Той ночью мы пошли в центр, через мост, туда, где огни. Уговорить Стива пойти с нами оказалось легче, чем я думал. Обычно приходилось на него нажимать, чуть ли не до угроз, если речь шла о чем-то, что не одобряли его родители. А тут он просто сказал: «Ага, я отцу скажу, что пошел в кино». То есть вообще без проблем. Стив тоже в последнее время был странный какой-то. С того дня, как его мать угодила в больницу, от него несло слабоумной отвагой. Такой серьезный кролик, который собирался идти на стаю волков.

Он зашел к нам. Я к нему в дом никогда не ходил. Думаю, его родители даже не знали, что он со мной водится. Я вылил полбутылки вишневки в остатки крепленого, чтобы было, что взять с собой.

– На, хлебни вот этого, – сказал я ему, когда мы шли по мосту. На этом мосту места для пешеходов почти не было. Он был, чтобы через него переезжать. Мы остановились в середине, чтобы дать Мотоциклисту немного посмотреть на реку. Он всегда это делал, по крайней мере с тех пор, как я его помню. Чем-то ему эта канава очень нравилась.

Я протянул Стиву бутылку, и он отпил, к моему удивлению. Он никогда раньше не пил. Я его много лет пытался приучить, и уже почти сдался. Подавился жидкостью, поглядел на меня, потом сглотнул. Потом вытер глаза.

– Ну и гадость.

– О вкусе не беспокойся. Главное – чтобы сработало.

– Напомни мне жвачку пожевать, прежде чем вернемся, ладно?

– Не вопрос.

Мотоциклист к тому времени готов был уже двигаться дальше, и мы потрусили за ним. Шагал он всегда размашисто.

Вечер обещался классный. По всему видно. Мотоциклист вел, в общем, ночной образ жизни. Утром придет, проспит до часа или до двух, и к четырем только-только глаза как следует продирает. Похоже, что слух у него временно вернулся, и к тому же он не возражал, что мы с ним идем. Обычно он не терпел, когда я за ним увязывался. А сейчас он нас как бы и не замечал.

– Почему ты так много пьешь? – спросил Стив вдруг. Что-то ему не давало покоя. Ему, конечно, всегда что-нибудь не давало покоя, но не до такой же степени, чтобы меня злить. А тут прямо гнул свою линию. – Ты же терпеть не можешь, что твой отец все время пьет. Так ты-то зачем? Хочешь стать таким же?

– Да ладно, я чуть-чуть совсем.

Вокруг меня был большой город, проспект, куча народу, и шум, и огни, и такая прямо энергия от всего идет, даже от зданий. Только мне не хватало, чтобы Стив взял и все испортил.

– Слышь, классный будет вечер, – сказал я, чтобы сменить тему. – Мне здесь так нравится. Хотел бы я тут жить.

Я обернулся вокруг столба и чуть не сшиб Стива на проезжую часть.

– Уймись, – пробормотал он. И глотнул из бутылки. Ну и хорошо, может, развеселится немного.

– А ты, – спросил он у Мотоциклиста, – ты будешь?

– Ты же знаешь, что он непьющий, – сказал я. – Только по случаю.

– Вот и правильно. А почему, кстати?

– Вопрос контроля, – ответил Мотоциклист.

Стив раньше никогда не заговаривал с Мотоциклистом. Это он от вина так расхрабрился.

– Тут так клево все, – продолжил я. – Ну, огни и все такое. Не то, что у нас на районе. Бесцветное все. Слышь, – сказал я Мотоциклисту. – Ты же не видишь цветов, да? Тебе здесь как сейчас?

Он на меня посмотрел, как будто с трудом вспоминая, кто я такой.

– Как в черно-белом телевизоре, я думаю, – сказал он наконец. – Да, примерно так.

Я вспомнил отблески от телевизора в доме Патти. И быстро выгнал все мысли о ней из головы.

– Жалко.

– Я думал, что дальтоники не видят только красный. Или зеленый. Читал где-то, что они не различают красный или зеленый или коричневый типа, – сказал Стив. – Где-то читал.

– Я тоже это читал, – сказал Мотоциклист. – Но жизнь иногда отличается от того, что в книгах.

– Ему на самом деле это не мешает, – обратился я к Стиву. – Ну, кроме когда он на мотоцикле рассекает, то проезжает на красный.

– Иногда, – сказал Мотоциклист, хотя обычно он разговор не поддерживает, – мне кажется, что я помню, как это – видеть цвета. Давным-давно, когда я был еще ребенком. А ребенком я перестал быть в пять лет.

