Мой путь
4 октября 2093 года
Я имею тысячи имен и не имею ни одного. Я смертен, но я вечен, потому что существую не для себя. Сегодня меня зовут Роберт Джордан. Хотя еще два дня назад я был Робертом Гордеевым. Сегодня я гражданин Конфедеративных Штатов Америки. Сегодня я пошлый циник и умеренный расист, любитель дорогих машин и солнцезащитных очков.
Навигатор моего автомобиля утверждает, что я еду по Зонненаллее. Однако глядя в окно, невозможно найти никаких опознавательных знаков. Вокруг спиленные деревья, обугленные дома, разгромленные магазины. Кое — где на стенах чернеют надписи вроде "Deutschland für Allah", "Islam bleibt am Leben" и прочий фанатичный бред. Местами дорога, покрытая глубокими выбоинами, пришла в совершеннейшую негодность, и приходится замедлять ход, объезжая препятствия из раскрошившегося асфальта и куч неубранного мусора. Светофоры, естественно, не работают. Гостям Берлина не рекомендуется посещать район Нойкёльн. Впрочем, теперь здесь почти никто не живет, и опасности он практически не представляет. Я вот лично из живых пока увидел всего лишь пару — тройку бомжей.
Когда более чем два года назад Мухаммад аль — Одахри совершил государственный переворот, и во Франции началась гражданская война, а в немецкие земли хлынул поток беженцев, правительство двуединой Германии всерьез обеспокоилось угрозой евроджихадистской революции. Поэтому в качестве превентивной меры Турецкая гвардия Бундесвера прошла огнем и мечом по многим неблагополучным районам городов. Вот и остались от Нойкельна рожки да ножки. Права человека уже давно превратились в нелепый атавизм.
Конечно же ни один нормальный человек не будет ошиваться в этих погибших трущобах, но я ведь сегодня Роберт Джордан, военный историк по специальности. И мне интересно увидеть собственными глазами следы недавних зачисток.
Навигатор сообщает, что моя машина находится на Урбанштрассе. Здесь немного веселее. Я поворачиваю голову направо и вижу перед заброшенным серым панельным домом сборище каких‑то ниггеров и цветных, греющихся возле ржавых бочек с огнем. Несмотря на октябрь на улице холодно и того и гляди начнет срываться снежок. Может быть, ученые головы все‑таки правы, Гольфстрим остывает и глобальное похолодание, по крайней мере, в Европе — не за горами? В любом случае в моей жизни этот факт мало что изменит. Сегодня я Роберт Джордан. А завтра… завтра я уже буду другим…
Люди, одетые в лохмотья, с любопытством и ненавистью взирают на мой автомобиль. Оно и понятно: не часто здесь можно увидеть настоящую "Хонду" японской сборки. Все‑таки опасно кататься одному по Южному Берлину. Но честь истинного дикси заставляет презирать страх.
Чтобы как‑то отвлечься от созерцания местной убогости я приказываю компьютеру включить радиотрансляцию SU News. На английском языке, разумеется. В Советах сегодня отмечают День расстрела Надежды. Столетний юбилей. И русские каналы только о нем и вещают. Проводят траурные мероприятия, возлагают венки, делают исторические экскурсы, в прокат запущено несколько экшенов на данную тему, политологи с серьезными лицами будут рассуждать о великой трагедии для всей планеты и прогрессивного человечества.
Все правильно, так и должно быть. Владеющий информацией — владеет миром.
Между тем мой автомобиль сворачивает на Мерингдамм. Дома, хоть и грязные, здесь выглядят достаточно прилично, некоторые даже сохранили черты немецкого архитектурного своеобразия. Тут уже кипит настоящая жизнь. Какие‑то мотоциклисты с подозрением глазеют на мою "Хонду". То ли байкеры, то ли хрен пойми кто. По обочине прохаживаются девицы в теплых куртках, но с оголенными ногами. Блондинистый паренек смотрит на меня, поднимается с ящика и идет к дороге. Видимо, хочет предложить дурь. Я поддаю газу, и он, недовольный, выкрикивает что‑то обидное на нойканакише, помойном диалекте отребья. Район этот называется, кажется, Кройцберг…
Я проезжаю по мосту мимо хипующих безвозрастных недоносков. Один из них мочится прямо в реку, а рядом с ним, несмотря на холодную погоду, приспустив штаны, сношается парочка без внешних признаков пола в позиции "раком". Трудно определить, традиционная это любовь или нетрадиционная, но в любом случае, мне, как истинному белому протестанту англосаксонского происхождения, коим я буду оставаться в ближайшие несколько часов, смотреть на сие непотребство противно. Женщина должна быть женщиной, а мужчина — мужчиной.
