Добрый день, дорогая редакция! Посылаю Вам свой гениальный роман. Он займёт достойное место в золотой коллекции отечественной фантастики. Мой гениальный роман ещё не написан. Представляю Вам его краткий синопсис, чтобы вы могли оценить увлекательный сюжет и гениальную задумку моего творчества. Что касается гонораров, то мне с моего литературного дебюта хватит восемьдесят восьмидесяти процентов от прибыли. Можете быть уверены, экземпляры моей гениальной книги будут расходиться, как горячие пирожки.
С уважением, Женя Скворушкин
Действующие лица
Главный Герой (имя я ещё не придумал) – обычный парень 20-ти лет, кем работает, я ещё не придумал, живёт самой обычной жизнью, он уверен, что с ним никогда ничего не случится.
Злодей (имя я ещё не придумал) – мужчина лет 30-ти, неприятной внешности, жёлтые прокуренные зубы, постоянно смолит сигареты. Работает на олигарха, выполняет его поручения.
Девушка главного героя – красавица модельной внешности, огромные глаза в пол-лица, грудь третьего размера. Когда по моему гениальному роману будут снимать блокбастер, главную героиню должна играть Эльга Хрустальная.
Олигарх, тайно руководит всей планетой. В его руках все мировые активы (что такое, не знаю). Отрицательный персонаж. Мечтает захватить власть над миром.
Пришельцы из космоса. Тайно контролируют планету. Находятся в тесной связи с Олигархом. Как они выглядят, я ещё не придумал. С какой они планеты, я ещё тоже не придумал.
Глава первая
Злодей стоял на берегу океана. В тёмной воде виднелось нечто. Оно было ужасным. Даже находясь на расстоянии, злодея охватывал нечеловеческий ужас. Он сказал:
– Мы предоставили вам столько человеческих страданий, сколько вы просили.
Ответом было молчание. Злодей подумал, что его не слышат. Он повторил фразу. Наконец, последовал телепатический ответ:
– Мы получили столько страданий, сколько хотели.
– Мы хотим получить взамен то, что причитается нам, – сказал злодей.
Ответом по-прежнему было молчание. Наконец, из морских волн показался сияющий кристалл.
– Это то, что вы хотели, – был ответ.
Море сильно шумело, приближался шторм, будто отражая тревогу в сердце злодея. Он знал, что кристалл – на самом деле великий артефакт, с помощью которого можно править миром…
Не глава и не первая
Перечитал последние строки. То есть, перечитал – громко сказано. Они просто появлялись у меня в сознании, вспыхивали, исчезали. Я их видел… нет, не то. Я их слышал… нет, тоже не то.
Я просто их знал.
Наверное, их знали мы все. Я ещё не знал: кто мы все, сколько нас, кто ещё есть, кроме меня. Но что меня в этой рукописи объявили Злодеем, это я прочитал довольно чётко.
– Здесь остановите, – кивнул я шофёру.
Таксист оторопело посмотрел на меня: какого чёрта человек попёрся к морю-окияну в ноябре-месяце.
– Пятьсот, – прошипел водила.
Что-то он там накрутил на своём счётчике… Ну да ладно, не мои проблемы. Я открыл кошелёк, с удовольствием отметил, что кто-то обеспечил меня деньгами по самое не могу.
Хоть это радует.
Когда шёл к морю, чувствовал себя идиотом, чего я иду туда, ждать у моря погоды… Но меня не спрашивали, хочу я или нет, кто-то гнал и гнал меня к морю.
Кто-то…
Тот, кто писал рукопись.
На берегу я ждал долго, как-то неприлично долго, сучий холод, мелкий дождичек сделали своё дело, ещё минут десять – и я точно слягу. Когда перестал чувствовать пальцы, повернулся к шоссе…
Тут-то и появился он.
То есть, не появился. Он как будто был всё время, следил за мной. Нащупывал какие-то каналы, какие-то флюиды, чтобы заговорить со мной – мысленно.
