— Что ему от тебя надо? — спросил вчера Паша, и я была очень удивлена, что только провожая меня к подъезду противоположного дома он задал этот вопрос. Долго держался.

— Не знаю, — соврала, провожая взглядом быстро проплывающие над головой свинцовые облака.

— Что означало его это «завтра», Лиза?

— Не знаю я! — Лучшая защита — это нападение, решила тогда. — Зачем вообще пришёл? Я тебя не просила!

— И не попросила бы! — у Паши плохо получалось скрыть обиду. — После того, что было ночью, Лиза, я не мог не встретить тебя после школы. Так и знал, что Яроцкий не отвалит! Сука!

Косить по дурочку — всё, что могла.

Сегодня Паша звонил уже дважды с требованиями о том, что если Макс будет цепляться ко мне снова, я должна немедленно звонить ему.

Конечно… Позвоню…

«Если бы всё было так просто, Паша…»

Если бы моя сестра не была дурой. Если бы её не изнасиловали в толчке. Если бы мой последний год в школе не рисковал превратиться в Ад кромешный… Да, может быть тогда я бы и позвонила тебе в случае чего.

Но всё совсем наоборот.

И вот у меня осталось пять минут до выхода из квартиры Зои. Пять минут, чтобы ещё раз посмотреть в зеркало, принять весь этот кошмар, как нечто неординарное и не самое ужасное, натянуть на лицо улыбку и выйти за порог.

Ядовито-красные волосы режут глаза, ослепляют буквально. Серые радужки казались бы бесцветными, мышиными на их фоне, если бы не чёрная подводка и тёмно-серые тени, которые по замыслу Зои должны были спасти ситуацию. Губы в чём-то сверхбледном. На лице ни грамма румянца. Вот оно, да? Желание Яроцкого?

Вот эти чёрные колготки в сетку он хотел на мне увидеть? Кожаную короткую юбку, которая по идее должна плотно сидеть на заднице, но так как моя задница не такая выдающаяся, как у Зои, то и юбка её сидит на мне колокольчиком. Ладно — неплохо сидит. Возможно просто потому, что тёмно-зелёная футболка с принтом в мелкие звёздочки выпущена наружу и прикрывает образовавшиеся от ремня складки. Но обувь… Это не обувь, а нечто из мира фантастики, причём не в лучшем смысле этого слова.

Ботильоны моей сестры (повезло с одним размером) казались намного симпатичнее, когда стояли в шкафу и лежали в пакете. На моих ногах же они выглядят… м-м… даже не знаю, эксцентрично — будет слишком мягко сказано. Чёрные, лакированные, с шипами по бокам и на высоком толстом каблуке.

— Красотка! — Зоя говорит настолько искренне, что это даже пугает.

— Ой, какая красота! — а восхищение бабы Жени пугает вдвойне. — Может ещё блинчиков, Лизонька?

— Нет, спасибо, — улыбаюсь. — Нам уже пора.

Дорога от дома Зои до школы пешком занимает минут двадцать, так что вполне можно было прокатиться одну остановку на автобусе, но в таком виде в транспорт меня загонит разве что дуло пистолета у виска, и то — подумаю.

— Они будут ржать с тебя.

— Что? — смотрю на Зою с примерно таким же макияжем, как у меня и мысленно ужасаюсь, что думают о нас двоих прохожие. У Зои сегодня чёрные губы, кстати.

— Ржать говорю, с тебя будут. В школе, — пожимает плечами. — Просто будь готова. Не ведись. Ты реально круто выглядишь.

— Спасибо, — пялюсь вниз, уделяя максимальное внимание передвижению ног на этих ходулях — не привыкла я на таких каблуках ходить.

— У тебя классная бабушка, — пытаюсь перевести тему.

— Знаю. Спасибо.

— Продвинутая.

— Ага, — усмехается.

— А где… — заминаюсь, понимая, что, скорее всего, лезу не в своё дело.

— Родители? — но голос Зои звучит беспечно. — Их нет.

— А… Мне жаль.

— Нет. Они не умерли, — почему-то смеётся. — Имею в виду, что не знаю, где они. Папа вроде как нариком был. А мама типа за бугром живёт. Иногда даже бабушке позванивает, и деньги на меня шлёт.

— А с тобой… ну, по телефону…

— Нет. Не говорит.

Неловко стало. А Зоя либо вид делает, что плевать на это всё хотела, либо действительно настолько свыклась с отсутствием родителей, что принимает это как должное.