Оповещение навигатора пробивается сквозь болтовню ведущей канала SU News. Я на Вильгельмштрассе и до Новой Берлинской стены остается совсем немного. Давным — давно столица Германии, впрочем, как и вся страна, была разделена надвое. И немцы считали это высшим несчастьем для своей нации. Потом произошло долгожданное объединение, и, казалось, теперь мир и благоденствие воцарятся на родине Шиллера и Гете.
Но проблемы так просто не уходят. Следующие поколения быстро позабыли и о Шиллере и о Гете, и о стене. А приезжим это тем более было неинтересно. Началось новое размежевание, новый раскол. Не привнесенный извне, но созревший изнутри.
И вот нате, пожалуйте: четыре из двенадцати районов Берлина огорожены Новой стеной. С колючей проволокой, вышками, пулеметными гнездами, камерами наблюдения, бригадами быстрого реагирования и прочими интересностями. И такие же закрытые зоны имеются в Гамбурге, в Мюнхене, в Кельне и в прочих городах и сельских территориях. Уже не первый десяток лет существует две Германии. Одна преимущественно турецко — немецкая: чистая, ухоженная с довольно высоким уровнем жизни и другая: убогая, разноплеменная, безродная, тонущая в наркотическом угаре, религиозном фанатизме и нищете.
На какое‑то мгновение Роберт Гордеев теснит Роберта Джордана, и я начинаю думать о том, что, если бы в России остались у власти кремлевские номенклатурщики и либерал — олигархи, у нас могло бы быть что‑то похожее… хотя, нет… намного хуже… намного…
Я подъезжаю к контрольно — пропускному пункту, знаменитому чекпоинту Чарли. Теперь он на квартал левее, чем был сто с небольшим лет назад. Сама стена двадцать первого века огораживает меньшую площадь Берлина, нежели стена века двадцатого. Однако это ничего не меняет: стены создаются для того, чтобы разделять.
Я останавливаюсь, приказываю компьютеру выключить радио. В черных воротах, возвышающихся надо мной гигантским исполином, появляется отверстие, из которого вылазит пулеметный ствол. Я смотрю прямо в дуло и ослепительно улыбаюсь.
Слышится жужжание — машину облетает минилевимаг, формой напоминающий зрелую дыню, но только раза в три больше. Это называется предварительное сканирование. На наличие взрывчатки, наркотиков и прочих запрещенных веществ. Автомобиль мой, конечно же, опознан. Несколько часов назад некий Роберт Джордан покинул Берлинскую Закрытую Зону. Официальная версия: съемка для исторической хроники злополучных районов Нойкельн, Лихтенберг и пригородов столицы; неофициальная: оплата важной информации одному из лидеров панъевропейского подполья, который уверен, что его финансируют американцы, а не русские.
Минилевимаг, наконец, заканчивает сканирование, пулеметный ствол исчезает, и ворота, тяжело скрипя, расходятся. Я въезжаю внутрь чекпоинта. Здесь весьма просторно, но неуютно. Голые стены, высокий потолок, абсолютно гладкий пол, и все это какого‑то отвратительно коричневого цвета. Одним словом, гигантский куб, выкрашенный изнутри дерьмом. Складывается ощущение, что ты один в целой вселенной, а вселенная эта целиком состоит из каловых масс. Такой вот иллюзорум.
В стене неожиданно открывается проход, и в нем появляется женщина в полицейской форме с валидатором в руках. Невысокая чернобровая смуглянка с вытянутым, не очень красивым лицом. Так как я сейчас Роберт Джордан, то с легким пренебрежением думаю, что она, скорее всего, полукровка. И зовут ее соответственно: какая‑нибудь обермайстер Гюльчатай Доротея Меркель.
