Да, все мы, на кого ни погляди — От самых малых и до самых старых,- Питались молоком ее груди И спали на руках ее усталых. На тех исколотых трудом руках — На белых, черных и на желтокожих, Которые на всех материках, На всей Земле Между собою схожи. Которые тоскуют в дни разлук О детях, разлетевшихся по свету. И гении, И все мы с этих рук На землю сходим, на свою планету. И где б мы ни стучались в поздний час, Нам эти руки двери отпирают, Они затапливают печь для нас, Пока мы спим, Рубахи нам стирают. И эти ручи поднимает мать От Хиросимы и до Санта-Клара, Чтоб черным ястребам войны не дать Обуглить голову земного шара.