– Да ну? Вот интересно, когда же я перестану быть ребенком.

Он на меня поглядел таким взглядом, которым он смотрит на всех остальных.

– Никогда.

Мне это показалось смешным, так что я засмеялся, но Стив нахмурился. Как кролик на тигра.

– Это что было такое – пророчество или проклятие?

Мотоциклист его уже не слышал, и хорошо, что не слышал. Было бы неприятно смотреть, как Стиву достается по зубам.

– Слышь, – говорю. – Пошли в киношку.

Их прямо на проспекте было несколько. Мы как раз проходили мимо афиш.

– Прекрасная мысль, – сказал Стив. – Дай сюда бутылку.

Я передал ему бутылку. С каждым глотком он все больше расцветал.

– Какая жалость, – сказал он. – До восемнадцати не допускаются. А выглядит очень интересно.

Он внимательно изучал картинки на афишах.

Мотоциклист подошел к окошку кассы и взял три билета, вернулся и протянул нам по одному. Стив смотрел на него, раскрыв рот.

– Что ж, – сказал Мотоциклист. – Вперед.

И мы прошли прямо в зал. Мне понадобилось какое-то время, прежде чем глаза привыкли к темноте. Недолго. Мотоциклист уже занял для нас три места в самой середине.

– Я здесь уже бывал, – сказал я Стиву. – Один раз попал в облаву. Укатайка. Видел бы ты, что они крутили в тот вечер. Что-то с чем-то.

Я уже совсем собирался описать ему тот ролик, но он меня перебил.

– Облава? То есть как это? С полицией?

Он помолчал немного, а потом сказал:

– Расти-Джеймс, слушай. Если типа попадешь под арест, можно отказаться вносить залог? Ну, остаться в тюрьме, вместо того чтобы выпустили и отправили домой.

– Это о чем вообще?

– Если мой отец явится меня выкупать из участка, то я там лучше останусь. Серьезно. Лучше останусь в камере.

– Да ладно тебе. Все будет нормально.

Я закурил и положил ноги на спинку переднего кресла. Это, что ли, мои проблемы, что кому-то вдруг понадобилось там сидеть? Сидевший обернулся и уставился на меня. А я на него, с таким выражением, как будто моей самой заветной мечтой было проломить ему череп. Он сдвинулся на два сиденья вбок.

– Неплохо сыграно, – сказал Мотоциклист. – Может, тебе стоит податься в хамелеоны?

– Никогда не слышал, – сказал я с гордостью. – А они с какого района?

Наверное, целую минуту после этого мне пришлось выслушивать, как Стив изо всех сил пытается не засмеяться. Да, в общем, они оба хихикали, но тут началось кино, так что мне стало не до них.

В самом начале там просто разговаривали. Хотя было ясно, конечно, что к делу перейдут довольно скоро. Так и вышло, но к тому времени Стив уже не глядел на экран. Тут такая фишка, что Мотоциклист никогда не смотрел кино. Он смотрел на людей, которые смотрели кино. Я-то с ним не первый раз, и поэтому не напрягался особо, но Стив тоже глазел по сторонам, пытаясь понять, что же такого интересного он нашел. Ничего интересного не было, ясно дело. Старикашки какие-то, студенты, кто-то просто забрел с улицы, и кучка мажоров из пригорода, по приколу. Все как обычно. Ну ладно, Мотоциклист с его заморочками, но было жалко, что Стив пропустит половину, я же знал, что он никогда раньше на порнушке не был. Так что я его пнул под ребра и говорю:

– Слышь, не отвлекайся, упустишь.

Он перевел взгляд на экран и замер. Тут уж засмеялся я.

– Это они… понарошку? – спросил он задавленно.

– Вряд ли.

– То есть кто-то это… снимает?

– Нет, это прямая трансляция с центрального стадиона. Конечно, снимает.

Он посидел немного, а потом вскочил.

– Мне надо выйти. Сейчас вернусь.

– Стив! – крикнул я ему вслед, но он уже смылся. Через минут десять стало понятно, что обратно он не придет.

– Пошли, – сказал я Мотоциклисту.

Снаружи было почти так же темно, как в зале, только горели разноцветные огни. Стив подпирал стену, и выглядел неважно.

– Ну, – говорю. – Рассказывай.

– Да ничего такого. То есть… Один мужик там спросил, как мне нравится фильм. Ничего страшного, да?

Он как будто сам себя уговаривал.

– Я же пытался тебя предупредить. В таких местах нельзя заходить в сортир. Никогда.

Я вынул из куртки бутылку. Стив вздрогнул.

