1

— Ну и какие будут соображения? — спросил Крис за более чем скудным ужином, состоявшим все из тех же печеных бананов и чашки чая с двумя кусочками сахару.

Чашка теперь была у каждого своя. Вернее, что-то вроде пиалы, изготовленной из половинки зеленого кокосового ореха, которых Гена Жариков притащил штук десять, сбегав незаметно на полчаса в джунгли. По возвращении получил от Криса выговор за самовольный уход. А Тёма получил благодарность за быстрый и точный распил орехов и вычищение незрелой деревянистой мякоти.

— Соображения о чем? — отозвался с наблюдательного поста у двери Тартарен.

— Все о том же, — прихлебывая чай, оглядел поверх пиалы команду капитан.

— Кто нас сюда затащил и чего нам ждать? — уточнил Тартарен. — А что, за сегодняшний день что-нибудь изменилось? Я что-то не заметил.

— Мы располагаем новой информацией, — напомнил Крис. И перечислил: — Наша экспедиция не первая. Предыдущая была заброшена за месяц до нас. Члены ее погибли, а может, пропали — либо по естественным причинам, либо при невыясненных обстоятельствах. Единственный спасшийся примкнул к нам. Он обнаружил обезглавленный труп неизвестного мужчины, предположительно одного из членов первой экспедиции. Мы находимся на острове со странным сочетанием различных видов животных и растений и племенем чернокожих людей, враждебно к нам настроенных. Кто-то с неизвестной целью похитил сумку со всем нашим жизнеобеспечением, но тут же вернул ее, ничего оттуда не взяв. В горах обнаружены заросли растений, из которых можно изготавливать наркотики, и следы человека в непосредственной близости от них. Я ничего не упустил?

— Не-ет, все так, — удивившись точности, с которой все было изложено, подтвердил Гена. — Ну и что все это значит?

— А по-твоему?

— Я что знал — рассказал, — поугрюмел Гена. — А придумывать не умею.

Снова повисла пауза. Все-таки здорово они намучились за день.

Утомленная Катя долго искала положение, в котором не ныли бы ноги и плечи, пристроилась в конце концов у очага, сидела, прислонившись спиной к стенке сруба, подтянув ноги, обхватив колени, и не замечала, что коротенькая ее юбочка задралась, обнажив снизу бедра и тонкую полоску черных трусиков. Почувствовала наконец, как косит туда красноватый глаз Гены, но даже не возмутилась — нехотя уронила коленки вбок, вяло одернула юбку.

— Я все вот думаю… — подал голос от двери Тартарен. — Паспорта, билеты, самолет… Кто, черт возьми, и зачем на все это тратит деньги?

— Опять бабки. Самый главный вопрос, — вздохнула Светка. — Нам-то что до этого?

— Нет, в самом деле, — решил развить мысль Тартарен. — Мы не можем увидеть во всем этом смысла, потому что смотрим на то, что с нами происходит, с позиции… жертвы, что ли. За нами гонятся, мы отбиваемся. Нас хотят уничтожить, мы не понимаем почему. А если посмотреть на все это с… точки зрения коммерческого предприятия…

— Как это? — повернул к нему лобастую голову Гена.

— Вкладывают деньги только с одной целью — получить прибыль. Некая фирма предлагает услугу. Люди ее покупают.

— Какие люди, какие услуги? Что ты несешь? Ты, вообще, бизнесом-то когда-нибудь занимался? — заворчал Гена.

— Погоди, — отмахнулся Тартарен. — Знаете, чем здесь торгуют?

— Чем же?

— Местью! — сказал Тартарен и сам рот открыл от неожиданности.

Светка фыркнула. Катя вздрогнула.

— Говори, — сказал Крис.

— Ну как же, — удивлялся Тартарен, как это он раньше не додумался. — Тебя кинули или подставили либо дорогу перебежали. Нанимать киллера рискованно. Да и дорого. И вот объявляется фирма, которая за плату выбрасывает человека на необитаемый остров в компании таких же заказанных несчастных, и они тут в два счета сжирают друг друга. А кто выживает, тех съедают дикари. В качестве отчета представляются путевые записки заключенных и снимки обглоданных трупов.

— Все сказал? — спросил Гена.

— Все.