Женщина направляется ко мне. Я опускаю стекло и протягиваю ей пластиковую паспорт — карточку. Она вставляет ее в валидатор и ждет несколько секунд, а потом задает глупый самоочевидный вопрос:
— Heißen Sie Robert Jordan? Sind Sie der Bürger von den Konföderierten Staaten von Amerika?
Что отличительно, говорит на правильном немецком, не на канакише или какой‑нибудь другой дряни. Гордится родиной. И ведь, главное, наверняка знает английский, но принципиально хочет показать свою активную гражданскую позицию. Что ж, дорогая Гюльчатай, ты истинная арийка.
Я отвечаю ей с легкой иронией:
— Ja, steht es dort doch nicht geschrieben?
Она смотрит на меня исподлобья с таким видом, как будто я ей только что предложил оральный коитус. Да у тебя комплексы, детка…
— Hier steht es auch geschrieben, — говорит она, пытаясь казаться равнодушной, — dass Sie Geschichtsforscher sind und Deutschland zwecks der Forschung von der Nazi‑Vergangenheit gekommen sind.
На слове "Nazi" голос ее подрагивает, и глазки загораются нездоровым любопытством. Вот он, бич всех полукровок. Почему‑то их всегда намного сильнее остальных интересуют проблемы расизма, нацизма, семитизма, антисемитизма и прочих " — измов", которые делят человечество на сверхлюдей и унтерменшей. У тебя железно комплексы, детка…
— Ja, das stimmt, — я снимаю солнцезащитные очки и ослепительно улыбаюсь.
На Гюльчатай — Доротею это действует самым неожиданным образом. Она краснеет. Оно и понятно: благодаря наномаску, я сегодня блондин с темно — голубыми глазами. Ты ведь, детка, всегда мечтала лечь под арийца, а у тебя из трахарей только чистокровные тюрко — ниггеры… комплексы… комплексы… куда ж без них?..
— Sie haben eine interessante Arbeit, — говорит она, пытаясь взять себя в руки.
— Arbeit macht frei, — отвечаю я.
Гюльчатай — Доротея смущается еще сильней. Знакомая любому почитателю свастики фраза. Мне начинает казаться, что каждый день перед сном она молится на портрет старины Адольфа, а вместо молитвенника держит в руках Майн Кампф.
— Solche wie Sie wecken bei einiegen Erbostheit, — говорит она, извлекая паспорт из валидатора, — und bei anderen Bewunderung.
Мой ответ не заставляет себя ждать:
— Jedem das Seine.
Глаза ее слегка увлажняются, она медлит, будто желает что‑то сказать, но не решается. Не сомневаюсь, что такие как я вызывают у нее не озлобление, а именно восхищение. Ну же, давай, ты же, полукровка, мечтающая о чистой расе, эмансипированная бабенка, предложи мне, Гюльчатай, свидание. Не лишай меня удовольствия отказать тебе в самой скабрезной форме.
Взгляд женщины скользит по моему плечу и останавливается на руке, на татуировке в виде тройного "К".
— Ku‑klux‑klan? — спрашивает она.
Я, не скрывая иронии, отвечаю:
— Nein, Kinder, Kirche, Küche.
Лицо тюрко — арийки, у которой напрочь отсутствует чувство юмора, каменеет. Ну да, задел за больное, указал место. А ведь она совсем другого мнения о себе.
— Herzlich willkommen, — цедит она сквозь зубы, возвращает паспорт, и спешно удаляется.
Прощай, Гюльчатай, или как там тебя…
Открываются ворота, и я въезжаю в Закрытый Берлин. Это совсем иной мир. Чистый, стерильный, утыканный камерами наблюдения. На улицах автомобили, в основном на электродвигателях. Справа от меня что‑то вроде сквера, засаженного вечнозелеными деревьями. Из‑за генной модификации они не сбрасывают листву даже зимой. Слева пятиэтажки. Стены их покрыты специальным напылением, которое меняет цвет домов в зависимости от времени суток. Сейчас здания бледно — серого цвета, однако ночью они будут светиться, так что потребность в электрическом освещении улиц снижается. Дороги блестят — они моются спецсредствами. И, несмотря на октябрь, пахнет весной. Все те же вечнозеленые деревья испускают феромоны, благотворно действующие на человеческую психику. Такой вот элизий. Несмотря на упадок Европы, здесь до сих пор есть чему подивиться…
Внутри меня Роберта Джордана невольно теснит жлоб. Завистливая, мелочная, заносчивая в своей косности скотина. Она мне знакома. Более того она знакома каждому русскому человеку со времен Петра Великого, со времен Смуты, может быть, даже со времен Ивана Грозного… впрочем неважно. Эта внутренняя тварь в зависимости от обстоятельств и полученного в детстве и юношестве внушения либо верещит о говно — стране, сраной рашке, которую надо бы преобразовать до полного уничтожения, либо о великой духовности великого народа — богоносца, для которого татьба и мздоимство суть проявления этой самой духовности и патриотизма.
