Есть такие вопросы, которые доходят лишь спустя некоторое время. А есть такие, которые ну вообще не доходят. В голове сразу столько всего завертелось, что на минуту даже забыла о том, что происходит в моей квартире и что передо мной сидит тот самый куратор, которому в большей степени я и обязана тем, как изменилась моя жизнь за последние недели. И хорошего в этих переменах мало. А точнее — вообще ничего хорошего.

И вот он — Яроцкий, сейчас вперился в меня этим колючим взглядом, будто я ему крупно задолжала, и ждёт от меня ответа ну на совершенно не понятный для меня вопрос.

— Знаешь… я пойду, наверное, — встаю на ноги, — у меня там… дела там.

— Сядь.

Села.

Почему села?

А взглядом, будто рыболовным крючком, поддевает — всё, не соскочить.

Подносит ко рту сигарету, но почему-то передумывает затягиваться, опускает руку и на тяжёлом выдохе спрашивает:

— Не ответишь?

— Нет, — слабо качаю головой. У меня нет ответа на этот странный вопрос.

— Ладно, — спустя паузу пожимает плечами и делает большую затяжку, а я как загипнотизированная наблюдаю за огоньком тлеющей сигареты. — Значит, поговорить не получится. Да о чём я вообще… Чёрт!

Откидывается затылком на стенку и смотрит в небо. На лице растёт напряжение, вижу, как медленно сжимаются челюсти, как ноздри всё яростнее раздуваются, будто вот-вот залп раздастся и бык вырвется из загона.

— Я…

— Заткнись! — орёт внезапно, так что у меня все заготовленные слова комом в горле застревают. Отправляет окурок в полёт с балкона, поднимается на ноги и резко приближается ко мне, так что приходится отшатнуться назад и ещё суметь не повалиться с шаткой трёхногой табуретки.

— Я тебе простой вопрос задал, — шипит в лицо. Руки по обе стороны от меня в подоконник упёр и всё ближе придвигается.

— У меня нет для тебя ответа, — растерянно смотрю в эти злющие глаза и всё больше в пружину сжимаюсь.

— Нет, значит? — невесело усмехается, глядит с кровожадным презрением и кричит, так что подпрыгиваю от неожиданности: — Нет ответа, да?!!

— Да что… что… — Не понимаю, что он от меня хочет. Я и так на грани от истерики из-за всего, что происходит! — Да что я тебе сделала? — жалобно, дрожащим от обиды голоском. И звонко, с надрывом: — Да что я всем вам сделала?!!

— Ты же знаешь про Костю, — понижает голос до презрительного шепота. Будто и не замечает моего состояния. Игнорирует слёзы застывшие в глазах, натужное дыхание, дрожащие колени…

— Ты знаешь! — выплёвывает в лицо яростно. — Что он… Чтоб тебя! Костя любил тебя. — Последние три слова произносит так тихо и так болезненно, будто они до крови ему горло царапают. Глаз с меня не сводит и закипает всё больше, вижу, с каким трудом сдерживает себя, вижу, сколько сил прилагает, чтобы заставить себя продолжить этот разговор.

Разговор, в котором не вижу смысла.

— Знаю… — сглатываю горький ком в горле. — И что? Дальше мне что сделать?

Странный смешок полный разочарования вылетает изо рта Яроцкого и он, наконец, отходит в сторону, упирается руками балконное перила, опускает голову, и какое-то время безмолвно смотрит вниз.

— Знает. Она знает… Что я здесь делаю?.. Твою мать…

Смотрю ему в спину и разрываюсь от желания объяснить, что до недавнего времени и понятия о чувствах Кости не имела, как и от желания защитить Пашу от Яроцкого. Или… или наоборот? Паша — боксёр. Кому достанется больше — спорный вопрос.

Поднимаюсь на ноги, нервно кусаю губы, стою с минуту молча, слушая злобное бормотание Макса, и нерешительно отступаю к двери.

