладно, – слышу тихий вздох Жени. – Тогда возвращайся в школу, Кристин. Потому что два дня отсутствия ещё можно списать на что-то вроде кишечного гриппа, а вот если дольше ходить не будешь, там уже справка понадобится, иначе от тебя классная не отстанет, а там и завуч подключиться. В общем, проблем будет с головой.

– Угу, – мычу.

– Сегодня музыкальное занятие, кстати, – добавляет. – Тоже не помешало бы отметиться.

– Угу.

– Придёшь?

– Пока, Жень, – вешаю трубку.

***

«Жизнь продолжается, не так ли»? – решила, выходя из квартиры.

Мити, Алины и прочие личности – всё проходящее, а школу мне в любом случае нужно закончить, если хотя бы аттестат о среднем образовании получить собираюсь. А для этого придётся и Мымре угодить, и отходить ещё хотя бы парочку месяцев на выбранные внешкольные занятия.

Правда, лучше бы сегодня волейбол был во главе с физруком-извращенцем, чем музыкальное, где придётся вновь увидеть его…

Погода отвратительная. «Жду не дождусь», когда зима начнётся, и я в своих лёгких пальтишках начну примерять на себя роль сосульки по дороге от дома до школы, и обратно. Вещей особо тёплых у меня и нет, да и денег на их покупку, собственно, тоже. И вот из этих соображений имеет смысл продолжить работать в «Клевере» и попросить аванс…

Ну-ну. Кого в этом «Клевере» мои проблемы интересуют?.. Не больше, чем мою мать.

– Кристина Маркова? – вдруг окликает кто-то. – Простите. Вы же Кристина Маркова?

Замерев у подъезда, хмуро смотрю на парня с букетом в одной руке и планшетом для записей в другой. Тот же самый курьер из доставки цветов. Те же самые цветы…

Сверяется с бланком и вновь на меня смотрит:

– Маркова? Вы?

– Опять розы?

– Что, простите?

Вздыхаю, забираю у курьера планшет, ставлю подпись в нужной графе, прячу руки в карманы и продолжаю путь в направлении школы.

– Девушка! – окликает парень растерянно. – А… цветы? Вы забыли цветы!

– У меня нет для них места. Выбрось, – отвечаю, не глядя, и ускоряюсь.

В актовом зале шумно.

То ли занятие началось раньше, то ли это я опоздала, но важно лишь то, что я явилась и собираюсь посидеть вот здесь.

– Кристина! – стоило моей пятой точке опуститься в одно из кресел в последнем ряду, а Женя уже своим воплем объявила о моём прибытии. И вот… снова на меня вытаращились, а Жанна видимо практиковалась в моё отсутствие технике убийства взглядом; так смотрит, что аж поёжиться хочется.

– Крис! Привет! – с горящими радостью глазами, Женя прыгает в кресло рядом и хватает меня за руку. – У нас сегодня практика! Смотри, мы все инструменты взяли. Школьные тоже есть. Ты на чём будешь учиться играть?

– На нервах, – отвечаю тихим замогильным голосом, глядя в лицо человека, от внимания которого моё появление в зале также не ускользнуло.

Митя. Просто кивнул мне и тут же вернулся к акустической гитаре, которую судя по всему, пытается настроить.

Ну вот опять горький ком в горле вырос, а взгляду смертельно необходимо стало уткнуться куда-нибудь ещё. Но Жени рядом не оказалось. Возможно обиделась на мой игнор, а возможно ей так не терпится на гитаре побрякать; аж светится вся, как попало ляпая по струнам.

Боже… у меня от этого адского оркестра сейчас взорвётся голова.

Если бы одна курица не порезала мне провод от наушников, я бы спасла свои уши от этого кошмара, но, увы, всё, что остаётся, это терпеть.

Вздыхаю и утыкаюсь взглядом в дисплей своего Айфоши, для которого мама вчера любезно приобрела новую сим-карту в салоне связи. Так что я теперь вроде как не на самом дне.

У Кайла в ленте куча фоток с его новой девушкой. У предательниц, которых когда-то считала подругами, фоток не меньше. И все такие счастливы… Фото с пляжа, фото с вечеринок, с концертов, с ресторанов… Не жизнь, а сказка. Моя. Моя жизнь!

Прикусываю нижнюю губу и спешно избавляюсь от жжения в глазах, уверяя себя в миллионный раз, что – не нюня, что справлюсь, что это просто испытание такое судьбой выпало и, что в будущем меня ждёт много и много светлых деньков.

– Красиво, – раздаётся над головой голос, от которого сердце до самого горла подпрыгивает, а мозг отчаянно сигнализирует о том, что в моё личное пространство только что вторгся вражеский объект.

Поднимаю на Митю взгляд, в котором, как я надеюсь, невозможно прочесть ни единой эмоции, и понимаю – на меня смотрит.

