ЦВЕТЫ В НОЯБРЕ

Утром 2 ноября я шел на работу через сквер на Алом поле. День был солнечный, но пятна изморози на асфальте еще не успели оттаять, белый налет лежал и на газоне. Эти яркие желтые цветы были у меня перед глазами, но я их не сразу увидел, а увидев, удивился: что за цветенье?

Я остановился. Толстый, едва ли не в палец, гладкий стебель, сочные, ярко-зеленые листья, на нижних, лировидных, — прозрачные льдинки. Корзинка цветов весело желтеет. По краям корзинки венчики распахнулись, а в середине — еще в бутонах, им не время раскрыться. А из пазух верхних листьев уже тянутся новые цветоножки с россыпью бутонов, которые, надо полагать, тоже надеются на цветенье.

Мне не удалось вырвать стебель с корнем: земля была мерзлая. Пришлось его сломать. В кабинете я опустил растение в стакан с водой, но оно быстро увяло.

Утром следующего дня местное радио сообщило: ночью — мороз до девяти градусов. Но, к моему удивлению, желтые цветы на Алом поле цвели все так же весело и безмятежно. Можно было подумать, что мороз их не только не угнетает, а, наоборот, взбадривает. Вся трава вокруг пожухла, поникла, а эта цветет свежо и сочно, будто впереди у нее не тупик, а дальняя дорога.

Это была обыкновенная сурепка. Семена ее привезли вместе с черноземом, когда обновляли сквер.

И в этом году там же я приметил цветущую сурепку.

Мороз не любит ни зелени, ни желтизны, но есть, наверное, свой смысл в том, чтобы морозным осенним утром сурепке цвести наивно и бесстрашно.

УТКА НА СТАДИОНЕ

По телевизору — футбол из Лужников. Наши играют с венграми. Во втором тайме над трибунами стадиона появилась дикая утка. Она облетела трибуны (оператор оставил футболистов и нацелил объектив на птицу), села у нас на штрафной площадке (оператор взял ее крупным планом). Пока наши атаковали, утка сидела недалеко от вратаря, футбольный газон общипывала. Болельщики забыли об игре, кричали, свистели, стараясь поднять птицу. А она их не понимала и вообще — ноль внимания на шум и гам.

Лужники построены на месте болот. Может быть, тут гнездились ее предки?

Говорят, в городах все больше птиц. И у нас в Челябинске тоже.

И птицы переселяются…

БУТОН ГЛАДИОЛУСА

Автобус набит битком: садоводы возвращаются домой. И почти у всех букеты цветов. Их держат над головами, тянут к окнам, заслоняют телом.

Передо мной оказался белый цветок гладиолуса. В толчее автобуса, чтобы отвлечься, я стал изучать цветок. Шесть нежных лепестков: три внутри, три вовне. Капризно изогнутые, витые, тонкие до мраморной прозрачности, бархатистые, чистые — в самом деле «не тронь, а то завяну».

Но как туго этот нежный цветок завернут в бутоне! Из него выглядывают лишь острые верхушки лепестков, сложенные в плотное веретено так хитро и аккуратно, что нисколько не помнется бархатистая ткань венчика и ничуть не ущемятся внутри него пестики и тычинки.

Попробуй-ка вновь свернуть цветок в бутон — сама мысль об этом в озноб бросает. Кажется, от одного прикосновения пальцев на лепестках останутся пятна, вмятины. А ведь в бутоне цветок, как бы раскручиваясь, растет, чтобы вполне сформироваться к часу, когда ему следует раскрыться.

Но это всего лишь ремесло природы. Что ж говорить о ее искусстве — о форме цветка, о линиях, о цвете, аромате…

ДОЖДЛИВЫЙ МЕСЯЦ

Льет и льет. Сутки. Неделю. Месяц. Почти без перерыва.

Сколько можно? Надо бы и ей, природе, меру знать. Уж слишком увлеклась одним. А еще говорят, что в природе все уравновешено…

Так оно и есть.

Если природа переборщила осадками целый месяц, у нее есть год, чтобы возместить перебор.

Если природа своевольничает год (допустим, засуха), у нее есть десять лет, чтобы привести погоду к средним характеристикам.

Если природа «безобразничает» десять лет, у нее есть столетие, чтобы наверстать свое и опять-таки уравновесить все свои показатели.

Что ей дождливый месяц, если у нее времени — вечность?

ДВЕ НИТИ

От меня тянутся, переплетаясь, две нити — отцовская и материнская. Узелки на этих нитях — мои предки. Дедушка и бабушка, прадедушка и прабабушка… И так далее — сотни, тысячи этих «пра»…

Погружаясь в глубь времен, можно миновать эпоху капитализма, долго плестись сквозь средневековье, пройти древний мир, опуститься в первобытную эру… И на этом не остановиться, зная, что своих предков я могу уверенно искать и среди неандертальцев, и среди, простите, приматов, и еще глубже… Ведь если я жив, значит, две мои нити нигде не обрывались, и, значит, тянутся они в такую темень тысячелетий, где, страшно сказать, зародилась сама жизнь.

