Знак этот — змеистое переплетение остроугольных, изломанных линий — Ян узнал бы где угодно, не видев прежде ни разу. Ни перо, ни кисть, ни резец даже в самой искусной руке не могли воспроизвести его точно — он возникал сам собою во время обрядов Посвящения в пещерных храмах Шессергарда. Однако копии, что попадались в свое время на глаза Бродяге, все же были достаточно хороши; но, в отличие от них, этот Знак, угнездившийся меж ключиц девушки-ведуньи, был настоящим …
…А девушка — холодея, додумал он, — была врагом, и врагом опасным.
Во влип-то, дурень…
Ян оглянулся. Ведунья — все так же не приходя в сознание — лежала на расстеленном плаще. Знак проявился, почуяв чужую Силу, как только он приступил к осмотру… слова-то какие — будто для доклада; хорошо хоть, что докладывать некому — не служит Бродяга ни коронам, ни гильдиям, ни враждующим Орденам…
Маг из Ордена Света, обученный в школе острова Торинг, прикончил бы ведунью на месте, провалив труп сквозь землю и придавив сверху наговором. Сероземский лесняк-заклинатель, которому нет дела ни до чего, кроме безопасности собственной деревни, проткнул бы ее колом из сырой осины (если бы посмел), да и оставил бы гнить на поляне.
Но Ян не был ни тем, ни другим — на ее счастье.
Вот только на свое ли?
* * *
Балахон разорвался, обнажив израненное, покрытое ожогами тело. Стараясь не смотреть на зловещий знак, Бродяга провел ладонью над левым плечом девушки, прямо над синим, налитым кровью ушибом, обратив его в чистую, здоровую кожу.
Занявшись привычным, любимым делом, Ян отвлекся от мрачных мыслей и попутно прощупал лес на пару миль вокруг. Все спокойно; кроме зверей — никого, а звери Бродягу не тронут. За спиной — крутой, больше похожий на обрыв склон. Другого хода на поляну, с трех сторон окруженную чащей, не было — разве что с воздуха, но и там ничего тревожного не видно. Источник опасности один — вот он, буквально под рукой…
Из заплечного мешка Бродяга извлек просторную рубаху и запасную накидку — того же неопределенно-серого цвета, что и плащ. При желании оттуда еще много чего можно было бы достать — даже то, чего он туда никогда не клал. Из рубахи, перехваченной поясом, получится какое-никакое, но платье; брюки, конечно, в этой чащобе не помешали бы, но… поди вообрази их такого размера, как надо…
Ведунья была худенькой, но не тощей; скорее — воздушной, легкой и гибкой, как ивовый прутик. Глаза ее, намертво приковавшие внимание Бродяги на площади, оставались закрытыми; пушистые черные ресницы — недвижными. Лицо — тонкое, изящное; губы сомкнуты, словно в полуулыбке; подбородок чуть запрокинут; шея, избавившись от синюшно-багрового кровоподтека, вновь обрела белизну.
Каждая черточка, каждая линия тела была уместной, более того — выглядела единственно возможной; и даже зловещий знак, вплетаясь в общий узор, казался диковинным украшением.
Он не заметил, как дрогнули ресницы, как полыхнул испуг во внезапно раскрывшихся глазах… а потом уже поздно было что-либо замечать, да и не смог бы это сделать — отброшенный мягким, но неодолимо сильным толчком, он мгновенно перестал видеть.
«Загляделся, как сопливый школяр», — искрой мелькнула сквозь темень запоздалая, виноватая мысль. Тело сработало безотказно — и бесполезно: рывок, переворот, уход от удара, который так и не последовал… затем нога, скользнув, потеряла опору, и Бродяга ссыпался по склону оврага. Следом загрохотали камешки, за ними — камни побольше; оползень догнал его, и он долго ничего не помнил — кроме темноты…
Там, на площади, тоже было темно. Вокруг толпились люди, живые люди, и открывать глаза было нельзя, хотя и хотелось. Очень. Но тогда многие из них перестали бы быть живыми, как прежде перестали быть людьми.
