Шел себе один бродяга, Никакой он не святой, На ремне пустая фляга, В сумке пряник золотой. Миновал мосты, могилы. Где же небо, где звезда? Иссякают волчьи силы, Человечьи — никогда… Хорошо босыми топать, Тропки льдистые колоть… Хорошо крылами хлопать, Если выдал их Господь. Вот и шел он белым-белым Полем, озером, леском, Утомлялся бренным телом, Затянулся пояском… Много их, таких хороших, Измеряло пядь земли. Сколько их согнуло в ношах, Даже тела не нашли… Вот и этот стер предплечья, Все свое с собой волок… Ох ты, доля человечья, Божьих промыслов залог… Хорошо идти по свету, Умирать в ночном пути; Хорошо, что крыльев нету Можно пo миру идти… Вот и шел он, сам-прохожий, Чуждый стуже ледяной, Всей душою был он Божий, Хоть и с виду был иной.