Ты пришёл…
– Ага…
Я хотел сказать, что меня прислали, и я пришёл, но тут же понял, что не знаю, кто меня прислал. Кажется, я вообще не знал, как его зовут.
Что там дальше-то в тексте… ах да, страдания. Мы предоставили вам… мы переслали… нет, не так.
– Это… страданий вам… достаточно?
Нам не нужны страдания.
Вот так – как обухом по голове. Не нужны страдания. Что говорить, я не знаю, в инструкции такое не предусмотрено.
– Это… вы мне артефакт должны.
У нас нет никакого артефакта.
И это тоже не предусмотрено в инструкции.
– Но как же… вы мне должны… камень…
В глубине души чувствую, что ничего они мне не должны. И вообще они меня видят первый раз. Равно как и я их.
Если ты хочешь камень, мы дадим тебе камень. А артефакта у нас нет.
– Ну, дайте хоть камень… не идти же мне отсюда с пустыми руками…
Что-то синее, осклизлое взметается из волн, бросает к моим ногам крапчатую обкатанную гальку. Любил такую собирать в детстве, и правда приписывал ей какие-то сверхъестественные свойства. Если гальку спрятать за пазуху, не будут трогать собаки, не будут трогать большие мальчишки, а если пронести гальку на урок, контрольную не завалишь…
Теперь-то знаю, что всё это выдумки, не более. Беру гальку, всё-таки что-то лучше, чем ничего. Кому-то так надо, чтобы я пришёл сюда. И чтобы пришельцы дали мне камень.
Хочу уходить. Спохватываюсь. Чёрт меня дери, я же говорю с пришельцами из космоса, настоящими пришельцами. Так тоже бывало только в детских фантазиях, когда в каждом тихом омуте чудились черти.
Забываю про холод, наклоняюсь над водной гладью.
– Это… а вы кто?
Мы не знаем.
Отвечают так, что я понимаю: они и правда не знают. Кто-то создал их, но кто-то забыл сказать им, кто они такие.
– А вы как сюда попали?
Они не знают. Этого они тоже не знают. Они, неведомые, почти невидимые там, в глубине волн. Хочу спросить про них ещё что-то, кто, откуда, зачем, чувствую, что они не ответят, сами ничего не знают…
Мы погибаем.
Это я услышал чётко. Даже очень чётко. Оборачиваюсь, оторопело смотрю на волны.
Мы погибаем. Здесь. На чужой земле. В чужой атмосфере.
– А что так?
Спрашиваю, уже не беспокоюсь о том, что говорю вслух.
Мы не знаем.
– Состав воздуха не тот?
Молчание.
– Гравитация?
Они не знают.
– Магнитные поля?
Нет.
Начинаю чувствовать их боль, почти физически – боль некогда великого народа, оторванного от родной земли, народа, обречённого на смерть. Спрашиваю, что я могу сделать для них, чувствую – они и сами не знают.
Глава вторая
Пожалуйста, не судите строго, это мой первый гениальный роман
Я проснулся, как всегда, в семь тридцать, выпил кофе и поехал на работу…
(нет, как-то слишком скомканно получилось, надо бы ещё добавить пару строчек… А вот, пусть у него машина не заводится…)
Машина, как назло, долго не заводилась, наконец, она завелась, и я поехал. Было солнечное утро. Пели птицы. Внезапно на дорогу выскочила чёрная девятка и врезалась в дерево. Я остановился. Из девятки вышел человек лет тридцати с жёлтыми прокуренными зубами.
– У меня сломалась машина, – сказал он, – ты должен меня подвезти. Ты должен мне помочь.
– Куда я должен тебя отвезти? – спросил я.
– Лесная, дом девять. Я должен передать хозяину дома этот камень.
Я согласился, мы сели в мою машину и поехали.
ПЛАН ЖИЗНИ
Опубликовать гениальный роман
В 20 лет уйти на заслуженный отдых, жить на гонорары
В 30 лет получить Нобелевскую премию
…нужно ещё подумать, на что я потрачу Нобелевскую премию.