Да и без зрения Бродяга воспринимал происходящее отчетливо и ясно. Страх окружающих виделся ему скользкой холодной чернотой, заключенной в тонкие, мутного стекла, сосуды. Сам он обратился в вихрь, буран невидимых лезвий, метнувшихся во все стороны сразу — вскрыть, рассечь, выплеснуть эту черноту. Высвобожденный страх взвился воющим ужасом, растекся по площади ледяной паникой, придушенными вскриками порхнул над головами, загрохотал по брусчатке сотнями удаляющихся подошв…
А теперь такая же темень набухла в его душе, и было это гадко, и ничего нельзя было сделать, ведь кроме страха и ощущения собственной беспомощности — пустота…
Сначала вернулась боль — тупая, тошнотворная боль в затылке, острая — в запястье левой руки.
Потом — слух, и с ним — шорох ветра в листве и хвое да осторожный пересвист утренних пташек. Шагов он не услышал — они были легки, беззвучны и лишь ощущались, как ощущается среди ночной тьмы движение вражьего клинка. Как она сумела так тихо сойти по осыпи? Хорошо же их учат там, в пещерах… и явно не только этому.
Силы почти не осталось — ни той, чудотворной, ни обычной человеческой. Ни бежать, ни сражаться он не мог. И отчего-то понимал: даже будь у него и силы, и зрение — убить ее не поднялась бы рука.
Ничего, зато у нее — поднимется…
Шаги прекратились — именно прекратились, не стихли; затихло все вокруг — и ветер, и птицы. Предгрозовая тишина, страшная — тишина собирающейся Силы. Ян сжался, чувствуя себя ребенком в ночной чащобе. Он даже зажмурился — хоть и зря, глаза все ведь равно слепы.
А потом он впервые услышал ее голос:
— Не надо бояться.
Она приближалась, продолжая говорить:
— Мой страх чуть не стоил тебе жизни. А страх тех людей в городе едва не убил меня… не бойся… пожалуйста…
Голос был спокойным, мягким и в то же время сильным. Такими же были руки, приподнявшие голову Бродяги. Щека его легла на колени, прикрытые полотном той самой рубашки. Ладошка — крохотная, прохладная — коснулась лба, и полилась песня — простая и чистая, как солнечный свет.
И был сон. И в этом сне было море — студеное, северное — и пенные волны, и высокий скалистый берег; была стройная колоннада зимнего леса, расцвеченная закатом; была степь — весенняя, кипящая цветом разнотравья. Были иные места, знакомые и неведомые, и всюду он чувствовал себя дома, и повсюду рядом была ведунья… и не сказать, чтоб это было ему, Яну, неприятно.
Время текло лениво, как пронизанный летним солнцем мед. И не было страха. И не было спешки. И даже Дороги — не было.
А потом сон окончился, оставив ощущение легкости во всем теле — как после долгого отдыха. И рука, до того лежавшая на лбу, взъерошила волосы.
— Вставай…
И свет солнца оказался явью, и еще было небо, почти безоблачное, и склонившееся над ним лицо — тонкое, кареглазое, озаренное улыбкой.
* * *
…Поспрашивать бы… присмотреться к этой странной ведунье…
После того, что было, спрашивать не хотелось. Хотелось — поверить… И все же…
Бродяга готов был поручиться — на лице его мысли не отразились. Не могли. Но девушка уловила их — неведомо как. Сделала шаг навстречу — легкий, скользящий, быстрый, и Ян едва не отшатнулся, и вот это уже было заметно. В улыбке ее промелькнула горечь — и понимание. Глядя в глаза, едва шевеля губами, она произнесла-пропела: «Альмариэль».
И отозвался ветер, и отголоски Имени струнами зазвенели в лучах полуденного солнца.
Ибо это и было Имя.
Ее.
Настоящее.
* * *
«Путь Силы ради Силы неизбежно лишает лица избравших его».из Предостережения Вэйлэ
Когда-то его звали.
Как и когда — оно давно позабыло.
Оно не помнило имен, лиц и мест.
Будучи тенью, оно не отбрасывало тени, и в водной глади, над которой оно скользило сейчас, не отражалось ничего. Только рыба обходила эту озерную заводь стороной, и птицы покинули ее берега. Путник, пришедший сюда днем, ничего не заметил бы. А осмелившийся прийти ночью — не успел бы ничего заметить.
Сила его была огромна, и мало кто мог бы противостоять ей. Но кроме Силы — и неутолимой жажды обладать ею — от него осталось лишь одно.