— Ну и дуб. Кому это надо было тащить меня куда-то, высаживать. Себе дороже. Пять тысяч — и я б, например, давно в морге лежал. А я пока жив. Сижу в тропиках, ем бананы. Какая ж это месть?

— А твои подельники? То есть, — поправился Тартарен, — те, кого с тобой тут выбросили?

— А девицы-студентки? — вспомнил Юнг. — Им-то кто мстил?

— Ну мало ли… Откуда мы знаем, кого и как они кинули? Брошенные любовники знаешь какие мстительные?

— А я? — У Кати губы задрожали. — Я кому мешала?

— А ты как думаешь? — не унимался Тартарен. — Сама ж говорила — подруга у твоей матери твоего отца увела. И ты ей ничего на это не сказала?

— Сказала. И что же, из-за этого…

— Ладно, — рассудил Крис, — у каждого в шкафу свои скелеты. Но не каждого из-за них выбрасывают ночью в океан. У тебя, например, — обратился он к Тартарену, — есть такие? У Тёмы? У Юнга? У меня точно нет.

— Кто знает… — щурясь на вечернее солнце, как будто наколотое на зубья забора, философски заметил Тартарен. — Мир полон обидчивых и богатых придурков. Может, какому-нибудь из моих клиентов привиделось, что я ему не по деньгам квартирку продал. Или заказчику Юнга разонравились пантеры на боках его «хаммера», и он решил отдать автора на съедение этим самым кошкам. А нас за компанию… Или Тёма слишком много знает о делах своей металлоломной мафии…

Желтый закатный луч потянулся через дверной проем к очагу и умер по дороге. От родника вдруг пахнуло сыростью, как из подвала. Светка застучала зубами. Катя поежилась. Тёма подбросил сучьев в огонь.

Сидели молча, перебирали скелеты в шкафах.

Таких, из-за которых можно сунуть человека в грохочущий поток или загнать в яму с кольями, не находили.

— А может, это просто такой… научный эксперимент? — предположила Катя. — Ну… на выживание.

— Эксперимент? — взвесил Крис. — Допустим. Тогда кто же экспериментатор?

— Ну я не зна-аю, — протянула Катя и вдруг заметила: — А что это вы все на меня так смотрите?

— Так… это. — У Гены волосы на голове пошли волной. — Я так понял, ты одна тут ученая.

— Про дикарей много знаешь, — вспомнил Тартарен.

— Из лука стреляешь классно, — добавила Светка.

— Ну хорошо, ну сказала глупость, — легко сдалась Катя. — И вообще, зря наш капитан это затеял. Все равно ничего мы тут сейчас не откроем. А время придет — узнаем.

— Угу. Если доживем, — не удержалась Светка.

— А знаете, на что этот остров сверху похож? — начал оживленно Юнг. — На остров сокровищ, описанный у Стивенсона.

— Юнг! — строго окликнул его Крис. — У тебя навязчивая идея.

— Нет, правда-правда, — не унимался Юнг. — Здесь даже скала как у Стивенсона — на подзорную трубу похожая. Я уверен, если на нее подняться — увидишь, что остров этот напоминает перевернутого дракона. Я уж не говорю о том, что вот этот форт — точная копия того, который выстроил в «Острове сокровищ» капитан Флинт.

— Да. То-то я смотрю, у Криса косичка отра-а-астает. Как у капитана Смолета, — улыбнулась Катя и смутилась.

— Ну и что! — Обиженный Тартарен стал вдруг весьма прагматичен. — Скала — подзорная труба, остров — перевернутый дракон, форт по проекту Флинта… Что это объясняет?

— Не все, но многое, — чувствуя себя в центре внимания и волнуясь, заторопился Юнг. — Если предположить, что некая турфирма, назовем ее «Арт-тур», отрабатывает тур экстремального отдыха под названием «Двадцать дней на острове сокровищ»… Ну или что-то в этом роде.

— Мы-то тут при чем? — не понял Гена.

— Хм, — начал соображать Тартарен. — Эксклюзивный тур для богатых?

— Ну да! — обрадовался Юнг.

— Испытания на диком острове?

— Да!

— Все по-настоящему, полная свобода, реальные опасности?

— Именно.

— А мы вроде как визитная карточка, рекламный ролик, подтверждение, что клиентов не надувают, все всерьез и они в самом деле могут утонуть, получить дротиком по черепу, свалиться со скалы?