Не глава и не вторая
Ч-чёррр-т…
Крепенько он в дерево на своей тачке врезался, самоубийца, что ли… а что, очень похоже. У меня приятель вот так попал, ехал-ехал, видит, стоит на дороге мужик, хоп – прыгнул ему под машину. Видно, достало всё…
Торможу. Я-то какого чёрта торможу, меня шеф с потрохами сожрёт и добавки попросит, если опять припрусь чёрт знает во сколько. Нет, торможу, что-то как будто двигает моими руками и ногами, заставляет жать на тормоз…
Выхожу. И вот, блин, не хочу, а выхожу, как под гипнозом, вот рассказать кому, не поверят, что так бывает. Иду к чёрной девятке, оттуда выбирается неказистый человечишко, скалит прокуренные зубы.
– Помочь? – спрашиваю.
Человечишко разводит руками: чем ты мне тут поможешь…
Ещё не знаю, что делать, ещё только раздумываю, а что-то уже колотится в мой мозг, приказывает посадить человечишку в машину, везти на Лесную, девять…
Какого чёрта…
– Вы гипнотизёр?
– И близко нет.
– Тогда почему…
– Ну… как тебе объяснить… – он щёлкает пальцами, подбирает слова, – всё равно не поймёшь.
– Почему?
– Я сам не понимаю.
Не успеваю спросить, чего он там не понимает, в голову колотится новая мысль: камень, камень, я должен доставить камень…
– Камень.
– А?
– Камень покажи.
– Какой тебе камень показать, в почках, что ли? – человечишко смеётся, наконец, вытаскивает из кармана крапчатый булыжник.
– И?
– Что и?
– И… что он умеет?
– Ничего.
– Тогда зачем он?
Он отмахивается, мол, не спрашивай, я сам не понимаю. Я тоже не понимаю, почему я должен везти его на Лесную девять, чувствую только, я не могу не везти его на Лесную девять…
Устраиваемся в машине, ещё спрашиваю себя, как это он так бросил свою машину. Пусть даже разбитую в хлам. Уже знаю, что не получу ответа.
Спохватываюсь.
– А тебя как зовут?
Он смеётся:
– Никак.
– Это как это?
– Это так это, – он смотрит на меня, посмеивается, – а тебя как зовут?
Уже готовлюсь ответить, понимаю, что я и сам забыл своё имя.
– Слушай, не помню… как гипноз какой-то…
– А работаешь где?
Стучу себя по лбу, будто пытаюсь выколотить воспоминания. Не выколачиваются. Если это гипноз, то какой-то очень сильный, не перебороть. И этот человечишко меньше всего похож на гипнотизёра, хотя откуда я вообще знаю, как выглядят гипнотизёры…
– Ты не биолог случайно?
Думаю, почему я должен быть биолог, вытряхиваю из памяти, не вытряхивается.
– Случайно нет. А что?
– А то. Эти там вымирают. Помочь им надо.
– Вымереть?
– Выжить.
– Эти, там. В океане. Земная атмосфера им, что ли, какая-то не такая, или притяжение какое-то не такое, не знаю я.
Ясно… что ничего не ясно. Снова пытаюсь освободиться от наваждения, снова не могу.
Дорогая редакция, не получил от вас ответа. Должно быть, моё письмо где-то затерялось, или не дошло. На всякий случай посылаю вам ещё раз. На интернет-форумах говорят, что мой гениальный роман – отстой, но они ничего не понимают. Они ещё пожалеют об этом, когда мой гениальный роман разойдётся миллионными тиражами.
Аффтар, убей сибя ап стену с йадам…
Глава третья
Мы остан а о вились на бензозаправке, чтобы заправить машину. Внезапно из кустов появилась девушка. Она была прекрастна прекрасна. Она схватила с заднего сиденья машины камень и бросилась бежать. Злодей закричал:
– Держи её!