Стремление настигнуть ту, о которую единожды сломалась его воля — настигнуть и погубить, выпив до дна.
Ее имя — и лицо — стерлись в изъеденной злобой памяти. Но суть ее, меченная Знаком, оставляла след, по которому оно шло безошибочно — и неумолимо…
* * *
Они шагали рядом, и каждый молчал о чем-то своем. Мари улыбалась; Ян же вновь и вновь прокручивал в памяти последнюю беседу — беседу, изменившую их Дорогу.
Вечер. Небольшой костер. Теплые блики на стенах пещерки, ведомой только Бродяге да местной живности. По ту сторону костра — привычно укутанная плащом фигурка. Неподвижный, усталый взгляд — сквозь ленивую пляску пламени, — взгляд неведомо куда.
— Тебе плохо, — сказал Ян, прислушавшись. — Не больно… не страшно сейчас, просто — худо…
— Да, — помедлив, откликнулась Мари.
— Я могу тебе как-то помочь? — осторожно продолжил Ян.
— Не знаю… — неуверенно прозвучало в ответ. И следом: — Да, наверное.
Ян шагнул через костер, сел рядом и коснулся рукой ее плеча. Мари замерла на миг, потом накрыла его руку холодной ладонью. Так они и сидели рядом — слушая ветер, глядя в гаснущий костер. Яну захотелось, чтоб так и было — всегда. И, наверное, поэтому, а может — и вопреки, он спросил:
— Проводить тебя на север, в Шессер?
Тревога — во всю ширь быстрого, как темная молния, взгляда — вспыхнула — и погасла, утонув во внимательных синих глазах Яна.
— Не то чтоб сам я туда больно хотел… а куда ты идешь?
Вопрос повис в воздухе, среди бледного дыма, да с ним и улетел прочь. И когда тишина стала уже совсем привычной, Мари тихо проговорила:
— Знаешь, Ян… я хотела бы попасть домой. Только я не знаю, где он — Дом.
Сказала — и ткнулась лицом в плечо Бродяги. Волосы ее пахли травами, и запах этот напомнил ему о месте, которое сам он привык называть Домом.
* * *
На следующую ночь Ян проснулся от ощущения чужого тяжелого взгляда.
Такое пробуждение — да еще за полночь — ничего хорошего не сулило.
Звезды мерцали, предвещая непогоду. Костер едва тлел. Мари, спавшая по ту сторону костра, не двигалась. Листва отбрасывала на землю едва видимые тени. А на краю поляны угадывалось нечто иное — пульсирующий сгусток холода, тьма, неестественно густая, плотная. Она медленно приближалась.
Рука сама собою вскинулась навстречу жестом запрета. Тень дрогнула, но не остановилась.
— Стой, кто бы ты ни был, — проговорил Бродяга.
— Отдай… мне… моё… — невнятно донеслось из тьмы, и отросток черной мглы потянулся в сторону, к Мари.
— Она — не твоя, — проговорил Бродяга, одним движением вскочив и шагнув наперерез, и добавил неожиданно для себя самого: — Именем Настоящего приказываю тебе уйти.
Тень отпрянула к краю поляны. Вновь рванувшись к костру, смоляной кляксой расплылась по невидимой стене и стекла в траву, растворяясь среди обычных, безвредных теней…
И послышался оттуда — сухим шепотком — ритм древнего наговора.
И тоскливый протяжный крик раздался в ответ из-за спины Бродяги — крик, в котором с каждым мгновением оставалось все меньше человеческого.
Время сгустилось, и воздух стал вязким. Медленно, как осадная башня, повернулся Ян навстречу новой опасности, понимая, что может не успеть, и что успевать, по сути, уже некуда.
Он увидел именно то, чего ожидал — изумруды безумных глаз с вертикальной щелью зрачка; белые жала клыков в изящном и жутком оскале; алый узор знака, хищной Руны Кай-Харуда — но уже не на девичьей коже, а на черном, лоснящемся мехе кошачьего тела, взметнувшегося в прыжке-полете.
Первый раз удалось уйти. Почти удалось — когти слегка задели предплечье, оставив кровавый росчерк. Боли не было — только ощущение ожога и внезапное понимание того, что плащ остался на земле. Короткое звонкое слово — и ткань, взмахнув полами, устремилась навстречу клыкастой буре черного меха.