— Слушай, Лиз, — останавливается перед школьными воротами и вроде бы не замечает, как меня уже вовсю лихорадит. Желудок сводит в такой тугой узел, что начинаю жалеть о тех вкуснейших блинчиках, которые в него упали.

— Это всё, — кивает на мои волосы, — просто потому что… ну… тебе измениться захотелось, да?

— Вроде того, — не думала, что врать Зое будет так сложно. За сегодняшнее утро мы вроде как сблизились, она правда мне нравится. И баба Женя нравится.

— А, ну ладно, — кивает, отводит взгляд и кусает щёку изнутри. — Ну, тогда пошли?

Глубоко вздыхаю и настраиваю себя на лучшее. Подумаешь, всего один день. Завтра снова буду выглядеть нормально. Если не обращать внимание на насмешки и свист, которые уже слышу, то пережить всё это будет гораздо легче.

«Мне все равно. Плевать на них всех. Да, именно так.»

— Багрянова побагровела! — О, думаю эта шутка станет шуткой дня! — Что с тобой?! Что за дичь?!

— Заткнись, Кирилов! — рычит Зоя на Сашу который подпирает задом колонну у крыльца и ржёт во всё горло.

— А у тебя что с губами, Зомби? — тычет пальцем в Зою. — Угля нажралась?

— Не смотри на них слишком долго, а то ширинка треснет, — язвит в ответ Зоя, и друзья Кирилова теперь ржут над ним.

— Постоянно меня цепляет, — Зоя толкает меня локтем в бок. — Запал конкретно.

И что-то ещё говорит, но я не слышу. Я плюхаюсь в собственном воображаемом вакууме, бьюсь о его стены, беззвучно кричу, мысленно убегаю и как можно дальше, затыкаю уши и крепко зажмуриваюсь, лишь бы не слышать… лишь бы не видеть…

Мысленно.

Никто из них не знает, что происходит со мной внутри при всём внешнем спокойствии и безразличии. Никто из них не слышит, как бешено бьётся сердце, как кровь бурными потоками шумит в ушах, а здание школы перед глазами раскачивается из стороны в сторону, как парусник в бушующей океане.

Голоса… будто призрачные, эхом звенят в голове.

— Ты молодец, — голос Зои звучит иначе, и я благодарна ей за поддержку. Теперь понимаю ясно — без неё бы не справилась. Даже до ворот не дошла бы. Даже краску в руки не взяла бы.

Унимаю дрожь, делаю глубокий вдох, поднимаю подбородок и иду по ступеням крыльца. Вышло бы эффектно, если бы какая-то сволочь не подставила подножку, благодаря чему пришлось продемонстрировать насколько короткая на мне юбка и вновь ощутить незабываемую боль в стёсанных вчера ладонях.

Не успеваю взять себя в руки, подавить панику и гордо подняться на ноги, как чья-то изящная кисть с длинными красными ноготками оказывается перед лицом, и будто по команде смех вокруг затихает, становится непривычно тихо, слишком тихо.

— Вставай, — Вероника Светлакова смотрит жестко, в голубых глазах искрится холод. — Ну?

Хватаю её за руку и выпрямляю спину с тяжёлым рюкзаком за плечами.

Боковым зрением замечаю недовольство и даже злость на лице Зои, но Вероника заговаривает раньше её.

— Неплохо, — хмыкает с одобрением. — Тебе идёт красный. Сама цвет выбирала?

— Нет, — вообще без интонации.

— А, ну да, — смешок Вероники звучит с пониманием. — Красный. Интересный выбор.

— Нам пора, — Зоя хватает меня под локоть и тащит мимо Вероники. — Не говори с ней. Она сука, — шипит мне на ухо.

— Знаю, — отвечаю также тихо, но не сдерживаюсь и поворачиваю голову назад, находя на лице Вероники слабую, но вполне доброжелательную улыбку.

А дальше… день проходит так, как следовало ожидать. Насмешки, оригинальные реплики в мой адрес, фырканье девчонок, звонки и эсэмэски от мамы, которую вечером ожидает сюрприз.

За первый урок учитель по химии раз тридцать призывал класс к дисциплине, но в итоге смирился и на последние десять минут убрался куда-то по своим делам, позволив всем продолжить заниматься обсуждением главной темы сегодняшнего дня. То есть меня.

Зоя пыталась защитить меня, но в итоге и сама неплохо получила, так что я вежливо попросила её не лезть, путь делают что хотят.