Я бросился бежать за ней. Мы бежали долго по улицам и переулкам. Наконец, я загнал её в угол. Я сказал:
– Отдай камень.
Она сказала:
– Ты не знаешь, что это за камень. Это магический артефакт. С его помощью можно править миром. Злодей хочет отдать камень олигарху, чтобы тот погубил мир!
Я посмотрел на неё. Она была прекрастна прекрасна. Я понял, что влюбился.
Не глава и не третья
– Вот, блин, колготки порвала…
С ума я сошёл, что ли… или это она сошла с ума, что она там вообще делала в кустах. Вылезла, в волосах листья, юбка в грязи, только что в лифчике ёжиков нет.
– Девушка… вы что… – осторожно окликаю её, – обокрали, что ли?
– Да нет… ещё, слава богу, не обокрали… Вот блин, колготки порвала, автор сад-дюга…
– Ты полегче про автора, – кивает мой попутчик, – не говори всуе…
– Тоже верно, – она оглядывает нас, щёлкает пальцами, – это… камень, камень…
– А-а, булыжник-то? – мой попутчик протягивает девушке камень.
В который раз спрашиваю себя, что это за камень, в который раз не нахожу ответа. Камень, камень… что-то связано с этим камнем, не помню, что. Да что я вообще могу помнить, если не помню, как меня зовут, и где я работаю.
– Это? А получше-то ничего не нашлось? Я думала, хоть бриллиант какой-нибудь будет…
– А бриллиантовое колье тебе случайно не надо? – смеётся мой попутчик.
– Случайно надо.
Смеются вместе. Это добрый знак, когда люди вот так смеются вместе. Да, быстро мой попутчик с людьми сходится, я так не могу…
– А ты не биолог случайно? – спрашивает мой попутчик.
– Случайно да. А что?
– А то… надо тут одному народу помочь… вымирают они.
– Помочь вымереть?
– Помочь выжить.
– Да я людьми как-то не занимаюсь…
– Это не люди… они в океане живут.
– Рыбы? Осьминоги?
– Да нет… эти… ну, эти… блин, у них даже названия нет…
– А-а, ты про этих говоришь… – девушка отрывисто кивает – Ну да, они к земному климату вообще не приспособлены. Это им особые условия надо, заповедник какой-нибудь надо строить… это деньги нужны…
Молчат. Когда люди вместе вот так молчат, это тоже что-нибудь да значит. Меня для них как будто не существует.
– Ну что же ты, – говорит мой попутчик, – беги. А он тебя догонять будет.
– Да ну вас всех, некогда тут с вашими глупостями, тут народ целый гибнет, а вы… напридумывали тоже…
– Это не мы напридумывали, это этот… ладно, айда к олигарху, может, деньжат подкинет…
Наконец, вспоминают про меня.
– Как тебя там… поехали.
– На Лесную девять?
– Ну…
Хочу спросить у девушки, замужем она или нет. Не спрашиваю. Что-то подсказывает, что она сама не знает.
Kiss_Ka: Аффтар, учите матчасть, то есть, великий и могучий русский язык.
$@$@: Аффтар, убей сибя ап стену с йадам.
Kiss_Ka: На-днях наткнулась в интернете на текст, который автор скромненько называет Мой Гениальный Роман. Ржала до колик, родители хотели вызывать неотложку. ☺
Дорогая редакция, высылаю Вам наброски своего Гениального Романа. Обещаю его доработать для печати, когда вы мне вышлете аванс в размере 1 млн долларов. Мой Гениальный Роман уже отвергли в пяти издательствах, что роднит его с не менее великим произведением Дж. Ролинг «Гарри Поттер и филосовский философский камень».