Казалось, плащ на глазах вырос и обрел прочность и вес гефарской кольчуги. Размах его серых крыльев вобрал и угасил мощь прыжка, сбив пантеру влет.
Ян упал сверху на барахтающийся плащ, из которого уже успела вырваться лапа с растопыренными когтями-кинжалами — еле увернулся. Определил, где была голова пантеры — по закушенной ткани, которая с невиданным упорством сопротивлялась клыкам. Поймал ее, наклонился… И произнес — тихо-тихо — то самое Имя.
Плащ замер, потом неуловимо шевельнулся. Оглянувшись, вместо когтистой лапы Бродяга увидел ногу. Маленькую. Левую. С порезом на пятке.
Выдохнул. Время вновь потекло ровно.
А Яну очень живо представился Дом…
* * *
Четыре прочных стены из камня и дуба, обрезающие шум, заботы, страдание большого мира. Дверь, за которой остается, прикорнув под деревом, Дорога. Очаг, где в холодную погоду не гаснет ласковое, медово-янтарное пламя. И — ложе, пахнущее еловым лапником, можжевельником и травами, дарующее отдых, избавляющее от дурных снов, так похожих на видения, — и видений, часто напоминающих кошмары.
Дом нашел Бродягу давно, в самом начале Дороги, и с тех пор иногда давал ему приют. Ян оставался здесь на неделю, реже — на десять дней; однажды, придя больным — на дюжину. И всегда уходил дальше…
Да, еще: он всегда приходил в Дом один.
Всегда — до этого раза.
Он был не вполне уверен, что в этот раз поступает правильно.
Но в этом ли суть?
* * *
Рассвет выдался серым, напуганным. Птицы не пели; зверушки словно забыли выбраться из нор и прочих ночных убежищ — тишина стояла над поляной, задумчиво хмуря облака-брови.
Мари била крупная дрожь. Ян укутал ее плащом — тем самым, только теперь он казался пуховым, а не кольчужным… Теплее ей, правда, не стало. Глаза — темные провалы на мелово-белом лице — смотрели сквозь и мимо него, словно до сих пор видя нечто жуткое. Кожа вокруг знака казалась обожженной…
— Оставь меня здесь и уходи поскорее, — проговорила она наконец еле слышно. — Оно вернется. Может, этой ночью, может — следующей… как только зайдет солнце. Ты ему не нужен. Оно… он идет за мной.
— Как вернется — так и уйдет, — ответил Бродяга хмуро, закончив бинтовать руку. Тратить Силу на лечение явно не стоило. Так затянется. А Сила, судя по всему, скоро ему пригодится.
— Если уйдет, — уточнил он, подумав. — А я уходить не собираюсь. И бросать тебя тут — тоже.
— Ты… ты не понимаешь. Он был одним из восьмерых наставников Шессергарда. Высшим был…
Вот так. Интересно, если бы враг твой оказался просто нежитью (или просто темным Наставником) — пошли бы по спине мурашки так, как сейчас? Вспотели бы ладони — вот так, сразу?
Но страх страхом, а оставить ее — этому?
— Тем более, Мари. Не уйду я.
— Жалеешь? Не хочу я твоей жалости. Не нужна она мне, слышишь?!
Ишь как глаза засверкали… Даже румянец на щеках появился — нехороший румянец, болезненный…
«Но от этого не менее красивый», — невпопад подумалось Яну.
Сев рядом, он взял ее за плечи и чуть приподнял — глаза оказались совсем близко.
— Мари, я не уйду. И это не жалость. Это…
— Это? — эхом отозвалась она.
— Это… что-то другое. Что именно — еще не понимаю. Но я не хочу никуда уходить один. Мы пойдем вместе — скоро, — и, осторожно отпустив ее, добавил: — Дай пока ногу тебе подлечу.
— Сама могу, — буркнула она, глядя в сторону.
— Знаю я. Будем считать, что мне надо чем-то заняться. Чтоб не страшно было. Идет?
— Идет, — улыбнулась одними губами Мари…
Но потом улыбка, пробившись сквозь боль и тревогу, коснулась глаз. И впервые — от самого Фориса — Мари сказала:
— Спасибо, Ян.
