Лампа, конечно, та ещё сука.
Ну не сука она, конечно, а Лампа… ну, как бы это сказать…
Просто не люблю я таких. Очень не люблю. Вон она, сидит перед нами, сверкает, вся из себя, в красном платье, сидит перед чашечкой кофе, рассуждает:
– Я, девочки, знаю, что стану звездой. И если я чего-то хочу, девочки, я этого добьюсь. Я такая…
Вот я таких не люблю. Вот таких. Нет, я всё понимаю, не такие в наше время просто не выживают. Которые не светятся. Которые локтями не расталкивают. Которые глотки не рвут. Которые не заявляют с важным видом:
– Если я чего-то хочу… будет по-моему.
Вы на неё только посмотрите. Вот спросите меня, вот когда она к нам в контору пришла? А я вам скажу. Месяц назад. Начинала с фойе, где всякие посылки-подарки разбирают. А сейчас она где? Не знаете? А я вам скажу. В кабинете начальницы, вот она сейчас где.
И за какие такие заслуги?
А ни за какие. Она светится, а мы нет.
Нет, я не завидую, вы не думайте, завидовать вообще нехорошо, знаю я. Ну должна же быть какая-то справедливость, в самом-то деле. Тут десять лет в конторе пашешь, как проклятая, и с места со своего не сдвинешься. Попробуй, напиши что не так, закорючку не так поставь, так тебя отчитают, будто невесть что натворила, контору сожгла. А эта Лампа вчера в полдвенадцатого на работу припёрлась, глазоньки невинные состроила, и всё, и только что по головке её не погладили.
Ну да. Может, оно так и надо. Ты, главное, свети, и всё тебе с рук сойдёт. Только не умею я светить. Не приучена.
И Лампа, сияющая, в кабинет вваливается, пристраивается за чашечкой кофе.
– Ну что, девоньки, соскучились?
Пожимаю плечами. Так и хочется сказать: без вас не скучали.
– Что-то вы невесёлые какие-то, а? Ты гляди, на обиженных воду возят!
Сжимаю губы. Будешь тут весёлая… ты бы так, голуба, над цифрами посидела, свихнулась бы. Нет, я всё понимаю, это каждый из нас думает, что его работа самая что ни на есть важная, а остальные ничего не делают. Синдром офисного работника называется. Или я не помню, как.
И всё-таки… почему одним всё, другим ничего?
– Ой, девочки, а я на кастинге была, там в звёзды принимают. Вы прикиньте, я ещё опоздала, там очередища огромная, мне говорят, просили не занимать. Ну я же знаю, если я чего-то хочу, я этого добьюсь. Села такая в уголке, типа я просто посмотреть…
Смотрю на неё. Многозначительно. Голуба, ты что, не въехала, что ли, что нам работать надо? нет, не въехала голуба, трещит без умолку, вся из себя на своей волне. Рявкнуть бы на неё как следует: пошла вон, мешаешь, да где мне… не так воспитана, вечно всего боюсь.
– А девчонки на кастинге боятся все, а мне чего бояться, я в жизни вообще ничего не боюсь. Тут ведущий выходит, говорит – следующая! Девки сидят, шелохнуться не смеют, ну чего они телятся, чего телятся? Ну я вошла. Вот так. Они и не пикнули даже, видят, что я этого достойна…
Киваю. Пытаюсь сосредоточиться на цифрах, опять что не так напишу, меня тут прибьют к ядрёной фене. Хоть бы ты, Лампа, душу не травила, сил нет слушать. Я ведь тоже себя не к этому готовила, чтобы всю жизнь в конторе сидеть. Рисовала гравюры, замки, колдунов, драконов, видела себя художницей, видела выставки где-нибудь в Лувре, трансляции на весь мир… а не это… ты чего в отчёте напортачила, ты каким местом думаешь, а?
– …смотрю на ведущего… ну знаете, как полагается, когда куда-то приходишь, не просить, возьми-и-те меня, возьми-и-ите… а перед фактом поставить, вы меня берёте. Вот я его перед фактом поставила. Ему только и осталось сказать: вы приняты.
Смотрю на неё. То ли сдурела наша Лампа, то ли я сдурела, ничего в жизни не донимаю…
– Лампа… а ты как… на кастинг-то… ты же… не звезда…
– И чё? – Лампа фыркает мне в лицо, доедает эклер, облизывает пальцы.
Так и хочется ответить: и то. Не могу. Не приучена. А жаль. Глядишь, если бы была приучена, сейчас бы тоже… на кастинг.