Даже девчонки-заучки не постеснялись меня сфоткать, вот это я впечатление на них произвела! Настоящий фурор! Кирилова так и вовсе было не заткнуть! И даже Маша Ласточкина, с которой в восьмом классе мы были кем-то вроде подружек, не смогла сдержать приглушенного смешка, стоило встретиться с ней взглядами.

«А когда-то ты ночевала у меня, гадина, — подумалось, — пока не решила, что дружить с кем-то вроде меня не выгодно. А вот Хромченко Даша — дочь владельца сети парков аттракционов, может предложить гораздо больше, чем овсяное печенье и кружку молока на завтрак».

Фыркаю и отворачиваюсь к окну. Всё не так плохо, как думала. Особенно, если одеть наушники и погромче включить на телефоне Deep Purple — «Highway Star». Отлично. То, что надо. И пусть катятся все.

Яроцкий не явился и на второй урок.

Как его вообще с таким количеством прогулов из школы ещё не выгнали?..

И не то что бы я соскучилась, но уточнить у мистера-я-играю-в-бога одну немаловажную деталь всё-таки надо. Да и… если он не явится, повторять подобное завтра я ради него не собираюсь!

На перемене между третьим и четверым уроком, когда вся школа и даже учителя вроде как смирились с моим внезапным преображением, пришлось замереть в фойе второго этажа от неожиданного и очень громкого крика моей сестры, которая отказывалась верить слухам, но теперь…

— О! Май! Гад! Ты сделала это?! Серьёзно?! У меня не галлюцинации?! Это ты?! Лиииизааа!!! Ты такая крутая!

— Ошибаешься, — с мрачным видом качаю головой и направляюсь к лестнице, чтобы попасть на третий этаж в кабинет истории, пока все отсиживаются в столовке.

— Так вот зачем тебе моя обувь нужна была? — голос Полины звучит восторженно. — Клёво!

— Не клёво. Вообще не клёво, — шепчу. — Ты знаешь, почему я это сделала.

— Да плевать! — подхватывает меня под руку, и вместо третьего этажа я оказываюсь на первом, потому что Полина тащит меня в столовую. — Пошли, я куплю тебе пирожок.

— Я не хочу есть.

— Ты не должна стесняться, систер! — будто недоумевает, почему я прячусь. — Ты, как… м-м-м… Тейлор Момсен только с красными волосами! Вообще одно лицо!

Смешно.

В столовой слишком шумно. А стоило нам двоим переступить её порог, как стало шумнее вдвойне.

— Теперь ты меня не стесняешься? — бросаю Полине в спину, пока та тащит меня через толпу жующих школьников к буфету.

— Будешь выглядеть так всегда, и мы станем лучшими подругами! — отвечает весёлым смехом.

— Тупые стереотипы.

— Что?

— Сегодня первый и последний день, когда я так выгляжу, говорю.

Полина фыркает и бормочет что-то себе под нос, пока я вращаю головой и ищу в толпе ту самую копну волос, которую за оставшиеся два часа школьных занятий просто обязана увидеть.

И раз уж на то пошло, то где вообще этого куратора носит? Задание дал и свалил?

— Тебе повезло, — восклицает мне на ухо Полина, вручая стакан с компотом и вафельный батончик. — Пошли, там свободно.

— С чем повезло? — двигаюсь по её следам к свободным местам за одним из восьмиместных столов.

— Легкотня, а не задание, — выдвигает для меня стул, а сама садится на соседний.

А… Полина думает, что покраска волос и готический макияж — всё задание?.. Ну-ну.

Обвожу взглядом шумную столовую и к своему удивлению вижу у входа того, кого по идее вообще не должно быть в школе. Оскар. Под два метра ростом, худощавый, светлые джинсы заправленные в голенища высоких ботинок, джинсовая куртка, тёмная футболка и белобрысая макушка, за которую невольно взгляд цепляется. И всё та же широкая, самовлюблённая улыбка, которую хочется назвать «Улыбка идиота». Всё та же, которая светила мне в лицо, когда он, будучи пьяным и накуренным требовал у меня показать всем грудь.

И то ли случайно, то ли Оскар только и ждал, пока наши взгляды пересекутся, но стоило этому случиться, и улыбка его стала ярче, а подмигивание определённо адресовалось мне.

Первое желание — отвернуться и сделать вид, что ничего не видела. Так бы и поступила, если бы Оскар не поднял руку с выставленными двумя пальцами в виде пистолета, не направил бы в меня и не произнёс что-то вроде «Паф» одними губами.