Но Яроцкий не собирается мне отпускать. Видимо не весь яд ещё вылил! Круто разворачивается, толкает меня в стену, на ходу отфутболивая с дороги трёхногий табурет, сжимает пальцами мои плечи и смотрит сверху вниз безумным взглядом, от которого вновь хочется в маленький мячик сжаться и прыгнуть вниз, прямо с четвёртого этажа! Лишь бы оказаться подальше от Макса.

* * *

Ну вот. Опять меня из стороны в сторону бросает. Да что со мной происходит?! Секунду назад был готов наорать на неё, встряхнуть, снова наорать, потребовать правду! Я хочу, я должен услышать правду! Потому что не вижу в её лице той дряни, которой считал. Да что б мне сдохнуть, не вижу я всего этого!

— Мой друг… — голос дрожит от ярости и бессилия. — Мой друг был влюблённым в тебя идиотом! Ты знала?

Смотрю, как дрожат её бледные губы, как взгляд по моему лицу бегает, буквально слышу, как скрипят мысли в её голове.

Чего ты думаешь?! Просто скажи правду!

— Говори.

— Я уже сказала, — кажется загнанным в угол зверьком, но смотрит настолько бесстрашно, что невольно восхититься хочется. Эта девчонка… сколько голову не ломаю, никак не могу понять её! Бесит это!

— Так ты знала?

— Да, — под глазами краснеть начинает.

Краснеть начинает!

Усмехаюсь.

Нет — это не из-за слёз. Уже не в первый раз вижу, как у неё скулы «вспыхивают». Обычно у людей румянец к щекам приливает, а у Багряновой это скулы… как и в тот раз.

Чёрт… как и в тот раз!

Тугой узел в груди внезапно ослабевает, стоит это увидеть, и я сам не понимаю своего облегчения. С чего мне вдруг легче стало?

— Костя писал тебе письма, — даже говорить спокойно выходит. Тихо, без агрессии, потому что знаю… знаю уже всё и без её ответов.

Кивает, даже взгляд не отводит. Думает не вижу, думает не знаю её… Да я и сам не понимал, насколько хорошо её уже знаю.

— Знаешь про письма? — невольно улыбаться начинаю. С той болью, которая приносит облегчение. — Костя по тебе с девятого класса сох. Чачу к тебе подослал, чтобы тот тебе по ушам насчёт Костика ездил. Знаешь?

И вдруг замолкает. Больше не кивает. Просто смотрит. С такой жгучей ненавистью, которую не сразу понять удаётся. А потом понимаю — меня ненавидит. Не Костика. Это хорошо. Это я заслужил.

— Скажи правду, Лиза.

Чувствую, как вздрагивает в моих руках, стоило понизить голос до шёпота.

Такая невинная, такая затравленная, и в то же время смелая. Глаза — как два зеркала, почти прозрачные. Эти глаза ты так любил, Костик? От них сложно оторваться… если уже начал смотреть.

— В конце девятого класса Костя писал тебе письма и передавал через Чачу. Ты получила их, Лиза?

Вот это самообладание. И это слабая девочка? Думаю, даже под пытками не расколется! Почему?!

— Почему ты защищаешь его? — качаю головой. Действительно понять пытаюсь. — Чача — лживый кусок дерьма. Почему ты защищаешь его?!

Кусает нижнюю губу, будто заставляя себя молчать, что ещё больше вводит в замешательство. Не понимаю её!

— Скажи правду! — вновь крышу срывает, с трудом сдерживаю себя, чтобы не сдавить пальцами её хрупкие плечи и с силой не встряхнуть. — Не можешь?.. — с горечью усмехаюсь. — Тогда соври.

Глаза расширяются, а губы приоткрываются; смотрю на глубокие следы от зубов. Зачем ты себе больно делала, дурочка?

— Чача отдавал тебе письма?

— Да. Отдавал! — вдруг отвечает решительно. С такой уверенностью, что больше у меня не осталось бы к ней вопросов. Развернулся и ушёл бы. Продолжил презирать, считать дрянью, той самой сукой, которая знала о чувствах Костика, но даже не попыталась объясниться с ним, даже, блин, взгляда его не удостаивала! Да… я бы продолжил и дальше портить жизнь этой девчонке, если бы не…

— Вот здесь, — поднимаю руку и мягко провожу большим пальцем по её скуле, по нежной, горячей коже, и внутри что-то больно сжимается, а по спине дрожь проносится. — Здесь, Лиза, ты краснеешь… когда врёшь.