– То есть это не ничего страшного? В смысле, мне не почудилось? И там в самом деле было чего бояться?

– Ага.

У Стива был такой вид, будто прямо сейчас сблюет. Я решил, что ему не помешает еще пара глотков. И в самом деле, немного помогло.

– А теперь вы из-за меня пропустили фильм, – сказал он.

– Да фигня, ничего мы не пропустили. Я видал и позабористей.

Мы пошли к углу. Мотоциклист повернулся и радостно прочел вывеску:

– Кинотеатр «Город Грехов». Только для взрослых.

И мы погнали дальше. На проспекте было машин – не протолкнуться. Из каждого бара гремела музыка. Толпы людей.

– Как же это все клево. – Я помахал сигаретой. У меня не было способа объяснить, что я чувствовал. Энергию, нерв, кайф. Жизнь. – И огни, и вот это все. И столько народу. Интересно вот, почему так? Может, потому, что я не люблю оставаться один. Блин, ненавижу просто. Меня прям давит всего, со всех сторон, и как будто сейчас задохнусь.

Они оба промолчали. Я подумал, они просто не услышали, но вдруг Мотоциклист заговорил.

– Когда тебе было два, а мне шесть, от нас ушла мать. Вернее, меня она забрала с собой. Папаша пошел в запой на трое суток, когда узнал. Потом он мне говорил, что это был первый раз, когда он всерьез напился. Я так понимаю, ему понравилось. В общем, он на эти три дня оставил тебя одного. Мы жили тогда не там, где сейчас. В очень большом доме. Я ей довольно скоро надоел, и меня привезли обратно. Папаша к тому времени протрезвел достаточно, чтобы вернуться домой. Полагаю, что твой страх развился примерно в то время.

Мне казалось, я слушаю какой-то бессмысленный набор слов. Пытаться их понять было все равно, что вглядываться в туман. В редких случаях, обычно на ходу, он разговаривал почти как нормальный, а потом вдруг что-то переклинивало, и он начинал вещать, как будто читал вслух из книги, такими словами и такими предложениями, какими никто никогда не разговаривает.

Я хорошенько глотнул из бутылки.

– Ты же…

Я сбился и начал снова.

– Ты никогда мне об этом не говорил.

– Я был уверен, что никакой радости в жизни тебе это не принесет.

– А теперь вдруг сказал.

Что-то настойчиво стучалось ко мне в голову, что-то забытое.

– И в самом деле.

Он остановился поглазеть на мотоцикл у обочины. Очень внимательно его осмотрел. Я стоял рядом и теребил молнию на куртке. Вверх-вниз. Привычка такая. Я никогда не боялся Мотоциклиста. Его все боялись, даже те, кто говорили, что не боятся. Даже те, кто его ненавидел. А я – никогда. Это странное чувство было – его бояться.

– Может, еще что расскажешь?

Мотоциклист поднял на меня глаза.

– Почему бы и нет, – сказал он задумчиво. – Я встретился с нашей старушкой, когда был в Калифорнии.

Я чуть не упал с тротуара. Стив успел ухватить меня за куртку и поставить прямо. Его, кстати, тоже пошатывало.

– Да? Она что, живет в Калифорнии? Откуда ты это узнал?

– Увидел по телевизору.

Мне пришлось оглянуться, чтобы удостовериться, что я все еще в реальном мире. Что я не сплю и не словил глюки. Потом я посмотрел на Мотоциклиста, чтобы удостовериться, что он не спятил внезапно. Нет, все было по-настоящему, это был не сон, и Мотоциклист внимательно смотрел на меня, и смех в его глазах заливал меня темнотой.

– Сижу я, значит, в уютном баре, потягиваю холодное пиво, никого не трогаю. Смотрю, как кому-то раздают на сцене какие-то премии. Камера проходится по залу, и тут я вижу ее. Тогда я подумал, что если поеду в Калифорнию, то смогу ее там найти. И нашел.

Мне стоило огромных трудов понять, что он говорит. Мать… я ее не помнил совсем. Она как будто умерла. По крайней мере, я думал о ней, как об умершей. Ее никто никогда не упоминал. Единственное, что я знал, это что Мотоциклист… Что отец то и дело говорил ему: «Ты – точь-в-точь твоя мать». Я всегда думал, он имел в виду волосы винного цвета и глаза, как ночь, и еще, может быть, что он высокий. И тут вдруг до меня дошло, что, может быть, он вовсе и не имел в виду внешне.

Меня прошиб пот, прямо струйками по спине.

– Да? – повторил я.

