Я скорлупы задубленной своей Уже полвека, как не покидаю, И нет желанья, сбившись в птичью стаю, Лететь по небу с клином журавлей. Знать проведу своих остаток дней, Боясь свободы и страшась полёта. Мне так привычней, не страшит охота, Открытая на птиц у егерей. В мечтах, однако, я летал не раз, Парил свободно в сине-звёздном небе Орлом могучим. Словно белый лебедь, Восход встречая в предрассветный час. И соколом взмывал за облака, Но падал камнем с тех высот всегда я, Как Пётр (апостол) по воде шагая, Вдруг стал тонуть. Был маловер пока. Но он уверовал. А я – смогу? По вере нашей нам даются силы. О, мне б, хоть за минуту до могилы, Уверовать и сбросить скорлупу.