С уважением, Женя Скворушкин
Глава пятая
Багровое, налитое кровью лицо олигарха исказилось нечеловеческой яростью, его глаза метали громы и молнии, огромным бычьим кулаком он грохнул по дубовому, обитому крастным красным бархатом столу, так, что дорогие фарфоровые статуэтки на уютном, потрескивающем дровами камине, жалобно подскочили, зазвенели и разбились с прощальным звоном. Лицо вошедшего в кабинет злодея было перекошено от ужаса, он понимал, что настал его последний час, в эту минуту перед его глазами промелькивала вся его жизнь, он мысленно прощался с (его биографию я потом придумаю), когда он слышал громовые раскаты голоса олигарха, которые погребальным колоколом отдавались у него в ушах.
– Позвольте намекнуть вам, дражайший мой работник, что я принял вас на работу только из глубочайшего уважения к вашей покойной матушке, и если бы не её светлая память, то вы бы сей же час вылетели отсюда в мгновение ока. Смею вас заверить, только такой безнадёжный и беспросветный болван, как вы, мог упустить драгоценный артефакт, за которым я гонялся с самого своего рождения, а возможно, и с самого сотворения мира, если учитывать все мои предыдущие реинкарнации. Исключительно из глубочайшего почтения к вашей покойной матушке я даю вам ещё один самый последний шанс выловить эту мерзкую девчонку и отобрать у неё камень, который делает своего владельца властелином мира, и если в течение двадцати четырёх часов сей драгоценнейший артефакт не будет лежать на моём столе, обитом крастным красным бархатом, то ваше тело с привязанной к ногам бетонной плитой будет покоиться на дне Тихого океана…
ОСТАВИТЬ СВОЙ КОММЕНТАРИЙ
Многа букафф, ниасилил
Бычьим кулаком – это как?
Его глаза метали громы и молнии. Мая рыдаед паццталом.
Не глава и не пятая…
– Десять минут у вас, – сказал человек, имени которого я не знал. Он даже сесть нам не предложил, мы так и стояли посреди кабинета. Может, у этого аффтара было так задумано, чтобы мы стояли. Чёрт бы драл этого аффтара. Хотя нет, я ему благодарен. Если бы не он, чёрта с два бы мы к олигарху в дом попали, нас бы и на порог не пустили.
Первым делом я отдал ему камень, булыжник, который подарили мне пришельцы в море.
– Это что?
– Камень. Э-э… артефакт.
– И что он может?
– Э-э… ничего.
– Тогда на хрена?
– Ну… так надо.
– Кому это надо, никому это не надо… уберите это… – он снова посмотрел на нас, – чего надо-то?
– Ну… тут целый народ вымирает.
– Ну это его, русского народа, дело. У меня лично четверо детей… чего и вам желаю.
– Да нет… я про другой народ говорю, про этих… которые на дне морском…
– А-а, про этих… Как они там бишь называются-то?
– Никак. Я вот что думаю, заповедник для них построить.
– Хорошее дело.
– Так я думаю, вы бы деньжат подкинули…
– Ещё вам чего?
– Ну вы же понимаете, целый вид вымирает…
– Мне-то что до того… нет, нет, – олигарх, не знаю его имени, снова ныряет в свои расчёты, бумаги, бумажки, бумажонки, бумажоночки.
Понимаю, что проиграл. Что мы все проиграли. Всё ещё стою на пороге, всё ещё жду чего-то…
– Чего? – олигарх поднимает голову.
– Да… ничего.
Выходим. Выметаемся. Не умею я уговаривать людей, не умею. Чего ради я вообще взялся его уламывать, почему я, вон, попросил бы главного героя, как его там зовут, или девушку, как её там зовут. Хотя нет, главный герой двух слов связать не может, до сих пор думает, что у него что-то с памятью…
Глава шестая (краткое содержание)
Злодей похищает девушку, главный герой не успевает её спасти. Главный герой узнаёт, что в мозгу у злодея живёт один из пришельцев, управляет его действиями.
Не глава и не шестая
– Где учился?
– Где, где, в школе.
– Ну это понятно, что не бане. А в какой?
– Это… в семьдесят седьмой. С углублённым изучением английского языка.