Если бы сейчас асфальт подо мной проломился, а здания вокруг смело взрывом, я бы все равно стоял на месте, весь в поту, и продолжал твердить: «Да? Да?»

– Она живет с одним режиссером. Вернее, жила. Она как раз собиралась переехать к художнику, в дом на дереве где-то в горах. Может, уже и переехала.

– Она тебе обрадовалась?

– О да. Вся эта история позабавила ее несказанно. Я и забыл, что чувство юмора у нас с ней одинаковое. Она приглашала меня остаться. В Калифорнии невероятно весело. Даже веселее, чем здесь.

– Хорошо, значит, в Калифорнии? – услышал я собственный голос. Совсем не похожий на мой.

– Калифорния, – сказал он, – как невыносимо красивая девчонка на диком приходе, и ей все по дикому кайфу, и она не догадывается, что на самом деле скоро сдохнет. Даже если ткнуть ее носом в исколотые вены, она только отмахнется.

И он опять улыбнулся. Но когда я спросил: «А про меня она что-нибудь сказала?» – у него снова отключился слух.

– Он никогда мне о ней не говорил, – сказал я Стиву. Мотоциклист шел в нескольких шагах впереди, легко рассекая толпу, никого даже не касаясь. Нам со Стивом приходилось продираться с руганью и пинками, и пару раз меня порядочно толкнули и обматерили в придачу. – А я к нему никогда, конечно, с этим не приставал. Ну откуда мне было знать, что он ее помнит? Шесть лет, что тут можно помнить? Я ничего не помню с того времени, когда мне было шесть.

Перед нами плелся какой-то старый пьянчуга. Мешал проходу. Я озверел и ткнул его кулаком в спину, так, что он отлетел к стене.

– Слышь, – сказал Стив. – Кончай.

Я уставился на него, но почти ничего не видел перед собой от ярости.

– Стив, – сказал я с усилием. – Не нарывайся.

– Ну, не надо бить кого попало.

Я просто боялся, что если я сейчас ему типа врежу, он уйдет домой, а мне не хотелось оставаться один на один с Мотоциклистом. Я сказал: «Ладно». Но все-таки то, что сказал Мотоциклист, меня не отпускало, и я продолжил:

– Вообще-то, как бы могло ему прийти в голову мне рассказать, что он ее встретил в Калифорнии, нет? Потому что, если бы я встретил, я бы ему сказал. Такие вещи надо рассказывать, нет?

Мотоциклист остановился с кем-то поговорить. С кем-то незнакомым. Ну и пусть.

– Да что с тобой такое сегодня? – спросил я его.

Иначе с чего бы вдруг ему понадобилось все ломать. Потому что из-за него весь мой мир был теперь сломанный.

– Ничего, – бросил он на ходу. – Абсолютно ничего такого.

Стив захохотал. Мы остановились и приложились к бутылке.

Стив прислонился к витрине.

– Меня что-то качает, – сказал он. – Это так и должно?

– Ну да.

Я все старался стряхнуть с себя эту тучу. Все же на самом деле так клево, так офигенно клево, с какой радости я буду позволять всяким там мне это портить? И что с того, что Мотоциклист встретился с нашей матерью? Подумаешь.

– Да ну, к черту, – сказал я. – Пошли.

Мы бегом догнали Мотоциклиста. Я стал выделываться, приставать к девчонкам, задирать прохожих, вообще действовать всем на нервы. Я бы классно оторвался, если бы не Стив, который попеременно шарахался, хихикал и блевал. И если бы не Мотоциклист, который внимательно за мной наблюдал – как за чем-то забавным, но не стоящим внимания. Через час Стив сел на ступеньки и заревел, что хочет к маме. Мне его стало жалко, и я погладил его по голове.

Потом мы пристали к какой-то пьянке. Кто-то высунулся из окна и крикнул:

– Заходите все, на всех хватит!

Там и в самом деле было что выпить, и музыка, и девчонки. Стива я через какое-то время нашел в углу, он обжимался с довольно миленькой девчушкой лет тринадцати.

– Респект, чувак, – сказал я ему.

Стив поглядел на меня мутными глазами.

– Это по правде все? По правде?

И когда до него дошло, что он не спит, он пришел в ужас.

На самом деле, все действительно походило на дурной сон. И я так думаю, что даже если бы мы не напились, все равно было бы точно так же.

Потом мы снова оказались на улице, и опять огни, и шум, и толпы, и все больше, больше, больше. Весь мир состоял из шума, музыки и людей.

– Так ярко, – сказал я, глядя на Мотоциклиста. – Так жаль, что ты ничего этого не видишь.