– Да кого это волнует, ты сама подумай, те, кто на небесах светит, они все звёзды, что ли? Ну, пара-тройка самых больших, может, и звёзды, а остальное так…
Делает неопределённый жест рукой. Красиво затягивается сигаретой, прямо тут, в конторе, главное, попробуй кто другой закурить, сразу заорёт: опять табачищем надымили, а ей, значит, можно…
Да что сегодня со мной…
Цифры, цифры… да какие цифры, какой баланс, сбила меня Лампа с мысли, сбила. Я ведь тоже туда ходила, ещё когда, ещё лет десять назад, на какой-то кастинг, стань звездой, и всё такое… И что? И где мне, где мне-то с моей рожей звездой становиться? Звёздами-то кто становится? Правильно. Огромные газовые шары, диаметром в несколько миллионов километров. Вот они как-то вращаются, сгущаются, внутри у них начинаются какие-то термоядерные реакции, вот вам и звезда. Вот такие там и сидели на кастинге. Огромные газовые шары. Какие-то сгустки первичной материи, которая появилась в первые минуты зарождения вселенной. Организатор посмотрел на меня – вежливо, сдержанно. Сказал: мы вам позвоним.
До сих пор звонит.
А я как хотела… где мне…
– Девоньки, вы Лампу-то не видели?
Выходит начальница, оглядывает всех нас. Так, как будто это мы виноваты, что Лампа пропала. Смотрит на меня. Так, как будто это я Лампу угробила. Делать мне больше нечего, Лампу угробливать. Уграбливать. Угро…
А ведь была у меня такая мысль, была, вот в чём грешна в том грешна. Каюсь, живо представляла себе, как выходит эта Лампа вечером из конторы, как всегда меня под ручку тащит, делать мне больше нечего, с ней под ручку идти, трещит без умолку, она такая, она сякая, она растакая, лауреат всех премий, призёр всех конкурсов, а ты посмотри, какую я сумочку себе выиграла…
А я её… из браунинга… да откуда он у меня…
Мечты, мечты…
Ближе к обеду в контору заходят двое, люди в форме, допрашивают нас всех по очереди. Шуточка ли дело, Лампа пропала. Да дело не в Лампе даже, а когда кто-то пропадает, это штука серьёзная, это так оставлять нельзя.
– Когда последний раз видели Лампу? – спрашивает следователь.
– Ну вот… неделю назад, как пропала она… мы с ней домой шли.
– Шли домой… в какое это время было?
– Начало седьмого.
– Говорили о чём-нибудь?
Говорили… это называется говорили, когда Лампа трещит без умолку, а ты слушай, как дура, как она не сегодня-завтра Мадонну затмит, и иже с ними…
– Да… не помню… так… ни о чём…
– Вам не показалось её поведение… странным?
Да мне всегда её поведение казалось странным. Сколько её знаю. Когда эта фифа в контору первый раз вваливается, и с порога заявляет, а чего у вас тут скукотища такая, давайте музыку притащим…
– А потом?
– А потом она на стоянку пошла… в машину свою села… уехала…
– Что говорила на прощание?
– Хотела меня подвезти.
– А вы почему отказались?
Ненавижу я её, вот почему отказалась. Руками бы своими я её задушила, вот почему отказалась. Ещё вслед ей смотрела и думала, чтоб ты разбилась к чертям собачьим на своём джипе, вся из себя крутая… тут десять лет пашешь, холодильник себе новый купить не можешь, а она….
– Вы арестованы.
Домашний арест…
Чувство такое непривычное, когда не понимаешь, что происходит. Уж или ты дома, или ты за решёткой в темнице сырой. А то ни там ни там: вроде бы дома, и в то же время не дома…
Поди теперь докажи, что это не я её убила. А ведь хрен докажешь. Сама виновата, на кой чёрт дневник свой в ящике стола держала, где писала, как я её ненавижу, Лампу эту… Можно подумать, в конторе можно что-то утаить, слишком буквально поняла я слова начальницы в первый день работы: чувствуйте себя как дома.
Вот и чувствовала себя как дома… десять лет, пока гром не грянул…
Вроде бы всё, как всегда. Дома. Можно пить чай и смотреть телевизор. Можно выходить на три часа на улицу, слышать за спиной грозное шипение: лампу убила, и по бутикам, сука, ходит, отпускают же…
Можно.
И всё-таки уже не то.