Вот тут и отвернулась, уткнувшись лихорадочным взглядом в столешницу.

— Что он здесь делает? — Слышу напряжение в голосе Полины. — Давно уже не приходил.

Поднимаю взгляд, украдкой поглядывая на дверь, но Оскара там уже нет.

Жуткий парень. Прямо в дрожь от него бросает. Никогда не нравился.

— Ты дружишь с ним? — спрашиваю Полину и буквально вижу, как натягиваются мышцы на её лице, а во взгляде появляется целый коктейль эмоций: растерянность, испуг и какой-то странный, дикий восторг, от которого глаза вспыхивают двумя фейерверками. А затем вновь испуг. Боль? Обида?

— Полина?

— Мне пора, — трясёт головой и, даже не взглянув на меня, уносится прочь, а я остаюсь наедине с компотом, вафельным батончиком и параноидальным чувством, что кто-то следит за мной, наблюдает. И к тем сотням пар глаз, что только первую половину дня провожали каждое моё движение, это совершенно не относится.

— А ты выглядишь даже лучше, чем я представлял себе, — шепотом по уху. Вздрагиваю так сильно, что задеваю локтем стакан и опрокидываю на себя всё его сладкое содержимое. Вскакиваю на ноги с чем-то похожим на «Э-а-ах!» вырывающимся изо рта и пока с кожаной юбки стекают остатки компота, во все глаза смотрю на Яроцкого, который стоит надо мной и пытается изобразить сочувственную улыбку.

— Неловко вышло, — кивает на мою юбку, почёсывает затылок и будто с сожалением пожимает плечами. — Я не хотел. Честное слово.

И вновь глядя на него все слова костью застревают в горле. Были всего секунду назад, заготовленные и те, что надо, а вот уже и нет их, пусто в голове.

Разглядываю его лицо, синяк под правым глазом полученный от Паши, слегка распухший нос, треснутую ровно посередине нижнюю губу и не замечаю как застываю на них взглядом. Смотрю до тех пор, пока они не растягиваются в улыбке и что-то говорят.

Кажется, мне говорят.

— Чача сегодня не примчится спасать свою маленькую принцессу? — делает шаг вперёд, складывает руки на груди, демонстрируя паутинкой разбегающиеся жилы и осматривает меня с ног до головы, так что хочется сжаться в клубочек и незаметно укатиться отсюда.

— Я ждала тебя, — выдаю, что в голову ударяет. — То есть…

Брови Яроцкого заинтригованно взлетают на лоб.

— Я ждала тебя, сам знаешь почему! — шиплю уверенней. — Или думаешь, образ шлюхи ради прикола решила на себя примерить?

— Вот сейчас на тебя обиделась половина школы.

— Ну и плевать.

— Я бы не сказал, что всё так плохо, — фыркает, выглядя позабавлено. Глаза лукаво блестят. — Тебе даже идёт.

— Так, ладно, — решительно выдыхаю, достаю из рюкзака телефон с наушниками и киваю в сторону выхода из столовой. — Пошли? Найдём свободный класс, там и посмеёшься надо мной.

— Чего? — всё больше веселится. Улыбается хоть и фальшиво, но эти ямочки на щёках…

Боже, о чём я думаю только?!

— Пошли, — повторяю тише, демонстрируя ему наушники. — Вторая часть задания. Ну? Соображай.

Выдерживает паузу, глядя так, будто увидел меня впервые, а я сходу половину его жизни пересказала, и вдруг начинает смеяться. Отрывисто, негромко. Проводит ладонью по лицу и глядит исподлобья, так что тоненькие морщинки вырисовываются на лбу. Весело глядит, будто забавнее человека, чем я ещё не встречал никогда.

— Серьёзно? — не сдерживает нового смешка.

— Что? — не понимаю, а вдоль позвоночника уже колючая дрожь крадётся.

— Ты же не думала, что… — взмахивает рукой, качает головой и отводит взгляд, будто выискивая в толпе кого-то. И мой взгляд тоже цепляется за знакомое лицо — Зоя сидит за соседним столом и глаз с нас не спускает, хмурится.

— Ты думала, я от тебя приватный танец прошу? — Яроцкий вновь смотрит на меня. Фыркает. — Ты совсем дура? На фига он мне от тебя?