И — вопреки своим знаниям и здравому смыслу — Ян ощутил, как перехватило дыхание от избытка Силы …
* * *
Ночная тишина на самом деле вовсе не беззвучна. Мягкий плеск волны, шепот ветра в ивовых косах-ветвях, ленивая перекличка лягушек; еле слышный взмах крыла и писк охотящегося нетопыря…
И дыхание — ровное глубокое дыхание человека, спящего спокойно и с удовольствием.
Ян мягко повел плечом, поудобнее устраивая голову Мари. Та шевельнулась, не просыпаясь, и ресницы щекотно тронули шею Бродяги. Память услужливо нарисовала образ-вспышку: оскаленная пасть, белый блеск клыков… если это случится сейчас — шансов у него просто не будет.
А значит — надо гнать прочь сон… и посторонние мысли, кстати, тоже. Что вовсе нелегко, когда сидишь за полночь на берегу лесной речушки, а на руках у тебя спит красивая девушка…
Да еще этот запах трав…
Аль Опаленная Длань, Проложивший Дорогу, помоги…
Словно в ответ, небо перечеркнула падающая звезда — скользнула по темному бархату и угасла над горами, на востоке. Скоро тот край неба поблекнет, потом заалеет — ветреное будет утро, он чувствовал это уже сейчас…
— Ян, он здесь.
Мари была спокойна, сосредоточена — только левое веко чуть подергивалось.
— Не дай ему подойти. И — не выпускай меня, что бы ни случилось. Пожалуйста. Да, еще…
Она перевела дыхание.
— Можешь брать мою Силу. Сколько понадобится… слышишь? Если он… если я снова… в общем, просто вычерпай ее всю и сразу. Мне не будет больно. Лучше — ты, чем…
Ян не ответил.
Не пошевелился.
Но глаза, способные видеть незримое, зажмурились бы в этот миг — такой яркости сияние окружило его и Мари, твердея, кристаллизуясь, заключив Бродягу и ведунью в многогранный непроницаемый шар-самоцвет.
А напротив, между двумя вербами, соткался темный силуэт, черная дыра на ткани ночи. Острый безглазый взгляд-удар скользнул по огнистым граням и запутался, потерявшись в них. Тень не приблизилась.
Дальнейшее напоминало горячечный бред… но не слишком.
Ровно настолько, чтобы оставаться реальностью.
Земля вокруг них вспучилась и лопнула, выпуская хищные стебли гвалиса. Движения их — ведомые теплом и запахом человеческого тела — были неспешны, но мгновение спустя Бродяга оказался среди клубка белесых щупальцев. Ни одно из них так и не смогло коснуться ни его, ни Мари… и чтобы обратить их в пепел, хватило совсем небольшого усилия…
Стаи оборотней-йорга, высасывающих жизнь, закружились в бешеном танце, стремясь прорваться к ним — и рассыпались пылью в налетевшем ледовом вихре. Спасибо, Мари…
Харракуты, стервятники Сероземья, пружинисто переступая на суставчатых лапах, тяжелыми жвалами долбили окружившую их невидимую броню…
Лиловые молнии снова и снова били то сверху, то из воды, перемежаясь каменным градом и еще невесть чем, для чего не было имен ни в одном языке, живом или мертвом. И все это гасло, исчезало, рушилось, ткнувшись в сферу Силы, созданную Яном… и унося частицу этой силы с собой.
В какой-то миг Ян ощутил, что его уже не хватает, что натиск врага вот-вот прорвет оболочку. Он не успел ни сказать ничего, ни сделать. Просто, пошатнувшись, почувствовал, как Мари подхватила его — закрыв собою.
Всего на миг потускнела одна из граней шара.
Но и этого мига хватило.
Темное щупальце коснулось сознания Яна.
Лес, берег, река разом исчезли. Он повис над бездной, девичье тело на руках налилось свинцом — удержал, не выпустил; обернулось холодным огнем, обжигая до костей — не поддался…
Он ощутил пустоту, сплав боли, голода и жажды… вот, значит, что ты чувствуешь, бывший?
А рядом, так близко — чашей родниковой воды, олененком, вышедшим навстречу волку — она… «Мне не будет больно…» Ей — не будет… Вычерпай ее до дна… и тебе тоже… станет легче… может, ты даже одолеешь меня в этот раз… иначе не будет тебя. Смерть, тлен, вечное одиночество и пустота…
— Ах ты мразь! — выдохнул Ян, разбивая чужую волю и изгоняя из сознания наведенный ею морок. — Сгинь!
