Дремлет колос, Тяжел и покорен, Средь полночной ржаной тишины. Сорок восемь добротных зерен Он припас в закрома страны. Нелегко ему, колосу, было На жаре, под мерцаньем звезд Земляную ржаную силу Подавать в сорок восемь гнезд. А его ведь и буря гнула, Вдоль мотала и поперек. До сырой земли наклонила, Но он все до зерна сберег. Посеревший, Сухой, как порох, Он стоит с другими в ряду… Скоро здесь загудят моторы, Начинающие страду.