(Фантазия на тему Африканских снов III)

Отступление от вступления. Двадцать лет спустя…

Полковник Вальтер сидел в маленьком плавучем кафе на Савве и маленькими глотками пил Вранац, его самолет из Сурчина улетал через четыре часа и он успевал еще кое с кем здесь встретиться. Старый пьяница, бесцельно бродивший между столиками, наконец, осмелился подойти и к Вальтеру, лицо и, особенно, глаза которого, не очень располагали к общению.

– Простите, господин главный. Не угостите ли ветерана? – проскрипел он.

Вальтер посмотрел на него не обещающими ничего хорошего глазами, но, зацепившись за ленточку медали "Отличному стрелку", его взгляд смягчился.

– В кого так хорошо стрелял солдат? – спросил он.

– В тех, кто сейчас жирует в нашей краине, – гордо просипел бродяга. – А если хотите угостить старого сержанта, закажите не эту черногорскую бурду, а нашу родную Вельямовку.

Вальтер кивнул хозяину, и когда заветная бутылка оказалась в руках сержанта, было видно, что он еле сдерживается, чтобы не начать пить из горлышка, но, пересилив себя, налил вино в бокал и уже оттуда жадно выпил.

– Ты, старый вояка, выпил сегодня, пожалуй, больше бутылок, чем Партизанских улиц в Белграде, – улыбнулся полковник.

– Зато меньше, чем улиц Князя Милоша, – нашелся сержант. Заскрипели деревянные мостки, и в кафе ввалился Капитан Дибич. Судя по мощному запаху жжённой бумаги, он пришел прямо из подземелий Ташмайдана. Он рухнул на стул, не чинясь, схватил бутылку с Вранацем, и приник к горлышку.

– Всё, полковник, – сказал Дибич. – Хрен они получат, а не архивы. Можно сматываться.

Бродяга понял, что его присутствие больше нежелательно, сгреб бутылку и, неуклюже откланиваясь, сказал на прощанье:

– А вы знаете, начальники, как раньше называлась эта баржа? Она называлась Карл Маркс…

И на Вальтера ностальгически пахнуло Африканским зноем.