Выйду в поле, сяду посрать,
В поле сплошь одна благодать.
Ай, кудрявый лен да златая рожь,
А ты любишь Россию да срёшь.
Ну, как‑то так…
Без всякой пощады я молниеносно рву внутреннего жлоба на части. Как говаривал товарищ Кашин, мы должны выдавливать из себя западника, мы должны выдавливать из себя антизападника, русские должны быть русскими без привязанностей и отвращения к чужим культурам. Впрочем, это касается и всех остальных народов.
Да, я помню все свои сны: "…он благороден потому, что у него нет страстей".
Я останавливаюсь на перекрестке — в отличие от Нойкельна в Закрытом Берлине светофоры работают. На противоположной стороне улицы вспыхивает голографическое изображение. На сцене, в клубах огня и дыма отжигают гитаристы, а под ними беснуется темный людской океан. Это реклама метал — группы Red Guard. Они приезжают на гастроли в Германию и скоро будут в Берлине.
Полтора года назад неизвестно откуда возникшие парни буквально взорвали сперва советские, а затем и мировые топы. Ребята поют на разных языках, в основном, конечно, на английском и русском. Недавно они выпустили альбом, который называется, кажется, Hearts in Atlantis. Есть у них свои хиты, но также часто прохаживаются по каверам. Мне вспоминается такая строчка:
I see a black door and I want it painted red.
Ну, как‑то так…
Весь голографический объем заполняет пламя, которое выплясывая и переливаясь бесчисленными оттенками красного, преображается в лицо солиста группы — Неистового Марко. Примерно год назад поклонниц Red Guard постиг неприятный сюрприз: Неистовый Марко женился на юной и прекрасной эмигрантке, вечной спутнице знаменитого солиста некой Жаклин Камбронн. Он даже посвятил ей песню на четырех языках:
Не нужны мне мулатки и не нужен мескалин,
У меня есть ред — метал и моя Жаклин…
Ну, как‑то так…
В Германию, правда, Жаклин приехать не сможет, поскольку на девятом месяце…
Я подмигиваю голографическому Марко. На страже Конфедерации, брат! Ты все‑таки перевелся во Второй отдел…
Загорается зеленый свет, я нажимаю на педаль газа, автомобиль трогается. Спустя минуту навигатор сообщает, что я свернул на Унтер ден Линден. Я и сам вижу. Слева и справа — вечнозеленые геномодифицированные липы, исторгающие райский аромат. А под ними прогуливаются улыбающиеся прохожие. Создается впечатление, что сейчас на дворе и не октябрь вовсе, а май. Вечный май. Впечатление портит разве что теплая одежда на людях. Думают ли они хоть иногда о том, что в километре от них существует стена, за которой начинается другая жизнь? Вряд ли. Нация ведь не разделена, как сто с лишним лет назад. Такое понятие вообще практически исчезло из европейского лексикона. Швейцарцы и финны не в счет. Теперь есть те, кому повезло и те, кому не посчастливилось оказаться в Закрытой зоне. Без национальности, без языка, без принципов, без прошлого. Что у них может быть общего? Впрочем, это не мои проблемы. У меня есть своя страна и своя миссия.
Я паркуюсь возле шестиэтажного дома, беру с заднего сидения чемоданчик и выхожу на улицу. Холод и терпкий аромат заставляют на мгновение растеряться. Все‑таки есть нечто извращенное в липах, цветущих осенью. От такой противоестественности мозги напрочь отказывают. Да уж… это действует покруче любых масс — медиа.