Живое — от живого. Тянутся две нити от меня к отцу и матери, от меня — к сыну и дочери… Откуда? Куда?..

ТРАВА И АСФАЛЬТ

Как-то у оранжереи трубопрокатного завода набрел я на заброшенный тротуар. Он тянется от улицы Новороссийской до озера Смолино, в укромном месте, вдоль кирпичной стены, под тополями и карагачами. Это тупик короткой улицы Безрукова. Прохожие тут редки, природе дана свобода.

И она принялась за свое дело. Корни деревьев и трав, «нырнув» под тротуар, вздувают, взбугривают асфальт, приподнимают, ломают пласт. В некоторых местах он искрошился, обнажив россыпь щебня, и эту территорию тотчас захватывают травы.

Даже и там, где асфальт лежит еще монолитно, он весь в трещинах. Что ни щель — зеленеет лишайник, где-то проросло семя, где-то уже укоренился злаковый куст.

Край тротуара размыт, зарос травой. Все у́же полоса асфальта. Еще несколько лет, и она скроется под травами. «Дикая природа» наступает на «цивилизацию» буйно и жадно. Впечатление усиливается картиной потопа: стоящие в воде деревья, столбы, строения…

Кто-то поставил жутковатый вопрос: сколько времени потребуется природе, чтобы разрушить город, покинутый его жителями? Не в том суть, сколько лет — десять или сто, а в том, что, едва человек отступится, она, действительно, набросится на все сотворенное им, примется разрушать, низвергать, предавать праху. Дома и заводы, мосты и дороги, плотины и башни — все природа выровняет, чтобы не оставить ни следа, чтобы было так, «как было»…

Кто прав: она или мы?

Нет, не простые у человека отношения с природой, очень даже не простые…

КУДА ИДТИ?

Однако о чем я?

Прогресс неотвратим. Растут лишайники городов, растут жестяные табуны автомобилей, растут асфальтовые поля…

Плохо?

А отними это у нас — водопровод с газом, автомобиль с самолетом, комбайн с конвейером, стиральную машину с телевизором?

Боюсь, будем недовольны.

Значит, это надо.

О чем же я тогда?

Я против бахвальства: человек все может.

Я против тезиса: все, что ново, — хорошо, все, что старо, — плохо.

Идти к природе — это и есть прогресс. А мы уходим от нее, как от прошлого. Норовим создать вторую природу. Начать творенья путь с начала. Но нам не выйти за пределы живой природы и стать над ней, потому что мы — ее частица.

СОЛОВЬИНАЯ НОЧЬ

Бросить все дела и поехать на остров — слушать соловьев?

А почему бы и нет?

Слишком вроде легковесный повод… Как посмотреть.

Говорят, век скоростей, расчета, дела. Не эмоцио, а рацио. Некогда, мол, созерцать. Некогда. А очень хочется.

Едем! Сейчас позвонит Сергей Борисович Куклин и — в путь.

18.05. Душный автобус до Кременкуля. У знакомых попросили несколько картофелин, флягу молока — и вот уже около часу мы в дороге. Идем по «меридиану» до Кайгородово. Тут километров восемь.

Свернули, наконец, в лес. Присели на сваленную осину.

— Слышишь, пеночка?

Вроде слышу. Только мешает гул мотора. Жду, пока он умолкнет. Грузовик уносится все дальше, но за ним долго стоит стальной визг его двигателя.

— А это чечевица. Повторяет свое «Витю видел?» А вот зяблик рюмит.

Дальше идем лесом. У поворота на Малышево открывается перед нами долина Миасса. Остается спуститься вниз.

18.55. Мы на острове. Заросший кустами высокий берег Миасса. Сбросили рюкзаки, присели на траву.

Не успел еще осмотреться, но уже чувствую, тут прекрасно. Что сразу изумляет — густой медовый дух. Воздух этот не вдыхаешь, а пьешь, так он густ. И все время ловишь себя на мысли: где он разлит, этот мед? Не из дупла ли стекает тягуче? Или, может быть, сама вода в реке медовая? Медовый аромат цветущих черемух разлит вокруг слишком щедро. Как бы до головной боли не надышаться.

А соловьи-то? Есть соловьи. Издали их услышали. Захлебываются вовсю. Но, кроме них, на острове столько певцов, что не умолкает птичий хор ни на мгновенье.

19.30. Стоим у воды с удочками. Я — под кустом черемухи, Сергей Борисович — у свалившейся в воду березы. Вдруг на уху наберем. Впрочем, почти не рассчитываем на нее. Постоять у воды — само по себе удовольствие.

Миасс тут довольно быстр. Едва коснувшись воды, поплавок уносится течением на длину лески. Опускаю крючок глубже, метра на полтора — даже нет намека на поклевку. Но вдруг поплавок исчез в мутной воде, я подсек, и на леске повис моллюск — самая обыкновенная перловица. Свинцовый шарик грузила оказался за сомкнутыми створками. Потянул за леску — не отпускает. Бросил в воду — держит. Так уж вкусен, что ли, свинец… Только ножом удалось разомкнуть створки.