Сглатываю и как законченная идиотка пялюсь на наушники в руке. А ведь и песню выбрала, слушала десятки раз, даже танец кое-как придумала, глупый такой… В открытке чёрным по белому было написано «Станцевать в школе», ну я и…

О, нет…

— Неееет, — качаю головой. — Даже не думай. Макс, слышишь меня? Ты же не станешь…

— Лиза, — перебивает, — я не меняю задание. Оно и было таким. А ты… ты видимо не совсем правильно его поняла. Готова?

Делаю шаг назад, замираю и уже знаю, что от меня требуется, знаю, что должно произойти, но просто поверить в это не могу!

— Три… — делает шаг вперёд.

— Нет, Макс, подожди…

— Два… — не спускает с меня пронзительного взгляда.

— Стой. Я не буду! Я не смогу!

— Один… — щёлкает пальцами и буквально спустя секунду из встроенных в стену колонок раздаётся музыка на полной громкости. Звучит гитара и я сразу узнаю песню, под которую должна танцевать на глазах у всей столовой — Lumen «Сид и Ненси». И я отказываюсь это делать.

Никто не понимает, что происходит, но всем определённо нравится хаос в школьной столовой, который организовал для них Макс.

Толкает ногой стул, на котором я сидела, так что тот отлетает в сторону, и протягивает мне руку, кивая на стол, приглашает.

— Я не полезу туда, — качаю головой.

— Давай, Лиза, — подталкивает. — Времени мало. Потряси на столе задницей и задание у тебя в кармане.

— Ты псих!

Народ шумит, смеётся и выглядит так, будто сам директор для них вечеринку-сюрприз организовал. Вижу, как кто-то начинает пританцовывать, кто-то выглядит растерянно, а кто-то уже вовсю наблюдает за тем, что происходит между мной и Яроцким.

Быстро приближаюсь к нему и злобно рычу на ухо:

— И чем ЭТО отличается от того, что на флэшке?

— Чем? — посмеивается в ответ. — Это не позор, Лиза! Всего лишь танец! Всем понравится, вот увидишь!

— Для меня это позор!

— Зависит от того, как станцуешь!

Смотрю в глаза самого настоящего монстра в человеческом обличии и до боли сжимаю кулаки.

— Вылезай из своей скорлупы! — хватает меня за руку и тянет к столу. — Покажи, что умеешь веселиться!

— По-твоему это веселье?! Это — и есть наказание!

— То, что на флэшке — твоё наказание. А это — просто веселье.

Не дожидаясь моей ответной реакции, подхватывает меня на руки и силой толкает на стол, так что только и успеваю, что юбку обтянуть. Выпрямляюсь и вот оно — вся школа смотрит, как Лиза Багрянова, чёрт возьми, «веселится»!

Со всем своим презрением смотрю в лицо этого животного, которое с беспечным видом наблюдает за тем, что со мной делает, слушаю одобрительный свист школьников и чьи-то крики, призывы взрослых немедленно прекратить беспредел. Но никто не станет слушаться. Ведь всем так весело!!!

Кивает. А я… уверена, пожалею ещё об этом, поднимаю руку и показываю Яроцкому средний палец, глядя как в ответ дёргаются его плечи от беззвучного смешка.

Тяжело дышу, лихорадочно оборачиваюсь, и кажется, будто взгляды всех до единого в столовой направлены на меня. Только и ждут повода вгрызться покрепче зубами, посмеяться, сделать меня посмешищем! Как это сделал Макс Яроцкий, который достаёт из кармана маленькую серебристую штучку, показывает мне и подмигивает.

Значит, вот Это всё — не позор?

Вот это — нет! А видео, с помощью которого он мною манипулирует — он самый?!

Я хочу его видеть. Видео! И он покажет мне его, если не хочет, чтобы я вышла из игры и наплевала на все угрозы.

— Давай, Багрянова! — кричит кто-то.

— Тряси булками!

— Да она описается от страха сейчас.

«Ненавижу тебя, Яроцкий!»

И он всё ещё смотрит, когда в следующую секунду на стол забирается Зоя, хватает застывшую меня за руки и, строго глядя в глаза, начинает вилять бёдрами с пластикой самой Бейонсе, что у меня скулы от удивления сводит, а свист в столовой становится таким громким, словно мы не в школе, а на концерте какой-нибудь рок-звезды находимся!

