Весенний дождь
Дождя серебряные молоточки
Весеннюю выстукивают землю,
Как миллион веселых докторов.
И мир им отвечает: «Я здоров!»
Изображение истины
Ты видишь: скульптор знаменитый,
Преодолевший матерьял,
Победоносно изваял
Ее из грубого гранита.
Стою пред нею молчаливо.
Любуюсь, но нейдет с ума:
Да, эта статуя красива.
Но где же Истина сама?
А вдруг она не в этом теле,
Не в гордой прелести лица,
А в тех камнях, что отлетели
Под строгим натиском резца?