Однако я беру себя в руки и неторопливо осматриваюсь. На здании, на рекламных щитах, на дорожных знаках, на деревьях, везде понатыканы камеры. Понятно, что я конкретно засвечусь и никогда больше не смогу посещать Германию. И не только ее, но и любую страну, где есть филиалы Всемирной Энергетической Корпорации. Но эта миссия — дело личной чести. После нее я стану куратором, после нее я могу получить даже орден "Серебряного воробья", и в мои обязанности не будет входить личное участие в выполнении заданий. Однако преференции — вовсе не самоцель.
Я подхожу ко входу одного из подъездов. На двери сканер. Я прислоняю к нему ладонь. Руки мои покрыты тончайшей пленкой. Сканер опознает меня как герра Дурана Вестервалле, живущего на четвертом этаже в квартире номер одиннадцать. Сейчас он находится в Закрытом Гамбурге на Всегерманской Конференции по проблемам копрофагии и копрофобии, и потому я могу смело воспользоваться его личными данными, вряд ли он появиться на Унтер ден Линден в ближайшие несколько часов. Дверь автоматически открывается, и я захожу в подъезд. Возникает мысль, что меня снова преследует семерка, ведь если от номера квартиры отнять этаж…
Я усмехаюсь собственной глупости и не спеша поднимаюсь наверх. Мне нужна соседка герра Вестервалле. На четвертом этаже я останавливаюсь перед квартирой номер двенадцать. Здесь живет некая фройляйн Маргарет Хазе. К ней‑то в гости я и собираюсь. Я открываю чемоданчик. Внутри электронный аппарат, видом схожий с ноутбуком. Называется он "Фаг Лямбда". В честь одного замечательного вируса. Все киберконы в Закрытом Берлине объединены в единую систему и обладают антиплазмоидной защитой. Если я сейчас вырублю с помощью плазмоида один конкретный квартирный киберкон, то в Центр безопасности поступит сигнал о несанкционированном вторжении, и спустя пять минут сюда приедет группа быстрого реагирования. "Фаг Лямбда" действует по — другому. Он встраивается в электронный мозг киберкона.
Сначала я подключаюсь к квартире номер одиннадцать. Пятнадцать секунд и все готово. В Центр пошел сигнал, что герр Вестервалле внутри. Теперь я проверяю номер двенадцать. Фройляйн Хазе дома. Сердце екает. Это не Роберт Джордан, это другой Роберт, Гордеев, дает о себе знать. Полминуты и управление киберконом перехвачено. Я отключаю "Фаг Лямбда", закрываю чемоданчик — вирусные программы теперь действуют автономно.
Я бесшумно открываю дверь, вхожу в квартиру. Я слышу шум падающей воды. Она в ванной. Принимает душ. Как тогда, последним утром…
Роберт Джордан уступает место психозаготовке по имени "Роберт Гордеев". У меня начинают трястись руки. Я останавливаюсь в коридоре, ставлю чемоданчик на пол. Жду. Молча. Чуть дыша.
Так проходит какое‑то время. Долгие мучительные и сладостные одновременно минуты. Наконец, шум воды утихает. Я представляю, как она вытирается. Медленно, наслаждаясь собственной свежестью. Затем обматывается полотенцем, сушит волосы феном. Мне чудится, что я ощущаю запах чистого тела. Ее запах.
И вот наступает момент, который часть моего "я", зовущаяся Робертом Гордеевым, ждала больше двух лет…
Она выходит из душевой и меня пробивает озноб. Я незаметен в полутьме коридора, но мне прекрасно видна стройная женская фигурка. Тростиночка… такая же, как и раньше, нисколько не изменилась. И все та же короткая стрижка, каштановые волосы… босая… обернутая в махровое полотенце…
Я собираю волю в кулак и пытаюсь хоть что‑нибудь произнести, но слова застревают в горле. Я трясусь, будто в лихорадке, на глаза наворачиваются слезы.
— Маша… зайчонок… — бесшумно выводят мои губы.
Я не слышу собственного голоса, но она вздрагивает, поворачивается…
— Was… wer sind… — она испуганно щурится.
— Ты не узнаешь меня, зайчонок, — я делаю шаг вперед, выхожу из полутьмы.
