Не четкостью слога, не жирностью точки, Не в стройных теплицах взрастают стихи. До боли, до крови, разодранной в клочья, Пронзают и штопают душу они. До боли, до крови, врастающий в землю, И тянущий руки поднять в небеса, Всю правду и ложь каждодневно приемлет Учившийся верить всю жизнь в чудеса. И пишущий болью своей на бумаге, И сам удивляясь картине своей. Так мерно ступает по лунной дороге, Пытаясь достигнуть покоя на ней.