– Красиво, – повторяет и лишь спустя несколько секунд длиною в вечность, кивает на телефон в моих руках. – Море.

– Это океан, – говорю с хрипотцой, прочищаю горло и прячу телефон в сумочку. На Митю не смотрю. Смотрю на футляр для скрипки, который в этот раз пуст, а сам инструмент сейчас изнывает в руках какой-то ничего не понимающей в звучании идиотки. Боже… да она же сейчас смычком все струны порвёт.

– Как ты? – всё ещё стоит над мной.

«Почему бы тебе сейчас просто не свалить»? – зудит в голове, но я беру себя в руки, пытаюсь расслабленно улыбнуться и вновь смотрю на Выскочу снизу вверх.

– Как ты себя чувствуешь? – повторяет и вроде бы даже с искренним беспокойством. – Женя сказала ты…

– Я в порядке. Обычная простуда. Была.

– Рад тебя видеть.

Гад.

Мурашки тут же побежали по коже, а желудок тройное сальто совершил.

Вот за что Митя так со мной?.. А, ну да. Он же ничего не знает.

– Присоединишься? – кивает в сторону крохотной сцены. – Ещё есть свободные инструменты.

– Свободные для вандализма?

Усмехается.

А я просто не смотрю на него. Не смотрю.

– Свободные для практики. Пойдём. – И тут перед лицом оказывается его раскрытая ладонь. Ладонь, которой больше всего на свете хочется коснуться. Ладонь, которую со всей дури хочется от себя отшвырнуть.

«Боже, Крис, приди в себя. Ты же понимаешь, что Митя не делает ничего ужасного тем, что не в состоянии прочитать твои мысли, увидеть в тебе девушку, следом послать к чёрту Алину и жениться на тебе. Это ты глупая. А он… а он любит. Её. Наверное».

– Я просто здесь посижу, ладно? – говорю, как можно мягче и даже адресую Мите улыбку. Улыбка должна была быть дружелюбной, но я не поняла, по какой причине его глаза сузились, а взгляд будто бы наполнился замешательством.

На этом разговор и закончился.

До тех пор, пока в актовом зале никого не осталось, и даже Дмитрий Александрович отлучился по какому-то важному делу, прежде чем вернуть инструменты на стойки, отключить аппаратуру и запереть зал.

Не знаю, что послужило порывом. Думаю, где-то на глубоком подсознательном уровне я уже давно для себя решила, что должна её хотя бы коснуться… Так что стоило помещению опустеть и ноги сами понесли меня вперёд по проходу, к столу на котором лежала старенькая, с облупившимся кое-где лаком на корпусе и порванной струной, скрипка.

– Идиотка. Всё-таки порвала её, – прорычала себе под нос, практически невесомо скользя подушечками пальцев по грифу.

– Сыграешь?

Вздрагиваю и тут же прячу обе руки за спину, словно не имела права касаться инструмента, впрочем… в какой-то мере так оно и есть: я дала себе слово, что больше никогда в жизни не возьму скрипку в руки. Никогда.

Митя неспешным шагом двигается ко мне по проходу и выглядит так, словно подловил ребёнка во время какой-нибудь незначительной шалости. В глазах искорками играет веселье, а на губах красуется лёгкая улыбка.

И всё равно, несмотря на раздражение, разгорающееся во мне с каждым его шагом, этот парень каким-то магическим образом способен приковывать к себе взгляд.

Когда моя мама встретила моего отца, тот представился простым администратором в отеле, и лишь спустя несколько месяцев проверки (как рассказывал папочка), признался своей возлюбленной, что далеко не так беден, как кажется. Так вот, не так давно мама поделилась со мной, что в первую очередь отец подкупил её своим магнетизмом, невероятной мужской харизмой (ведь особой красотой он никогда не отличался), а уже впоследствии и состоянием. Никогда бы не подумала, что однажды вспомню её слова, пожирая взглядом парня, магнетизм которого будоражит во мне всё от макушки до кончиков пальцев.

Парня… которого вероятнее всего уже дожидается вкусный ужин дома и хозяюшка-невеста.

Надо же… только теперь до меня дошло, что такая, как Алина, ему идеально подходит! А ведь правда: добрая, честная, симпатичная, милая, хозяйственная, любящая, такая домашняя и такая надёжная Алина. Пока она будет дома надраивать полы, гладить рубашки и стирать пелёнки, Митя будет работать до седьмого пота, чтобы обеспечить жену и детишек всем необходимым, по вечерам смотреть выпуск новостей, а после дежурного секса, без задних ног проваливаться в сон. И будет у них хорошая среднестатистическая семья.

Я такой никогда не стану. Потому что не хочу.

