На ветру кипят знамена — Юная бежит весна. Хорошо видать с балкона, Как ей улица тесна. Я пишу про эстафету И сдержаться не могу: На углу Студеной где-то Сам в строку врываюсь эту И по мере сил бегу. Я пересекаю тени Светофоров, лип, часов. Все на мне как на спортсмене — От футболки до трусов. На этапах стяги, флаги, Люди вдоль всего пути. Я хочу хоть на бумаге Первым к финишу прийти. Обливаюсь потом летним, Пропадаю в пекле дня, Скоро буду я последним, Обгоняют все меня. Испаряются остатки Сил моих, и рифм, и слов, Далеко сверкают пятки Знаменитых бегунов. И я Витькин голос слышу — Это лет пяти сосед: — Не спешите, дядя Миша. Сзади никого уж нет!