Что же ты не пишешь, мой веселый брат? Долго разбираться, кто во всем виноват. А припомнив множество своих утрат — Кажется, что в поле не воин. Может быть, вчера я говорил с тобой. Толком не понять, ты в телефоне другой, Да такой другой, что в гости ни ногой — Впрочем, за тебя я спокоен. Отступив на шаг от нашей суеты, Размотал себе всю душу на бинты. Мне не подступиться, полные кранты, Да и незачем подступаться. Здешняя зима вросла нам в жилы и кровь. Пожует, да выплюнет, и вся любовь, Дышим льдом, и в легких прорастает вновь Иней, не давая бояться. Здесь, луной раскатана, лежит Сибирь Мерзлым молоком от Омска на Анадырь, Вшита белой строчкой в енисейскую ширь, Писаницей врезана в скалы. Кто ее увидел, тот как будто бил В бубен жизни, свитый паутиной жил. Звон Сибири – слышишь – от Юрги до Курил. Разве тебе этого мало?