Закидываю сумочку на плечо и двигаюсь к выходу:

– До свидания, Дмитрий Александрович, – заставив себя улыбнуться ему, ускоряюсь.

– Ты скрипачка?

Замираю в проходе. Предательское сердце так колотится в груди, что боюсь, как бы Митя не услышал. А может… пусть слышит?

Подходит ближе, и мне снова приходится задрать голову, чтобы взглянуть в эти два невероятно глубоких, зелёных океана.

– Я видел, как ты смотрела на скрипку, – со всей серьёзностью говорит. – А ещё я видел твой плейлист, тогда, когда ты уснула. И…это… – Грубые мозолистые руки касаются тыльной стороны моей ладони и плавно двигаются вниз, где замирают на подушечках пальцев одновременно с тем, как в моей груди замирает сердце. – У тебя «музыкальные» пальцы.

– Возможно у всех дочек олигархов такие пальцы?

– Нет, – усмехается. – Не думаю.

– Много знакомых среди дочек олигархов? – с проницательным видом выгибаю бровь, и вновь прячу обе своих руки за спину, чтобы больше и не думал коснуться и вновь прервать работу этого жалкого органа в моей груди.

– Значит, скрипачка?

– Была когда-то.

– Когда-то? – удивлённо. – Это как?

Фыркаю и с мрачным смешком отвожу взгляд в сторону:

– Папаша укатил к чёрту на кулички, устроив для нас с матерью чудесное приключение под названием «автостопом по жизни», так что пришлось продать не только мамин «Мерс» за гроши, но и мою скрипку. Но я не жалуюсь; не продала бы – разбила бы в щепки. Я играла только потому, что так захотел отец.

– Не верю, – на полном серьёзе, глаза в глаза. – Я видел, как ты на неё смотрела. Только что. Таким взглядом не смотрят на то, что не любят.

– А каким взглядом смотрят на то, что любят? – голос сам собой до шёпота понижается, но удаётся выдержать каменное выражение лица и не отвести взгляда от глаз Мити, хоть и очень хочется.

Наступившая в актовом зале тишина становится слишком мучительной, но её я ещё способна терпеть, а вот то, как он на меня смотрит, – нет.

Сдаюсь. Пялюсь себе под ноги, но всем нутром чувствую, как продолжает прожигать меня глазами, так что кажется ещё чуть-чуть и лихорадить начнёт. А когда ещё шаг в мою сторону делает и к носу крадётся уже знакомый запретный аромат, ноги тут же по собственной воле решают устроить мне побег, неся к двери. Выскочка ловит за запястье и разворачивает к себе.

Чувствую, как в одно мгновение кровь прилила к лицу, ладони вспотели, и будто искорки электричества пробежались вдоль позвоночника, подняв дыбом волоски на шее.

Собираюсь попросить его больше никогда меня не касаться, как…

– Не уходи, – ножом по сердцу. И с тёплой, немного грустной улыбкой: – У меня есть для тебя кое-что.

«Неужели он действительно не видит, что со мной происходит в его присутствии»? – думаю, наблюдая, как снимает со своей шеи чёрные наушники и водружает мне на голову.

– Просто возьми их и не включай «колючку», ладно? – подмигивает, пока я извсего коктейля чувств, что испытываю, пытаюсь выделить основное.

– Ладно, – просто соглашаюсь, но, кажется, даже моргнуть могу через силу. – А…

– Просто так, – отвечает, не дав задать вопрос. – Просто подарок. Тебе что, никогда не дарили подарки просто так?

Друзья дарили. Парень дарил. Отец дарил.

«А ты мне кто?»

– Я просто хочу быть твоим другом, – добавляет, и у меня внутри всё вмиг шипами покрывается. Знал бы он… знал бы, чёрт возьми, что больше всего на свете я не хочу слышать от него именно эти слова!

– Потому что тебе меня жалко?

– Тебя? – приглушённо смеётся, сверка глазами. – Жалеть можно слабых. А ты далеко не такая.

Сверху раздаётся какое-то странное дребезжание и в глаза вдруг врезается тьма. На секунду кажется, что это я либо в обморок грохнулась, либо зрение потеряла от избытка чувств, а оказывается…

– Эй, Мить! – кричит кто-то из коридора. – Электричество походу во всём районе вырубили! Ты там нормально?

– Да! Я скоро! – отвечает. А когда заговаривает вновь, то звучит настолько близко, что я чувствую его тёплое дыхание на щеке, и со словами:

– Тебе ведь нужен друг? Разве я не прав? – Митя мягко похлопывает меня по плечу.

– Я не боюсь темноты, – делаю шаг назад, спотыкаюсь об ножку одного из кресел и лечу на пол, мысленно восславляя причину пропажи электричества, ведь благодаря ей Митя не смог насладиться таким грациозным Па.

Но явно услышал, потому что его руки уже обвиваются вокруг моей талии и рывком поднимают неуклюжую меня с пола.