Маша, вертя головой, отступает, прислоняется к двери ванной.
— Я искал тебя, милая, так долго искал…
— Роб? — наконец, выдавливает она из себя.
Я всматриваюсь в ее глаза и понимаю, несмотря на стройную фигурку, каштановые волосы и короткую стрижку, она изменилась. Нет озорного блеска. Погасший, матовый взгляд. Значит, в тебе, моя хорошая, живет не только Маша Зайцева, но и другая психозаготовка: фройляйн Хазе.
— Я нашел тебя, любимая, — по моей щеке течет слеза.
А, может, Маши Зайцевой, и вовсе больше нет. Может, она растворилась в другой, чужой, холодной, расчетливой стерве, которая наплевала на страну, на отца, на свой НИИ… и на меня.
— Ты стал… — она смотрит на мои волосы.
— Я перекрасился, так надо, зайчонок… так надо… ведь ты бросила меня, исчезла, ничего не сказав…
А была ли вообще Маша Зайцева? Не плод ли это моего воображения? Психозаготовка, которую я же сам и создал, а потом полюбил, которая не имела никакого отношения к этой девушке.
— Роб, — ее голос, мягкий, заволакивающий, туманит взор, — я не могла по — другому, прости. Кем я была? И намного ли больше могла, чем какой‑нибудь рабочий? А какие у меня были перспективы? У меня папа министром был… что такое министр в Советах?.. что такое бизнес в Советах?.. никто… никто и ничто… там не ценят таланты, не на себя они работают… а здесь… здесь, все иначе, пойми, Роб… все инач…
— Не нужно ничего объяснять, зайчонок, — я поднимаю руку и показываю ей ладонь с вытатуированной буквой "М", — я прощаю тебе все, потому что не могу без тебя. Помнишь свои последние слова в аэропорту?
— Если я угадала насчет буквы, ты обязательно сделай татуировку… — задумчиво произносит Маша.
От счастья я несколько секунд не могу дышать — она не забыла, мой зайчонок, мой маленький зайчонок…
— И вот смотри… вот она, буква… я помнил о тебе все это время…
Она кусает нижнюю губу, и я начинаю слышать гулкие удары своего сердца.
— Ты… ты… — она смотрит на меня как будто с нежностью… или нет — с сожалением.
— Я хочу быть с тобой, — я говорю тихо, но отчетливо, — хочу…
Маша медлит, ее взгляд бегает из стороны в сторону. Наконец, она что‑то решает для себя, глаза ее соловеют, она делает шаг вперед. Легкое движение руки, и полотенце спадает на пол.
Маша обхватывает мою шею, мы целуемся. Левой рукой я ласкаю ее грудь — аккуратную, маленькую, восхитительную. Правой глажу спину, а потом зарываюсь носом в ее волосах.
— Я могу все устроить, — шепчет она, — я всегда знала, что ты не просто ботаник, не просто биолог, я помогу тебе устроиться, такие спецы всегда нужны. Всегда и везде…
— Конечно, любимая, так и сделаем, — говорю я.
Роберт Гордеев не сможет причинить зла своему маленькому зайчонку. Но я знаю, что обнимаю вовсе не Машу, а фройляйн Хазе, и играть последний акт этой пьесы будет совсем другая психозаготовка. И имя ее — Роберт Джордан. Он не такой глупец, как его теска, он точно знает, что сейчас его пытаются просто охмурить, одурачить, чтобы потом в очередной раз обмануть.
Мысленно я отделяю от себя Гордеева. Внутренним взором я его вижу стоящим возле двери ванной — жалкого, проливающего слезы и счастливого одновременно. Я представляю, как отработанная психозаготовка сгорает, растворяется в эфире. Бестелесный Гордеев пытается сопротивляться, взмахивает руками и исчезает в пламени.
Теперь я ласкаюсь с совершенно чужой мне женщиной. Да, конечно, бедовая бабенка… и сиськи у нее нечего, хотя я люблю на размер больше… эх, жалко времени нет, а так можно было бы и порезвиться…
Голая девушка, она же Мария Александровна Зайцева, она же фройляйн Маргарет Хазе чувствует, как что‑то изменилось, пытается отстраниться, но не успевает. Я отвожу мизинец в сторону — из рукава в правую руку выпадает инъекционный минипистолет. В следующее мгновение я вгоняю красотке смертельную дозу под лопатку.