И хлынул поток белого пламени — чистого, ярого, неудержимого. И Тень, омерзительно исказившись, исчезла…
Ян, выпустив Мари, пораженно посмотрел на руки.
Аль-Г’эхт, «Истинный гнев», или же — «гнев Настоящего».
Пламя, положившее конец Битве Вэйлэ и вместе с нею канувшее в легенду. Вырвавшееся через тысячу шестьсот с лишним лет из рук — уст, воли? — безвестного бродяги, волшебника-недоучки…
Почему? Как?
Над притихшей поляной прошелестели слова древнего языка: «Крепкое вино — из динвальских долин; острые клинки — из кузниц Гефара; но острей и крепче их…»
Наверное, это был ответ.
Но Голос умолк прежде, чем прозвучало последнее слово.
* * *
— Ты — герой?
Ян привык к одиночеству и видениям — там не было нужды в словах. Беседа была для него делом хоть и не новым, но непривычным. Мари, напротив, говорить любила и умела, порой задавая весьма неожиданные вопросы… вот как этот.
— Ты странствуешь по миру, помогая тем, кто в беде. Не боишься боя. Обладаешь Силой, — продолжала Мари, отмечая каждую точку плавным, но энергичным взмахом тонкой кисти. — Не ищешь выгоды — значит, не наемник. Я о таких читала — в детстве.
— В Шессере, что ли? — недоверчиво поднял брови Ян.
— А ты думал, нас там только некромантией пичкали? — усмехнулась Мари и нараспев произнесла: «Слушайте, почтенные жители Кэйм-Батала, города девяти ворот!..»
Ян вздрогнул — запев легенды живо напомнил ему сводчатые, залитые солнцем залы библиотеки Торинга (солнечно там было всегда — даже в самые темные зимние ночи). Уходящие вдаль ряды стеллажей — книги, свитки, кристаллы. И он, совсем еще мальчишка, потерявшийся во времени и пространстве, с замершим сердцем — над книгой о Зеленых Звездах, о Вэйлэ, Бывших Прежде… о героях — настоящих, смотревших в лицо смерти и остававшихся самими собой, превозмогая боль и страх… спасавших прекрасных дев — и не только дев, и в любви бывших такими же неистовыми, как в битве.
— Нет, Мари. Я не герой, — ответил он наконец. — Я скорее мастеровой. Иногда — лекарь. Иногда — чаще, чем хотел бы — золотарь. Мир этот искорежен, болен, и людям в нем тяжко. А Дорога помогает исправить его… изменить.
— Изменить мир… ты в это веришь? Хватит ли на это тебя? И потом — разве при всем этом не меняешься прежде всего ты сам? Прости, я, наверное, задаю слишком много вопросов сразу…
«Много… — подумал Бродяга. — Сразу. Причем тех, о которых думать не больно хочется».
— А почему не хочется? — звонко спросила Мари, и Ян понял, что думал вслух.
— Не знаю. Возможно, поэтому я и не герой, — попытался отшутиться он, и понял, что получилось коряво. Ему внезапно захотелось разозлиться — то ли на нее, то ли — на себя самого…
Но он не успел: из-за пригорка показался Дом.
* * *
Дом ждал их.
Ян понял это, как только вошел.
Здесь всегда был порядок — но сейчас Дом блестел, как никогда прежде.
Две стопки чистого белья — две, не одна — лежали на скамье у двери, из-за которой валили клубы ароматного пара.
Два табурета стояли у стола.
Два кресла — у очага.
А у порога обнаружилось нечто такое, что он не успел и рассмотреть — Мари, тонко вскрикнув, сгребла это в охапку и прижала к щеке.
— Ты придумал? — спросила она, протянув ему пару новеньких шлепанцев, сперва показавшихся Яну варежками. Шлепанцы были мохнатые, похожие на котят, с пушистыми ушками и черными камешками-глазками на каждом.
Ян замешкался с ответом. Мари свободной рукой обняла его за шею, чмокнула в щеку и скрылась за дверью купальни, по пути подхватив одежду.
