… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … голова с начесом:
В подмосковном Волоколамске состоялся съезд Либерально-СанТехнической партии России 16+. Главный либеральный сантехник Аркадий Гуняга призвал очистить Центральную Россию от лузеров и тунеядцев. Явившимся добровольно – бесплатный проезд до Чегдомына!..
… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …
Тата Кататония
…очнулась и с удивлением обнаружила, что нахожусь на чердаке собственного дома. Лежу на куче макулатуры. Богатая куча. Пожалуй, заслуживает того, чтобы покопаться в ней без спешки. Газетные подшивки вперемешку с бумажными мешками, набитыми перфокартами, мотками шпагата и рулонами дырявых обоев. Пачки черно-белых фотографий. Учебники и романы. История и литература, ботаника и астрофизика. Сборники выступлений на научных конгрессах, нотные записи, чьи-то молитвы и признания в любви, проклятия и последние прости; проекты, чертежи, лунный атлас, Сакко и Ванцетти, игральные карты, бумажные деликатесы и бумажные войны…
Над головой что-то шевелится. Слышу злобное шипение и хруст, будто какая-то хищная тварь обгладывает косточки. И вдруг передо мной появляется черная рожа, похожая на бульдожью… горящие злобой глаза… смрадное дыхание… прозрачные уши… зубы, как иглы… В испуге отшатываюсь и зажмуриваюсь. Когда снова открываю глаза, головы уже нет.
Вскакиваю и почти бегом кидаюсь туда, где, по моим расчетам, должен быть выход. Спотыкаюсь о банки, дырявые ведра, мешки с известкой. Меня неотступно сопровождает злобное шипение и потрескивание. Надо завязывать с алкоголем, мерещится уже черт знает что. Где же мой генерал, почему он бросил меня в самую неподходящую минуту? Если я оказалась здесь, то, полагаю, не без его участия. Он просто не мог оставить меня одну. Останавливаюсь, прислушиваюсь. Но ничего не слышу, кроме хлопанья голубиных крыльев, отдающегося в глубине чердака глухим эхом. Пацанов тоже не слышно. Судя по всему, у них сегодня субботник – отправились на заготовку компонентов.
Да, попала. А с чего все началось? С утра накануне я была у Сенотрусова. Он предложил халтурку. Будешь стоять у проходной химзавода в конце смены и опрашивать рабочих, говорит. Рабочий в конце смены злой как черт и думает только о выпивке, говорю я. Хотя сама в этот момент думаю о том же. Хочется плюнуть и уйти, до чего же поганая рожа у этого Сенотрусова, как только Давыдов с ним работает. Кудри, лысина, монгольская складка у глаз. Погоди, говорит Сенотрусов, все просто – о выпивке первый вопрос и задашь. Что пьете, все такое, импортное или отечественное, заодно составим рейтинг алкогольных предпочтений. Хотя, конечно, это неважно. Спросишь потом о коммуняках голожопых – не хотите ли возврата старой системы. Ну, а затем основной вопрос – за кого будете голосовать? Нас не интересует в данном случае «Национальная Святая Рать». Насрать! Надо, чтобы профсоюз госслужащих выглядел прочно. Понимаешь? Какой-то процент получил. Неделя осталась до выборов. Самокатчики наши настроены по-боевому, всех порвут в клочья.
И сует мне опросный лист. Пробежала и говорю: а вот тут что-то про электронную диспансеризацию. Нет, нет, этого не надо, машет он руками, это потом, это я сам.
Итак, надо отправляться на химзавод. Хотя вряд ли Сенотрусов именно этого от меня ждет. Там уже почти никто не работает. В цехах вырос чахлый кустарник, и трубы покрылись мхом, на закатанных свалках вчерашние аппаратчики собирают грибы. Неужели Сенотрусов этого не знает? Беру у него аванс и отправляюсь в Пивницу 18+. Сначала тоскливо пью в одиночестве, потом начинаю приставать к посетителям: будете голосовать или вам насрать? В зависимости от ответа задаю следующий вопрос: верите ли вы в пришельцев и что вам известно о Корпорации?
– Какая корпорация, дура ты пьяная.
– А что за дерьмо вы пьете?
На мне мужская рубашка с закатанными рукавами, что вряд ли способствует исполнению миссии. Под потолком на огромных простынях весь вечер испанцы рубятся с немцами, а в перерыве появляется рожа Бута. Звук при его появлении пропадает. Я впадаю в прострацию, не двигаюсь, смотрю на эту рожу и думаю. Где-то там, в московских подземельях, сидит гигантский монстр и высасывает из людей энергию. Он не спит, как Ктулху. Он всегда на посту. Он раскинул щупальцы-присоски от Кенигсберга до Анадыря, он превратил людей в скотину, сырье, в удобрения, в кормовые единицы. Иногда мне хочется разорвать Бута в клочья. А иногда мне бывает его жалко. Таким несчастным он выглядит на экране. Я думаю, у него жена стерва. Он несчастен с ней. И это многое объясняет. А все окружение его обманывает. Ворует. Но отвечать придется ему!