От нечего делать включаю телевизор, окунуться бы туда с головой, забыть обо всём. Смотрю на экран, какие-то звёзды на красной дорожке, тьфу на них…
Тьфу на них…
Это ещё что за чёрт… показалось. Нет, не показалось, вот она, Лампа наша, сверкает среди звёзд, светится перед микрофоном.
– Ну… я долго шла к успеху… Знаете, много было взлётов и падений, но я руки не опускала… я же знала, что если я чего-то хочу, я непременно этого добьюсь… просто… потому что не может быть иначе.
Хватаю телефон, от волнения не могу вспомнить ничей номер.
– Алло…
Даже не знаю, кому позвонила. Неважно.
– Девки, – кричу в трубку, – Лампа нашлась!
– Ну, прежде всего, я благодарна своим родителям… тем, кто меня поддерживал… Я знала, что у меня получится.
Смотрим на экран. Очередная передача про Лампу из серии «Из жизни звёзд. Путь к славе».
– А как вам удаётся синтезировать термоядерные реакции? – спрашивает ведущий.
– Как всем, так и мне. Обыкновенно.
– Я имею в виду, что вы родились… м-м-м-м… не газовым облаком… а… Лампой.
– Лампой, – кивает Лампа, – и это не помешало мне стать звездой. Если вы чего-то хотите, вы обязательно этого добьётесь.
Кусаем губы. Смотрим. Хочется биться головой о стену: ну получилось же у Лампы, я-то почему не могу синтезировать у себя термоядерные реакции? Времени не хватает, с балансами этими запарилась… нет, не то. Сил никаких нет, домой приходишь, без сил падаешь. Это всё отговорки, отговорки, правильно Лампа говорит: кто хочет, найдёт массу причин, чтобы сделать, кто не хочет, найдёт массу отговорок, почему он не может…
Смотрим на экран. С завистью. Мы, все, кто есть в конторе. Два Компьютера, три Стола, четыре Кресла, Дартс, Жалюзи, Скрепки, Снегурочка, так у нас бумагу в офисе зовут, Принтер, Калькулятор, Корова, это год коровы был, вот она у нас на новый год пришла, гипсовая корова, поселилась…
– А ты, Ручка, чего скисла? – спрашивает Степлер, – как на похоронах, ей-богу…
– Ну, я вижу, у вас прекрасные перспективы, – улыбается бизнес-тренер, – вы говорите, картины рисуете?
– Да…
– Вот и отлично. Подыскиваете вакансию иллюстратора, сейчас в издательствах художники, как воздух, нужны…
– Да там надо, чтобы цветные картинки были…
– Так поищите единомышленников! Познакомьтесь с цветными ручками, с карандашами с цветными, с красками! Вот вам и команда наберётся. В рисовании поднатореете, через полгодика и свою студию откроете.
– Ага, я в детстве с карандашами дружила… даже в синий карандаш влюблена была. Отец, знаете, как ремнём лупил, чтобы я с карандашами не водилась…
– Уж-жасно. Но вы его не вините, его так воспитывали… он и не знал, что можно по-другому. Сам в какой-нибудь конторе всю жизнь сидел…
– Он в школе работал. Двойки ставил, – фыркаю.
– Вот видите… судьба не сложилась. Но вы должны простить его. Обязательно. Представьте его себе, скажите: я тебя прощаю, всё хорошо…
Наконец, спрашиваю, что хотела спросить уже давно:
– А скажите… как мне пробудить в себе термоядерные реакции?
– Простите?
– Термоядерные реакции…
– Не понимаю. Вы же… Ручка. Шариковая ручка.
– Ручка. Но я хочу быть звездой. Понимаете, у меня подруга одна, – фыркаю: та ещё подруга, – лампой была, звездой стала. Вот как-то же у неё получилось пробудить в себе ядерную топку…
Тренер смеётся. Не смеётся, хохочет в голос. Заливается.
– Ну вы даёте… Лампа… ой, насмешили вы меня…
– А… что с ней не так?
– Узнаете. Очень скоро. Ну а пока давайте составим бизнес-план, во-первых, разовые расходы на начало бизнеса…
Звонок среди ночи.
Что за чёрт…
А что ты хотела, голуба моя, ты думала, как пойдёшь картины писать, так все твои проблемы, как дым, улетучатся, и будет дольче вита, вилла на берегу океана, и всё такое. А тут вертишься, как проклятая, сроки поджимают, заказ не сделаем, издательство нас с потрохами слопает, а ещё выставку эту долбаную доделывать надо…
– Алло.