Ян привычно двинул плечом, сбросив и мешок, и плащ; сделал шаг к креслу… После чего — влекомый странным, подобным вине чувством — шагнул обратно, поднял упавшие вещи и аккуратно пристроил их на вешалку.
«Я же дома…» — попытался возмутиться Бродяга.
Безуспешно.
Подойдя наконец к креслу, сел и глубоко задумался.
Из-за двери слышался плеск и негромкое пение.
Приходя сюда прежде, Ян обычно падал в кресло, где и отдыхал с полчаса. Потом — к столу… Бродяге редко доводится поесть так неторопливо — и так вкусно. До купели добирался в последнюю очередь — перед сном. А у Мари все — с ног на голову… или все же — с головы на ноги?
Шлепанцы еще эти… Не помнил он — воображал ли за последнее время что-либо подобное. Одно точно — о Мари думал часто, и с каждым днем — чаще.
— Ян, купаться будешь? Там воды еще на четверых…
Мари стояла в проеме двери — появившись, как всегда, бесшумно.
С перекинутым через руку полотенцем, в алом халатике с золотым драконом по вороту — и тех самых шлепанцах.
Одновременно загадочная — и по-домашнему уютная.
Скользнула мимо, чуть тронув плечо:
— Иди, я пока стол накрою.
И кто, спрашивается, у кого в гостях?..
«Вы оба — дома», — беззвучно ответил Дом.
Вода была горячей — в меру, как всегда. Полотенце и халат — любимого Янова цвета — серо-зеленого с оттенком синевы, цвета свежей сосновой хвои. Странно: он никогда прежде не обращал внимания на цвет халата. Но вот что зеркало в купальне появилось только сейчас — Ян был уверен твердо. Как и в том, что до этого вечера ему и в голову не пришло бы приводить ее же — голову — в порядок после купания…
* * *
FB2Library.Elements.Poem.PoemItemНадпись на бутыли лондейярского белого
Свечи наполняют комнату легким ароматом и — нет, не показалось! — пением невидимых струн. Серебро и хрусталь сменили на столе дерево и глину, и тонкая кружевная скатерть выглядит, как отражение облаков в зеркальной глади озера…
В тонких пальцах — стебель бокала, увенчанный цветком-чашечкой. Огоньки свечей и очага преломляются в нем золотистыми искрами; тот же рисунок искр, но на черном и чуть дальше — в глазах, за неровной занавесью челки.
И кажется: не очаг, а костер; не платье — плащ, не свечи — звезды…
Ян стряхнул наваждение, но мягко, осторожно, не до конца.
Так все же — привычнее. Проще.
Второй бокал — в протянутой навстречу руке.
Ожог мимолетного касания — такого неожиданного и долгожданного одновременно…
Беседа — словно ручей, где воедино сливаются слова и смех, взгляды и прикосновения…
* * *
Аромат можжевельника и трав — запах дома, запах безопасности. Отчего же сон бежит от тебя, Бродяга, словно тень — от лунного сияния?
Мари спит спокойно… как всегда. Голова — на левом плече Яна, отросшие волосы спадают на подушку лаково-черной волной. Она долго искала Дом — и, кажется, нашла его. Хорошая сказка обязана хорошо и закончиться. Что же гнетет тебя?
Пройдут дни, месяцы, годы… не пройдут — пролетят: вы ведь, наверное, будете счастливы вместе… по крайней мере, вы можете дать друг другу счастье. Вырастут дети, за ними — внуки, вы состаритесь, не заметив того, и однажды о вас скажут: «Они жили долго и умерли в один день». Опять-таки, как в сказке.
И уж вовсе сказочной станет Дорога — растворится в мареве южных пустынь и снеговеях Севера, уйдет в те дали, где ты был когда-то — и те, где уже никогда не будешь…
Готов ли ты к такому?
Сможешь ли?
* * *
В Доме есть все.
А то, чего не хватает — появляется, когда нужно.
Но бумага и перо в то утро так и не нашлись, и записку пришлось оставить на стене — углем из прогоревшего очага:
«Этот Дом — твой.
Оставайся сколько хочешь — здесь ты в безопасности.
Меня не ищи. Не получится — да и не стóит.
Я очень хотел бы остаться с тобой.
Хотел бы быть твоим героем.
Хотел бы… но не смогу.
Прости».