Глаза округляются, взгляд становится растерянным — слетела маска. Смотрит на меня и ещё сказать, что-то пытается, но уже не важно… Не важно, что она скажет, не важно, что сделает. Потому что теперь… я знаю. Б*ять! Знаю! Сука… Чача! Тварь ты!

Друзей обманывал, Костика предал, девчонку подставил!

Орать хочется!

Не на Чачу, не на Лизу… на себя! Хочется развернуться и сигануть вниз с этого балкона, но они не позволяют, они держат — её глаза. Той самой девочки, которой я жизнь собственными руками испортил! А она… она просто не знала.

— Сколько? — Чёрт, в глазах жжёт. — Сколько ты писем прочитала? — Изо рта болезненные смешки вырываются, вижу, как они пугают её. Думает, я совсем с катушек съехал, думает, по-прежнему виню её, больно сделать собираюсь… Нет.

И отвечает робко:

— Пять. Я все читала, понял? Я не вру! Чача… то есть, Паша мне всё передавал. Так что не смей его трогать! Понял?

— Почему? — Больше не могу сдерживать улыбку. Чёрт, это ни с чем несравнимо. Это как засунуть руку в огонь, обжечься, почувствовать вспышку боли, а следом облегчение — огонь потух, больше не обжигает, но рана продолжает саднить.

— Паша ни в чём не виноват! — Нравится, когда она дерзкой становится. Невинная и дерзкая. От этого и крышу снести может.

— Влюбилась в него? — легкомысленно смеюсь, завожу ладонь ей за шею и чувствую, как под пальцами вспыхивают мурашки. В стену позади себя всё сильнее вжимается, будто готова проломать дыру, лишь бы сбежать от меня. Смешная.

Девочка, которую так любил Костик.

Девочка, которую я считал стервой.

Девочка, которая ничего не знала.

Девочка, которая не умеет врать.

— Три письма, Лиза. Не пять — три. Костя передал тебе три письма.

* * *

Я пыталась.

Теперь Паше конец.

Мне самой его убить хочется! И реветь хочется! И Яроцкого от себя отшвырнуть как можно дальше хочется, лишь бы не смотрел на меня так!

«Какого фига Так на меня смотришь?!»

И в глаза не видела письма Кости. Понятия не имела о его чувствах, да!

Понятия не имела, за что ты, Макс, меня так ненавидишь.

А теперь понимаю… Теперь всё понимаю, но легче почему-то не стало. Стало паршивее во много-много раз.

Паша… Мой друг Паша… Как ты мог так со мной? Как мог так поступить с Костей?

Всё стало прозрачным, как стекло. Вот почему я в игре. Вот за что Макс мстит мне.

Но даже если бы я и знала об этих письмах, какое право он имеет играть с жизнями других людей? Кто позволил ему это?! Ведь я не одна такая! А Полина… Полина! Ей Костик тоже письма писал, или я чего-то не понимаю?!

Скользит ладонью по моей шее, и я не могу контролировать волоски, которые тут же дыбом встают. Предательские мурашки носятся по коже, а внутри всё дрожит. Всегда дрожит, когда он Так смотрит. Кисти в кулаки сжимаю, всё сильнее в стену вдавливаюсь, так что лопатки стонут от боли, но взгляд от него не могу отвести — «держит» слишком крепко.

Что же он со мной делает?

Я ведь не хотела этого.

Почему от близости этого монстра всё внутри трепещет? Осенний ветер достаточно сильный, но я всё равно дышу им — Яроцким. Его запах везде, кружит голову, зависимой меня делает. Даже запах табака не кажется отвратным.

И он улыбается. С каким-то странным болезненным облегчением. А глаза двумя адскими огнями горят полными злости и презрения, но на этот раз не ко мне. Понимаю — не ко мне.

К Паше.

— Не трогай его, — шепчу.

— Почему? — нет больше агрессии в голосе; ещё ниже наклоняется. — Как ты можешь защищать его после всего?

