Когда сюда входила ты, То на оранжевых обоях, Как в поле, синие цветы Цвели в те дни для нас обоих. Но ныне облик их не схож С цветами подлинными в поле, Обои выгорели. Что ж, А мы-то лучше стали, что ли? Расстались мы давным-давно… Как говорится, песня спета… Я не снимаю все равно Стенного твоего портрета: Под ним, хранимы в темноте Тобой — от солнца и от пыли, Цветы не выгорели те И помнят всё, что мы забыли.