– К вам там… по поводу самолёта.
Перевожу дух. Почему ни раньше, ни позже. Русским же по белому говорил, до часу дня меня нет. Нет меня. а вы попробуйте до четырёх утра куролесить, а потом ещё от подушки себя отодрать раньше часу… не пробовали? Повезло.
До часу… а кто виноват, что Кардашова только на тусовках и выловишь, а если б я его не выловил, чёрта с два он бы мне что подписал… тут такие бабки крутятся, вам и не…
– К вам… по поводу самолёта…
А, ну да. Ни раньше, ни позже. Как нарочно, с-суки, под дверью караулили, ага, Костик вернулся, айда, ребята, нервы ему пощекочем…
Обречённо смотрю на девушку, как её звать хоть… прислугу по сто раз на дню меняю, уже как зовут, не помню…
– Сплю я… не вишь, сплю…
Она кивает. Она видит, сплю я. Первый раз видит, чтобы спали, стоя посреди коридора. Ну, выбрался из кровати отлить, не под себя же делать, так что теперь, ко мне со всех сторон с контрактами бежать, купи-продай, купи-продай?
Интересно, что бы Кардашов на моём месте сделал…
Да что бы сделал, послал бы всех…
– Сказать им… чтобы подождали?
Перевожу дух. Птица-то важная, кто там пришёл самолёт покупать… Ещё скажет потом эта птица, что я с ней не дружу, зерно клевать у меня с рук перестанет, а с важными птицами не дружить, это пиши пропало…
– А… счас, дай хоть полчасика я в товарный вид себя приведу… что так сразу-то… Нападение, блин, в восемь часов утра… вероломное…
Умоляюще смотрю на девочку, она сочувственно кивает, молодчинка, всё поняла.
– Займи его там… приватной беседой… или нет, приватной, это другое что…
Уползаю в спальню, пол прыгает из-под ног, стоять, с-сука…
Это что за чёрт…
Рехнулся я, что ли…
Похоже на то. Белая горячка. Сидит посреди гостиной бабка сто лет в обед, ковёр песком посыпает, который с неё сыплется.
Разеваю рот, чтобы сказать, что посторонних сюда не приглашал, благотворительностью не занимаюсь, и вообще…
– З-здрассте… как вас по батюшке-то, Евген Евгеныч? – шамкает бабка, – утречка доброго, а я Вера Николавна буду, баба Вера…
Протягивает мне высушенную ручонку. Как бы потактичнее объяснить, что безнадёжно больным не помогаю, прибавки к пенсии не даю…
– Ген Геныч, я тут про самолёт слыхала…
Вздрагиваю.
– Так я у вас его купить хочу.
Ёкает сердце, так и вертится на языке: хотеть не вредно.
– Это… всё, что вы хотели сказать? – думаю, как бы потактичнее спровадить полоумную, – Люсенька… или как там тебя… проводи гостью…
– Да вы не поняли… я же самолёт купить хочу. Вы продаёте, я купить хочу.
Смотрю на замызганное платьишко, на калоши, которые каши просят, перевожу дух.
– Вы… вы хоть знаете, сколько он стоит?
– А вы вроде как в энтом Интернете писали, за два мильона продаёте, – кивает старушонка.
– Два миллиона сто… Ну ладно, могу за два.
– Так вот, Ген Геныч… мильон восемьсот у меня имеется, остальное завтра занесу…
Пол качается под ногами, стоять, падла…
– Деньги… вперёд.
Переглядываемся с Люсенькой, или как её там. Кто из нас сошёл с ума.
Бабулька распахивает авоську, помню такие, цветастые, из далёкого детства, прабабка с такой на базар ходила, я всё радовался, может, леденцов принесёт…
Из детства…
Сейчас как будто не со мной это было…
Вот чёрт…
Оторопело смотрю на пачки банкнот. Пятитысячники, пятитысячники, хитро поглядывает на меня с бумажек основатель Астрахани, или кто там изображён…
– Вот… считайте. В пачке по двадцать штук, итого сто тысяч. Вот, пятьсот… миллион…
Так и вертится на языке, где она их украла…
– Вы не бойтесь, не украла… квартиру продала, честь по чести всё…
Киваю. Чувствую, что теряю дар речи.