— Да-да!

— Ничего не выйдет.

— Это почему же? — вступилась неожиданно за Юнга Светка.

— Потому. Потому что, если человек хочет реального риска, он в турфирму не обращается. Он рискует. Как я, как Юнг, как Крис. А в турфирмах люди покупают не риски.

— А что же они там покупа-а-ют?

— Они платят за собственную безопасность. Все должно быть всерьез. Кроме реальной опасности. При падении в пропасть вы должны приземлиться на мягкий матрас, и тут же вам подадут ужин из экзотических блюд, приготовленный туземцами на костре. Кровь, шишки, голод, проломленные черепа никому не нужны. Все должно быть по-настоящему, но без последствий. Человек платит турфирме, чтобы она доставила ему массу острых ощущений, но при этом взяла на себя ответственность за безумства клиента и гарантировала ему, что он вернется в целости и сохранности. В шкуре убитого им льва, но без единой царапины.

— Похоже, ты прав, — согласился нехотя Юнг. — Но тогда кто и зачем выстроил здесь этот форт?

— Или посеял коноплю? — спросил Гена.

— Или натравил на нас дикарей? — добавила Светка.

— Тот, кому это было нужно, — ничего другого не нашел для ответа Тартарен.

— Зачем?

Тартарен развел руками.

Катя зевнула.

…Крис объявил через полчаса отбой и назначил дежурных на ночь. Две пары — Светку с Геной на первую половину ночи, Тартарена с Тёмой на вторую. Дежурные должны жечь костер во дворе, отпугивая дикарей, и если что — поднять тревогу. Они к этому были готовы. Все, кроме Светки.

— Я с ним дежурить не буду, — не глядя на Гену, сказала она.

Гена растянул губы в улыбке.

— В чем дело? — с досадой спросил Крис.

— Не буду, и все. Он меня уже во время уборки в доме достал. Ходит за мной как приклеенный, чуть что, лапать начинает.

— Не звезди! — показал зубы Гена. — Я тебя не трогал. Кто-нибудь видел, чтобы я к ней приставал?

— Катя? — спросил Крис.

— Ну вообще-то… — начала Катя. Гена дернулся. Катя осеклась. — Нет, я ничего такого, конечно, не видела. Но он та-ак смотрит.

— И чего мне теперь? Не смотреть, что ли? — закосил красноватый глаз на Криса Гена.

— Слушай, ты… — сжав кулаки, поднялся Юнг.

— Ну? — Жариков погасил свою улыбочку. На Юнга он даже не взглянул. Только мышцы у него напряглись, и волосы на голове встали дыбом.

— Если ты еще раз… — задыхался Юнг.

Жариков медленно поднял глаза на Юнга и длинно сплюнул ему под ноги.

«Сейчас будет драка», — подумал Тартарен, прикидывая шансы противников.

— Юнг, остынь, — строго сказал Крис.

Дима опустил руки, но с места не сдвинулся.

— Жариков, — позвал Крис. Тот нехотя, но с вызовом посмотрел на Криса. А Крис сказал одно только слово: — Забудь!

Какое-то время они еще смотрели в глаза друг другу. Маленькие, красноватые, косящие от непонятной какой-то ярости — Жарикова и черные, широко открытые — Крисовы. Сошлись как руки на армрестлинге, сцепились вмертвую. Потом Крисов взгляд медленно, но тяжело стал гнуть взгляд Жарикова, который задрожал и начал отступать и вдруг погас.

— Ты меня понял, — сказал Крис.

И добавил, как приговорил:

— В первое дежурство заступают Света и Юнг.

 

2

В тот же вечер в журнале путешествий появилась новая запись, короткая и торопливая.

Пишущий явно куда-то спешил. Описал события дня усталой скороговоркой, перевернул еженедельник.

Заметки мелким, убористым почерком в конце журнала были отрывочны и сбивчивы. Похоже, автора слегка лихорадило.

«Стреляли из лука, но попадали редко.

Солнце застряло в зубьях скал над лесом. Свет стелился ровными полотнищами, не дробясь на лучи. Вдруг бабочка — огромный, черный с красным парусник — перемахнула через забор, расправив крылья, сделала очень красивый и медленный круг. Девчонки ахнули.