– Это хорошо. Работал где?
– Э-э… переводчиком.
– Тоже дело. Женат?
– Не-е.
– Дети есть?
– Тоже нет.
Мы сидели где-то за городом, выдумывали друг другу имена, фамилии, элементы биографии, – всё то, чего лишил нас автор. Девушку мы назвали Викой, решили, что она будет зоологом, а в свободное время пусть пишет картины. Злодея назвали Олегом, как-то пристало к нему это имя, даже фамилию придумали, Димченко. Решили, что Олег у нас будет программистом, пусть увлекается подводной охотой. Я не мог выдумать ничего лучше должности переводчика. Английская культура, английский язык, и всё такое. Пусть я два раза был в Лондоне. Мне понравилось. Уже подумываю, как бы перебраться в туманный Альбион насовсем.
Надо было ещё придумать много. Очень много. Имена и биографии наших родителей. Дедушек-бабушек. Братья, сёстры. Самые яркие воспоминания детства. Кого боялись, когда оставались в детстве одни в тёмной комнате. О чём мечтали. Первая любовь. Первый поцелуй. Подростковые обиды, до слёз, до отчаяния, до вот-умру-вот-вы-все-пожалеете. Вырезали аппендикс или нет, и если вырезали, то как.
– Олежка, какую музыку слушаешь? – спросил я.
– Готику всякую. Арию…
– Да ну тебя, лучше бы доброе что, душевное, – возмутилась Вика.
– Вот ты душевное и слушай. А ты чего… чёрт, мы тебя даже и не назвали никак…
– Митя.
– Что за Митя, тебе же не три годика, тогда уж Дмитрий…
– А мне Митя нравится.
Олег хотел ответить что-то вроде нравится – не нравится, не успел, схватился за голову, сжался в комок, будто от невыносимой боли.
– Ты чего?
– Да ничего… сейчас… пройдёт…
– Врача? – спросила Вика.
– Нет, нет… – Олег кое-как поднялся с травы, – поехали…
– Куда?
– Да скорее же… поехали… Димон, ты машину поведёшь, не могу я…
Ага, всё-таки Димоном, окрестил меня Олежка… понять бы ещё, что с Олежкой нашим делается…
– Куда ехать-то?
– К морю… к морю давай, – прохрипел Олег. Ему трудно было даже говорить.
Я погнал машину к морю, я не понимал, зачем нужно ехать к морю, я вообще ничего не понимал с самого момента своего сотворения. И вообще, чего ради нужно ехать к морю, если Олегу плохо, это по-хорошему в больницу ехать надо, и…
– К морю… к морю давай, в какую, на хрен, больницу… – прохрипел Олег, будто читал мои мысли.
Я затормозил возле пляжа, долго искал, куда приткнуть машину, приткнуть машину было некуда, до пляжа было ещё как до Парижа пешком. Олег попытался выйти из машины, не смог, мы с Викой подхватили его, поволокли к берегу. Я не спрашивал, что происходит, что мы делаем, я уже понял: тут некогда спрашивать, делай, что тебе говорят, и всё.
Что-то осклизлое шлёпнулось на мою руку, еле успел отдёрнуться. Оторопело смотрел, как изо рта Олега выбирается нечто, синее, слизистое, мерцающее, ковыляет к морю, вязнет в песке.
– По-мо-ги… по-мо-ги ему… – зашипел Олег.
Ещё не хватало. Уж если кому тут помогать, так это Олегу, а не хрен знает кому… Вика так не считала, бросилась к синей твари, столкнула в волны.
– Вот так, – Олег говорил уже связно, не давился собственным голосом, – они же без воды жить не могут… да они и в воде жить не могут… эти…
– А в голове он у тебя как оказался?