– …у меня у одной квартира осталась… продала…
Снова киваю. Вымученно. Сейчас бы похмелиться чем-нибудь, только перед бабкой как-то неудобно…
– Самолёт-то можно взглянуть?
– Вы… лётчица?
– Да где мне, всю жизнь в пекарне… это Илья у нас лётчик…
– Ну что… – парень в белом халате обречённо смотрит на меня, – у меня… плохие новости…
Киваю. Сам знаю, что плохие новости. Сюда шёл, надеялся непонятно на что. На чудо какое-то. Как в красивых историях в красивых рекламах: безнадёжно больной пришёл к врачу, а врач прописал какой-нибудь чудодейственный эликсир из черепа единорога, и опухоль четвёртой стадии рассосалась сама собой…
– Не знаю я, как это лечить…
Киваю. Я тоже не знаю, как это лечить. И никто не знает.
Парень в белом халате обречённо выдёргивает из меня пару цветущих ростков. Бросает в кювету.
– Если бы вы это на земле подцепили… ещё куда ни шло… хотя и тут чёрта с два что вылечим… а это…
Делаю последнюю попытку. Отчаянную.
– Ну ладно, я… а ведь за мной и другие вот так… кто-нибудь заразится, подцепит… что, так и будете каждому говорить – неизлечимо?
– Кто подцепит-то? Мил человек, у нас что, так много народу на Плутон летает?
Смотрю на парня. Ненавижу эту самодовольную рожу. Самоуверенную. Дескать, я энное количество лет отучился, теперь всё знаю. А потом про таких и пишут, пациент умер под ножом пьяного хирурга…
Захлёбываюсь кашлем, откуда-то из лёгких выбиваются синие побеги, щекочут в носу. Вытаскиваю синюю поросль, побег тянется, тянется, с лёгким всхлипом отрывается, лёгкие взрываются болью. Мир меркнет перед глазами. Верчу в руках упругий синий побег, парень в белом отодвигается от меня в сторонку. Аг-га, струхнул, вот щас суну тебе эту дрянь за шиворот, пусть она по тебе расползётся…
– Ну, если хотите, могу устроить вас… свободная койка есть…
Вздрагиваю. Свободная койка… на хрена мне эта свободная койка… ещё бы предложили свободное место на кладбище и простыню в подарок.
– Нет… сам… сам как-нибудь…
С трудом выволакиваю себя из кресла, синяя поросль сжимает меня сильнее, чувствую, как внутри оплетает мои мышцы, скользит по костям.
Делаю шаг из кабинета, вываливаюсь вместо коридора в открытый космос…
– Как себя чувствуете?
Вкрадчивый шёпот над головой.
– А?
– Чувствуете себя как?
Белый потолок. Парень в белом халате.
– Да… ничего… терпимо…
– Сердечко как?
– А?
– Как сердечко, спрашиваю?
– Ничего… бьётся…
– Дышите как? Ну-ка…
Как дышу… сам не понимаю, как я дышу, синие поросли колышутся в лёгких…
– В-выздоравливайте, – говорит парень в белом. Усмехаюсь ему вслед. Легко сказать…
Парень перебирается к соседним кроватям, о чём-то расспрашивает лежащие на них тела. спрашивает полушёпотом, чтобы не разбудить остальных. В тесной комнате запах смерти. Даже не смерти, а того, что бывает перед смертью, что хуже самой смерти, какое-то безумное гниение заживо…
– Теснотища-то какая, ещё кроватей понаставили, – шепчет старушка на соседней постели.
– А вы думали, в сказку попали? – вторит ей нечто полусгнившее на кровати напротив.
Спрашиваю себя, почему в палате вместе и мужчины, и женщины. Тут же сам себе отвечаю. Кто-то не считает нас за людей. Кто-то уже знает, что нам нет возврата в тот мир, где люди ходят сами, без посторонней помощи. И дышат сами. И ещё много чего сами…
– Давайте, что ли, знакомиться, – говорит старушка, – Вера Николавна я…
– …главное, я до последнего не верила, что самолёт падает… Ну просто… ну не могло это с нами случиться, не могло. Это там, в газетах, в новостях, самолёт такой-то разбился, все погибли… А с нами и быть этого не может.