И я повторяю за ней. На автомате, словно в теле опустился рычаг под названием «Пусть все выкусят». Подпрыгиваю в такт барабанам, так что стол под нами двоими трещит и норовит перевалиться на бок, поднимаю руки, вращаюсь вокруг себя, трясу волосами, как ненормальная, и улыбаюсь — горько, от обиды и ещё почему-то… Наверное так бывает, когда уже всё равно. Когда Это уже случилось.

А ещё… улыбаюсь потому, что эта девчонка передо мной с чёрными губами, в жуткой длинной юбке, странная, одинокая, но смелая настолько, что можно позавидовать, только что стала моей подругой.

— Тряси патлами! — кричит Зоя, весело смеясь. — Вот так! Зря мы их красили, что ли?!

Замечаю, что больше на меня никто не смотрит.

Замечаю, что не только мы с Зоей находимся на столе и танцуем безумные танцы.

Замечаю, как все вокруг полностью поглощены беспределом и ревущей на всю столовую музыкой.

Замечаю, как моя сестра прыгает и смеётся так, будто ничего лучшего с ней в жизни не происходило.

Замечаю, как в дверях мелькает белобрысая макушка Оскара и растворяется во мраке коридора.

Всё ещё прыгаю на столе, неумело танцую, просто потому что не умела никогда и не умею танцевать, улыбаюсь самой странной на свете улыбкой, потому что не понимаю, чему тут можно радоваться, и замечаю, с какой глубокой задумчивостью на лице смотрит на меня Яроцкий.

Останавливаюсь, тяжело дыша, убираю с лица налипшие красные волосы и пытаюсь понять, что значит эта морщинка показавшаяся между нахмуренными бровями и почему Макс теперь выглядит так, будто его вот-вот стошнит.

Не этого ожидал.

Веселье себя не оправдало?

А потом… потом вдруг случается нечто невообразимое. Как вспышка: темно было, и вдруг вспыхнул свет. Настолько странное и удивительное одновременно, что кожа покрывается мурашками, а сердце в груди совершает тройное сальто.

Его улыбка.

Слабая, настолько неуловимая, что сегодня вечером я буду убеждать себя — просто показалось. Не холодная, не жестокая — простая, человеческая. Принадлежавшая тому Максиму Яроцкому, каким он был год назад.

Гаснет она также быстро, как появляется.

Его спина исчезает в толпе одновременно с тем, как заканчивается песня, так и не доиграв до конца. И одновременно с тем, как в дверях появляется побагровевший до кончиков ушей директор с рупором в руках и требует немедленно выдать ему зачинщика.

Прыгаю на пол и, не отдавая отчёта в действиях, пробиваю себе дорогу в толпе, иду по следам Макса, почти бегу. Настигаю его почти у самой двери, хватаю за руку и заставляю развернуться, чтобы посмотреть в глаза. Жестокий взгляд, холодность и недовольство на бледном лице встречают меня, но решимости не теряю.

— Покажи! — требую негромко, не привлекая внимания. — Покажи, что на флэшке!

— Правда, что ли? — цинично усмехается, стряхивает с себя мою руку, как назойливое насекомое и продолжает идти к двери.

Вновь хватаю его за руку, разворачиваю к себе, не понимая, откуда во мне столько силы и смелости. Словно крышей поехала.

— Я хочу видеть! — требую. — Тебе-то что? Просто покажи и всё.

— Не веришь мне? — невесело ухмыляется.

— Нет.

— Ну и зря.

— Стой!

— Отвали! — вновь выдёргивает руку и выглядит яростно. — Чего не понятного?!

— Нет там ничего, — уверенность моя заканчивается.

— На понт берёшь? — смеётся. — Не прокатит.

— Тогда я отказываюсь.

— Отказываешься? — удивлённо выгибает бровь и делает шаг ко мне.

— Да. Если не покажешь… что на ней…

Сужает глаза и молчаливо смотрит мне в лицо, пока где-то на заднем фоне орёт в рупор Антошка, а у меня внутри происходит настоящий бунт, война между разумом и эмоциями.

— Ладно, — ухмылка становится выразительнее, и вот я вновь пялюсь на его ямочки, как овца беспринципная. — Хорошо.

«Что?!»

— Хорошо? Вот так просто? Хорошо?

— Да, — с расслабленными видом пожимает плечами. — Я покажу тебе. Сегодня. В двенадцать ночи. Место ты знаешь.

— Но…

— Я возьму ещё один шлем, — бросает напоследок и растворяется в толпе, лишая меня возможности ответить.

«Будто твой ответ, Лиза, мог что-то изменить.»