– Алло, Ручка, привет! Не узнала?
Ёкает сердце. Лампа. Оживают в памяти старые обиды, ненависть, снова чувствую себя никчёмной дурой в конторе, где восседает Лампа за чашкой кофе: я вам сразу скажу, девочки, я через месяц на месте начальницы буду…
– Ну. Привет.
– Ну как ты там, жива-здорова-то вообще? Как вы там в конторе своей?
– Нормально.
Как бы ей сказать-то потактичнее, что уже третью ночь не сплю, как бы послать её…
– Я чего звоню-то, ты мне можешь батарейки переслать?
– Чего?
– Батарейки, говорю, переслать можешь? Пальчиковые там, или ещё какие…
– А ты где сейчас?
– Ты чё тупая такая, где мне ещё быть, звезде, как не в космосе? Перешлёшь, говорю?
– Как я их тебе перешлю, в космосе почта России не работает?
– Ты чё тупишь-то, мозгами раскинуть не судьба…
Что-то обрывается внутри, закипает…
– Да пошла ты…
Выключаю телефон. Перевожу дух. Батарейки… батарейки… зачем?
Ёкает сердце. Прямо сжимается внутри стержень. Нет, конечно, всяких гостей я видела, но таких посетителей на выставке ещё не было.
Звёзды.
Настоящие. Те, которые светят в небе до утра. Те, у которых берут автографы. На счастье.
– День добрый, – кто-то, кажется, Вега, пожимает мне руку, – много о вас слышали… решили посмотреть…
– Для меня это большая честь.
– Взаимно.
Потревоженные карандаши, краски, суетятся по студии. Не каждый день к нам приходят звёзды.
– Красота-то какая…
– Картины как живые…
– Мы, собственно, что думаем… как вы смотрите на то, чтобы оформить декорации к фильму? Понимаете, есть у меня один сценарий…
Снова сжимается сердце. Со мной говорит Сириус. Звезда первой величины. От волнения не могу листать сценарий, спохватываюсь. Спрашиваю то, что не особенно хотелось спросить.
– А… Лампа сниматься будет?
– Кто?
– Лампа…
– Это кто?
– Не помним такую, – говорит Спика, звезда какой-то там величины.
Хочу спросить, что случилось с Лампой. Не спрашиваю.
– Координаты проверь!
– А?
– Бэ! Координаты проверь, идиотина, как в прошлый раз, занесёт тебя, куда Макар телят не гонял!
– Не занесусь.
– Смотри у меня. Плутон видишь?
– Ага, вон, точечка в небе.
– Вот и отлично, на него курс бери. Давай… если ты мне «Уллиса» разобьёшь, я тебе башку разобью.
– Да я и так себе башку разобью, если я «Уллиса» разобью, я же внутри сижу.
– Слышь, не умничай! Давай скорее…
– Товарищ капитан!
– Гусь свинье не товарищ. Ну, что у тебя там?
– Тут… лампа!
– Перегорела, что ли? Ну фиг с ней, заменим, чё как маленький-то?
– Да нет! За бортом! В открытом космосе!
– Ещё тебе чего приснилось?
– Не, я серьёзно! Настольная лампа в небе кувыркается! Погасшая!
– И что теперь, за ней полетишь? Давай к нам живо!
– А… а откуда она появилась?
– Откуда-откуда, от верблюда… чего надо, шоколада…
– …это, Лешка, бывает… когда человек один долго в челноке сидит, и только космос кругом… вот и мерещится чёрт знает что. Я пару раз ангелов видел, летали… Максим тот вообще чуть не рехнулся, сидит в челноке, тут из стены отец выходит, давай орать: говорил тебе, иди на бухгалтера, какого чёрта ты в космонавты попёрся, Гагарин хренов… Алинка та вообще чуть не рехнулась. Она дежурила, а ей мальчик явился. Маленький такой, года три. И ничего не говорит, смотрит так… стоит и смотрит.
– И чё?
– А то. Она три года назад аборт сделала, вот что. Вот ей и мерещится теперь. Я уже думаю, музыку вам какую в челнок с собой дать, или телек какой, чтоб не свихнулись… кавээн там… Дом-два…
– Тогда точно свихнёмся. В открытый космос без скафандра выбросимся.
– Ну, это я так… А то правда, невесть что мерещится. Дети убитые… мальчики кровавые в глазах… ангелы… тебе вот лампа прибредилась…
2013 г.