Вчера я выпал из окна,

Ударился о землю головой,

Теперь мне проза не нужна,

Мой стих сложился сам собой.

Сейчас сижу я за столом

И сочиняю целый день,

Жена пришла с пустым ведром:

«Ты почему сидишь как пень?

Пошёл бы дров нам напилил

И наколол бы заодно».

А я все рифмы позабыл,

Вспоминаю и гляжу в окно.

А за окном всё тот же лес,

А за окном всё тот же луг,

Вселился в меня поэтический бес,

Не встану я больше за плуг.

И дрова я пилить не пойду,

Пусть жена перестанет беситься,

Вот подождите, я рифму найду,

И лавры поэта будут мне сниться.