За тебя, за ноябрь, за узор, за угрюмую речь мудреца, за текучий, как водка, позор, за чужое лицо без лица Отпиваю последний глоток за скучающих в облаке дам, за седьмой виноградный виток, за кагор, изабеллу, агдам. Тишина без конца и начал за тебя поднимаю фужер, жил и я, словно я — янычар, только ты мне писала: "Мон шер…" Грязный ветер меня уволок с мокрым ворохом листьев ольхи, хорошо, что я был одинок, и не письма писал, а стихи. Вот теперь же стучусь, словно тать, а откроют — без слов ухожу. Я устал даже тихо роптать, а не то чтоб скликать к мятежу.