— Он убьёт тебя! — Слова слетают с губ, прежде чем я понимаю их смысл. Наконец удаётся отвести взгляд, уткнуться им в пол и сбито пробормотать: — Паша занимается боксом. Если ввяжешься с ним в драку он просто… просто убьёт тебя.

Смех Яроцкого, такой чистый и открытый вновь заставляет взглянуть на него. В эту же секунду смех стихает, а глаза непонимающе сужаются:

— Так ты за меня беспокоишься?

— Я… нет… Нет! — трясу головой и вновь взгляд отвожу. Глубоко вздыхаю. — Не мог бы ты уже… — Упираюсь ладонями ему в грудь и мягко от себя отталкиваю.

— Опять врёшь, — перехватывает меня за запястья и опускает вниз.

— Я не вру.

— А сейчас врёшь, что не врёшь.

— Ладно! Дай мне пройти!

Заводит руки мне за спину, удерживая на месте и цинично улыбается. Глумится надо мной, как всегда!

— Так как далеко у вас с ним всё зашло?

— Какое тебе дело?.. И прекрати уже… это всё.

— А ты прекрати врать.

— Я не вру.

— Нет у вас с этим уродом ничего.

— Есть! И вообще… Вообще отвали от меня уже!

— Ладно, — замолкает, нависая над моим лицом, так что дыхание огнём скользит по коже, и вкрадчиво шепчет. — Только давай договоримся: пока я не решу все проблемы, я не вру тебе, а ты не врёшь мне. Хорошо?

— Проблемы? У меня нет никаких проблем.

— Есть, — облизывает губы и вымученно вздыхает. — Из-за меня у тебя проблемы.

— Тогда можешь просто извиниться и исчезнуть из моей жизни.

— Обязательно исчезну, — обхватывает мою сжатую в кулак ладонь своей и рывком тянет к двери. — А теперь пошли.

— Что? Что ты делать собираешься?

Не отвечает.

— Я тебе вопро…

— Здесь подожди, — не даёт договорить, распахивает дверь, вталкивает меня обратно в наполненную гамом и дымом квартиру, и закрывает дверь обратно, оставаясь на балконе.

Да что опять происходит? Сколько ещё это всё продолжаться будет?

Смотрю, как Яроцкий звонит кому-то по телефону, повернувшись ко мне спиной.

Смотрю на то, во что это стадо аборигенов превратило мою квартиру и стряхиваю с глаз слёзы, которые всеми усилиями пытаюсь сдерживать.

Вижу, как в дверях кухни мелькает розовая шевелюра, и уже рвусь туда, как кто-то хватает за руку и мягко тянет обратно.

— Я же сказал подождать, — смотрит с укором.

— Кому ты звонил? — кричу в спину Яроцкому, который уже тащит мне через толпу к родительской спальной.

— В полицию, — нехотя бросает через плечо.

— Очень смешно!

— Стой здесь, — оставляет меня возле маминого трюмо и целенаправленно двигается через толпу, к тому самому парню в красной футболке, который встречает его широченной, пьяной улыбкой и протягивает банку с пивом, на которую Макс даже взгляда не бросает.

А я переминаюсь с ноги на ногу, то сжимаю кисти в кулаки, то разжимаю и стучу зубами на нервной почве. Вращаю головой, осматривая спальную родителей, и невольно вспоминаю слова Зои о том, что ремонт после этой вечеринки будет необходим.

— Что он сказал тебе? — знакомый голос врывается в самое ухо, и я круто разворачиваюсь к Зое. Хватает меня под руку и тащит за собой. — Что он тебе сделал? — Выглядит встревоженно не на шутку, то на меня смотрит, на толпу в которой мелькает клетчатая рубашка Макса.

— Да ничего он не сделал, — отвечаю натужным голосом.

— Точно?! — оглядывает меня на наличие повреждений. — Покажи руки! Хватал?

— Да всё нормально, — выдёргиваю руки и завожу за спину.

— А мне вот Кириллов только что в любви признался!

— Правда?!

— Ага! Такая же, как и «Да всё нормально».

