Тает снег, как вчерашние чувства, А в табачном дыму мутный день, Как слеза на щеке Златоуста, Ускользает негаданно в тень. Мнилась вечность снегам и сугробам, И никто даже вспомнить не мог Речки той на лугу желтолобом, А теперь она вьётся у ног Юркой змейкой несмелой и чистой… Тает снег золотой и пушистый.

Так уж случилось на свете – Когда-нибудь всё исчезнет. По струнам гуляет ветер, Чтобы продолжить песню. Так уж устроена память. Исчезнет, но будет сниться. А ветер шумит над нами, Чтобы потом спуститься. Так уж задумано просто, И нет тут сакральных смыслов. И ветер несется к звездам, И цифры врастают в числа. Так мы и будем быть может, Как звезды гореть над бездной. И ветер родился тоже, Чтоб навсегда исчезнуть.

Забыть и запомнить. Сдержаться и плакать. Помедленней, кони – Окончен спектакль! Кто мчался навстречу, Теперь провожает. И шепчутся свечи: «Так в жизни бывает.»

Утро туманное, тучки небесные – Не плохо, но… «вон из рук». Тает онлайн суета бесполезная, Старый и новый look. Мы теперь разные, мы теперь клёвые – Читаем Esquire и Forbes. Видишь: на пальце колечко Садовое, А в минивэне мопс. Твиттер нас выжмет и забальзамирует – В остатке сухом – слова. Может пройду, словно в песне, «полмира я», Но что-то пойму – едва… Истина в том, что останется дерево, Сын, пару строк и дом. Сколько нам выпадет, сколько отмерено Станет дождём потом… Утро туманное, облако веером И горизонта нить. Всё будет так, как мы сами отмерили. С этим и будем жить.

Так и идём мы, себя не помня. Косячим, сжигаем мосты и плачем… Словно в огне не горим и в воде не тонем. Словно бы смерть ничего не значит. Так и бежим мы стремглав из детства Взрослеем, заводим детей, тупеем. Словно бы все мы из разного теста. Словно везде мы еще успеем. Так и уходит вся жизнь, как в бездну. Припомнишь – куда она вдруг исчезла?! Вряд ли когда-нибудь я воскресну. Да и тебе не к лицу твой жезл.

Я поднимал глаза в свет! Скипетр мой ломал ветер. Пальцы рекой текли в «нет» (Нет ни за что – на том свете). Тени бросали мне свой крест. Я их ловил рукой, с потом, Но не хватало в горсти мест, И смерть сводила со мной счёты. В смерти рождалась моя жизнь, Сдавленный крик сжимал горло, Но из Елабуги пел ввысь Так мне знакомый, родной голос. Чья голова из плеч тех, К чьим обращают моё имя? …В яблоках глаз парит стерх… Птицы летят, мне туда – с ними…