– В порядке? – слышу нотки смеха в голосе.

– Пару рёбер сломала, а так всё отлично.

Тишина.

– Это была шутка.

– Вряд ли. Обычно шутки смешные.

– Можешь уже отпустить меня.

– Ты не ответила на вопрос.

– Я не верю в дружбу между парнем и девушкой. Теперь ответила?

Либо мне показалось, либо он только что обнял меня немного сильнее. Словно я сбежать могу. Словно он не хочет, чтобы я сбегала.

– Даю слово, что не собираюсь в тебя влюбляться, – голосом с хрипотцой, но вполне уверенно.

«Тогда какого чёрта ты сейчас меня обнимаешь?» – хочется заорать ему в лицо.

– Тогда какого чёрта ты меня обнимаешь?

– Чтобы ты не споткнулась ещё об что-нибудь и действительно не сломала себе рёбра.

На всё-то у него есть ответ. Такой правильный ответ!

– Нам не стать друзьями, – предельно спокойно сообщаю.

«Уже точно не стать.»

– Мы можем проверить.

– А что будет, если я влюблюсь в тебя? – повысив голос интересуюсь и, клянусь, его дыхание замерло. Теперь я готова проклинать причину, по которой отсутствует электричество, потому что не могу видеть лицо Мити, когда мне это так нужно!

– Кристин…

– Просто скажешь: «Извини. Не получилось. Ты была права», и по-дружески похлопаешь меня по плечу? Как обычно, да? – не без горечи усмехаюсь. Пытаюсь отстраниться – не отпускает.

– Этого не будет, – твёрдо.

А мне ещё больше смеяться хочется:

– Чего не будет? Того, что ты попросишь прощения, или того, что я влюблюсь в тебя?

– Крис… ты ребёнок.

Ну хватит!

– Тебе не кажется, что ты слишком часто об этом говоришь?.. Убедить себя в этом так сложно, правда? Приходится постоянно напоминать, чтобы не забыть?!

Темнота? Близость? Обида? А может я просто спятила?.. Не знаю, что стало причиной моему откровению, скорее всего… причина ему не злость, не подростковый максимализм и прочая туфта. А всего-навсего… надежда?

– Что если бы мне было двадцать? Или двадцать один, двадцать два? Сколько тебе нужно?

Что же я творю?..

Молчит.

Кажется, дошло наконец… Дошло то, во что поверить не мог, но уверена, уже давно понял. Он видел, как я на него смотрела в тот день, когда он пел на сцене. Так не смотрят на просто друга.

Думаю, я только что усложнила себе жизнь ещё больше.

– Ты не понимаешь, о чём говоришь, Крис, – вздыхает.

– Я хотя бы говорю, – с циничным смешком, и вновь пытаюсь отстраниться. Не отпускает. О безопасности моей забоится. Чёртов придурок! – Отпусти!!!

– Успокойся для начала!

– Хватит меня успокаивать. Хватит со мной нянчиться! Просто… отпусти меня.

Свет включается одновременно с тем, как руки Мити падают по швам, и я вижу его лицо.

Примерно также на меня смотрел отец, за месяц до того, как пропал. Я знаю этот взгляд… в нём слишком много безысходности, чтобы её не заметить.

– Мне пора, – спохватываюсь и так быстро, как только позволяют мои дрожащие ноги, шагаю к двери.

– Я отвезу тебя.

– Нет.

– Уже поздно! Я отвезу тебя домой! – догоняет.

– Я сказала: нет! – круто разворачиваюсь к нему. – Едь домой. Тебя ждёт Алина. А мне нужно… мне нужно готовиться к распродаже.

– К чему? – брови резко нахмуривает.

– К распродаже. Мне нужно маму содержать и за квартиру платить. Тяжело нынче быть ребёнком, понимаешь? – всплескиваю руками и пока вновь не разрыдалась на глазах у этого идиота, быстро шагаю по коридору к лестнице.

Слышу, как в скважине поворачивается ключ, а следом раздаётся топот бегущих ног за спиной:

– Это пройдёт, – говорит Митя, открывая передо мной дверь ведущую на лестницу.

– Что пройдёт? – стою на месте, как вкопанная.

– То, что ты себе придумала… всё это пройдёт. А позаботиться о тебе кто-то должен, – в глаза мне заглядывает, и этот взгляд ставит точку. На всём. На всём, что я себе действительно придумала… Этот парень никогда не разглядит во мне кого-то большего, чем просто попавшего в сложную жизненную ситуацию разбалованного ребёнка. Но вот придумала ли я себе всё остальное?.. Это вряд ли.

– Я отвезу тебя домой, – говорит настойчиво и тянет меня за рукав куртки за собой, вниз по лестнице. – Во сколько говоришь распродажа?