— Зой, блин… — хватаюсь за голову и на несколько секунд крепко зажмуриваюсь. — Я не знаю, что делать. Может правда полицию вызвать?

— Давай. Сама знаешь, что будет, — пожимает плечами. — А может, газ пустим?

— Зооояя…

— Ну а что? Как вариант! А это мегера чего на тебя вылупилась?

Оборачиваюсь и встречаюсь взглядом с Вероникой, которая даже не думает отворачиваться. Смотрит так пристально, словно я и ей задолжала. Почему все на меня так смотрят?

— Пошли. — Успеваю лишь заметить, как вытягивается лицо Зои, а Яроцкий уже вновь меня куда-то тащит. Останавливается на полдороги к своим дружкам, притягивает к себе и строго говорит на ухо: — Даю слово, что как только сделаешь то, что от тебя требуется, эта дерьмовая вечеринка будет прикрыта.

— Что я сделаю? — смотрю на него в недоумении.

— Просто сделай.

— Да о чём ты? — пытаюсь вырваться, но не пускает. — Опять об игре своей?! Я же сказала…

— Послушай! — вновь мне рот закрывает, а взгляд даже пугает своей решительностью. — Я тебе сегодня утром открытку дал, и ты согласилась, поняла?

— Нет!

— Не сделаешь, как они хотят, и уже через час вся школа и не только будет накручивать просмотры на твоём ролике в интернете. Это ты понимаешь?

Нервно посмеиваюсь и качаю головой.

Как же меня это всё достало.

Как же достало!

— Или о себе печёшься?! — кричу в лицо Яроцкому. — Вероника мне всё рассказала.

— О себе? — будто ослышался. Шумно выдыхает и видимо решает, что говорить со мной не имеет смысла, тянет дальше к своим дружкам, среди которых и Оскар имеется. Языком с трудом ворочает, на ногах едва стоит.

— Солнышнкоооо…

— Закройся, Оскар, — бросает ему парень в красной футболке. С густой щетиной, плечами в ширину футбольных ворот и на голову выше Яроцкого. — Ну, приветик ещё раз.

Чувствую себя крохотным насекомым под тяжестью взгляда этого здоровяка. Медленно пячусь, но Яроцкий вновь хватает за руку и тянет к себе.

— Она готова.

— Правда?

— Да неужели! — оживляется компания, и теперь я узнаю лица некоторых — те самые, из бара. Все явно не школьники и все явно не здоровы, раз участвуют в этом представлении. Живётся им скучно, ставки делают… Тюрьма по таким плачет!

— Кто там ставил на то, что «сольётся»? Покажите мне эту рожу!

— Я не ставил.

— Ха! Где Сивый? Просрал он свои денежки.

— Ну, давай малая, — гадко улыбается тот, что в красной футболе. — Что показывать будешь?

— Алкоголь не считается, Ден. Она уже пила, — отвечает ему кто-то.

— Эй, ты, дрыщь! — кричит этот Ден кому-то у колонок. — Да, ты-ты! Потише там сделай! Ага! Нормас! — поднимает большой палец к верху и вновь взглядом в меня стреляет.

«Надо было вызвать полицию», — сейчас эта мысль кажется удивительно разумной.

Пока не знала, кто эти парни и страшно настолько не было. Но теперь… зная, какие больные ублюдки стоят передо мной и нагло скалятся, то в жар то в холод бросает, бежать хочется из собственной квартиры. Хватать Полину и бежать куда глаза глядят.

— Чего молчишь, малая? — Лица двоятся перед глазами, паника накатывает.

— Макс ты чё притащил её?

— Она будет чё делать, или как?

— Травка ещё осталась? Дай ей, пусть затянется.

— Думаешь, не пробовала никогда?

— Да ты посмотри на неё! Ха!

— Ну, так будем веселиться, нет?

Ноги так сильно вибрируют, будто вот-вот подкосятся. Собственное дыхание эхом отдаётся в голове, перед глазами плывёт всё больше.

Рука Яроцкого обхватывает меня за талию и притягивает к себе.

