Жили-были, ковали гвозди. Сытно ели, да сладко спали. Для своих места – на погосте, а чужих по лесам бросали. Для своих – из ушка серёжку, а для пришлых – с овчинку небо. Напивались в умат и в лёжку, матюги заедая хлебом. Прибеднялись: мол, хлеб на квасе, да по лавкам ребята хнычут. А у каждого – нож в запасе, и в заначке большие тыщи. Так корёжило лица злобой, проходя под окном соседа, Что глядеть приходилось в оба, от забора и до обеда. И на каждый плевок под ноги прорастала трава-паскуда. И сплетались в узлы дороги, лишь бы дальше пройти отсюда. Но зато здесь такие гвозди – любо-дорого входят в мясо! Налетай, дорогие гости, палачи да убийцы, разом. «Что шарахнулся, пучеглазый, стал белее своей рубашки?» Наши гвозди – дешевле грязи, да и вера не крепче бражки. И пока всё так, гром не грянет. Ничего не придётся херить. Ну, а если Господь заглянет — Перед ним заколотят двери.