Внутри меня постоянно идет противоборство – хочется разносить все к чертовой матери, метать бомбы, строить баррикады, жечь офисы, хочется костров, горящих прямо на асфальте, и одновременно хочется спасать тех, в кого летят эти бомбы, кто прячется в офисных шкафах или вынужден штурмовать баррикады. Они такие глупые, беззащитные, так страшатся потерять свои грядки под Москвой.
В процессе моих мучительных размышлений является человек в шикарном обмундировании. Сюртук с фалдами, сзади скрепленными блестящими пуговицами, золотое шитье в виде дубовых листьев, эполеты, обрамленные витыми жгутами, голубая лента через плечо, рейтузы, высокие сапоги из мягкой кожи. Что-то он мне говорит – я не сразу въезжаю. Вчера только с боевого дежурства, говорит, Темрюк, говорит, знаете, где это? Друзья-однополчане, говорит, поехали… Куда, спрашиваю, в Темрюк? Нет, говорит, в баню. В словах этого вояки мне слышится какой-то незнакомый акцент, кажется, китайский, но на китайца он совсем не похож. Может, уйгур?
Тут новости кончаются, Бут исчезает, а футбол я не перевариваю. Поехали, говорю.
Приехали. Я раздеваюсь. Top-less… То есть что значит top – совсем, less – даже без трусов. Вхожу в сауну, где сидят голые мужчины. При виде меня они подтягивают животы и непроизвольно прикрывают руками половые органы. Я ничего не прикрываю. Я не смотрю на них, мне не надо рассматривать, что-то оценивать, я чувствую все и так. Я чувствую, кто из них способен меня убить. У кого есть сила, уверенность и ощущение превосходства. Именно это – способность убить – главный показатель альфа-самца. Не надо никаких регалий. Понятно и так: кто из них лейтенант, кто полковник, а кто генерал. Я это чувствую на расстоянии. Независимо от его потенции я знаю, кто тут главный, кто имеет больше прав на меня, без погон, без званий, без кошелька, они, эти сидящие в бане мужчины, при виде молодой женщины мгновенно делятся по рангам, выстраиваются по ранжиру, занимают свое место в иерархии. Все мужчины – военные, что бы там ни говорили об интеллекте, о том, что женщина выбирает умного. Женщина всегда чутьем выбирает главного…
Почти стемнело, и по чердаку можно теперь передвигаться лишь на ощупь. Я подхожу к слуховому окну, выглядываю наружу, пытаясь сориентироваться. С чердака соседней пятиэтажки до самой земли свисают резиновые шланги. Там, на этом чердаке, обосновались керосиновые жулики. Они торгуют паленым авиатопливом, и об этом знают в Курумоче и на военном аэродроме Кряж. По ночам во дворе гудят бензовозы. Жильцы дома беспокойно ворочаются в постелях, но протестовать не решаются.
Смутно вспоминаю, что там было дальше в бане. Я, кажется, сменила свою рубашку на чей-то китель. Кто-то вынимал из контейнера органы, предназначенные для пересадки, кто-то их нанизывал на шампуры и размещал над мангалом. Один из темрюкских воинов захлебнулся в бассейне, его долго откачивали, он очнулся лишь после того, как я попрыгала у него на груди. Потом снова парная. И снова алкоголь. И я все ждала подтверждения своих расчетов. Но все смешалось в стае доблестных воинов – они элементарно оказались педерастами. Правда, не уверена насчет моего генерала, как, впрочем, не уверена вообще ни в чем – слишком много было выпито. Помню лишь, как какой-то хилый лейтенантик бодро впердоливал пожилому полковнику, у которого я позаимствовала китель. Полковник лишь хрюкал, как обожравшаяся помоями свинья…
И уж совершенно не помню, как оказалась здесь, и был ли со мной мой бравый генерал. А это что за клоун сидит на крыше? Да это он, мой завоеватель, мой красавец. Он снова сменил наряд – теперь он в чалме и шароварах, изукрашенных блестками. Мой генерал. Искусный набиватель чучел.
– Ты жива еще, моя старушка? – оборачивается он. Запрыгивает ко мне на чердак, потом поворачивается к окошку, открывает рот и плюет в синее небо – из его красного зева вылетает огненная струя, словно горящий напалм, выпущенный из огнемета.