— Ты должна попробовать то, что ещё никогда раньше не пробовала, — голос будто из далека доносится. — Это они придумали. Идея с вечеринкой показалась недостаточной для третьего задания.

— Я ведь сказала, что…

— Тише, — отвернувшись от дружков, шепчет. — Я тебе помочь пытаюсь.

— Уже помог, спасибо, — крепко зажмуриваюсь, пытаюсь дышать глубже. Вот так, легче становится, хорошо. Лица больше не двоятся, ноги держат.

— Лиза, — голос Яроцкого звучит настойчиво. — Времени мало.

— Как же я тебя ненавижу, — шиплю, отталкивая его от себя.

— Вариантов много, — переговариваются между собой эти мерзкие рожи. — Покурить, закинуться… есть чем?

— Еееесть, обижаешь, братан.

— Ну вот, — Ден продолжает смотреть на меня. — Можешь даже стриптиз станцевать, мы только за. Какой там у тебя размерчик?

Рефлекторно обхватываю себя руками, пячусь всё дальше, смотрю на Яроцкого и мысленно его проклинаю. Сволочь… к чему было всё это представление на балконе? Узнал ты правду, и дальше что?! Продолжаешь мстить? Играть со мной продолжаешь?!

Чего смотришь?! Что за взгляд такой фальшивый? Будто тебе не всё равно… Будто ты чем-то Паши лучше!

— Эй, ты куда, малая?

Пячусь всё дальше.

— Макс, это лажа какая-то…

— Она уже выбрала, — вдруг отвечает Яроцкий, не сводя с меня глаз, и я замираю. А он делает шаг вперёд. Ещё шаг, ещё один.

Зачем он идёт ко мне?

— Я не буду ничего…

— Молчи, — шепчет, мягко обхватывая меня за шею и притягивая к себе. Упирается лбом в мой лоб, и даже с места не двигается, пока я толкаю его в грудь кулаками.

— А теперь скажи это, — не требует — просит, и мои руки, как по команде падают по швам.

— Скажи это, Лиза. Быстрее.

— Что? — слёзы водопадами льют по щекам, а решимость ударить его побольнее, оттолкнуть, испаряется куда-то.

— Ты знаешь, что. Скажи, — повторяет, пока все вокруг не стесняясь обсуждают разворачивающееся действие, центром которого вновь стала я. И… и Он.

— Скажи это, Лиза! — повышает голос, и сзади раздаётся свист кого-то из его дружков.

— Какого чёрта? Это по правилам?

— Ну… — слышу голос Дена. — Вообще-то… наверное… да.

— Скажи, — просит Макс. — Просто скажи. Тебе не придётся ничего делать.

— Я не знаю… Что сказать? — дрожу.

— Знаешь.

— Нет, пацаны! Так не прокатит! Эй, Макс?!

— Скажи, Лиза!

— Птичка в клетке, — шепчу, и Макс целует меня на глазах у всех.

Странно. Так странно… Ещё секунду назад вокруг было шумно. Секунду назад было страшно, обидно, горько. Секунду назад все смеялись надо мной, требовали зрелища, а теперь раз, и всё пропало, стало тихо. Настолько тихо, что дыхание Макса — единственное, что слышу. Слабый аромат парфюма — все, чем дышу. Будто в другой реальности, в другой вселенной, где нет никакой вечеринки, разгромленной квартиры и всех этих жестоких людей делающих на меня ставки.

Есть только я и Он. Его дыхание, моё дыхание. Его руки на моей шее, удивительно нежные, бережные, и мои руки — крепко сжатые в кулаки, напряжённые, как тугие канаты. Есть только этот миг… когда его губы с удивительной осторожностью касаются моих, а я неловко открываю их навстречу и переживаю как один из самых волнительных, так и самых пугающих моментов в своей жизни, ведь это мой первый поцелуй. И я понятия не имею, как правильно отвечать и главное — почему должна и хочу это делать?

Ведь это Яроцкий! Тот самый, он не поменялся. Жестокий и холодный, грубый и самолюбивый. Целующий меня с такой нежностью, которая ему не свойственна. Яроцкий так не умеет!

И Яроцкий только что украл у меня мой первый поцелуй.