А в это время удилище Сергея Борисовича, согнутое в дугу, ходило туда-сюда, у самого берега плескалась большая рыба.

— Неси сачок, — крикнул он. Я выхватил из рюкзака сачок (им Сергей Борисович ловит бабочек) и побежал к нему. Рыба вынырнула у коряги и тут же оказалась в сачке. Это был линь на килограмм с лишним.

Удача, даже и чужая, подхлестывает. Я бросился к своей удочке и впился глазами в поплавок. Долго ли, коротко ли, но поплавок все-таки утонул, и тут же на леске повисла еще одна перловица. Если бы я ловил устриц, а не рыбу…

Впрочем, не огорчился. Признаться, соловьи — повод, а приехал я на остров ради Миасса. И уж если тут клюют такие лини, если так проворны перловицы, значит, все в порядке.

Река на этой излучине у деревни Кайгородово и в самом деле вполне благополучна. Она по-майски полноводна, энергична, даже бурлива. Вода, как и полагается весной, мутная. Берег, на котором мы стоим, подмывается, обрушивается, обнажая корни трав, кустов и деревьев. А противоположный берег желтеет песочком. Так и должно быть на излучине.

20.35. Пока светло, осматриваю остров. Он необитаем. Кроме нас, здесь никого нет. Если бы не кострище на берегу, если бы не дорога от мостика, можно было бы подумать, что тут никого и не бывает. Еще несколько лет назад сюда можно было перебраться только вброд.

Площадь острова, пожалуй, гектара два. Он образован рекой и старицей. Вдоль берегов — заросли, едва ли не дебри черемухи, боярышника, тальника. И, разумеется, крапивы. К тому же все переплетено хмелем.

Подальше от берегов стоят высокие, старые березы. Им, наверное, лет сто. А посередине острова — обширная поляна с раскидистым кустом черемухи в центре. Поляна обычно пестреет цветами, но в этом году их мало — весна опаздывает.

Уютный остров. Не знаю, как выглядят райские пущи. Наверное, там не чернеет под кустами сушняк. И трава подстрижена, как на газоне. И дорожки посыпаны песочком. Но здесь лучше, потому что природу никто не гримирует, не прихорашивает. Она и без того прекрасна.

21.15. Что творится! Концерт по заявкам. В траве жужжанье пчел, комариное зуденье. Над головой пощелкивают соловьи. Тонко высвистывает овсянка. То тут, то там трещит кузнечиком речной сверчок — птица такая. Заливается зяблик. За кустами низко отзывается горлица. Кукованье кукушки как бы подчеркивает гулкость речной долины, высоту ее березовых колонн. Как заведенные, картавят лягушки.

При всем том стоит тишина, пахнущая медом. Блестит река на закате, в воде отражается лесная стена, в которой плывут облака цветущей черемухи.

22.00. Темнеет. Под высокими березами натянули палатку. Натаскали сушняку. Сергей Борисович пошел с котелком к роднику за водой, я разжег костер. Исчез запах меда. Наслаждаемся запахом дыма. Поутихли птичьи голоса. Умолкли пеночки, славки, иволги, зяблики и лесные коньки. Только кукушка не успокоится. И лягушки самозабвенно квакают. И вдруг заскрипит коростель. И, естественно, пробуют голоса соловьи. Сколько их тут, над головой? Раз, два, три… Кажется, четыре соловья сразу поют для нас.

Почти на всем протяжении Миасса сейчас цветет черемуха и поют соловьи.

23.30. Ходил за водой, чтоб чайку вскипятить со смородиновым листом. Издали увидел и остановился: темно, горит костер, палатка, человек у огня…

Сколько ночей провел на этом острове Сергей Борисович Куклин, сидя у костра? Сорок шесть лет назад впервые приходил он сюда с отцом. С тех пор тут мало что изменилось. Все так же поднимаются в поднебесье нестареющие березы. Майскими ночами так же холодно белеет цветущая черемуха. Так же заливаются соловьи. И тот же родник, и Миасс тот же.

Был мальчишка, теперь — старик. А природа будто и не заметила этих лет.

23.50. Дым от нашего костра стелется к реке. И мы пошли к Миассу. Что это? Трое тянут бредень вдоль того берега. Один в воде, второй в закатанных штанах, третий с ведром, в котором уже что-то плещется. Ушли к Кайгородово.

24.15. Что-то умолкли соловьи. Изредка, будто спросонок, спохватится певец, свистнет раза три и опять забудется.

Пора спать.

3.40. Проснулся от холода. Вышел из палатки. Едва светает. Подбросил дров в костер. Только что казалось, холод вездесущ, от него нет спасенья, но костер разгорелся, и я благодарно потянулся к огню.

Вновь изощряются соловьи.

Отогревшись, иду по росе к поляне. Над ней висит туман. Белые клубы и над рекой. Обхожу остров, иду дальше по берегу. Долго брожу в зарослях, перехожу вброд заросшие осокой рукава, стою у воды, усталый возвращаюсь к костру.

Давно уже сияет солнце, прогревается воздух и в нем все сильнее аромат меда.