– Автор всё, автор наш разлюбезный. Додумался… чтобы эти твари в голове у людей жили. Меня чуть не загубил, и его тоже. В голове ему совсем худо было… Уж мне худо, а ему вообще…
Я понял, что мы ещё много чего недопридумывали. Чего им не хватает здесь, на земле. Чем им помочь. Откуда они вообще взялись. Как-то же, чёрт возьми, они появились здесь, на земле, как-то же прилетели сюда.
И вообще…
Резюме
ФИО Скворушкин Евгений Андреевич
Год рождения: 1988 г.
Образование: неоконченное высшее, Загорский Государственный Университет, факультет лингвистики и перевода.
Предыдущие места работы: Магазин Карусель, промоутер, ООО Лингва, офис-менеджер…
Глава седьмая.
План.
Герой в логове олигарха. Освобождает девушку…
(выброшено в корзину для бумаг)
Не глава и не седьмая
– Ну, я поняла, им этого самого эрбия не хватает, – сказала Вика.
– Ага, только где его на Земле взять, этот эрбий… он же вообще радиоактивный, так вроде? – спросил Олег.
– Редкоземельный… лантаноиды… пробовала с месторождениями эрбия договориться… с владельцами месторождений… они бесплатно ничего поставлять не собираются, а денег у нас хрен да маленько, – Вика поджала губы, кажется, хотела сказать что-то про олигарха, передумала.
Сегодня мы оказались в доме олигарха – к большому неудовольствию последнего. Он бы нас и на порог не пустил, если бы не его величество Авторский Замысел. А по этому-то самому замыслу Вика сидела за решёткой в темнице сырой в какой-то там башне, я должен был её спасти, а Олег должен был мне помешать…
– Я вот чего не понимаю, как-то вот получается у нас делать, что хотим… не по воле автора, – сказал я.
– И радуйся, что автору не до нас.
– Как не до нас? За новый гениальный роман, что ли, взялся?
– Какое там… ему вообще ни до кого и ни до чего, на работу устроился, женился, в ипотеку залез, не к ночи будь помянута…
– Олежка, а ты как знаешь, что автор на работу приткнулся?
Олег смотрит на меня, бледный какой-то, сам не свой.
– Я его вижу.
– К-как видишь?
– Так… молча. Этот пришелец, бедолага, в голове у меня, видно, крепенько покопался, так вот теперь то и дело припадки накатывают… в обмороки падаю, ничего не соображаю, и автора этого вижу… и мир его… настоящий мир…
– Живём, – кивнул я.
– Да не скажите… по телеку слышали, Европа замёрзла?
– Вторую неделю только об этом и говорят.
– Вот то-то же. А всё почему? – Олег прищурился.
– С Гольфстримом там что-то, я слышала…
– Вот-вот. Гольфстрим у нас, оказывается, течёт не с юга на север, а с севера на юг. Автор наш разлюбезный так написал.
– Нехило.
– Куда уж нехилее. Это теперь вся география к чёрту пошла, ледники тают. Сибирь потонет к ядрёной фене….
Молчим. Понимаем, что скоро будет плохо нам всем. Всем.
Глава восьмая (краткое содержание)
Главный герой и главный злодей на крыше небоскрёба. Финальная битва. Злодей погибает, падает с крыши. Герой спасает мир от пришельцев. Я ещё не придумал, как.
(выброшено в корзину для бумаг)
Не глава и не восьмая
Вот чёрт…
Ещё мало нам своих проблем, ещё этот автор лезет к месту и не к месту. Вот только что мы сидели на пресс-конференции, обсуждали, что делать с многострадальным нашим Гольфстримом, и на тебе, уже стоим на крыше какой-то высотки, я, между прочим, вообще высоты боюсь, если кто не знал…
Мы не успели ничего сказать друг другу. Мало нам было автора с его выдумками, так теперь ещё и с Олегом не к месту и не ко времени случился припадок. Припадки у Олега вообще становились всё чаще, видно, пришелец крепко покопался у него в голове. Правда, Олег уверял, что пришельцу досталось больше. Много больше.
– Олежка, ты чего?
