Я родился в октябре,

В ненастную погоду,

Стояла слякоть на дворе,

Плыли облака по небосводу.

Повитуха, старая бабка,

Судьбу мою предсказала.

«Жизнь его будет несладка», –

Отцу она тихо сказала.

И так оно вышло потом,

Мама ушла очень рано,

Заливал отец горе вином,

Нас ждали степи Казахстана.

Распрощались мы с Украиной,

А земля в Казахстане не та,

Здесь она называлась целинной,

Ох и тяжкая здесь пахота.