Содрогнувшись и встав на цыпочки, она подается ко мне. Мария Зайцева, она же фройляйн Хазе разевает рот в беззвучном крике, и начинает оседать — яд парализует мгновенно. Я заглядываю в ее стекленеющие широко открытые глаза и шепчу:
— Извини, зайчонок, ничего личного, просто у нас принцип: мы не прощаем предательства… мы охраняем покой страны… это наш путь…
Я аккуратно укладываю ее на пол. Сейчас она красива как никогда, но пройдет несколько часов, и это соблазнительное тело разбухнет, превратившись в бесформенную массу. Таков наш пламенный привет Всемирной Энергетической Корпорации. Они должны знать, во что мы можем превратить любого из них.
Я забираю чемоданчик и выхожу на лестничную клетку. Здесь я включаю "Фаг Лямбда" и ввожу новые данные: герр Вестервалле покинул квартиру номер одиннадцать. Волноваться нечего, наружные камеры наблюдения, зафиксируют мужчину, выходящего из дома, а значит киберкон отослал в Информационный Центр правильную информацию. Убийство, я уверен, будет обнаружено не раньше следующего утра. К этому времени я давным — давно уже буду в Минске. В кармане у меня билет на самолет.
Я выхожу на улицу, вдыхаю в последний раз дурманящий аромат противоестественно цветущих осенних лип и сажусь в автомобиль. Я не спешу уезжать. Приказываю компьютеру включить радиотрансляцию SU News, достаю из бардачка баллончик с растворителем.
Передается экстренное сообщение. Если в Советах прерываются трансляции с празднеств Дня расстрелянной Надежды, значит, действительно что‑то важное.
На нашей планете началась новая война. Причем ядерная. Пока локального характера. Шиитский Корпус Бессмертных, несмотря на большие потери и отчаянное сопротивление израильских войск, рвется к Средиземному морю. Идут ожесточенные бои в Хайфе и Иерусалиме. Израиль, понимая, что доживает последние свои часы, осуществил план "Самсон" — нанес ядерные удары по Тегерану, Каиру, Багдаду, Дамаску, Мекке и еще нескольким городам. Ответ не заставил себя долго ждать: Тель — Авив теперь радиоактивнее руины. Бывший бригадный генерал Французского иностранного легиона, президент Независимой Республики Корсика и Сардиния и Верховный протектор Ривьеры Франсуа Дернье заявил о готовности применить атомное оружие против исламских агрессоров. После распада Франции подводные лодки с боеголовками достались именно ему. Всемирная Энергетическая Корпорация привела свои ракетно — ядерные войска в состояние полной боевой готовности, Советская Конфедерация поступила также…
И так далее и тому подобное…
Ну что ж, видимо, Израилю суждено познать погибель. Такое в истории случается. Периодически. Возможно, планета завтра будет гореть огнем. И такое случалось… тоже периодически.
Я невозмутим, опрыскиваю ладонь с лжетатуировкой в виде буквы "М", наблюдаю, как та постепенно исчезает. Даже если в ближайшее время начнется ядерный апокалипсис вкупе с глобальным похолоданием, это ничего не изменит в моей жизни, потому что я ведаю свой путь. Ведь совершенномудрый благороден и не имеет страстей. Он отнимает у богатых и отдает бедным то, что отнято. Я помню… отлично помню все свои сны.
Наконец, "М" полностью исчезает с ладони. Я осматриваю руку, взгляд мой останавливается на тройном "К". Что означает эта татуировка? Я ухмыляюсь. Подобно тому, как я имею тысячи имен и не имею ни одного, наколка может иметь тысячу смыслов, и в тоже время ничего не значить.
Я приказываю компьютеру прервать трансляцию. Включаю зажигание, машина трогается с места. Даже если все будет очень плохо, все равно все будет хорошо. Лишь бы авиарейс из‑за этой заварухи не отменили. А отменят — не страшно, поеду через Польшу. Чтобы ни случилось, я всегда найду дорогу, ибо знаю свой путь — путь Тайного Стража Революции.