Наклоняюсь над ним, смотрю в остекленевшие глаза, вот терпеть не могу, когда он вот так начинает задыхаться, и глаза навыкате, и рожа синяя, и чёрт его пойми, то ли он умирает, то ли просто дёргается в агонии между тем и этим миром.
Только этого мне не хватало. Всего этого. Нам всем. Жили, работали, мечтали о чём-то, и на тебе. Да не жили и не работали. Вечно что-то валилось на наши головы. Пришельцы, вырванные из привычного мира и умирающие на неприютной земле. Неприютная земля, сама умирающая. Олежка со своими припадками, вот сердце у него остановится, что я его жене скажу… Ничего, вроде как отдышался, отошёл…
– Ты живой, нет?
– Живой, вроде…
– Ты давай, оживай, что я жене твоей скажу…
– Да скажи ты ей, пусть не печалится, пусть с другим обвенчается… А если серьёзно, дело-то дрянь.
– А что так?
– А так… я сейчас автора нашего увидел… гения нашего непризнанного…
– Автограф попросить не догадался?
– Да ну тебя, я с тобой серьёзно… Он знаешь сейчас, что делает?
– А что?
– У камина сидит… в своём доме…
– Дом завёл, молодец…
– И это… газеты старые жжёт…
– Сдал бы в макулатуру, бабки бы…
– Да погоди ты. И мы там. Среди газет.
Не понимаю, как это можем быть мы там среди газет, тут же спохватываюсь. Мерзёхонько холодеют руки.
– Вот, блин… Эй, ты чего?
Олежка меня как будто уже не слышит. Не видит. Не понимает. Отступает назад, пятится, пятится к краю крыши.
– Олежка, ты чего?
Не слышит. Пятится туда, за край, вот, блин, отчаянный, я вообще с середины крыши сдвинуться боюсь…
– Ты осторожнее, сзади-то нет ни хрена!
– Знаю… автор… скотина… ни одна глава не написана, а концовку дописал, сволочь…
– Какую… какую концовку?
– Лицо злодея… исказилось гримасой ужаса… сердце героя дрогнуло… Они сцепились на краю крыши, в миллиметре от края… ты погибнешь, закричал злодей, и в этот момент он оступился, и…
Я слушал его, я понимал, что нужно что-то делать. С нашим миром. С нами со всеми. Разорвать этот порочный круг, разорвать проклятый план, по которому движемся мы все…
Подхожу к краю крыши, почему так дрожат колени…
– Ты чего, а? – Олег даже приходит в себя, ага, испугался…
Прыгаю. И хочется ухватиться за что-то, постойте, я передумал, ма-амочка, не на-адо…
Город летит навстречу…
Сознание вернулось не сразу.
Оно вообще не хотело возвращаться. Я выцарапывал его откуда-то из ниоткуда, тонул, поднимался, снова шёл ко дну.
Наконец я увидел себя, как будто со стороны. Себя, лежащего в снегу. Кое-как поднялся – лежать на снегу в лёгкой одежде было холодновато.
Не сразу понял, куда я попал, не сразу понял, что получилось. Но – получилось. Огляделся. Ещё отметил про себя, что в реальном мире в созвездии Большой Медведицы семь звёзд, а у нас их было восемь.
Интуитивно я почувствовал, что дом автора совсем рядом. Мне чертовски повезло, второй раз за несколько минут, ведь я мог оказаться и в другой стране, и на другом континенте, и на другой стороне земли.
Бегу к дому по первому снегу, кое-как прикрывшему землю. Может, успею до того, как он бросит в огонь…
Может, успею спасти нас. И не только нас. Потому что я уже вижу на втором этаже дома сына автора, вижу, как он стучит по клавишам…
Здраствуйти дарагая ридакцея! Пасылаю вам синапсес сваиво гиниальава рамана! Придлагаю издать ива теражом в 100 милионаф икзимплярав.
Действующии лица
Главный гирой, бистрашный воин Артомакс…
2013 г.