– Фокус, – улыбается он. – Я сегодня факир! – Он излучает искреннее счастье. Мой боевой генерал. – Это моя стихия! – говорит он. – Обожаю чердаки, подвалы, горные вершины и всякие катакомбы!
– Генерал, вы ничего не боитесь!
– О! Я боюсь детей и бродячих собак… Фа-ки-и-ир! – кричит он, глядя на город и размахивая руками. Нет в эти минуты никого счастливее его. Я смеюсь. Но недолго – пахнет угарным газом. Это непереносимо. Умеют же мужчины все испоганить…
– Сейчас поедем завтракать. Знаешь такой ресторанчик «Флинт»? Там прекрасная кухня. Поставки осуществляют лучшие браконьеры области…
Федя Бабарыкин
Гриша – просроченный продукт, говорит Старик, у него водянка в голове, чего ты хочешь…
Он, этот Старик, говорит очень странные слова. Не все из них понятны Федору. Но он внимательно слушает. За желтым, будто насквозь прокуренным лицом Старика Федя видит затемненный уголок большого и высокого зала. Лепной орнамент. Резьба. Инкрустации. Всяческие рюши. На диване за столиком сидят двое – вице-президент все еще великой державы Михаил Павлов и тот, кого он называет Стариком. Федя не вполне отдает себе отчет, почему его так привлекают эти двое. Но он не отрывается от экрана.
По правде говоря, нижеприведенный диалог Гучкова с Михаилом Павловым состоялся задолго до появления Феди в пещере. Запись выскочила перед Бабарыкиным совершенно неожиданно, будто кто-то специально приберегал ее для него. Как бы документальное кино. Медиа-ресурсы – вообще вещь опасная. Вот вы, например, запасаете что-то против вашего недруга, а этот запас однажды обрушивается на вас…
Новые технологии, говорит Старик. Испытывать на крысах? Смешно, говорит он, понятно, о чем я? Не совсем, признается Павлов, хотя не любит признаваться, что хоть чего-нибудь не понимает. Ну что тут неясного, Миша, заточите в гору живого человека. Опять непонятно? Я имею в виду наш Центр. Перспективный. Ты же в деле, черт тебя подери. Ты же знаешь все лучше других. Тебе мы доверяем. Да-да-да-да! – кивает Павлов. Заточите там живого человека и последите за ним. Надо ли объяснять зачем? Да-да-да-да! – кивает Павлов. Ну, хорошо, разводит руками Гучков, пусть он там посидит взаперти подольше, а вы последите. Пока Гриша не спалится совсем. Протестируйте совместимость человека и машины. Нам надо знать, насколько машина способна контролировать человека, а не наоборот. Нам надо знать, может ли оператор совершать действия, не укладывающиеся в стратегический план, и способна ли машина нейтрализовать возможные потуги изменить этот план. Ясно тебе? Но он же там, этот левый мужик, может нафокусничать, отвечает Павлов растерянно. Что он может нафокусничать? Сделайте так, чтобы не нафокусничал. Я же не говорю, посадите туда умника какого-нибудь. Посадите бомжа тупого. Чтоб мозги были как у младенца. Или вообще чистые. Овоща из него пусть сделают, для этого есть специалисты. Только не перестарайтесь. И чтоб подольше посидел. Подберите подходящую кандидатуру, я тебе для этого дела пришлю мастера по бесследным пропажам… Не можем мы туда залезать вот так… сам понимаешь. Да-да-да-да! – кивает Павлов. А в течение всего периода внимательно следите, повторяет Гучков. Но чтоб физически здоровый был, ага? Заблокировать точки воздействия? – спрашивает Павлов. Нет, не надо, машет рукой Старик, рискнем. Знаешь, Миша, что такое индуцированный бред? Это инфекция такая. Зараза. Когда самые дикие представления о действительности овладевают одновременно многими. Иногда – почти всеми. Можно заставить людей верить в совершеннейшую чушь. Для этого не обязательно бегать на митинги или трындеть что-то непотребное с телеэкрана. Достаточно будет кнопочку нажать… Вот это и есть наша цель. Я на тебя рассчитываю…
Да-да-да-да!..
Они еще какое-то время сидят молча. Потом Старик говорит: если тебе сейчас нечего делать, прогрызай боковые дырки, может быть, они не понадобятся, но лучше, чтоб они были.
Да-да-да-да!..
Федя отрывается от Ворот, подходит к зеркальной перегородке, рассматривает себя: похож ли он на овощ? Нет, не похож. Скорее – на перезревшего кабанчика.