* * *

«Как солёные от слёз губы могут быть такими сладкими»? — всё, о чём думал в этот момент. Вкус невинности… такой чистой, что башню срывает.

Решил вытащить её из ада, в который сам же отправил, да? Молодец б*ять какой! А дальше-то что? Что ты делаешь, придурок?! На хрена целуешь её? Ещё хуже делаешь, разве нет?!

Это ведь её первый поцелуй. Это ведь такая важная для девчонок херня! Как ты его возвращать собираешься?

Мне ведь плевать на него — поцеловал и забыл. На Лизу плевать. Только перед Костиком теперь совесть грызёт. Не поверил ему, не разглядел, не понял…

Плевать на его Багрянову, так ведь?

Тогда какого чёрта сердце так бешено колотится? Не помню, когда в последний раз оно билось с такой силой. Думал, сдохло уже давно.

Неумело, робко открывает мягкие губки мне навстречу, глаза закрыла, будто в облаках витает, не слышит того, что происходит вокруг.

У всех будто в один миг крыша поехала: орут стоят, как больные, свистят, камерами щёлкают, ещё месяц будут об этом в школе трепаться. Ну и к чёрту, нет до этого дела…

Но определённо стоит задуматься над тем, почему же так приятно её целовать?

«Этот поцелуй должен был стать твоим, Костик. Простишь ли ты меня за это? Вот такой вот твой друг — чёртов мудак. Чем я лучше Чачи сейчас?»

Это только ради задания. Только из-за игры. Клянусь.

И мне совершенно не нравится её сладкий вкус. Вообще нет дела до того, как она головокружительно пахнет. Меня вовсе не заводит её невинность и робкие движения губами, так что даже язык ей рот запустить не могу, хоть и очень хочется. Напугать её боюсь, знаю, что напугается.

И мне совершенно точно не сносит крышу после того, как она нерешительно сжала в кулаках низ моей рубашки, будто сознание вот-вот потеряет, нужно держаться за что-то, а обнять стесняется, или боится. Себя боится… она ведь так ненавидит меня, сама сказала, да и есть за что. Так сильно ненавидит, что сильнее меня целовать начинает, будто входит во вкус. А значит прекращать это надо, потому что если во вкус войду я, сомневаюсь, что смогу и дальше держать себя под контролем.

Хочу ли я держать себя под контролем рядом ней — вот в чём вопрос.

«Твою мать… Прости, Костик. Прости, братишка. Я налажал… Я так крупно налажал…»

* * *

Звуки постепенно наполняют голову лишь тогда, когда становится странно холодно, как-то пусто на душе, будто от сердца нечто сокровенное оторвали. Нет, ничего не оторвали — всего лишь Яроцкий меня целовать закончил. Всего лишь смотрит на то, как я краской заливаюсь, на то, как взгляд от неловкости не знаю куда уткнуть, и молчит.

«Скажи же хоть что-нибудь, пожалуйста…» — умоляю мысленно.

Злюсь на себя — слабачку, — но настолько большой стыд испытываю, что совершенно не до злости становится.

Слышу, как народ вокруг гудит, переговаривается, но не прислушиваюсь — не сложно понять, о чём идёт речь. А Яроцкий всё глаз с меня не сводит, только не обнимает больше, руки опустил и в карманы спрятал, отчего ещё больше повеяло холодом.

— Ну, чё… засчитано, чё! — слышу одобрительный голос Дена, а следом…

— Ну, здарова, малышня! Вечеринку значит, устроили, а нас не пригласили? Обииидно… — в дверях стоят два полицейских в форме и выглядят так, будто только что сорвали куш!

— Так ты… ты не врал? — выдыхаю во все глаза глядя на Макса, пока вокруг начинается настоящий хаос из спешащих убраться по домам малолеток. А Яроцкий, с видом, будто всё происходящее его вообще не касается, зажимает зубами сигарету, собираясь подкуривать, но вдруг передумывает, на раздражённом вздохе прячет зажигалку в карман, плюхается на диван, раскидывая руки в стороны, и пожимает плечами:

— Мы же договорились не врать. Разве нет?