Своих надо держаться, своих! Это мне Макс говорил. Своих бы держалась — было бы тип-топ. И не про христианскую мораль здесь, про — животное, звериное, самое первое правило в книжке: держись своих, не суйся в другое стадо.

Как же меня занесло в этот цирк, как же я не поосторожничала, не дала себе по рукам, не ушла, качая головой, не перестраховалась против грядущих убытков? Что же мне, совсем себя было не жалко, совсем нечего терять? Или я верила, что пройду по воде и огню, что со мной — ничего не случится, а если случится — только хорошее, что яд обратится в еду?

И ведь не скрывались они, кричали мне: мы — другие, для нас законы не писаны, мы можем развлечь тебя, можем — съесть.

Интересно — будет, а предсказать — нельзя.

Давайте, давайте «интересно, а предсказать нельзя», — сказала я.

* * *

Вот фотография класса: косо стою с правого краю. Волосы подстрижены в каре. На щеке — на щеке на фотографии — замазюкано черными чернилами. Это я хотела подправить, чтоб челюсть не торчала. Испортила карточку.

Когда мне было 15 — врачи рыдали над моими справками: по всем показаниям — оно ж ходить не может. Дисплазия суставов. Но оно тайком вполне себе ходило, обвешанное очками, зубастое, и, может, если подстричь — милое. Предпочитало ходить в библиотеку, а не на физру.

Макс же в свои пятнадцать — ковылял вдоль ограды со львами после уроков шахмат, грызя пломбир. В вязанном мамой свитере, на заказ сшитых штанах и в берете. Вот его фото. Серьезный такой барсучонок. На фотах, где ему до четырех, он похож на свою маму. Потом — только на себя.

В свои пятнадцать лет Черный Алекс сидел в школе, лучшей школе города. Рубашка промокла от пота. Слушал шум водопада Виктория. Его фотографий нет. Возьмите фото любого негритенка. Цвета шоколада. А то, знаете ли, бывают совсем черные. Приличного, в белой рубашечке.

А Сашечке-то тогда еще было пять, он лупил кого-то кубиком по башке в детсаду. А еще через десять, в свои пятнадцать — бежал с футбола на бокс, по дороге хлопнув тубусом с нотами по башке какого-то прохожего хулигана, чтоб не зарывался.

Вот его фотографии: целый иконостас. Ребеночек с серьезными черными глазками. Курчавый. Итальяшечка. В десять он уже выступал с оркестром.

* * *

Разные, разные, разные… Все не свои, чужие. Своих надо держаться, своих! Это мне Макс говорил. А какие мои «свои»? Кто они? Макс — свой, кто еще? …был такой еще, как его… Ну же… Коллега мужа. Русский. Черная футболка, модные очки, взвешенные фразы. Старательно пережевывает еду, аккуратно отпивает вино. Научился не спорить, но молчать, чтобы ты сама устыдилась. Жизнь посвящена тому, чтоб доказать: я — молодец-огурец. Не красавец — но красивее многих. Не качок — но накачаннее многих. Не интеллектуал — но может и про книжки поговорить. Не первый по алфавиту — но первее многих. Да никто и не спорит, что он молодец-огурец, все давно расступились: хочется быть самым-самым (пожимают плечами) — да будь ты, пожалуйста, кто мешает!

…Вот общалась бы с такими — было б у меня все тип-топ.

Зато свои, зато — не обидят.

Поздно уже говорить, но — разве это возможно?