Киваю. Слушаю. В белой комнате с запахом смерти нам оставили только воспоминания. Воспоминания нельзя отобрать, переписать на внуков, оставить в завещании. Мне кажется, воспоминания переживут нас, мы уйдём, а они останутся. Да они и остаются, нет-нет, да и почувствуешь, как шевельнётся в углу комнаты чья-то память…
– …прихожу в себя, вся перемотанная, гипсом закованная, шевельнуться не могу… первым делом спрашиваю, где Андрей? А они только руками разводят. Я кричу, куда Андрея моего подевали, а кричать уже не могу, хрип один…
Киваю. Лежим в полумраке комнаты, холод собачий, натопить нормально и то не могут. Ну да, на нас экономят. Мы для них уже не люди. Ещё люди, но уже не люди.
Вот с тех пор и маюсь… полупарализованная… я уже думаю, лучше бы я тогда с ним… вместе…
Шёпот едва слышен. Здесь учишься различать тихие звуки. И даже не звуки, движение губ, даром, что самих губ не видишь. Было такое, далеко-далеко от земли, когда ещё не знаешь, что хочет сказать человек в микрофон, в динамиках тишина, и по движению губ, по каким-то флюидам понимаешь… Я ещё не знал, что от парней ничего не осталось, что эта синяя хрень сожрала их дочиста… почувствовал…
Лучше бы я тогда… с ним…
Внезапно понимаю, что надо делать. Чтобы не гнить заживо. Здесь. В тесной комнате с запахом смерти, и даже не смерти, а чего-то, что бывает перед смертью, и что хуже самой смерти…
– Вот… нашёл.
Илья тычет пальцем в экран. Ничего не вижу. Делаю вид, что вижу. Киваю.
– Продам самолёт. Год выпуска две тыщи десять. Общий налёт сто шестьдесят часов. Два миллиона сто тыщ. Торг уместен…
Почему-то я не так представлял себе этот самолёт. Да и Илья, кажется, не так его себе представлял. И все мы не так его себе представляли.
Сам не понимаю, как я добрался до самолёта. Я много чего не понимаю. как я вообще выбрался из этой богадельни, куда люди спихивают людей, с которыми не знают, что делать, и которых некуда девать. Как я вообще доехал сюда, даром, что передвигаться вообще не могу, руки превратились в какое-то подобие крыльев, ноги сплелись в какую-то пародию на хвост…
Кажется, меня побаиваются. Кто, все. Боятся, что эта хрень перекинется на них. Зря боитесь. Не перекинется, радиация, штука такая, она одного меня хрен знает во что превратила, и хватит с неё.
Только там не радиация была, там другое что-то. У нас, на Фениксе». Хрень какая-то рванула, парни как раз в цехе были, я покурить вышел, это меня и спасло. Я так думал, что спасло. Теперь понимаю, лучше бы я вместе с ними загнулся. Там. В цехе. Чем такое.
Вспоминаю, как врач разводил руками: вы мне скажите, вы там над чем работали вообще… Откуда я знаю, над чем, не знаем мы, начальство чёрта с два что скажет, да начальство, похоже, само не знает. Какая-то там степень секретности. Сиди и смотри, как эта секретность тебя чёрт знает во что превращает. Сгнивай заживо. Вякнул что-то про лечение за границей, только у виска покрутили: окстись…
Так что даже удивляюсь, что сюда добрался. И что из богадельни этой выбрался. В которую спихивают таких, как я. Чтобы не видеть. Чтобы не думать, что с нами со всеми делать…
Илья осматривает самолёт. Товар лицом, так сказать. Придирчиво хмыкает.
– Что ж вы купили-то… горе моё…
– А что так? – Вера Николаевна подслеповато щурится, – не взлетит, что ли?
– Взлететь-то взлетит… только упадёт.
– Упадёт?
– Это точно. Топливный бак повреждён. Вытечет всё в пути, разобьёмся к чертям…
Илья говорит еле слышно. Мы все говорим еле слышно. Нет сил говорить, в умирающих лёгких не осталось дыхания. Понимаем друг друга по движению губ, по движению мыслей.
– Да и приземляться я не умею… – говорит Илья, – это Лешка у нас по приземлениям спец был… а я так… экзамен сдал на троечку с минусом, да и то потому, что декану всякого поднёс…
Тишина. Нехорошая какая-то тишина. Понимаю, что не слышу стук наших сердец. Да и есть ли у нас вообще эти сердца, отстучали, отбились своё, отлюбили, отстрадали, отсжимались от горя, отразбивались…
Сидим на ящиках вокруг самолёта, кому вообще эта дурная идея пришла в голову… самолёт… ах да, Вера Николаевна… которая с ним хотела разбиться…
Меня осеняет:
– Ну а если не приземляться?
