Морг. Глубокая ночь. Плотный, коротко стриженый парень в белом халате – студент Медакадемии, подрабатывающий ночным сторожем – сидел за столом, читая детектив. Внезапно из помещения, где лежат трупы, донеслись звуки какой-то возни, бормотания и шлёпанье. Несмотря на крепкие нервы и точное знание того, что приведений не существует, парень всё-таки покрылся мурашками, смоченными холодной испариной. Как ни странно, но ему немного полегчало, когда в дверях появился тощий, испитого вида мужик, кое-как завёрнутый в простынь, и с биркой на щиколотке.

Подходя к столу, он просипел:

«Слышь, ты, медработник хренов, вы там жмуров наморозили немерено. – Не дождавшись ответа, он начал распаляться: Нет, ты понял?! Там все мёртвые!».

Придя в себя, и даже ощутив некую комичность ситуации, парень тихо спросил:

«А ты чего?».

«А я выжил! – гордо выпалил мужик. – Я выносливый!».

Парень неопределённо кивнул. Упёршись в стол руками, мужик попытался принять позу обличителя.

«Это что ещё за вытрезвитель такой, где чуть перепивших людей морозят на смерть? Это что, тайная политика государства по искоренению алкоголизма? Мол, заморозим всех алкашей втихую – и вся недолга».

Поморщившись от алкашного пафоса, парень решил охладить этот «праведный» пыл с запахом перегара. Откинувшись на спинку стула и сложив руки на груди, он сказал:

«Это не вытрезвитель, милейший. Это – морг, чтоб ты знал».

Мужик ошарашено вытаращился:

«Морг?».

«Он самый, – кивнул парень. – И инородное тело здесь – только твоё. А со всеми остальными – всё как положено».

Мужик растерянно огляделся по сторонам.

«А я как здесь оказался?».

Парень пожал плечами.

«Скорее всего, на носилках, вперёд ногами, – предположил он. – Вот уж воистину – мертвецки пьяный».

Мужик встрепенулся:

«А может, у меня клиническая смерть была. А вы не разобрались – и в морг меня. А я воскрес!».

«Аминь», – бормотнул парень.

Мужик зябко поёжился.

«Слушай, а медицинского спирта тут не найдётся? Для согреву. А то я в натуре дуба дам».

«А не будет ли с тебя? – протянул парень. – Ты точно когда-нибудь очнёшься с бодуна в заколоченном гробу. Вот будет номер – что ты помер».

«Типун тебе на язык», – огрызнулся мужик. Потом снова начал канючить: «Мне б только чуток. Озяб я у вас».

Парень покачал головой.

«Могу формалина накапать».

«А что это такое?».

«Жидкость для обработки покойников. Как, глотнёшь?».

Мужик призадумался, потом поинтересовался:

«А он на спирту?».

Парень закатил глаза. Затем, оглядев эту худую пародию на римского сенатора, он достал из-под стола небольшой термос.

«Вот чай горячий – тоже согревает. Небось, давненько не пил. Давай, вспомни детство».

Обречённо вздохнув, мужик принялся осторожно отхлёбывать обжигающий чай.

За дверью в «покойницкую», прислушиваясь к разговору двух человек, стоял хмурый Ангел. «Последний раз этого козла спасаю, – мрачно подумал он. – Загнобился уже. И дался Ему этот алкаш конченный!». Ангел попытался в сердцах сплюнуть, но ничего не вышло. «Нет, мудило из мудил, а вот промысел, видишь ли, в нём Господень. Это ж надо!» Поморщившись, он посмотрел на мёртвые тела. «То ещё местечко. Пора убираться отсюда. Я своё дело сделал. Не устраивать же ещё такси этому говнюку». И подняв светлые очи вверх, Ангел исчез.