Гена Жариков пустил в нее стрелу. Не попал. Парусник, не шевельнув крыльями, взлетел, презрительно и гордо, как планер в воздушном потоке, исчез за частоколом.

Удивительное чувство собственного достоинства.

К нам прибился человек, похожий на собаку.

Он косит красным глазом. Тяжело и прерывисто дышит, чуя запах женщины. Он из тех, кто берет не спрашивая и всегда в ладу с собой. Я лишен этой способности от рождения и всегда завидовал тем, у кого она есть.

Если я буду верен себе, кто его остановит?»

 

3

— А этот Гумилев… Он кто?

Юнг записывал в журнальчик мышиного цвета короткий отчет о последних событиях. За бревенчатыми стенами форта спали. Костер горел, освещая песчаную поляну до самого частокола. Юнг сначала поглядывал украдкой поверх журнала. Девчонка с короткой стрижкой белых волос и блестящими темными за пламенем костра глазами смотрела перед собой, его не замечая.

Похоже, вот так они и просидят полночи у костра, не сказ в друг другу ни слова.

Но тут она спросила:

— А этот Гумилев… Кто он?

Дима не удивился.

— Был такой в Питере. Стихи читал накокаиненной публике в клубах. Потом все бросил, уехал в экспедицию, в Африку. На львов охотился, с туземцами базарил. Вернулся в Питер — там все по-прежнему. Освободился от брони, ушел на войну. В окопах сидел, бомонд ему завидовал. Потом поехал в Крым на встречу не с теми людьми. Вернулся — его расстреляли в упор.

— Ну да. Я так и думала. А ты, значит, как Гумилев.

— Гумилев был поэт.

— У меня один папик был, тоже все стихи читал, — глядя перед собой, говорила Света. — Никак без этого ни начать, ни кончить не мог. Напьется, стихи читает. Про островитянку, про жирафов. И смотрит так… Скажи ему: прыгай с балкона — прыгнет. А потом сбежит в ванную, запрется там и сидит до утра, от грехов отмывается. Смешно все-таки. Чего людям не хватает?

— Смысла.

— Странно. Большинство крутится, чтобы свести концы с концами. Их смысл не волнует.

Помолчали.

— А я вот не люблю стихов. Я от них засыпаю. Пока рифмы нет, еще что-то понимаю. А как пойдут концы совпадать — качает, как в вагоне, ничего не слышишь, кроме «Так-так, тук-тук…». Не найти вам вашего смысла.

— Почему?

— Все у вас расписано. Папы, мамы. Институт, офис. Шеф, повышение. Зарплата, машина. Женитьба, ребенок. Своя квартира. Море, Турция. В лучшем случае Бали. Вы пытаетесь почувствовать себя мужиками. Несетесь куда-то на край света сломя голову. Жизнь рядом, а вам не дается. Вот вы и дергаетесь. И называете это поисками смысла.

— Что же делать?

— Не бояться жить. Жизнь все равно тебя достанет. Вот тогда и узнаешь, кто ты на самом деле. Жалко мне вас.

Хотелось подойти, положить ладонь на тонкую шею. Чтобы лицо ее повернулось, глаза и губы приблизились. Упасть вдвоем на песок. Спрыгнуть с подножки. Взять и не жалеть. Не быть при этом ни папиком, ни Геной Жариковым.

— А с этим Геной у тебя что? — попробовал освободиться он.

Посмотрела, качаясь:

— Вот блин!

Ушла куда-то за дом, в темноту.

Сидел, смотрел на огонь. Ждал, когда вернется. Незаметно провалился в сон с открытыми глазами. Не видел, как скользнула тень в дверном проеме.

Тёма тронул его за плечо.

Очнулся, глаза протер. Светки не было.

— А где…

— Спит она. Иди, я тебя сменю.

Если кто и выходил в ту ночь из форта, пробирался, крадясь к частоколу, о чем-то говорил вполголоса в тропической ночи, Дима Юнг ничего не мог бы рассказать об этом.

Девушка с зелеными глазами вернулась из темноты и, длинно потянувшись, прильнула к нему всем телом, опрокинула и поделилась влажным жаром, он видел это во сне.

Все путаем мы сон и явь, выбирая то, что нам по вкусу.