– Гхм… и куда полетим?
– А в небо. Ты, Илюха, в небе был уже, знаешь… как там и что…
– Так я на Плутоне был… на Плутон тоже как-то опускаться надо…
– Ну… ты приземляться не умеешь, а то приплутониваться, разные всё-таки вещи…
– Там мои парни остались, – говорит Илья, – Лешка, Антоха, Витёк…
– Ну видишь… глядишь, и я своего Андрея в небе встречу…
– И как вы это объясните? – спрашивает шеф.
Я бы тоже у него спросил, как он это объяснит. Я это никак объяснять не собираюсь. Совсем. Вечером уходил, всё нормально было, морг как морг, трупы все по местам, а куда они денутся…
– Ну вы когда это обнаружили? – наседает шеф.
– Да утром сегодня. Прихожу, дверь открываю, как всегда – доброе утро, дамы и господа… смотрю…
– Сколько пропали?
– Трое… три…
– Гхм… ключи ещё есть у кого-нибудь?
– Н-нет.
– Раз дверь открыта была, значит, есть. Думать надо было… думать… это мы не любим, думать, нам бы только денежки получать, за вредность, за полезность…
Молчу. Мысленно материализую в руках ружьё, выпускаю в шефа обойму.
– Организации сатанистов в городе есть? – спрашивает шеф, смотрит на меня так, будто я все их наперечёт знаю. И в них во всех участвую, как смена закончится, так бегом на кладбище: сатана, помоги мне в безмерной беде…
– Хотя бы список пропавших есть?
– Есть, – киваю, обрадованный, что хоть что-то у меня есть, – вот… Краськов Илья Игоревич, семьдесят восемь лет ему было… лётчик-космонавт…
– Ма, а вон самолёт!
– Где самолёт!?
– А вон, летит… над лесом…
– Да не вижу я там никакого самолёта… куд-да в лужу полез, тебе миллион раз объяснять надо?
– Ма, да вон же, самолёт!
– Да нет там никакого самолёта, в лужу не лезь, ком-му сказала!
– Да оставь его, Люда, играют дети…
Поднимаемся. Выше, выше. Небо давит на голову. Думал, будет хуже. Терпимо. Ловлю себя на том, что мне не так уж и плохо. Пожалуй, первый раз за всё время чувствую себя хорошо.
Оказывается, не всё я знаю про мутации. Оказывается, недооценил то, что со мной происходит. Всё не так страшно, это не смерть, неправильно врач сказал, это не смерть, это начало новой жизни. Жизни в новом теле, какое оно у меня будет, руки как крылья, хвост…
Илья выхаркивает из себя синюю поросль. Теперь не поймёшь, где Илья, где поросль, всё одно, единое целое, какой-то новый сверхорганизм…
Приём, приём… слышу! Ага, парни, слышу! Лёш, ты, что ли? Ты чего там жуёшь, ты прожуйся сначала, потом говори! А-а, это поросль…
Не понимаю. Вроде бы Илья сидит без наушников, закрыл глаза, не видит, куда ведёт самолёт, слушает что-то, как будто – собственный внутренний голос…
– Чего там? – спрашиваю.
Да парни мои… ничего они не умерли, на Плутоне обосновались… с порослью этой породнились… у них там сверхцивилизация целая, чего только не умеют… а я, идиотище, боялся…
Киваю. На Плутон так на Плутон. Один хрен приземлиться не сможем, может, хоть приплутониться получится…
Оборачиваюсь, только сейчас вижу ещё одного пассажира за спиной. Ёкает сердце, это что-то новенькое, не помню, чтобы он в самолёт заходил…
– Вы… вам что?
– А мне Веру.
Вера Николаевна оборачивается, смотрит на сидящего сзади, узнаёт и не узнаёт…
– Андрей!
– Уважаемые пассажиры, просьба пристегнуть ремни, до посадки на Плутон осталось…
…разбился самолёт Цетус, погибли все пассажиры, причина крушения – неисправность топливного бака, по предварительным данным…
2013 г.