После каждой войны кому-то приходится наводить порядок — разруха сама не исчезнет. Кто-то должен от слома расчистить дороги, чтоб проехать могли машины, полные трупов. Кто-то должен копаться в гнили и пепле, диванных пружинах, осколках стекла и окровавленных тряпках. Кто-то должен подпереть брусьями стены, кто-то — застеклить окна и навесить двери на петли. Это длится годами и не выглядит фотогенично, да и фотокорреспонденты уже снимают другие войны. Восстанавливать нужно мосты и вокзалы. Засучив рукава, пахать до седьмого пота. Кто-то с метлой в руках вспоминает порой, как было, кто-то ему согласно не оторванной головой кивает. Но возле них вскоре начнут крутиться те, кому от этого скучно. Временами кто-то выкапывает из ямы проржавевшие аргументы и относит их на помойку. Те, что знали, в чем была суть, волей-неволей уступят место тем, кто знает мало. Потом тем, кто знает еще меньше. В конце концов — тем, кто ничего не знает. В траве, которой поросли причины и следствия, кому-то придется лежать с колоском в зубах и пялиться на облака.